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El Antídoto Antitodo.

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El antídoto antitodo Por Alfredo Garcés Ulloa Isidora Cartonera

2014

Edición a cargo de Kim Gordon

Diseño de Portada por Daniel Johnston

Impreso en Santiago de Chile por

Editorial Isidora Cartonera

Taller “Absurdo & Contemplación” 2014

Primera edición

Contacto autor: Alfredo_artaud@outlook.com Este libro se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-

NoComercial-SinDerivadas- 3.0 Unported

Se permite la reproducción parcial o total de la obra

sin fines de lucro y con autorización previa del autor

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EL ANTIDOTO ANTITODO. Alfredo Garcés. Narraciones, poemas y anotaciones.

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Prefacio. “Toda escritura es una cochinada. Las gentes que huyen de la vaguedad para buscar la precisión de lo que pasa en su pensamiento, son unos cerdos. Toda la gente literaria es cerda, en especial la de este tiempo. Todos los que tienen puntos de referencia en el espíritu, quiero decir de un cierto lado de la cabeza, sobre sitios bien localizados en su cerebro; todos los que son dueños de su lengua; todos para quienes las palabras tienen un sentido; todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y corrientes en el pensamiento; todos los que son espíritus de época y han bautizado estas corrientes de pensamiento (pienso en sus tareas precisas y en este chirrido de autómata que lleva a todos los vientos su espíritu) -son unos cerdos” – Antonin Artaud.

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Manifiesto (parte 1): ¡El manifiesto de cartón!

El sonido urbano con sus autos acelerando, sus demonios gritando, sus poemas botados, las prostitutas cantando, los excéntricos payaseando, los ladrones acechando, sus niños jugando y los trabajadores colapsando. Dan paso al artífice, el artífice de nuestro interior; el cual piadoso, debe morir, el poema debe morir, debemos crear para matar, y matar para avanzar, no hagamos mundos con nuestra lira, ¡destruyamos!; realidades y utopías, transformemos todo en mentiras.

Dejo en claro que no quiero establecer algo, solo creo, que el sonido urbano, debe ser escuchado, para luego ser desechado.

Traguemos anarquía para defecar en la oligarquía, o mejor aun: seamos la oligarquía para aniquilar la anarquía. Sea como sea, siempre ponte en el otro lado, sea como sea, siempre se tu también el aniquilado. (No confundir con el cáncer de la compasión barata)

No sufras por el hombre, ni por la mujer, ni por el animal, menos por un cadáver, tampoco por el clima, ¡no sufras!, ¡se tu el sufrimiento!, que recorre el cuerpo, que recorre tu cuerpo, que recorre nuestros cuerpos, que atraviesa el infierno, cabalgando por el averno sobre el lamento, al cual (les propongo) estamos escupiendo.

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Vino dulce.

Tal vez un trago largo de esto, no sea malo para el invierno, el verano, el otoño, el eterno. Tal vez un trago largo de esto, no sea malo para la vida, la muerte, el sueño, el eterno. Tal vez un trago largo de esto, no sea malo para el miedo, el odio, el dolor, el eterno. Y tal vez un trago eterno de esto, sea lo mejor para todo lo nuestro.

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El tormento sádico de un niño invalido, ciego y leproso. Con dolor de guata, y desgarrado, deambulo por los caminos del lacayo Soportando la mirada del joven solitario, olvidado en la multitud de los sádicos. Rodeado de sicarios y amantes marchando de la mano por el parque de los soberanos, Yo y mi sombra copulando como niños enfermos; en el tormento ajeno. Y mi sangre siendo derramada y tu veneno clavado en mi espalda, como cual mirada enamorada. Tu silencio aborda mi conciencia y le hace gritar palabras feas, Mi espíritu me abandona y me sirve una copa Llena de melancolía, aguardiente con tu aroma. El reloj explota, el tiempo avanza, calles muertas, el sol despierta. Me vuelvo lacra, que nada avanza, cazador de golondrinas y de malas mañas. Mi copa vacía, me sirvo otra, ahora sin tu aroma, mi espíritu se ahorca Me quedo ciego, canto al olvido, aplaudo tu cabello, aplaudo tu silencio. Escondo el recuerdo, lo envuelvo en lo eterno, Lo sepulto en cristales de flores muertas, (porque) creacionando y mutilando Soy asesino y dueño de mi paso.

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Somos lo que creemos pero no vemos. Trepamos pero no llegamos; caminamos amaestrados, es gracioso por que es algo sano, mírate, mírame, míralo, míranos, siguiendo el paso, siguiendo la corriente del aire cada vez mas vigilado (nadie se salva). Todo es gentil y puritanamente rancio; Apláudele de una vez al descontrolado.

