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O amor de muitos


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EDITORA MULTIFOCO

Rio de Janeiro, 2014

O amor de muitos

Marta Mega de Andrade

FuturArte Poesia


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EDITORA MULTIFOCO

Simmer & Amorim Edição e Comunicação Ltda.Av. Mem de Sá, 126, Lapa

Rio de Janeiro - RJ

CEP 20230-152

CAPA & DIAGRAMAÇÃO Paula Guimarães

REVISÃO Lolita GuimaRàes Guerra

O amor de muitos

ANDRADE, Marta Mega de

1ª Edição

Dezembro de 2014

ISBN: 978-85-8473-185-5

Todos os direitos reservados.

É proibida a reprodução deste livro com fins comerciais semprévia autorização do autor e da Editora Multifoco.


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Poemas por amor, escolhidos dos livros imaginários de Ana Madeira


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Diárias (2012)


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Janeiro 2012

Li em algum lugar que um amor de verdade só traz coisas boas. Isso ébaboseira de sacristia. Um amor de verdade é aquele em que as coisas ruins

são vividas com toda a intensidade, até a última gota; com todo respeito, atéo último sopro; com a dor do coração, não com mãos de creme hidratante. Um

amor de verdade É bom, É belo, É justo. E não há mais o que pedir dele, porqueele já É tudo. Sem ser certeza de nada.


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Abril 2012

Sobre o que Vem da Alma

Eu não sou a Monalisa

Ela pode, matéria morta

Ficar, inerte, num meio de parede

Em que foi penduradaPara que lhe admirassem o sorriso

Para que lhe decifrassem o enigma

Um sem-m de vezes.

Eu não sou a MonalisaNão quero a redoma com que me isolas

Nem o pedestal em que me elevas

Não quero a aprovação

Que se reserva ao mármore frio

No qual o siso escrupuloso

Proíbe o toque.

Não.

Não sou tal escultura inerte.

Pois que, veja, agora!


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De meus braços pingam suores,

Os mesmos que molham as roupas

Enquanto sonho a partida;

De meus pés fogem os movimentos bruscos

De uma interminável descida.

— Não quero ser ouvida. Não quero

Abrir a boca para dizer verdades nem mentiras —

Quero abrir minha boca para abrigar

Beijos que se doem, inteiros.

Quero abrir minhas pernas para abraçar

Com elas o homem que eu amo,

Trazendo-o para perto de mim,

Para o calor em mim, todo e inteiro.

Quero o amor dos vivos!

Pois em mim queima o desejoE em mim corre e jorra uma fonte de vida.

Se me amares, não me levarás de volta;

Se me amares, saberás, com justeza,

Que eu não sou a Monalisa.


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Eu sou (de) Você

Qual perdão?

O de perder-me no amor,

Por amor?

Então, qual perdão?Que desculpas devo dar

Se a explosão me teve

Sem que eu quisesse ou pedisse

Apenas por desejar,

Por existir, apenas?

Como pedir perdão por amar?

Como querer perdão por viver?


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Maio 2012

Perdendo-me

Eu devia ter compreendido da primeira vez.

Eu devia ter compreendido da segunda vez.

Eu devia. Eu devia. Eu devia.

Mas apenas penso, “por que?”

E isso não me diz respeito.

Não preciso da resposta.

Não carece haver razão.

Procurar por ela é, até, ironia.

Então, tudo que eu tenho é uma perda. A minha.


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Demasiado, Muito.

Não me olha assim

Como se não fosse nada

Não me olha como que sugerisse

Loucura, delírio ou um sonho mauSem razão e sem norte.

Não me queira assim

Por trás de cortinas de Édipo

Por debaixo dos panosPorque eu te quero francamente

Claramente, demasiadamente.

E se eu disse isso um dia

Foi porque transbordava de mim

Foi porque trespassava de mim

Não tinha mais jeito

Era verdade demais para se conter

Num segredo.


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Então, não me leve a mal

Eu amo demais.

E que eu ame demais

Se é meu destino e não teu

Deixa que eu te olho

Deixa que eu te vejo

Deixa que eu construo os castelos no gelo

E alimento fogueira na neve.

Porque isso é meu.

Isso, sim, é meu.


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Passará

(setembro 2012)

Tudo passa, alguém me diz.

Mas não vai passar assim, de graça.

Passará marcanteInsolente, com passos pretos.

E será esquecido num faz-de-conta.

Numa nuvem de poeira em terra árida

Porque rede foi lançada a peixe algum.

Tudo passa, alguém me diz.

Tudo, sem perdão, passa; é um fato.

Mas girará vida em morte, morte em vida.

Indecente, com obscenos passos,

Virará a esquina com pernas nuas Acenando, nus também os braços

Num adeus inconsentido.

Porque a mão não segurou mão alguma.


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Não há alimento aqui, embora houvesse

Não há juramento aqui, embora houvesse

Não há destino aqui, embora houvesse

Não há paixão aqui, embora houvesse.

Passará.


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Julho 2012

Flor da Pele

Quero ser o problema, não a solução.

Pois cuidado por mim não tenho.

Preciso pegar emprestado do amor de outrem.

Preciso ser contaminada.

Preciso do contágio de uma outra gripe,

Dessas que nos deixam à or da pele

Com o rosto vermelho e a boca seca

Pedindo mais água.

Dessas que nos causam desmaios e dores no peito.

Pois cuidado por mim não tenho.

Tenho pele e or.

Só pele e or.

Plasmadas num corpo que pede um colo.

Pede um abraço

Pede um afeto que se achegue de graça

Por nada e sem nada.


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Só quero ser cuidada.

Ser o problema, não a solução.

Ser o passivo da paixão.

Receber, por nada e sem nada.

Um quase encontro

À or da pele.


