antologa de lord byron y john keats

8/4/2019 Antologa de Lord Byron y John Keats

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Antología de Lord Byron y John Keats

Lord Byron

Acuérdate de mí

Adiós

Al cumplir mis 36 años

Camina bella, como la noche...

Canción del corsario

Cuando nos separamos...

En un álbum

Hubo un tiempo...¿Recuerdas?

La destrucción de Senaquerib

La gacela salvaje

La partida

No volveremos a vagarSol del que triste vela...

Acuérdate de mí



Llora en silencio mi alma solitaria,excepto cuando está mi corazónunido al tuyo en celestial alianzade mutuo suspirar y mutuo amor.

Es la llama de mi alma cual lumbrera,que brilla en el recinto sepulcral:casi extinta, invisible, pero eterna...ni la muerte la puede aniquilar.

¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumbano pases, no, sin darme una oración;para mi alma no habrá mayor torturaque el saber que olvidaste mi dolor.

Oye mi última voz. No es un delitorogar por los que fueron. Yo jamáste pedí nada: al expirar te exijoque vengas a mi tumba a sollozar.

Versión de Enrique Álvarez Bonilla

Adiós

¡Adiós! si dicha se concede al hombrede una plegaria en premio, ésta tu nombre



elevará hasta el trono del Señor.Promesas, quejas, llanto, fueran vanos;más que el lloro, exprimido, ya sangrante,de ojos sin luz, tenaz remordimientoesta palabra dice... ¡Adiós! ¡Adiós!

Secos están mis ojos, extinguidami voz, pero al dejarte, de mi vidase adueña para siempre un gran dolor.Aunque el pesar y la pasión torturanmi corazón, quejarse no le es dado...Yo sólo sé que en vano hemos amado...Sólo puedo sentir... ¡Adiós! adiós.

Versión de Jorge Isaacs



Al cumplir mis 36 años

¡Calma, corazón, ten calma!¿A qué lates, si no abatesya ni alegras a otra alma?¿A qué lates?

Mi vida, verde parral,dio ya su fruto y su flor,amarillea, otoñal,sin amor.

Más no pongamos mal ceño!¡No pensemos, no pensemos!Démonos al alto empeñoque tenemos.

Mira: Armas, banderas, campode batalla, y la victoria,y Grecia. ¿No vale un lampode esta gloria?

¡Despierta! A Hélade no toques,Ya Hélade despierta está.Invócate a ti. No invoquesmás allá

Viejo volcán enfriadoes mi llama; al firmamentoalza su ardor apagado.¡Ah momento!

Temor y esperanza mueren.Dolor y placer huyeron.Ni me curan ni me hieren.No son. Fueron.

¿A qué vivir, correr suerte,si la juventud tu sienya no adorna? He aquí tumuerte.

Y está bien.Tras tanta palabra dicha,el silencio. Es lo mejor.En el silencio ¿no hay dicha?y hay valor.

Lo que tantos han hallado



buscar ahora para ti:una tumba de soldado.Y hela aquí.

Todo cansa todo pasa.Una mirada hacia atrás,y marchémonos a casa.Allí hay paz.

Versión de Enrique Álvarez Bonilla



Camina bella, como la noche...

Camina bella, como la nocheDe climas despejados y de cielos estrellados,Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luzResplandece en su aspecto y en sus ojos,Enriquecida así por esa tierna luzQue el cielo niega al vulgar día.

Una sombra de más, un rayo de menos,Hubieran mermado la gracia inefableQue se agita en cada trenza suya de negro brillo,O ilumina suavemente su rostro,Donde dulces pensamientos expresanCuán pura, cuán adorable es su morada.

Y en esa mejilla, y sobre esa frente,Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes,Las sonrisas que vencen, los matices que iluminanY hablan de días vividos con felicidad.Una mente en paz con todo,¡Un corazón con inocente amor!

Versión de F. Maristany



Canción del corsario

En su fondo mi alma lleva un tierno secretosolitario y perdido, que yace reposado;mas a veces, mi pecho al tuyo respondiendo,como antes vibra y tiembla de amor, desesperado.