Acaricia el testículo del inadaptado, es su turno, entra en su sueño húmedo. Asomo mi cabeza por la ventana, un gusano entra en mi ojo, se revuelca, pasa de un globo ocular a otro; se siente cómodo. Entro mi cabeza, cierro la ventana. Me sirvo té, el gusano me habla; esta ahora en mi oído. - No sabes por lo que e pasado- me dice. - Toda la gente, todas las personas, toda la civilización; esta enferma- me habla. - ¡Vaya que si! - le respondo, mientras llevo la taza de té a mis labios. - ¿Pero que se le podrá hacer?, si no es ahora, será mañana, siempre la sociedad estará decadente, así empezó, y así terminara.- Concluí velozmente. - ¿Y por que? – Me decía el gusano mientras pasaba de un oído a otro, - ¿Por que están

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aquí entonces, con su razonamiento, su capacidad de relacionar, su ciencia, su viveza, sus piernas, sus ojos, sus órganos? Yo me paso todo el día arrastrando, tuve suerte en entrar en tu cabeza, y alimentarme de tu cerumen, daría cualquier cosa por ser una persona.- Me dejo perplejo. –Será mejor que te vayas.- Decidí decirle. – No quiero mantener un insecto que alabe esta especie pútrida llamada humanidad.- Tome el gusano y lo deje al lado de la taza de mi té. -¡Vez que la civilización esta enferma!, no soportan saber que son o como son y para que son, se dedican en imitar, en ser parte de algo, en tener comunidades, y sentir el aprecio o la aprobación de alguien mas, el cual siguió la aprobación de otro, y así mismo este de otro, hasta llegar a un primer motor. Si yo te hubiera dado la razón, me estarías acariciando, o estarías fornicando conmigo, no soportas el escenario, y mucho menos la congoja. Y lo que mas me da asco, es tu falsa aceptación. ¡Haz algo por lo menos!- Me reprocho el infeliz gusano, y se marcho.

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El espíritu de la sencillez. Temperamento pulverizado, emociones a piel de gallo, ojitos mirando a través de un plano calido, tranquilitos todos, saquemos una foto, pongamos cara de estupidez, compartámosla, veámosla, ¡que linda postal! Todo tan actual, todo tan moderno, actualizado; ¡Estamos en la cúspide del intelecto humano! ¿O no? Debatamos, ¿Qué es mejor? ¿El libro o la película?, ¿La música de la canción o la letra de la canción?, ¿Miley Cyrus o Gg Allin?, ¿Whatsapp, Facebook o Twitter?, ¡Vamos! Pregunten, cuestionen, o ¿Ya están aburridos? ¿Ya están cansados? El intelectual docto, de sabiduría prolifera pero fútil, veamos que puede decir: -¡No seas parte de la masa, ven a Matucana!- -…-. -------------------------------------------- Pues amigos, yo les sugiero, sencillamente, devastar y reiniciar la cultura (y si pueden, destruyan algo mas).

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Canción de un azorado. Soy el malestar eterno que navega de lado a lado pidiendo dádivas como Bartolo sin dinero. Sufro de lago a costa, mi humanidad es aniquilada en cada lata, pero no me importa mientras me maree más. ¡Viva el viejo que se cae de curao’! y molesta a la chiquilla que es mas linda que poema de Rimbaud. Toy cagao de sed y pido un regalo a gritos, un six pack que me reviva y me deje mas borracho que garganta de lata sin fondo. Soy la palabra balbuceada, soy la eternidad enferma, soy la sustancia mundana más paradisíaca. Cargo un ramo de palabras feas, y hiervo un puñado de versos mal cagados. Mis hojas se rajan en cada meada, soy un loco alargado en cada alarido de mierda, como cáncer no deseado. ¡Existo! suicidio de hocicón mal oliente, bestiario de copetes mal apetecidos, conchos más potentes que piquetes de aniquilación. Aquel soy yo. Despido cada palabra de verdad elaborada, y mi tinto es mal recordado; te deseo más que puta de luca, Porque soy la hipocresía del flato, y del sapo negado. Tomo a solas, bajo la nube de humo, estoy más borracho que porno amateur y cura doblegado.

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Yo no soy ni un beodo. Soy el señuelo del mareo, que circunda el vinagre y las caras mas enfermas, divinas que abordan lo dionisíaco. Seres me rodean, que no entiendo su forma de caminar, tan correctas, tan rígidas. Yo me caigo, pero estoy entrando en lo más fácil, en el gateo del destino mas afanoso. Pide algo más, pero no dejes nunca de Tomar.

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Manifiesto (parte 2): ¡Ya llego!

Muchos profetas nos avisaron, la cagamos con asegurar el curso deL TODO. Nuestras mentes son descaradas y

suicidas, nos están cagando de una forma más digna, El joven es engañado pero enamorado, auto chantajeado e incriminado.

Encerrado en una pantalla, llena de verdades, infértiles, pero verdades.

Entregado a los sentimientos mas enfermos, pero sentimientos al fin y al cabo.

Propongo la aceptación de la perdición.

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Historia de un deshonesto.

Pasan las horas, estoy encerrado y solo. Prendo la televisión (pero no sintoniza nada), es lo único que tengo; los libros no los entiendo. Miro por la ventana, y veo la casa de mi lindante. Esta vacía.