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Setembro 2012Phileô

A mulher que ama

Derrama o sonho sobre a videira carregada de uvas

Derruba as uvas em um tacho, pisando nelas, fazendo vinho

Trabalha a massa apertando-a contra a mão forte e os braços tensos

Deixando a massa escorrer e demorar por entre os dedos.

A mulher que ama chora e sorri

Pela conta de coisa alguma, por um nada, um o, um átimo

Dentre sofrimento atroz e júbilo intenso

Um grão de arroz pode ser tiro e

Uma folha d’árvore no meio-o

Pode ser canoa em beira de rio.

Mas se um homem ama, eis que o trabalho cessa

A colheita pára e o sonho baixa sobre a terra

Repousada, distinta, em espera.Pois se trata de um outro amor esse do homem ou esse

Da mulher:

A mulher que ama produz, frutica;

E o homem que ama resguarda e apropria.


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Dar

Penso

E logo sua língua em minha boca

Penetra

E minha língua acolhe

Dobra-se, mescla-se, molha.

Minhas mãos descem, alisando peles

E pelos. Agarra-os.

Acaricia a pele, acaricia

Com dedos em espirais que invadem as roupas.

Minhas mãos descem, se insinuam em volta

Tomando o pênis, pulsando com ele

— Quero-o inteiro dentro de mim.

Mas ainda não.

Do beijo, lábios mordidos,

Violados, descem o pescoço

E encontram mãos que colhem


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Meus seios para a promessa

De um outro beijo doce, mole e quente.

Pulsam o pênis e minhas mãos nele

Descem, sobem, desvendam, armam para o bote

De minha língua e em meus lábios some.

Beijo, mais um e

Ainda meus seios se oferecem

Destinam-se, apontam, enrijecem.

E as mãos me encontram aberta, assim,

Oferecida, assim, molhada, ardendo

Enquanto os dedos escorregam levados

Penetram, voltam, brincam de

Esconder-se sugados por outros lábios.

Já não escuto mais e já não entendo mais.

Apenas quero. Quero.

Penso.

Logo em cima de ti estremeço, danço

E embaixo de ti, recebo-o todo e inteiramente, meu.

Tudo entra, fundo, toca-me de dentro.


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Eu te prendo com as pernas

Eu te agarro os cabelos e mordo.

Beijo, abro, deixo entrar,

Deixo ir, voltar, meus pés,

Minhas pernas e entre elas

Penso.

Quero.

Isto é “dar”.


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Escuta

Preciso ir

Vou ter que ir. É o único grito

E o único sussurro

Que consigo ouvir No contorno dos sons e nas vozes do dia.

Eu nunca te amei tanto

(Eu nunca amei tanto)

Mas preciso ir catar estrelasBrincar com os dedos na chama da vela

Acariciando os pelos do gato cinza, que

Sob as ondas de minhas mãos suspira.

Preciso ir

Porque eu amo e meu coração

Transborda disso.

Qual peito de mulher que vaza o leite dos meninos

Qual olhos vertendo as lágrimas quentes de riso

Qual sexo molhado em desfeita euforia.


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Eu nunca te amei tanto.

Eu nunca amei tanto,

E por isso preciso ir agarrar touros

Fazer sombras na parede

Sorrir das graças de uma tia.

Preciso ir.

É o único grito que consigo ouvir.


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A Caixa

Eu abri a caixa de Pandora

E dela evadiram-se dragões e moinhos de vento.

Em espirais, meu corpo se pluriforma:

São meus dedos que se alongam em direção à porta,Ou meus pés é que se distanciam, cando pequenos?

A caixa de Pandora, aberta

Deixa ver um vórtice de coisas belas sem sentido.

E tudo seria lindoNão fosse a suspeita de um sonho de sons e colorido,

Não fosse a presença velada de um risco.


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O Homem Novo

Você tem a face de um Não imenso.

Enorme, incomensurável, ali no meio do nariz

E entre os olhos, bem no ponto cego.

Nem sabes que esse Não habita em você. Apenas de fora se vê.


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Tauta

Lov’ya. Et ça c’est quelque chose d’innoui.

Tout ce que je fais, does not belong to me.

Ya know, I know. But on se trompe toujours

Car l’impossible s’empare of us.Et nous fait, always,

Courir. Why?

This should be.

Ça devrait s’accomplir.

Lov’ya. Et ça c’est quelque chose d’innoui.


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Verbo Intransitivo

Um verbo intransitivo é

Palavra que não transita “entre”;

Algo que se diz e

Segue, sem encontro.

Mas também não é

Transitório. Não se choca com

Um anteparo. Não se dobra ao

Objeto, então vai sem prazo.

Passar do ponto do objeto

Direto, indireto

É coisa de arteiro

Que diz “amo”, “gosto”

Inteiro.


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Outubro 2012

De vez em quando é preciso irraciocinar pra ver as coisas como elas são, possíveis.


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Carta

“Caro João,

O meu amor é concreto.

Ele se constrói com carne e sangue vermelho,

Ele se faz em palavras, também concretas,

Inventa contos, versos, letras, sons,

É aedo e é pedreiro.

O meu amor é toque de mãos,

Afago e calor, olhar e encontro.

É frase na página mas também é na vozE de todo toma meu coração, o bagunceiro!

O meu amor não se cala.

Ele fala pelos cotovelos

— Como fala e como expõe!

Ele não blefa, mostra as cartas,É aberto, com olhos diretos

E verdadeiro.

Atenciosamente,

Ana.”


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Átimos

Em dias frios

Eu esquento as mãos na borda do fogão

E tomo meu café em caneca de louça;

Uso meias nos pés e calças compridas,Olho o fogo na lareira que aquece, de longe.