Ardiendo en lenta llama, eterna pero oculta,hay en su centro a modo de fúnebre velón,pero su luz parece no haber brillado nunca:ni alumbra ni combate mi negra situación.

¡No me olvides!... Si un día pasaras por mi tumba,tu pensamiento un punto reclina en mí, perdido...La pena que mi pecho no arrostrara, la única,es pensar que en el tuyo pudiera hallar olvido.

escucha, locas, tímidas, mis últimas palabras-la virtud a los muertos no niega ese favor-;dame... cuanto pedí. Dedícame una lágrima,¡la sola recompensa en pago de tu amor!...

Versión de F. Maristany



Cuando nos separamos...

Cuando nos separamosen silencio y con lágrimas,con el corazón medio roto,para apartarnos por años,tu mejilla se tornó pálida y fríay tu beso aún más frío...Aquella hora predijoen verdad todo este dolor.El rocío de la mañanaresbaló frío por mi frentey fue como un anunciode lo que ahora siento.

Tus juramentos se han rotoy tu fama ya es muy frágil;cuando escucho tu nombrecomparto su vergüenza.Cuando te nombran delante de mí,un toque lúgubre llega a mi oídoy un estremecimiento me sacude.¿Por qué te quise tanto?Aquellos que te conocen bienno saben que te conocí:Por mucho, mucho tiempo

habré de arrepentirme de titan hondamente,que no puedo expresarlo.

En secreto nos encontramos,y en silencio me lamentode que tu corazón pueda olvidary tu espíritu engañarme.Si llegara a encontrartetras largos años,¿cómo habría de saludarte?¡Con silencio y con lágrimas!

Versión de Arturo Rizzi

En un álbum



Hubo un tiempo... ¿recuerdas?

Hubo un tiempo... ¿recuerdas? su memoriaVivirá en nuestro pecho eternamente...Ambos sentimos un cariño ardiente;El mismo, ¡oh virgen! que me arrastra a ti.¡Ay! desde el día en que por vez primeraEterno amor mi labio te ha jurado,Y pesares mi vida han desgarrado,Pesares que no puedes tú sufrir;

Desde entonces el triste pensamientoDe tu olvido falaz en mi agonía:Olvido de un amor todo armonía,Fugitivo en su yerto corazón.

Y sin embargo, celestial consueloLlega a inundar mi espíritu agobiado,Hoy que tu dulce voz ha despertadoRecuerdos, ¡ay! de un tiempo que pasó.

Aunque jamás tu corazón de hieloPalpite en mi presencia estremecido,Me es grato recordar que no has podidoNunca olvidar nuestro primer amor.

Y si pretendes con tenaz empeñoSeguir indiferente tu camino...Obedece la voz de tu destinoQue odiarme puedes; olvidarme, no.

Versión de Arturo Rizzi



La destrucción de Senaquerib

BAJARON los asirios como al redil el lobo :brillaban sus cohortes con el oro y la púrpura ;sus lanzas fulguraban como en el mar luceros,como en tu onda azul, Galilea escondida.

Tal las ramas del bosque en el estío verde,la hueste y sus banderas traspasó en el ocaso:tal las ramas del bosque cuando sopla el otoño,yacía marchitada la hueste, al otro día.

Pues voló entre las ráfagas el Ángel de la Muertey tocó con su aliento, pasando, al enemigo:los ojos del durmiente fríos, yertos, quedaron,palpitó el corazón, quedó inmóvil ya siempre.

Y allí estaba el corcel, la nariz muy abierta,mas ya no respiraba con su aliento de orgullo:al jadear, su espuma quedó en el césped, blanca,fría como las gotas de las olas bravías.

Y allí estaba el jinete, contorsionado y pálido,con rocío en la frente y herrumbre en la armadura,y las tiendas calladas y solas las banderas,levantadas las lanzas y el clarín silencioso.

Y las viudas de Asur con gran voz se lamentany el templo de Baal ve quebrarse sus ídolos,y el poder del Gentil, que no abatió la espada,al mirarle el Señor se fundió como nieve.

Versión de Màrie Montand



La gacela salvaje

La gacela salvaje en montes de JudeaPuede brincar aún, alborozada,puede abrevarse en esas aguas vivasque en la sagrada tierra brotan siempre;puede alzar el pie leve y con ardientes ojosmirar, en un transporte de indómita alegría.