Me da desconfianza llamar por teléfono; alguien puede estar escuchando todo lo que digo.

Las calles de afuera, están agrietadas, con solo una pisada estas se hundirán y destrozaran, están huecas (me imagino cayendo).

Me recuesto, dejo la televisión prendida, la imagen de la interferencia alumbra mi rostro, ya no estoy tan solo.

Pasan las horas, decido bajar al primer piso, no puedo salir de aquí, las calles son inestables (¡Obviamente, están huecas!), y estoy vacío, al igual que todo por aquí.

Subo de nuevo; una imagen sale por la caja idiota, una imagen clara, era una cadena nacional de la presidencia(o algo así). Teníamos un nuevo mandamás. (¿Teníamos o tengo?).

El había mandado echar abajo las calles, las había ahuecado, vaciado, perforado, y convoco a un éxodo masivo; todos se habían ido, yo no había escuchado.

Pasan los años y aun no salgo de donde

estoy; aun no puedo entender los libros que tengo, y mi televisión aun sigue sin transmitir nada. Llamo por teléfono (¿A quien? No se los diré), y se escucha una voz

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en un idioma extraño, ¿Hebreo?, ¿Sumerio?, solo descifro el género de la persona que habla, es mujer. Mejor cuelgo.

No he escuchado música desde hace mucho: como extraño la vida en mi vida; ahora esta tan sola, tan olvidada, que ni mis miembros me acompañan. Se controlan solos, incluso se marcharon algunos: mis oídos decidieron partir, mi pene se suicido y mi corazón se reventó. Llegue a un punto en que ni cerebro tenía, estaba de verdad en la nada misma, una nada con paisaje: Mi habitación, decorada por la luz anaranjada de mi lamparilla, la ventana que mostraba un cielo gris oscuro pero azulado, y la sensación de eterna incertidumbre, que alimentaba mis últimas plegarias. Siempre e tenido la impresión de que todo lo que acontezco en el ahora, es solo mi culpa, no me sorprendería que me digieran que aquel presidente que mando a todos a otra parte y me dejo en esta especie de cautiverio, fuera yo mismo. Tal vez al fin encontré lo que de verdad quería, la muerte más dulce, la muerte más piadosa, la muerte más tranquila… --------------------------------------------

¿De que me sirve desaparecer, de que me

sirve ignorar, de que servirá llorar, de que sirve aguantar? Todo es caduco, todo va en vano.

Soy yo el que me trajo a esto: a la soledad inmensa, ahora solo deberé desafiar.

Aparte… ¿la soledad no es la mejor de las muertes?

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Amenaza de la poesía. Desafío a los séquitos, al amor y la

física, Destruyo a cada rato el mundo aparente y

lo vuelvo más mierda de lo que ya es. Canto a los perdidos, a los ciegos, a

los sin destino, a los callados, a los tontos y a los

escépticos Cojo un puñado de tierra y lo perfumo

con sangre y saliva, putrefacta y alterada. La guardo en mis

bolsillos para más rato saborearla. Marcho, caminó, soy el dios de mi

consumación inferior, un Infra hombre, rey de su perdición.

¡No hay nada mejor! Entrelazo algo llamado eternidad, la

tiro a la basura, no sirve de nada. El ahora del mañana, el vuelo del que

camina, el sueño del que despierta, eso si importa.

Oculto la verdad; inexactitudes son las

que mandan, soy desagrado y desamparo, afírmate de

mí y morirás al cabo.

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Conclusión apresurada

¡La lógica miente! (pero demuestra) El conciente limita, La realidad es ficticia, La felicidad estancada El amor, argucias satisfactorias.

El inconciente no miente, Lo prohibido satisface El odio se siente Lo profano sobrevive Lo angustioso nos hace avanzar. En conclusión hay que destrozar.

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Muerte inconciente. Conversando con un dialecto de muerto caigo en el más profundo sueño mi oyente se ríe: estoy muriendo. Los sonidos más extraños son los que atraen. Las miradas más asquerosas, son las que gustan y enamoran. Los lugares más lúgubres son los que quedan. [Estoy (liberado) (liberando)] La tranquilidad ruidosa es la que agrada; Los putrefactos olvidados son los que reconfortan. La preocupación es lo que se ignora… Esta sensación es lo que la muerte más inconciente, añora.

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El grito de los duendes. Despacio; caminan por el averno

los rojos demonios, limando uñas,

cantando y celebrando; castigando

¡Disconformes!, ¡Tiren del gatillo!

Vengan a conocernos…

¡Entrada liberada! Los duendes

son nuestros guardaespaldas.

Las macabras son nuestras esclavas…

La salvación en cada rincón, es la,

perdición con nueva definición.

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La Corta.

Grita, estrangula, corre

nada se asegura

¡Permiso para matar! ¿A quien?

A todo lo actual.

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Control.