Mas em dias quentes

Eu esquento mais. Não só as mãos,

Mas as peles, nas brasas de meus dedos próprios;

E não olho para trás ou para frente,Somente para dentro.

Em dias quentes,

Vivo em fantasia.


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Reexos

1.

O amor me prepara para receber.

O amor me comanda, dê!

O amor distribui.

Mas como, se ele é só possível?

Só?

O amor me faz viver em dois.

2.

Quero fazer uma troca:

Eu te espero e você virá,

Eu te quero e você me quererá,

Eu te beijo e você me abraçará,

Eu te amo e você me amará.

O presente pelo futuro.


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3.

Coisas certas são enfadonhas!

E dizem que errar é humano…

No erro, sou alegria,

E não sei mais o que é acertar.

Danço, sapateio, jogo a cerveja na mesa do bar.

Uma menina que ri,Grávida que está.


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A Fonte

Amo tua presença porque ela me afaga

Me acarinha como fogo de lareira em noite de inverno.

Sobretudo porque não é presença de um todo.

Não, tua presença é âmbito, é detalhe:São cabelos por cortar que deixam cachos soltos,

São meias curtas que insinuam o calcanhar;

Dedos calmos no que tocam a mesa, o papel, o livro,

Como lonjuras em que meu próprio corpo se perderá.

São olhos abaixados olhando areia de praia,Sorrisos, maneiras de falar,

Cada detalhe, cada detalhe

Me encontra, me perde, me faz car.


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O Duelo

:-)

Vejo apenas uma solução para o nosso caso:

o duelo!

Escolha o lugar, eu escolho a hora

E a escolha das armas, que cada um tome

A arma que lhe aprouver:

uma adaga ou uma espada

uma espingarda ou um revólver

um martelo, um martelo.

Na hora e no lugar marcado, que venha

O juiz!

Daremos nossos passos em direções opostas

Contando: um, dois, três, quatro...

Até cem; cem passos — Divergindo até nesse derradeiro evento.

No penúltimo dos cem passos, respiraremos

No último de todos os passos, viraremos.

Viraremos.

:-P


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Sexo(Alter Ego)

Vejo apenas uma solução para o nosso caso:

o sexo!

Escolha quando e onde

E eu vestirei a calcinha preta, rendada,

E o vestido transparente que deixa ver o sutiã.

Você não precisa vestir nada.

Nem vou reparar, nem vai me excitar mais.

A calcinha preta já me deixa sucientemente molhada

Ainda mais se imaginar suas mãos entrando nela.

Irei na hora e no lugar marcado!

Daremos um primeiro beijo, demorado

E contaremos um, dois, três, quatro,

Quantas forem as trepadas e os orgasmos.

No penúltimo suspiro, agarrarei você pelos cabelos

E na última enada eu sussurrarei no teu ouvido

“Eu te amo”

“Eu te amo”.


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Eu disse

Literalmente.

Mas poesia é metáfora!

É transporte para além do que se pode dizer.

Literalmente.

Às vezes, as palavras soam como hipocrisia

Às vezes, os intervalos, expectativas do fôlego,

Deixam ver um jogo, um combate.

Metáforas...

Não, poesia não é literal:

É partida de futebol, bola atingindo a meta,

Bela!

Mas as palavras são feitas de letras

E o amante transparece nelas, sutil

Como entrelinhas.


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Lar

Todos os lares do mundo

Se dobram bem ao meio de meu peito

Vazio...

Extrema dor, essa

de não reencontrar você;

— Mas se você está em mim?

Não me reencontro.

E quem serei, então?

Você leva contigo o meu nome

E ainda tem nas mãos o meu destino.

Eu nem choro nem rio:

Não re-clamo.

Estabeleço ordem no coração vadio.

Arrumo os quartos, a sala, a cozinha;

Sonho móveis que aí estarão um dia,

E essa janela aberta, escancarada,

Um sol claro...


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Foi um coração de apartamento sonhado.

Estamparei, então, nas paredes desenhos simples,

Um ventilador antigo, uma máquina de escrever.

Dois símbolos.

Seremos nós, para sempre, vívidos,

Entreamados,Nesse lar, nesse aí vazado, vazio.


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Penso, logo

(soneto instável)

Muitas vezes penso em meu destino

De amar um menino

Tonto, que não me quer

E me desconhece por inteiro.

Penso então em meu caminho

Que já vinha trilhado sem desvios

E aí penso no desatino

No desatino.

De amar um menino

Tolo, que nem me quer

Nem me desarma os olhos

Nem me aquieta o peito.

Penso no menino que não solta a minha mão

Vejo minhas mãos que apertam as do menino. Destino.


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Novembro 2012

O Antônimo

Eu te amo,

Mas em atos de palavra

Estou me esgotando,

Armando e argumentando,

Repetindo,

Em qualquer pedaço de papel,

Em qualquer canto que esteja em branco.

Eu te amo,

Verdade que me corta aos bocados.

Levando a vida intensamente para o olho do ralo

Centripetando, circuncidando,

Zumbindo,Uma só direção, um ponto,

Um bloco de massa,

Um corpo, um...


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Qual mosca de banana,

Cupim na luz,

Abelha no doce.

Mutuca na pele:

Ou mata, ou sofre.

Eu te amo.

E de amar, em onda me vem assim,

Me tem, me toma, se encrava em mim.

Nem cansaço, nem cegueira,

Nem meu pretenso livre-arbítrio,

Nada posso contra isso.

Esse amor é meu antônimo.


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Respostas (XVIII)

Então é amor e, enm, o silêncio.

Porque o amor é a minha fonte;

Porque és por mim o espelho d’água

Quando junto as mãos em taçaRecolhendo dessa água

E bebendo dessa água,

Plena do gozo dessa água,

Neste instante mesmo

Em que na fonte vejoEm teu semblante o meu

Em teu reexo ondulante

O meu rosto torto, errante

Sempre.