Pies ágiles también y ojos más encendidosaquí tuvo Judea en otros tiempos,y en el lugar del ya perdido gozo,más bellos habitantes hubo un día.Ondulan en el Líbano los cedros, mas se fueronlas hijas de Judea, aun más majestuosas.

Más bendita la palma de esos llanosque de Israel la dispersada estirpe,pues echa aquí raíces y se queda,graciosa y solitaria:ya su suelo natal no deja nuncay no podrá vivir en otras tierras.

Mas nosotros vagamos, agostados,para morir muy lejos:donde están las cenizas de los padres

nunca descansarán nuestras cenizas;ya ni un solo sillar le queda a nuestro temploy en trono de Salem se ha sentado la Burla.




La partida

¡Todo acabó! La vela temblorosase despliega a la brisa del mar,y yo dejo esta playa cariñosaen donde queda la mujer hermosa,¡ay!, la sola mujer que puedo amar.Si pudiera ser hoy lo que antes era,y mi frente abatida reclinaren ese seno que por mí latiera,quizá no abandonara esta riberay a la sola mujer que puedo amar.

Yo no he visto hace tiempo aquellos ojosque fueron mi contento y mi pesar;loa amo, a pesar de sus enojos,pero abandono Albión, tierra de abrojos,y a la sola mujer que puedo amar.Y rompiendo las olas de los mares,a tierra extraña, patria iré a buscar;mas no hallaré consuelo a mis pesares,y pensaré desde extranjeros laresen la sola mujer que puedo amar.

Como una viuda tórtola dolientemi corazón abandonado está,

porque en medio de la turba indiferentejamás encuentro la mirada ardientede la sola mujer que puedo amar.Jamás el infeliz halla consueloausente del amor y la amistad,y yo, proscrito en extranjero suelo,remedio no hallaré para mi duelolejos de la mujer que puedo amar.

Mujeres más hermosas he encontrado,mas no han hecho mi seno palpitar,que el corazón ya estaba consagradoa la fe de otro objeto idolatrado,a la sola mujer que puedo amar.Adiós, en fin. Oculto en mi retiro,en el ausente nadie ha de pensar;ni un solo recuerdo, ni un suspirome dará la mujer por quien deliro,¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

Comparando el pasado y el presente,

el corazón se rompe de pesar,pero yo sufro con serena frente



y mi pecho palpita eternamentepor la sola mujer que puedo amar.Su nombre es un secreto de mi vidaque el mundo para siempre ignorará,y la causa fatal de mi partidala sabrá sólo la mujer querida,¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

¡Adiós!..Quisiera verla... mas me acuerdoque todo para siempre va a acabar;la patria y el amor, todo lo pierdo...pero llevo el dulcísimo recuerdode la sola mujer que puedo amar.¡Todo acabó! La vela temblorosase despliega a la brisa del mar,y yo dejo esta playa cariñosaen donde queda la mujer hermosa,¡ay!, la sola mujer que puedo amar.

Versión de Ismael Enrique Arciniegas



No volveremos a vagar

Así es, no volveremos a vagarTan tarde en la noche,Aunque el corazón siga amandoY la luna conserve el mismo brillo.

Pues así como la espada gasta su vaina,Y el alma consume el pecho,Asimismo el corazón debe detenerse a respirar,E incluso el amor debe descansar.

Aunque la noche fue hecha para amar,Y los días vuelven demasiado pronto,Aún así no volveremos a vagarA la luz de la luna.



Sol del que triste vela...

¡Sol del que triste vela,astro de cumbre fría,cuyos trémulos rayos de la nochepara mostrar las sombras sólo brillan.!Oh, cuánto te asemejade la pasada dichaal pálido recuerdo, que del almasólo hace ver la soledad umbría!

Reflejo de una llamaoculta o extinguida,llena la mente, pero no la enciende;vive en el alma, pero no lo anima.Descubre cual tú, sombrasque esmalta o acaricia,y como a ti, tan sólo la contemplael dolor mudo en férvida vigilia.