Desorden de tres; algo

confuso pero controlado temblor humano, todo es insustancial,

¿Para que romper el orden? ¿Para que mantener el orden?

Todo controlado y aislado (tan humano como desalmado)

Tan rancio como uno sabe: Tan regulado como se puede.

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¡Ahora! Los OJOS de un LOCo,

que apuntan una carcajada, ocultan en la sobriedad cotidiana de la gente

desgarrada ¡Juventudes atraídas!...

¡QUE ASCO MÁS MALSANO!

Todos lindos, quietos, felices, deprimidos,

maduros, modernos, amantes; ¿Y YO?

¡Aun mas abajo que todo lo ya nombrado!

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-¿Amigos? -Auto complacencia -¿Tú? -Ataúd aun no enterrado. -¿Yo? -Voz que causa excitante desagrado -¿Todo? -Aspiración de un azaroso

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Los Pensamientos: Son Producto de un tumor maligno llamado cerebro.

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Herencia. El recuerdo que apuñala En el lecho de soledad No deja rastro Pero deja una semilla… La caña de pescar, Ya se enredó. El tallado, Ya no tiene destinatario, Su juventud, La vacío. Su legado, En mi se ha esfumado.

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Canción noble. Eloisa, sabe ya morir, Shakespeare le enseño a mentir, Mis ojos a evadir, Mi corazón a perdón pedir La fría calle A ser un alguien, Y De un sentimiento Pasar a un sueño, Un recuerdo Hermoso cuento, Y la política son solo críticas. Tu odisea, Mi miseria, Tu muralla, Tu belleza, Ya las almas, Son nada, Mi conciencia, Feas palabras, La existencia una mala novela, Pero la postal, Perfecta esta, Ninguna luz hay que apagar, Tu llanto, Ya fue mi desagrado. Y los poemas Me han matado.

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Blasfemia

divina.

Creer en personas,

ya es algo ficticio, pero aún hay esperanzas, para el

inhumano,

Dios (si, con “d” mayúscula) esta encerrado, bebiendo su propio sudor, disfruta de su cautiverio

y aplaudiéndole a la soledad cree que todo va a arreglar.

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Manifiesto (parte 3): El reinicio.

La estancia de la multitud esta

destinada; la cultura esta siendo cosmopolita y generalizada.

La creación esta regurgitando viejos deseos y la embriaguez esta terminando

(en toda la faz): ¡TENEMOS QUE DETONAR Y MUTILAR, DESCUARTIZAR Y NEGAR LO ACTUAL! ¡PARA ALFIN AVANZAR! ¡APLASTAR! ¡SAQUIAR LO VIGENTE! Extasiarnos de todo, y ser el todo:

- “reiniciar esta WEA” No te vayas a poner a rezar (eso no bastara).

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NO HAY NADA PEOR QUE ESTAR SOBRIO Y SOLO

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Abrir los ojos; Y cultivar instantáneamente, los placeres simultáneos

¡A eso yo aspiro! A la amalgama más hipócrita pero bien realizada.

A LAS GANAS DE GRITAR sobre un monte:

La palabra nunca antes oída; pero si muchas veces dicha.

A DESCUARTIZAR EL CUERPO DEL HUMANO SANO, Y COLGAR SUS HUESOS EN EL CIELO FORMANDO EL ESQUELETO DE UN ANIMAL mal parido. A ser la decadencia y esplendor de este

mundo, a ser Jesús y Mahoma,

Einstein y Zaratustra, a ser el anagrama infinito y olvidar recordando todo en un solo suspiro.

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Análisis. En rincones oscurecidos Creyendo estar perdido Toco las puertas del camino Para videar quien esta detrás Y confiar en que aparecerás No estoy tan mal Festejo el silencio, la soledad me contenta, La excitación de la pérdida En mi entra, Veo astros a lo lejos, soles y dioses La eternidad no es nada, comparada con mi ansia No estoy tan mal Bebo cerveza, me escondo en una queja, Hablo con mi sombra, le cuento mis memorias, Con cara de idiota, entro en sus sueños Me pego, me pego, me pego, me pego Alto, ya estoy, de verdad, entrando. No estoy tan mal El ahora es putrefacto, paria colectiva ¡Que encanto! Paisaje pedestre, lleno de semen, Aplaude el silencio Recoge sus lamentos. Yo estoy mal Todos en un futuro

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Todos cagados y domesticados La evolución se limito, la realidad se cayo, Este soy yo Hijo de toda malsana tentación Yo estoy mal

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La maldad. En la oscuridad, Donde la imagen grotesca es ignorada Donde yo puedo hablar Y ser alguien de verdad. En la oscuridad El silencio adorna; La saliva florece Y el deseo no muere. En la realidad Me arrastro, Me apago en cada vaho contaminado Soy libremente limitado En la realidad Soy normal En la realidad ¡Aunque no lo creas! Todo es real ¡Oigan lo que digo!