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Pã e o Ego

Existe para mim, de verdade, um amor antigo

Um amor chegado, quente e humano

Um amor em que se misturam nós

Arcaico, que me faz mulher em homem

Homem-mulher,

Um amor que me diz quem sou.

Mas existe ainda, em mim, um outro amor

Acarinhado, dedicado, formador

De mestre que se faz discípulo

Do aluno que se faz professor.

Amor-criança que me diz quem sou

E no fundo é o mesmo amor do outro.

Um “Pan” no amor humano e animalQue se faz canibal amor divino,

Que meu corpo instável e mortal

Mal consegue abrigar sem erro.

Transborda em palavras, escreve, rima,

Arremata a carne e confere alma.


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Acaricia em voz meu nome próprio

Que no espelho d’água em que o eu me consome

Aparece e some

Mostra e resguarda

Pulsa e para,

Enamora a fonte.


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Por um Instante

Se eu pudesse, choraria

Mas tenho o corpo seco.

De meus olhos vazam apenas

Olhares perdidos, atrás de fantasia.

Se eu pudesse, choraria

Pois a tristeza me tem sem guarda,

E as lágrimas, quando ao rosto rmemente acorrem,

Reservam ao íntimo um sopro de renovada pureza.

Mas tenho o corpo seco.

E nele o amuo ancora,

O ressentimento amarga

E o estupor vigora.

Se eu pudesse, choraria.


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Fábrica

Marca-me.

Com um beijo na testa ou com a ponta do lápis no meio do queixo.

Escreva-me.

Desenhe-me em linhas retas pelas quais desloquem-se frases.Leia-me.

Abra-se em meus personagens e em meus espaços sonhe.

Use-me.

Como roupa, como calças jeans e t-shirt de malha sobrepondo à pele.

Faça-meCom trigo, leite, óleo, sal, açúcar, ovos e

Bata; com as mãos, enterre-me seus dedos, fure,

Abra e de novo faça a volta da massa.

Ata-me.


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Queime depois de ler

(Poesias e Ironias)

“Meu querido,

Obrigada por tua carta.

Muito bom saber que tens em mim ombro amigo,

Uma palavra doce, com afeto,

Perfumes, ores; só a paz sem a guerra.

Então percebo que morri em metáforas,

Sem morrer “de verdade”. Caminho entre os vivos

E, a bem dizer, eu não existo.

Mas como meu duplo, estou lá em minha própria ausência.

— Privilégio de pseudônimos, talvez,

Ter a permissão de dizer coisas tristes

De forma bela.

Mas minha voz não é só uma voz

É uma fala, uma linguagem.

Pré-platônica,


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Anti-platônica.

Dando a volta no mundo,

Minha voz é arcaica.

Obrigada, então, por tua carta.

E continuarei escrevendo

Abertamente, mostrando, expondo

Corpo e alma do que sinto, do que desejo e amo.

Para que sejas embriagado pelas palavras

Protegido em seu cercado.

De minha parte, abrigada em Ana,

Quero antropofagia.

Sincera e simplesmente,

Ana e seu duplo.”


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A Dicotomia

Onde está o meu sexo?

Ele vianda, vai por aí

Sem educação ou zelo, descalço

E sem pelos que o protejam das chuvas e dos sóis a pino.Não se apega ao gozo nem ao úmido

Dessa trepada fresca, presque-acontecida.

Onde estão meus peitos?

Desencontrados, desapontadosSimplesmente dados aos beijos molhados

E às voltas da língua?

Onde estão pernas, onde estão também os braços?

Onde estão os membros que doem a dor

Do corpo em que se cruzavam

No aperto do abraço rme, teso, lembrado?

Tudo está lá dentro, escandido

Escandalizado


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Tudo está incompassado

Incompossível.

Onde parará o tornado enlouquecido

Dessas cabeças inebriadas

Desses torsos melados

Desses dedos aprisionados

Dessa paixão absolvida

Inominável?


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Epitáfos

Morreu de fome

Na porta da escola

Na soleira da entrada da sala que habitava

Como brinquedo.

Morreu sem azo

Morrida na praia

Afogada nas ondas de seus próprios

Credos.

Morreu de lua

Trincada na rede

Que de mau jeito lançara

Em águas paradas.

Morreu. E chorava.


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Dezembro 2012

Passarinhos

Quando eu falo, é para calar a boca.

Porque a palavra é forteE precisa ser dita com força.

Aprenda:

Nem tudo vale a pena,

Nem todos os bípedes merecem

Teus ouvidos.Escuta,

Quando as mãos estalam

A dor do tapa,

Na dor sentida do vermelho da mão

E da cara:

Existe verdade nessa dor.

Não se manda ores quando se ama;

Agarram-se mãos, que sobem

Percorrendo braços em louca,

Vã


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Tentativa de fusão.

Então, não. Quando eu falo

Não quero ter razão.

Quando eu falo de amor

Com tesão,

É para calar a boca dos escrotos.


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Em Carne e Osso

Na vida real a gente cora,

Porque as palavras fogem

E os olhares se desencontram

Para que não se denuncie a espera.

Na vida real a gente evita o toque,

Esconde o jogo que deveras joga.

Faz de conta que não

Quando um sim impera.

Na vida real a gente se conforma

Com a carência dos atos,

Com a carestia dos gestos,

Com a fuga e a cilada da falta.

Na vida real somos carne e osso

Pele e pelos.

Respiração e coração


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Tensão e Zêlo.

Na vida real, somos nós

E os contextos construídos,

Os riscos não assumidos,

Os mundos, os mundos,

Prometidos, conquistados

E perdidos.