John Keats

A quien en la ciudad estuvo largamente...

A Reynolds

A Reynolds 2

A una urna griega

Al ver los mármoles de Elgin

Ben venida alegría, bien venido pesar

Canción de Folly

Canción de la margarita

De puntillas anduve

Escrito antes de releer «El Rey Lear»

¡Feliz es Inglaterra! Ya me contentaría...

Historia en versosLa caída de Hiperión (Sueño)

La paloma

Meg Merriles

Oda a la melancolía

Oda al otoño

Sobre el mar

Sobre la cigarra y el grillo

Sobre una urna griega ( otra versión)

Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!...

A quien en la ciudad estuvo largo tiempo...

A quien en la ciudad estuvo largo tiempo



A Reynolds 2

«Me inspiró estos pensamientos, mi Querido Reynolds, la bellezamatinal, Que incitaba al ocio.

No había leido ningún libro, y la mañana me daba razón. En nadapensaba sino en la mafiana,y el Tordo afirmaba mi acierto, pareciendo decir...» (Carta aReynolds, febrero 1818)

¡Tú, a cuyo rostro el viento de invierno se ha acercadoy que has visto las nubes de nieve entre la brumay entre heladas estrellas, olmos de negras cimas!Para ti, primavera será tiempo de mieses.Tú, que por libro único has tenido la luzde supremas tinieblas con que te alimentaste,noche tras noche, cuando lejano estaba Febo:te será primavera una triple mañana.¡Oh! No te desazones por el saber. Ningunotengo yo y mis canciones con el calor me brotan.¡Oh! No te desazones por el saber. Ningunotengo yo, mas la tarde me escucha. Quien se apenepensando en la indolencia, nunca será un ocioso,y muy despierto está quien se crea dormido.




A una urna griega

Tú, todavía virgen esposa de la calma,criatura nutrida de silencio y de tiempo,narradora del bosque que nos cuentasuna florida historia más suave que estos versos.En el foliado friso ¿qué leyenda te rondade dioses o mortales, o de ambos quizá,que en el Tempe se ven o en los valles de Arcadia?¿Qué deidades son ésas, o qué hombres? ¿Qué doncellas

rebeldes?¿Qué rapto delirante? ¿Y esa loca carrera? ¿Quién lucha por huir?¿Qué son esas zampoñas, qué esos tamboriles, ese salvaje

frenesí?

Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;sonad por eso, tiernas zampoñas,no para los sentidos, sino más exquisitas,tocad para el espíritu canciones silenciosas.Bello doncel, debajo de los árboles tu cantoya no puedes cesar, como no pueden ellos deshojarse.Osado amante, nunca, nunca podrás besarlaaunque casi la alcances, mas no te desesperes:marchitarse no puede aunque no calmes tu ansia,¡serás su amante siempre, y ella por siempre bella!

¡Dichosas, ah, dichosas ramas de hojas perennesque no despedirán jamás la primavera!Y tú, dichoso músico, que infatigablemodulas incesantes tus cantos siempre nuevos.¡Dichoso amor! ¡Dichoso amor, aun más dichoso!Por siempre ardiente y jamás saciado,anhelante por siempre y para siempre joven;cuán superior a la pasión del hombreque en pena deja el corazón hastiado,la garganta y la frente abrasadas de ardores.

¿Éstos, quiénes serán que al sacrificio acuden?¿Hasta qué verde altar, misterioso oficiante,llevas esa ternera que hacia los cielos muge,los suaves flancos cubiertos de guirnaldas?¿Qué pequeña ciudad a la vera del río o de la mar,alzada en la montaña su clama ciudadelavacía está de gentes esta sacra mañana?Oh diminuto pueblo, por siempre silenciosastus calles quedarán, y ni un alma que sepapor qué estás desolado podrá nunca volver.

¡Ática imagen! ¡Bella actitud, marmórea estirpede hombres y de doncellas cincelada,



con ramas de floresta y pisoteadas hierbas!¡Tú, silenciosa forma, tu enigma nuestro pensar excedecomo la Eternidad! ¡Oh fría Pastoral!Cuando a nuestra generación destruya el tiempotú permanecerás, entre penas distintasde las nuestras, amiga de los hombres, diciendo:«La belleza es verdad y la verdad belleza»... Nada másse sabe en esta tierra y no más hace falta.