Soy un neutral Luchando por la desigualdad. Carnes agitándose Odio evaporado inhalado, Por rucios y morochos Que al infierno Han sucumbido Todo es eterno Todo es negro Todo es oscuro Todo es bueno Todo es silencio Todo es grotesco Pero hermanos míos De todo esto ¡Nada es seguro!

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¡Nada es seguro conchetumare!

VEO NIÑOS MURIENDO, VEO ABORTOS EMERGIENDO, VEO VIEJOS PARIENDO: ESTA TODO TAN GROSERO.

¡QUE HERMOSA REALIDAD ES LA

QUE MANTENGO EN MI MENTALIDAD!, COMBINACION DE LA BASURA OLVIDADA. EVAPORADA Y JALADA.

PRODUCTO DE UN MUNDO HERMOSO

Y FICTICIO QUE SALTA EL MURO DE LOS SUEÑOS MÁS EXPLICITOS.

Soy el dios del rincón, el que apaña en la desolación más verdadera.

Hija de perra es la pena;

aquella que cree y mantiene a todo en tu bien.

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Mírame, estoy solo y soy el todo, ESTOY MAL Y SOY VULGAR.

NO HAY NADA MAS: NIHILISMO ES

LO QUE DEBES DEBORAR (AUNQUE SEA UN bocado, hay que probar).

LO HISTORICO ES MIRADO EN

MENOS Y LO CIENTIFICO ES DESTROZADO.

AMEN, AMEN, DIOS ESTA

ABURRIDO Y DECIDIO MATARSE, VIO TANTO WEON QUE DIJO:

- “MALOGRO ESTO.

ME EQUIVOQUE AL FECUNDAR CON LA

BACTERIA MUNDANA: CHAO

CONCHETUMARE!”.-

AMEN.

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La postal, perfecta esta.

Las piedras levantan polvo cuando caen de mis manos (débiles), los cipreses están azotando sus hojas contra mi memoria. Vago casi volando. Soy lo natural oculto en lo manipulado. Descanso, sueño, veo tu rostro, desfigurado intencionalmente. Campanas vuelcan mis neuronas, los astros elevan mis ganas (¿de que?) ¡DE SENTIRTE! Sigo el rastro, mi cerebro no lo quiero. Sentado en una roca mirando el acontecer decorado de un verde, ¿que es?

-¿UNA PRADERA, UNA CASA, PURA MIERDA?-. La lluvia llega, un verso se cocina… Mi temperamento me trae aquí de nuevo, una y otra vez.

Recorro los lugares olvidados por todo humano. Indescifrable paisaje que ni el vino mas añejado podría revelar. PERO AUN ASI,

ante mi, explicito esta.

Descanso y pienso, veo aves, y dos soles, que se apagan cuando pestañeo y desaparecen cuando quiero.

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Me lastima la sensación de no poder compartir tan linda escena; pero el morbo del egoísmo me tranquiliza Soy cumbre y nada me estanca. Mi paraíso esta completo. Debajo de un puente, duermo cuando quiero. En la cima de un castillo provoco desacuerdos entre la moral y mi aliento. La efusión me clava lágrimas. Los candados de mis sueños me mantienen cuerdo. A veces quiero olvidar todo esto. Sensación de amnesia entra en mi cabeza. ¿QUÉ FUE ESO? De seguro no es nada que haya que cambiar, porque la postal, perfecta esta.

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Al filo de la lira. La hora muerta; el tiempo echo cadenas. El silencio mal logrado; los seres impíos resuenan sus trompetas. La sombra rodea y se completa con siluetas (¿de quienes?) de los cuervos que jamás han muerto; de los sentidos que ninguna vez se han abierto; de los corazones que jamás han apostado ni arriesgado. ¡Salta! Ya no estemos más ahí, en aquel cuadrado infértil; ¡Detona! ¡Borra! ¡Elimina! ¡Sacrifica! ¡HAS DE LA VIDA ALGO INSENSATO, HAS DE LA VIDA ALGO DESENFRENADO! TODO ES ESTETICO Y TODO ES SUPERFLUO, YA ME ABURRIO. YA NOS ABURRIO. Poesía, poesía: Tal linda y riesgosa. Tan hermosa y tan fecunda; tan reveladora y tan morbosa.

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Poesía, poesía: ¿Qué pasaría si te violara?

Poesía, poesía: ¿Qué pasaría si te olvidara?

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eBrio

Dormido en todo rincón, estoy a punto de tomarme tu reacción, a punto de contemplar la declaración, me cago de la risa: SOY EL INFERIOR.

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Miradas.

Los globos oculares de los enfermos, flotan en la neblina de los reyes muertos, prostitutas que celebran este consuelo abusando de perros viejos, añejados, putrefactos y sobre todo, manipulados. Hijos de la puta santa son aquellos que viven de “algo” sin producir nada ¡Parásitos! Coman la mierda de los que miran por debajo y succionen el aliento de las viejas promesas; mi mirada esta muerta y aun así es perfecta. ¡Deformes de emociones! ¡Miren! Se esta consumiendo en sus cortezas, caretas, etiquetas mal puestas. ¡Superfluos sin destino! en la vieja avenida llamada vida. Miren mas allá de todo lo normal, consúmanse fuera del foco y florezcan en los que ustedes llaman mierda.