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A Trilogia dos Gestos

(I)

É você que me faz chorar.Mas também me faz sorrir

Assim, por nada,

Feito criança, de boba que sou

Apaixonada,

Alegremente dada.

É você que dói quando dói em mim,

Mas também é você que me percorre

Quando os membros sublevados

Explodem,

E de prazer meu corpo jorra,

Ensurdecendo-me

Enquanto eu, atordoada ainda,

Invento a casa, o quarto e, nele a cama,


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Desse gozo imaginário

Desses risos de fumaça

Nesse amor além da conta

Consentindo para ser amado,

Num quase beijo nunca roubado

Num forte abraço, apertado, inteiro.

(II)

Tudo por demais,

Embora seja cedo.

Por demais sentida

Ferida, descrente...

Por demais silente

Sozinha no jogo

Que é risco de vida.

Chego de novo à hora desse vão Já percorrido?

Nessa dor de mim mesma,

Falando ao vento

Sobre coisas sem gesto,


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Sem gesta,

Causas amargas sem resposta?

Não. Nessa hora morta, essa mágoa

Deve ser saudade.

Efeito da lonjura e dos segredos que,

Na distância,

Viram fantasmas.

Então, desmente a minha sina,

Desmente...

Só uma vez me diga sim,

Que não enlouqueci,

Que soube claramente, do dia em que te vi,

Até o presente,

Que havia amor ali.

Consente.

(III)

Sozinha na manhã que de novinha

Aparece clara,


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Converso com meus botões

Sobre os gestos da semana passada,

Sobre o amor e a paixão, enm,

Que de assalto invadem minha casa

Povoando-a de sombras e signos.

É Hermínia quem pede a palavra

E me diz que signos são complexos,

Ardilosos, perversos.

Atenha-se ao que é concreto,

Conselho que me dá Hermínia

Bebendo seu gole de vinho.

A ela, depois do copo de aguardente,

Bêbada e quente,

Replica Ana, que a paixão é simples.

A gente se ama quando ama,

E dá de inventar signos.E se isso dói ou traz alegria, diz Ana,

É apenas efeito do prazer enorme

De ralar os joelhos fodendo-se na vida.


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A elas eu digo, entre risos,

Que não sou nada

Além de vertigem e palavra,

“E vocês estão comigo, convergindo.

Escrevam, então, a minha saga,

Decifrem-me que me devoro

Nos sinais desse amor contrário,

No concerto inebriante dessa caçada

De amante nua e desmesurada,

Às sombras e aos signos”.


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O namoro dos rios

Quando o Negro encontra o Amazonas,

Diz o rapaz que nos guia,

Eles não se misturam no mesmo instante

Não, eles margeiam, um no outro Águas turvas e águas limpas.

Eles se molham aos poucos

Das águas um do outro

E namoram o tempo inteiro,

Até que nda uma certa distânciaEntrando por entre margens bem denidas

O barco da gente nalmente alcança

A mistura das águas nas cores dos rios

A mistura das almas num só curso das águas

A mistura dos nomes desses mesmos rios.


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Ladra

Eu entrei na sua vida assim,

Como quem rouba um doce anunciado.

Eu entrei assim,

Como quem vai com a correnteza do rio.Em minha vida fez-se mar

Fez-se horizonte,

E peixe nesse mar.

Eu entrei assim, sentei na sala de estar

E perdi o olhar no horizonte do meu mar.Eu entrei assim.

Que mais posso falar,

Senão que não há mais para mim

Outro jeito de entrar?


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Feitiço(I put a spell on you)

Esse olhar que me devora

E que em mim e em você ancora

É nele que me vejo

E em que pousa meu desejo

Nesse olhar perdido

Intensamente vivo

Enfeitiçado pelo ser amado

Esse olhar direto

Fulminante ataque

Imediatamente atacado

Conquistado

Caçador e caçado


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Alteridade

Ultimamente tenho buscado os espelhos

Atrás da alma, porque no corpo claramente sou além.

Apresento-me a mim mesma umas cem vezes

E sempre pela primeira vez, me desconheço.

E contudo, essa falta de saber se sou quem

Esse deslocar além em que não reconheço

É agora o encontro de mim, é o meu encontro.

O que eu escolhi, mutante, foi amanhecer.

Tem aqui uma aurora.

Tem um big bang, um ato de

Inauguração original do mundo.

Na direção do sol nascente,Na contra-luz da aurora, eis o lugar onde te vejo;

E é para lá que eu vou e já fui ao mesmo tempo,

Corpo e alma, semblante, rosto.

Vim buscar você. Venho. Virei.


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Recado

Agora eu li Platão!

E em conformidade assenti,

Todo amor não pode senão

Ser platônico.

Pois quando se seguram as mãos

Ou se envolvem em abraços

Ou mesmo quando lábios se encontram

E beijos se dão,

Não se toma nem se envolve nem se beija as

Ditas coisas,

Mas são as almas que

Se alcançam, transbordando do corpo

E encarnando-se,

Em dupla direção.Não há, portanto, nenhum amor

Senão no excesso da alma

No quase-encontro das mãos.

Eis a antropofagia. Tudo; e demais.


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Insônia

Cheguei de ressaca por conta de tudo.

Acordada, dormi num sono escuso,

Tanto que dele me feri e a cabeça doía,

Enquanto o tornozelo inchado e magoado Vem ainda lembrar uma luta perdida.

No ínterim da insônia digo em minha cabeça:

Tenho pernas, tenho peitos e estou aqui sozinha.

Coisa de gente embebedada, embevecida,Encurralada e mal-dormida

Na hora morta da madrugada, quando se lamenta

De tudo na vida.

Eu devia ter amado mais ou falado menos?