Versión de Julio Cortázar



Al ver los mármoles de Elgin

Mi alma es demasiado débil; sobre ella pesa,como un sueño inconcluso, la espera de la muertey cada circunstancia u objeto es una suertede decreto divino que anuncia que soy presade mi fin, como un águila herida mira al cielo.Pero es un delicado murmullo este lamentopor no tener conmigo una nube, acaso un vientoque hasta abrir su ojo el alba me dé tibio consuelo.

Estas borrosas glorias que imagina la menteprestan al corazón un territorio escondidoy un extraño dolor cuyo prodigio silente

mezcla la helénica grandeza con el sonidodel Tiempo ya pasado o de un mar inclemente,con el solo la sombra de un ser desconocido.



Bien venida alegría, bienvenido pesar

Bien venida alegría, bien venido pesar,la hierba del Leteo y de Hermes la pluma:vengan hoy y mañana,que los quiero lo mismo.Me gusta ver semblantes tristes en tiempo claroy alguna alegre risa oír entre los truenos;bello y feo me gustan:dulces prados, con llamas ocultas en su verde,y un reírse zumbón ante una maravilla;ante una pantomima, un rostro grave;doblar a muerto y alegre repique;el juego de algún niño con una calavera;mañana pura y barco naufragado;las sombras de la noche besando a madreselvas;sierpes silbando entre encarnadas rosas;Cleopatra con regios atavíosy el áspid en el seno;la música de danza y la música triste,juntas las dos, prudente y loca;musas resplandecientes, musas pálidas;el sombrío Saturno y el saludable Momo:risa y suspiro y nueva risa...¡Oh, qué dulzura, el sufrimiento!Musas resplandecientes, musas pálidas,

de vuestro rostro alzad el velo,que pueda veros y que escribasobre el día y la nochea un tiempo; que se apaguemi sed de dulces penas;ramas de tejo sean mi refugio,entrelazadas con el mirto nuevo,y pinos y limeros florecidos,y mi lecho la hierba de una fosa.




Canción de Folly

¡Oh! Me asaltan los más terribles pensamientos.Cual la de un ruiseñor su voz no sea, acaso,y no sean sus dientes la perla más preciosa;sus pestañas, tal vez, que yo sepa, no seanmás largas que la antena menuda de una moscade mayo, y en sus manos no tenga ni un hoyuelo,pero sí muchas pecas. ¡Ah! Una nodriza loca,porque anduviera pronto la pequeñuela, puedehaber curvado un par de piernas de Dianay torcido el marfil de una nuca de Juno.




Canción de la margarita

Con su gran ojo, el solno ve lo que yo veo.La luna, toda plata, orgullosa, pudieraocultarse igualmente en una nube.Y al llegar primavera -¡oh, primavera!-es la de un rey mi vida.Echada entre los brotes de la hierba,acecho a las muchachas bonitas en su paso.

Miro por los lugares donde no osara nadiey se fijan mis ojos donde nadie los fija,y si la noche viene,me cantan los corderos una canción de cuna.




De puntillas anduve por un pequeño monte...

(fragmento)

De puntillas anduve por un pequeño monte.daba frescor el aire y corría tan leve,que los dulces capullos, con orgullo modestoy languidez, doblando, en una breve curva,sus tallos, con las hojas escasas y abusados,no perdieron aún la estrellada diademarecogida del día en su primer sollozo.Puras eran y blancas las nubes, como ovejastrasquiladas, saliendo del arroyo. Dormían,dulces, en los bancales del azul; deslizábaseun estremecimiento silencioso en las hojas,nacido del suspiro que exhalaba el silencio,pues no se hubiera visto ni un moverse menudoentre todas las sombras de la hierba, inclinadas.Al ojo más voraz, largo vagabundeoofrecíase en torno, entre las cosas varias:reseguir el cristal del lejano horizontey descubrir las líneas de su borde, indecisas;imaginarse raros, caprichosos meandrosdel sendero del bosque, interminable y fresco;en los fondos umbríos y en salientes hojosos,adivinar por dónde frescores busca el río.