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Te sigo: Estas en mis

ideas, recostada,

todo lo bueno y lo bello aflora en tu sombra.

Como perderse en un bosque nublado por humo enigmático, solo, o contigo; y leer una lira de un poeta engendrado a tu (mi) medida; nuestra

medida: Esa sensación de

tener el vacío al frente y lo

total a tus pies. A aquello le llamo: Tú.

A aquello le llamo deseo imaginario.

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Ideal para el viaje en micro.

En la esquina de mi discernimiento te

veo, eres la certeza que altero mí momento. Casi sin aliento, recuerdo. ¡Que diminutos somos! Parpadeo y te pierdo. Te esfumas, duras una mierda, como droga mal hecha. Apetito, hambre, eres el detonante de mi laberinto: el sueño intimo; el sentimiento degenerativo.

te sigo, te imagino, -vamos a mi rincón- susurras en mi cordura. Te tomo la mano y te digo las palabras justas (el éxtasis llegara por si solo a mis neuronas) Me apresuro y te adelanto, quiero ver tu llanto, sonrisa, ojos, aura, mejillas, iris y manchas. ¿A dónde iras? – no lo se- ¿De donde vienes? – De donde tú eres-. ¿Qué haremos? – Manar tus quimeras- ¿Cómo lo haremos? – Continuando este deseo-.

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Te eclipsas, pero quedo tranquilo, despertaste mi olvidado vicio.

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Afecto.

Ojos agrietados, por una sensación de encanto: tu mi tranquila guía, estas en mi vida, tu silueta, tu perfil, imágenes constantes, en mi: un canto de luna amarga, es lo que siento cuando te marchas de aquí.

Todo el tiempo en mí y fuera de tiempo

siempre en ti: es un orgullo decir que estoy en mí para ti.

Tus ilusiones tal vez me son ajenos,

pero tu realidad me contagia: entra a mi mundo que yo no quiero salir (puedo atrofiarme aun más).

El momento que es contigo, es algo lleno

y caro: Nada te reemplaza (ni siquiera la sensación de entrar a un alma blasfema).

Espero, logremos, llegar a nuestro reino

en el desierto (juntos), guiados por el brillo del infierno convertido en cielo.

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EPILOGO SUBVERSIVO.

Este libro la hizo corta, no tiene mucho más que decir ni reclamar. Se solicita al lector que queme este libro si es que ya lo termino, o mejor aun, hágalo correr. Pero no deje nunca que se quede estancado. Adiós.

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COLABORACIONES:

Paria Salí entre volví a salir volví a entrar me corte los ojos me viole a mi madre en sueños estoy cansándome de pensar el cielo tiene un sabor y un olor vació soy un maldito soberbio encarcelado. Mis lienzos son como las palomas y los buitres mi delirio se canso de mi locura no me olvido, me olvidan en las palabras, por lo que estoy solo. Antes de comenzar, termino y cuando termino no se como parar. Me gritan lo que no quiero escuchar ¿por que deseamos lo que la vida recrea? ¿mi salida comprende el sueño americano? no comprendo los ideales modernos !Ho¡ lector estoy perdido en la faz del momento mis liturgias son valores; sus liturgias son negocios. Ya... ufff....... que mas te diré, mi confesión; somos lo que somos porque pienso como pienso mi mundo esta en mi cabeza

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por lo que no cambiara si yo no lo hago cambiar solo el humo, que me dejara sin letras me entiende, me exprime para hacer sangrar mis cerebros. ¿si ya se todos los secretos, que mas queda por saber? ¿si ya probamos todos los sabores, que mas queda por saciar? ¿si ya se escribe sobre el infinito, que noche seremos libres? ¿si ya probamos lo que es la vida, que mas vamos a vivir...? me sangran lo ojos me cuelga la mucosidad mis oídos explotan mis dientes se caen mi piel se expande me bebo mi sudor; mientras me rió de los pensamientos que se reflejan en el espejo. MIs mAsCotaS sOn HonGos. (Alex Lilith)

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Reencarnaciones Malditas emociones, Fragmentan mi vida, Impulsos nerviosos, Degradan mi mente Fuego... Sueño con el fuego. La rabia y el rencor, Me convierten en el verdugo y en el victimario, Como la sucia sodomía. Me traicionan Los cristales de oro; Mi luz son incoherencias, Oscuridad y remordimientos. Si escribo bien Es porque vivo mal; Por eso me da miedo vivir bien. Cuando caminaba por el viento Su amor era suavizante, La melancolía era envidiosa Y mis respuestas... No coincidían con las preguntas. -------------------------------------------- Volviendo a lo cordial Salir de un sistema Para entrar en otro