Eu devia ter feito mais e calado menos?

Eu devia deixá-los em paz?

E essa agora, que o sol já vem...

Na vida nal da madrugada

Quando a consciência me tem.


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O Livro das Memórias (dez 2012- mar 2013)


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Autofagia

Não dá pra trepar simplesmente por sexo.

Se for esse o caso, eu mesma me trepo,

Que pelo menos mantenho livres os pensamentos

Para confrontar o rosto de quem eu bem quiser.E aí posso gritar o nome certo

E fazer de conta que o mesmo impulso o atinge

Naquele exato momento.

Trepando por sexo, eu te como.


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Mistérios

A primeira vez ainda brota em mim

Como tendo sido a do primeiro beijo

Ou a da primeira tarde de amor.

São cinco horas e para tudo em torno,

No intervalo entre essa lembrança

E um não sei quê de alegria

Conduzindo as mãos ao centro do mundo.

A primeira, as outras e a última

Contam, como mistérios,

Como batalhas da impossível juntura

De dois ínmos mundos.

Entre os dois, um nada,

De um milímetro de pele e

Depois, aquilo que não está lá.

O sentido e o sentimento

Da ausência desses mesmos contornos.


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Essas pequenas mortes

Esses brevíssimos jorros

São mesmo mistérios,

O orgasmo que vem do cérebro

Através de minúsculas nanonervuras

De músculos tesos,

E o prazer que não encontra o espaço

Nem o tempo, nem se conforma

Aos limites desse corpo.


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Sobre isto que não é

Temos um caso.

E em pensar, perco a hora.

Em trocar o aqui e o agora

Vai-se a noção do juízo.

Sigo sendo aquela que insiste

Por que não vê? Ou que insiste

No que vê, mesmo que tudo

Esteja dado como não, e m?

Eu não quero mais falar disso.

Não quero consentir sempre

No estardalhaço e no perigo

Do que se toma por desatino.

É fogo. É falso e é fato.

No momento em que digo

Já se foi, ao abrigo.

E tudo não passou da porta de meu quarto.


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Mas ainda assim, repito,

Temos um laço.

É a ponta de um o

É um talvez, em essência.

É um grito, uma impertinência

De minha parte, que sempre falo

— Tem algo torto, tem algo errado.Ou bem eu perdi o senso

Ou bem nada faz sentido.

A busca, a obstinação

A falha de julgamento.

Fico com o que temos.

Sem mais mistérios

Nem desvelamentos.

Fico com meus cascos,

Batendo rme na terra.

Pois que digo e não largo,

Esses gestos impensados

Essas arestas, esses lances de dados,

O que temos é um caso.


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Sobre Amar (1)

Não sei do amor, ele se perdeu

No meio do caminho, na chuva forte,

Pé ante pé em estrada escura e cheia de lama

fofa.Perdeu-se ao virar a esquina

Olhei para os lados e vi apenas

A neblina

Do dia chuvoso em que resolvi fazer

A tal viagem.Não sei quando, não acompanhei a

Caminhada.

Conei na clareza dos rumos e dos mapas.

Me perdi.

E conforme caminho, entristeço

Na lembrança da gura amada

Que, mirando em meu telhado

Lançava ores e jorrava.

Em meus olhos um assombroso

Turbilhão de lágrimas


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7 7

Se esconde sob pupilas

Armadas para um sorriso.

Perdeu-se. Só me resta

Seguir na estrada, esperançosa

De que ele tenha chegado

Ao seu destino.


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Sobre Amar (2)

Um dia após outro dia

E está tudo lá, nos olhos

Assim como nas lidas.

As mãos que não se encontram

Já estão de há muito encontradas

Apertando-se juntas contra os

torsos, juntos.

Seguiremos sós e como nos amamos

Os passos cobrem os passos

E as pernas entrelaçam as pernas

Ontem e hoje

Mesmo que não estejamos vivendo

Na mesma casa, na mesma hora

No mesmo centro.

Um amor puro e sem sentidoUm amor forte como fogo

De terra seca.

O que mais posso dizer

Senão que o que não vemos

É ainda o que se passa?


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7 9

Sobre Amar (3)

Para no meio dessa ponte

E olha em torno.

Tem paisagem e tem abismo,

Tem céu e tem quedas d’água.E se agora vês abaixo a

Correnteza do rio;

E se queres que assim a tua mão eu segure;

Te direi sim, mas no meio dessa ponte

É onde caremos.Então, segura a minha mão também.


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Sobre Amar (4)

Nunca te direi a verdade

Mas te contarei todos os meus devaneios

Aqueles que surgem quando

Estou sozinha, observando as Árvores e o vôo dos pássaros em bando.

Não posso extrair de mim a pele

Exibindo aquilo que sou por dentro

Mas meu rosto você conheceMeu riso em lágrimas

E o descanso bizarro dos dedos de meus pés

Dobrados.

Não sei dizer onde estou nem o que faço

Tem um canto escuro que nem mesmo

Eu desbravo.

Mas para escutar uma canção contigo

Encerro tudo o que faço, tudo o que quero

E me sento ao lado.


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Nunca saberei, de fato.

Haverá que lidar com isso.

Haverá que aceitar não ter motivos

Não ter razões, não ter o menor sentido.

Haverá que amar a descompostura

No amado, seu limite.

Queremos forma, é claro.

Queremos pontos namente dados

De uma beleza innita.

Mas o amor não é isso.

O amor é amar o quarto escuro

É encontrar no rosto a alma

Aberta, criança e vazia.

Essa alma é a esperança

Da medida que dá sentido ao mundoSó então preenchido de temas

De lavores, desassossegos

Vigílias.

Quando eu amo,


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Amo isso tudo:

O dom, a perda e a promessa

Do vazio.