Miré un poco, y tan ágil y libre me sentíacomo si, abanicándome, las alas de Mercuriohubiesen en mis pies retozado: era levemi corazón, y muchas delicias de mis ojosme estremecían. Púseme a hacer un ramilletede esplendores brillantes y suaves: leche y rosa.Una mata de flores de mayo, con abejas:¡ah! no faltará, cierto, en los recodos dulces;que el lozano laburno sobre ellas se vierta,y, junto a sus raíces, altas hierbas las guardenfrescas, húmedas, verdes; y den sombra a violetaspara que al musgo prendan en la red de sus hojas.Un seto de avellanos, que ciñen zarzarrosasy espesa madreselva, recogiendo la brisaen sus tronos de estío; y también se veríael ajedrez frecuente de algún árbol muy tierno,que, con hermanos leves y verdes, ha brotadoen caprichosos musgos, de las viejas raíces(...)


Escrito antes de releer «El Rey Lear»

¡Romance de dorada lengua y laúd suave!



¡Oh sirena de bellas plumas, lejana Reina!Tus melodías deja en este día crudo,cierra tu libro añoso y quédate callada.¡Adiós! Pues que, de nuevo, ya la enconada pugnaentre dolor de Infierno y apasionado limo,ha de abrasarme todo; y probaré de nuevoesa dulzura amarga del fruto shakespiriano.¡Poeta Rey! Y nubes, vosotras, las de Albión,creadores de nuestro profundo, eterno tema:cuando cruzado hubiere el robledal antiguo,no dejéis que divague por algún sueño inútil,y, consumido ya del Fuego, dadme nuevasalas de Fénix para mi vuelo deseado.




Feliz es Inglaterra! Ya me contentaría...

¡Feliz es Inglaterra! Ya me contentaríano viendo más verdores que los suyos,no sintiendo más brisas que las que soplan entresus frondas confundidas con las leyendas grandes;pero nostalgia siento, a veces; languidezcopor los cielos de Italia; íntimamente gimopor no hallarme en el trono de los Alpes sentado,para olvidar un poco lo mundano y el mundo.Feliz es Ingtaterra y dulces son sus hijas,sin artificio: bástame su encanto tan sencillo,sus blanquísimos brazos, que ciñen en silencio;pero en deseos ardo, a menudo, de verbellezas de mirada más honda, y de sus cantos,y de vagar con ellas por aguas del estío.




Historia en versos

Lo hermoso es alegría para siempre:su encanto se acrecienta y nunca vuelvea la nada, nos guarda un silenciosorefugio inexpugnable y un reposolleno de alientos, sueños, apetitos.Por eso cada día nos ceñimosguirnaldas que nos unan a la tierra,pese a nuestro desánimo y la ausenciade almas nobles, al día oscurecido,a todos los impávidos caminosque recorremos; cierto, pese a esto,alguna forma hermosa quita el velode nuestro temple oscuro: talla luna,el sol, los árboles que dan penumbraal ganado, o tales los narcisoscon su universo húmedo o los ríosque construyen su fresco entablamentocontra el ardiente estío; o el helechorociado con aroma de las rosas.Y tales son también las pavorosasformas que atribuimos a los muertos,historias que escuchamos o leemoscomo una fuente eterna cuyas aguasdel borde de los cielos nos llegaran.

Y no sentimos a estos seres sólopor breve lapso; no, sino que comolos árboles de un templo pronto aúnansu ser al templo mismo, así la luna,la poesía y sus glorias infinitascual una luz alegre nos hechizanel alma y nos seducen con tal fuerzaque, haya sombra o luz sobre la tierra,si no nos acompañan somos muertos.Así, con alegría, yo refierola historia de Endimión (...)

Versión de Gabriel Insuasti



La caída de Hiperión (Sueño)

Tienen los locos sueños donde tramanelíseos de una secta. Y el salvajevislumbra desde el sueño más profundolo celestial. Es lástima que no hayantranscrito en una hoja o en vitelalas sombras de esa lengua melodiosay sin laurel transcurran, sueñen, mueran.Pues sólo la Poesía dice el sueño,con hermosas palabras salvar puedea la Imaginación del negro encantoy el mudo sortilegio. ¿Quién que vivedirá: "no eres poeta si no escribestus sueños"? Pues todo aquel que tenga almatendrá también visiones y hablaráde ellas si en su lengua es bien criado.Si el sueño que propongo lo es de un locoo un poeta tan sólo se sabrácuando mi mano repose en la tumba.