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pufff... que ironía. al poeta lo colgaron de cabeza para no escuchar sus pensamientos, Pero la electricidad lo empeoro todo; Y su voluntad es una implosión. Recorremos el paraíso Hasta hastiarnos de él Y comenzamos a pensar Que dios en un bastardo perturbado. Se me torcieron los ojos Nuestro mundo es involuntario Estoy cansado lector... Estoy muy cansado de esta reencarnación. (Alex Lilith)

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Eclipse. La gasa, empañada, reprime mi fe; postulantes vitalicios, enfermeros de la muerte; estamos en picada, por la paranoia. Huracanes, producidos por alas de ángeles. Sentimos desdén marchito que copula nuestro destino; cruel en el peor de los casos. el agua quemada que brota de mis ojos succiona la realidad, la única realidad; la que te hace sentir y te hace preguntar que tan distante, es, esto de aquella. !Emociones petrificadas; nuestra la pida renacerá¡ brillante noche, opacante día, infinito camino de hierba andrajosa; malditas caras de órganos comunes y misma tierra, el cansancio me habla a través del tiempo, que se cierra, que se abre pidiendo éxtasis; ¿qué día seremos libres de nuestro propio destino? Sacos sin alma, raíces deshidratadas, Siento un deseo indeseable; de flores y caos. La edad único regalo divino, se pierde en esos momentos de nada, y divorcian mi ser. Intervención de mi consiente, electricidad; que(?) me repuso, porque me estaba ahogando en el templo de los adolescentes. me persiguen los serafines, partículas enriquecidas de mi dolor estomacal, producen visiones involuntarias; causantes de dicha, me hundo en colores de piedra

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y mi poesía se vuelve laberinto, paraíso, prados con molinos de plata, he caminado por el cielo, hablando de un dios, he bebido en los infiernos de Baltazar, comiendo la misma carne podrida durante 18 años, esperando tan silencioso. El trabajo... incoherencias, como cuando amanece y deseas que ese sueño hubiese sido real, en fin el trabajo son los condones de la sociedad, dominios... el guardián me sabe a estupor y eskorbuto; si muero alguna vez; sequen mí cuerpo y llenadme como a un pavo navideño, para que los gusanos gangrenosos se den el mejor festín de su otra vida, señores dioses; que infames son, porque si quiero no los pienso y los destruyo en acción; cambiando mi metafísica; pero cuidado que se puede quemar. Intoxicado por bastiones repudiado en teorías, !por si no lo saben, nos queda poco, a menos que este eclipse termine jamás¡ A la confusión. (Alex Lillith)

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A la confusión. Soy un poeta; aunque no se si escribo poesía, vivimos en un mundo que vomito bacterias, el amor están imaginario como la realidad, inhibimos las emociones con alucinaciones de nuestro futuro; la muerte es una ironía de la vida; o tal vez estamos suspendidos en incoherencias, la carne se pudre en fragmentos; no se nada, y no pretendo ser menos prefiero inhalar mas que exhalar, prefiero morir libre que vivir en libertad condicional; pero tal vez la muerte me trague en su garganta ardiente. El viento sopla como imágenes. El suave olor de lo cotidiano, baila a través de las nauseas, el dinero pretende destruir lo que creo, estoy derramando lagrimas de sangre; como dijo el que se hundió en la nieve, me estoy llenando de paradojas; facturas deliciosas e impagables y no pretendo ser menos, sálvame de una histeria y te invito al ello; a la purificación de placer,

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nada tiene sentido; todo explotara, tu mente se volverá resignación, y tu alma... pobre alma vagara por las nubes en busca de una nueva confusión. Los ríos son salvajes las sonrisas son dulces los sonidos se expanden y se succionan; la imaginación pretende mentir; necesitamos una guerra de creación y destrucción, de amor y odio, de surrealismo y nihilismo. El agua da de comer a la tierra, el triste fusiona sus bagatelas, el feliz pretende ser ciego para siempre la confusión es perpetua; como el deseo, los animales esperan su libertad los humanos esperan su libertad !dios espera su libertad¡ Nuestra confusión es individual. Nuestro mundo colectivo representa el individualismo. La noche que ilumino el día; terminara; y el espacio nos regalara una estrella que se quemara con el sol. El mundo es mi metafísica los árboles cobran vida, y alimentan el odio, estamos sentados caminando... las putas estatales;

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contribuyen a la sociedad; lo injusto se vuelve justo, -¿por que aman? -porque el desamor es la droga que mueve el arte actual. Cuanta basura hemos creado, cantando y brindando con desdén; el vino y la hierba han hecho su trabajo; perros malditos; estoy ladrando con ustedes, aunque al menos yo; soy un perro de la calle. Mi confusión es eléctrica mis visiones son antisociales; en fin, mi confusión esta tan confundida, que no sabe si es poesía o locura, el inmenso precio de no saber nada es: ser... el ser; nos lleva al que hacer; y el que hacer nos lleva a la interminable confusión, ¿si todos quieren lo mismo? para que querer algo que todos conocen. Materia indispuesta cara con sangre fuego de agua viento de tierra, no ahí nada que robar; las alucinaciones son de opacantes hambrunas,