Amar é para loucos.


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Sobre Amar (5)

A dúvida estará sempre lá.

Não somos um, não nos completamos.

Mas quando estamos, compomos.

Somos lindos e somos feiosDe dentro, vemos os lapsos de um encaixe

Mal-feito. Mas não podia ser diferente.

Não somos metades, somos um todo

Não somos máquina, engrenagens,

Somos elos.Então, a dúvida estará sempre lá,

Pois não fomos feitos um para o outro.

E o acaso em que nos encontramos

Não se chama destino,

Mas sorte, fortuna e

Jogo.


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Acontecenças

Quantos pequenos atos

Tiveram que ser agidos

Por mim, por você, pelos vizinhos

Aos nossos lados,

Para que num único instante,

No patamar da escada,

Tivesse você batido numa porta que,

Por acaso, dava para aquela sala?

Quantas estrelas tiveram que morrer

Deixando para trás um brilho intenso?

Quantos touros indomados,

Cavalos vencidos, rinhas de galo?

Quantos ônibus passaram e

Quantas palavras foram ditasQue nos guiaram ao ponto,

Preciso, exato, este ponto,

Em que os olhos se encontraram

Mesmo que não vendo?


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Foi o silêncio e foi o vácuo.

Nesse lapso do tempo,

Algo foi pensado,

Tão tolo quanto um juízo sobre

A cor da camisa ou o machucado

Na ponta do nariz,

O que provoca um riso e desfaz o laço,

Abrindo a caixa dos nossos Afetos.

Até que num dia qualquer, nesse acaso todo

Depois de tantos risos soltos e

De outras tantas conversas sérias

E adas,

O universo inteiro conspira

Para juntar os quantos touros, cavalos vencidos

E galos tombados,

No momento de um único estalo,

Quando tudo ca claro, demasiado claro.

Assim que os feitos se tornam signos,

E os acontecimentos viram passado,

Olhamos em torno, olhamos o tempo,


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Espantados com tudo aquilo que

Os afetos edicaram.

Tem um jardim, um parque e toda uma cidade;

Tem usina elétrica, trilhos, cafés e tabacarias,

Tem gente, música e estardalhaços.

Tecemos o mundo e estamos assim, amando.

É a lei do encontro entre o corpo e o chãoLei da gravidade, regras do jogo.

Vem dos olhos à pele, da pele à carne,

Ardem as pernas, ardem os lábios

Secos, à espera

Movendo mundos, girando ponteiros.

É por isso que tudo jorra

E se mostra num único e clarividente

Espasmo.

Do último dia ao primeiro

Está tudo compreendido e tudo explicado.

Nada ocorreu, nada adveio

Que não nascesse do amor do amante

Pelo amor do amado.


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8 7

Blues

Parece muito tempo

Mas não se passou quase nada

E estamos eu e ele, aqui, trocando olhares

E frases, entre parênteses.Tudo se encaixa mas também tudo

Foge da mente

Quando o som começa

A dor se apaga e os olhos

Enchem d’água porqueSou feliz e triste ao mesmo tempo.

Esta é minha história

Nada pessoal, nada incomum

De alguém que chora porque

Não é amada e de alguém que

Sorri um pouco de tudo

Sabendo que essa pontada

No peito

É que acorda a vida

E chama o corpo para habitar


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8 8

Um fora. Lá longe

Moro e me perco

No hábito de não ter dono

De ser senhora. Sozinha

Me demoro nesse instante

Em que tudo indica

Que a canção repete a

Partida, a fuga

Eufórica de quem não

Tem senão um só caminho

E um violão no meio da estrada.


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Ser ou Não

Em tudo, uma dúvida:

Sou eu que penso

Ou o mundo pensa em mim e eu

Aquiesço?

Este é aquele, momento do

“Quem sou”,

Quando desejaríamos a exatidão

De uma imagem que não vemos.

Pois não “somos” nada.

Caixa vazia, a quem noutro canto

Chamei de cínicos

Em seus barris-morada.

Pensamento estranho?

Qual! É que somos livres...

Mas é na liberdade que começa

A obra e se desdobra a lida.


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Tem que construir um rosto

Histórico, topográco;

Tem que investir num corpo

Com suas cores, texturas e cheiros.

Tem que morar na cidade,

Caminhar na praça,

Cumprimentar os outros;

Tem que amar num leito.

Tem escolhas.


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9 1

A Tecelã

Entre as portas da cidade

Caminhava torto o mercador

Fenício,

Senhor antigo, sabedor das línguasDe todos os lugares em seu caminho.

Esqueci seu nome

— Ficará ao abrigo.

Mas levava consigo,E disso eu não me esqueço,

Tapeçaria colorida feita na Cária,

Cheirando ao incenso

Com que as moças do tear

Perfumaram sua obra mesclada

De lã e de linho.

Perfume tão adocicado que

Posso sentir ainda, de memória,

E me traz lembranças dos dias


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Em que às portas da cidade eu

Brincava, com meus irmãos

E minhas amigas.

Faz tempo enquanto lembro disso,

No interior deste quarto mesmo

Em que teço e desteço meus próprios

Panos, minha própria arte,

Escondida dos nomes e das cidades

Vivendo na casa de meu marido.


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9 3

Trovas do João Bobo

I. A Estúpida Carne

Troquei um grande amor

À altura de uma vidaPela fumaça cinza.

Seja assim.

Ao menos

Haverá

Fim.

:{

II. Nossos Próximos

Tinha que ser assim

A fraternidade humana

Universal?

Tínhamos todos que ser


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Cristãos ou escoteiros

Ou escoteiros cristãos?

O amor existe desde antes dessas

Prossões de fé.

Ele desrespeita, adultera,

Invade.