Soñé que en un lugar estaba dondepalmera, haya, mirto, sicomoroy plátano y laurel formaban bóvedascerca de manantiales cuya vozrefrescaba mi oído y donde el tacto

de un perfume me hablaba de las rosas.Vi un árbol de boscaje recubiertopor parras, campanillas, grandes flores (...)




La paloma

Una paloma tuve muy dulce, pero un díase murió. Y he pensado que murió de tristeza.¡Oh! ¿Qué le apenaría? Sus pies ataba un hilode seda, y con mis dedos lo entrelacé yo mismo.¿Por qué morías, tú, de pies lindos y rojos?¿Por qué dejarme, pájaro tan dulce? ¿Por qué? Dime.Muy solito vivías en el árbol del bosque:¿Por qué, gracioso pájaro, no viviste conmigo?Te besaba a menudo, te di guisantes dulces:¿Por qué no vivirías como en el árbol verde?




Oda a la melancolía1No vayas al Leteo ni exprimas el moradoacónito buscando su vino embriagador;no dejes que tu pálida frente sea besadapor la noche, violácea uva de Proserpina.No hagas tu rosario con los frutos del tejoni dejes que polilla o escarabajo seantu alma plañidera, ni que el búho nocturnocontemple los misterios de tu honda tristeza.Pues la sombra a la sombra regresa, somnolienta,y ahoga la vigilia angustiosa del espíritu.

2Pero cuando el acceso de atroz melancolíase cierna repentino, cual nube desde el cieloque cuida de las flores combadas por el soly que la verde colina desdibuja en su lluvia,enjuga tu tristeza en una rosa tempranao en el salino arco iris de la ola marinao en la hermosura esférica de las peonías;o, si tu amada expresa el motivo de su enfado,toma firme su mano, deja que en tanto trueney contempla, constante, sus ojos sin igual.

3Con la Belleza habita, Belleza que es mortal.También con la alegría, cuya mano en sus labiossiempre esboza un adiós; y con el placer dolienteque en tanto la abeja liba se torna veneno.Pues en el mismo templo del Placer, con su velotiene su soberano numen Melancolía,aunque lo pueda ver sólo aquel cuya ansiosaboca muerde la uva fatal de la alegría.Esa alma probará su tristísimo podery entre sus neblinosos trofeos será expuesta.




Oda al otoño

Estación de las nieblas y fecundas sazones,colaboradora íntima de un sol que ya madura,conspirando con él cómo llenar de frutoy bendecir las viñas que corren por las bardas,encorvar con manzanas los árboles del huertoy colmar todo fruto de madurez profunda;la calabaza hinchas y engordas avellanascon un dulce interior; haces brotar tardíasy numerosas flores hasta que las abejaslos días calurosos creen interminablespues rebosa el estío de sus celdas viscosas.

¿Quién no te ha visto en medio de tus bienes?Quienquiera que te busque ha de encontrartesentada con descuido en un graneroaventado el cabello dulcemente,o en surco no segado sumida en hondo sueñoaspirando amapolas, mientras tu hoz respetala próxima gavilla de entrelazadas flores;o te mantienes firme como una espigadoracargada la cabeza al cruzar un arroyo,o al lado de un lagar con paciente miradaves rezumar la última sidra hora tras hora.

¿En dónde con sus cantos está la primavera?No pienses más en ellos sino en tu propia música.Cuando el día entre nubes desmaya floreciendoy tiñe los rastrojos de un matiz rosado,cual lastimero coro los mosquitos se quejanen los sauces del río, alzados, descendiendoconforme el leve viento se reaviva o muere;y los corderos balan allá por las colinas,los grillos en el seto cantan, y el petirrojocon dulce voz de tiple silba en alguna huertay trinan por los cielos bandos de golondrinas.