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el claro de luna, se convirtió en el alba descompuesta, las ventajas del crepúsculo se recuestan en mis ojos cosidos, las infinitas combinaciones, florecen en su propia maldad, rojo como el azul del ambiente negro como el rojo asesino verde como la furia mental fucsia como el delirio constante, el amplio patrimonio no es tinta; si no cerumen; somos tan bellos como una quimera; como cuando se sacia la sed de rabia, en contra de ese ser impenetrable. De pronto todo sabe a chocolate de pronto lo amargo es secretad, las cicatrices se joden de dolor, hasta que un asexuado se entromete en tus planes... comprendimos lo incomprensible de la realidad; por la misma realidad, inventar una furia brillante suspender lo natural recordar el cielo inhalar la palabras mantener el temple meditando en el templo surgir de las rocas; y en el patíbulo;

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reírse de la confusión, animales que no entiendo voces en otro idioma sonidos con otras resonancias; sabores adictivos para el paladar. El fuego hace arder mis ojos el rebote de consiente a inconsciente, es como el bello resplandor de un pensamiento, potencia prudente; esperare al otro tiempo, para ser libre o tal vez otro esclavo mas. Martirios del día a día, son cotidianos como bailar con la confusión, !yo pude entender; lo que ese confundido poeta pudo ver en otro siglo¡ de nuevo; paradojas de la metamorfosis; del día y la noche, del crepúsculo y el alba. La música, !ho¡ celestial cortesía anti-natural tu catarsis me desprende de lo cotidiano; y subimos y rebotamos, inhibimos la realidad, y todo reflorece en pigmentos de oro; poetas somos las flores de la poesía, no lo somos en su totalidad,

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pero con la música se fusionan y construimos la nirvana por infinitos momentos !esnifamos esos pequeños momentos? -------------------------------------------- Altivos productos artesanales; porque si hubiera dios, y dios mío se apiade de todos, todos seriamos su arte y nos deberíamos revelar; con botes mas grandes que la imaginación, soldados mas tontos que un banal; no ahogarse en circuitos y dimitir de la naturaleza sintética, si luchamos así, dios ganaría esa guerra. No quiero. la destrucción de lo palacios deleita mis ojos, la naturaleza impura e inocua retrasa lo que nos queda; mis alucinaciones son maltratadas por mi porvenir. Metáforas en busca de realidades; necesito de valquirias que me den valor, para seguir caminando; hasta encontrar lo que me hace caminar. Aunque es de día, el cielo esta negro; el viento me asfixia y la gravedad me somete, el amor pulcro seca lo que me queda de gordura;

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imbéciles que piensa en constante, yo pienso en diferencias y maltratos; en destrucción e interiores, hipócrita mal humorado, fuerza debes tener, para superar la realidad y ver tus sentidos, mi luna me ciega y mi sol me apuñala; camino por los oscuros senderos de cenizas putrefactas, buscando un delirio de propia originalidad pensando en mares y cielos rojos, para escribir emociones vagabundas que no hacen esclavos de una vida involuntaria. Hundidos por la rebelión y el eterno desamor de un primer amor; me convertí en una larva viviendo en un palacio dorado. El tiempo es eterno pero antes de volver; podríamos devolvernos. Yo quiero morir con la divinidad del dolor indoloro y con el color de un color incoloro. Adiós... nunca he sentido una emoción tan distinta de la vida... seguiré pensando si es confusión o delirio... si es poesía; o infinitas ediciones de mi conciencia oxidada.

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(Alex Lillith)

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Nube Solo te besare Cuando tenga las manos heladas Cuando el piso me mire irónicamente y cuando el fuego Se escurra de mis bolsillos a mis dedos Entonces solo te besare Tímida y violentamente (Charles D.)

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Nausea.

A la ciudad me acerque con mis penas inflamado de ignorancia ajena gire cuantas veces pude queme mis pestañas hora tras hora colgando del borde hastiado de mi sabiduría presencie la felicidad de los pobres y maldije el día que tome la vida. (Charles D.)

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Función nocturna entonces no éramos nada dos cuerpos unidos por el frío la botella unía nuestras manos y la confusión nuestras bocas de calle en calle la luz nos atraía incandescente pasos ebrios de vereda a vereda el cáncer entraba por la boca de vez en cuando éramos algo éramos un secreto un secreto que la luna y los amigos supieron sepultar un secreto perdido en las noches de verano y alcohol una vida que nunca vivió una verdad que se hizo mentira una apasionada unión de cadáveres una desmesurada y vulgar muestra de amor entonces no éramos nada. (Charles D.)

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“El antídoto antitodo”

de Alfredo Garcés se terminó de imprimir en el mes de Diciembre

del 2014 en los talleres de

Editorial Isidora Cartonera