Sobre el mar

No cesan sus eternos murmullos, rodeandolas desoladas playas, Y el brío de sus olasdiez mil cavernas llena dos veces, y el hechizode liécate les deja su antiguo son oscuro.Pero a menudo tiene tan dulce continente,que apenas se moviera la concha más menudadurante muchos días, de donde cayó Cuandolos vientos celestiales Pasaron, sin cadenas.Los que tenéis los ojos dolientes o cansados,brindadles esa anchura del Janar, como una fiesta ;y los ensordecidos por clamoreo rudoo los que estáis ahítos de notas fatigosas,sentaos junto a Una antigua caverna, meditando,hasta sobresaltaros, como al cantar las ninfas.




Sobre una urna griega (otra versión)

Tú, novia intacta aún de la quietud,prohijada del silencio y de las lentas horas,selvático rapsoda, que refieres un cuentoflorido, con dulzura mayor que en nuestra rima:¿qué leyenda, ceñida de verdor, en tu formatiembla? ¿Será de dioses o mortales, o de ambos,en el Tempé o en valles de Arcadia? ¿Quiénes sonesos hombres o dioses? ¿Qué doncellas resistenal loco perseguir? ¿Qué pugna es ésa, huyendo?¿Qué flautas y tambores? ¿Qué extasis salvaje?

Las músicas oídas son dulces, pero másdulces son las no oídas. Seguid sonando, pues,¡oh, caramillos blandos!, no al sentido: más tiernassuenen en el espíritu las canciones sin notas.Doncel, bajo los árboles, abandonar no puedestu canto y no podrían desnudarse esas ramas;enamorado audaz, no podrás besar nunca,aunque tan cerca estás ; mas no te apenes: ellano puede marchitarse; tu ventura no alcanzas,pero siempre amarás y será siempre hermosa.

¡Ah! ¡Felices, felices ramas, que vuestras hojasno podéis esparcir, ni de abril despediros!

Y músico feliz, que no te cansas nuncade modular canciones siempre nuevas. Empero,más feliz, más feliz ese amor venturoso,cálido siempre y no gozado todavía,y jadeante siempre y para siempre joven:todos alientan lejos de la pasión humana,que deja el corazón tan saciado y tan tristey una frente de fuego y la lengua abrasada.

¿Quiénes son esas gentes que al sacrificio acuden?¿ A qué altar de verdores, ¡oh, extraño sacerdote!,esa ternera guías, que hacia los cielos muge,con los fiancos sedeños cubiertos de guirnaldas?¿Qué pequeña ciudad, de la playa o de un río,o alzada en la montaña, con una ciudadelapacífica, quedóse sin gente esa devotamañana? Y a tus calles, ¡oh, villa! , para siemprese verán silenciosas, y ni un alma a decirnospor qué estás tan desierta, podrá ya volver nunca.

¡Forma ática, hermosa actitud! Guarnecidacon progenie de hombres y doncellas de mármol,con ramas de los bosques y con hollada hierba.Tu empeño, ¡oh, silenciosa forma!, nuestros pensares



vence, como lo eterno: ¡oh tú, pastoral fría!Cuando a los hoy lozanos ya la vejez consuma,te quedarás aún, en medio de otras cuitas,como amiga del hombre, diciendo: «La bellezaes verdad; la verdad, belleza» : y eso es cuantoen la tierra sabéis, y ya más no precisa.Versión de Màrie Montand



Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!...

¡Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!Piadoso amor que no nos hace sufrir sin fin,amor de un solo pensamiento, que no divagas,que eres puro, sin máscaras, sin una mancha.Permíteme tenerte entero... ¡Sé todo, todo mío!Esa forma, esa gracia, ese pequeño placerdel amor que es tu beso... esas manos, esos ojos divinosese tibio pecho, blanco, luciente, placentero,incluso tú misma, tu alma por piedad dámelo todo,no retengas un átomo de un átomo o me muero,o si sigo viviendo, sólo tu esclavo despreciable,¡olvida, en la niebla de la aflicción inútil,los propósitos de la vida, el gusto de mi menteperdiéndose en la insensibilidad, y mi ambición ciega!

antologa de lord byron y john keats

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