Me dá tua mão antes que

Seja tarde

E os mandamentos dos bons

Tirem da gente a nossa infância e

Roubem a inocência dos nossos

Brinquedos.

III. Não Matarás

Não te aproximarás de mim

Para matar a fome nem saciar

A dor.

Não me dirás palavra

Pois que palavra existe

E o que existe acossa.


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Não conscarás o teu lugar em

Mim, porque o teu lugar é

Mais do que podes suportar.

Não saberás, passará.

Não mais sequer desejarás.

Então vai, apenas mata.

Mas não matarás.

IV. O Pecado da Gula

Segue acordado, pequeno homem,

Que os estrangeiros rondam as fronteiras

Pedindo entrada, avançando ao longe,

Então, não descuida da tua guarda.

Leve abaixo as árvores que estão à frente,

Deixe plano, chão de terra batida

Bem cercado. São todos bárbaros,

Cabelos soltos, barbados


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Pelo pecado da gula levados,

Querem teu celeiro, o mel e o leite

Os pães e os bolos,

Querem a carne, o vinho

Que se derrame pelas bordas das bocas

Que obscenamente se abrem,

Como se comessem gente ao invés

De gado.

V. O Falso Testemunho

Cegos, somos todos. Mas

Tirésias, dentre nós o mais cego

Ele via.

Por baixo do manto da tirania

Havia um lho predestinado

A matar o pai, unir-se à mãe

Em casamento escuso

Desatinado.

Ele nos disse, nos armou que via


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Mas somos todos cegos

E suspeitamos, por trás das palavras

De um clarividente

Houvesse a cobiça de um outro tirano.

VI. Posse

O coração é pequeno,

Não cabe um o de lã.

Mas as duas mãos são grandes

E agarram todo o novelo.

Quisera ser assim,

Pisando rme no chão do mundo,

Como se fosse minha a posse, e só minha,

Tanto da dor como da retidão do prumo.

... Mas o coração tem que ser pequeno.

Os grandes deixam arestas, assim, de graça,

Transparecem, os tolos, em suas dobras e curvas,

E somente batem pelo amor das dúvidas.


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VII. A Sabedoria

Indigente. Eis o Cínico

Em sua morada-barril

Caminhando pela cidade

Pelos pórticos da ágora

Declamando poesia em lugar De palavra.

Ninguém sabe nada. Ele sabe,

O mendigo a quem a cidade

Alimenta como seu profeta.Eis o cínico, desprovido de tudo,

O não endividado

O inocente invejado.

Sua leveza é bárbara,

Ausência total de laços,

Família, amigos, uma casa...

Indigente. Eis o sábio,

Que não pede nada,

Vivendo em seu barril-morada.


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Verdadeiro amante da sabedoria.

Pobre, mendicante

Andante, morador de rua

Perambulante,

Caixa vazia.

VIII. Finale: o medo

Meu coração estanca

Quando encontro meu rosto

Num espelho e perceboQue não me basto

Que não me lastro

E do que tenho medo.

Tenho medo de encontrar sempre

O mesmo rosto que não se entende

Que não reconhece o tronco a que pertence

E que persiste na busca do que não vê

À sua frente


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Tenho medo ainda de não mais amar

Porque o amor é singular e depende

De acontecer, reluzir, faiscar

Assim, de repente; é raro

Urgente.

Tenho medo de persistir, para sempre

Junto ao povo opaco, intransparente

Que não se doa, não se lança

Não se arrisca e não percebe

Que risco impende à lida dos outros.

Tenho medo do junto e do separado

Do certo e do errado

Do justo e do injusto

Tenho medo de julgar e de nunca mais

Acreditar, simplesmente.


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As Horas

É madrugada e não durmo,

Penso.

Nessas noites caladas, os relógios

Deveriam ser suspensos.

Mas eles continuam marcando as horas

Que passam lentas, e contudo passam.

Só que a lentidão aumenta a dimensão

De tudo aquilo em que penso.

Imagina a sensação de sonhar acordada,

Escutando os ponteiros de um relógio

Lento!

No amor passo, volteio e repasso

Com a calma de quem possui

Todo o tempo.

Cabe nesse entre-passo uma vida inteira

Lado a lado,


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Ou ainda cabe, com a paixão mais intensa,

Que trepemos como doidos

Na madrugada,

Quando quedam todos os elos.

— Dormindo os homens, descansam os fatos,

Para que os ponteiros se mexam

Sincronizados,

No enquanto, libertados, aos poucos desfocamos

De ser e não ser em pensamentos.


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Histórias de Amor (I)

Está tudo ali, disposto.

Os vasos, os travesseiros, as luvas.

E por onde passo as coisas mostram

Sua ordem meio divina.O chão é chão e a pedra é pedra.

Não me encontra mais desprevenida

A utopia. Tudo tem seu lugar, eu sei.

Mas é que o amor cona

E organiza tudo à sua imagem.No m, isto será sempre a forma,

O ponteio e a meta do lápis.

Ver as coisas no inegável chão do mundo

Como dobras.


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... Essa Outra História.(Histórias de Amor, 2)

Talvez um dia eu ganhe

Ou perca, nalmente.

Talvez um dia...

Mas hoje eu vou pensar assim:

Tudo que estiver em mim

Será também teu; e não há como

Desdizer:

Não sou ninguém,

Mas é pra ser?

É isso, um destino.

Não asseguro porque não posso.

Não é estória minha, mas

História de amor. E essas histórias

São sempre pressentidas

Sempre pré-vividas em sinais

De talvez-mundo, talvez-vida.


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No m das contas,

São entre-dois.

Não há que perguntar se

Vale a pena.

A decisão já foi tomada de antemão,

Quando na tua pele persisto

A encontrar alguém

E me recomeço.


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Presságios

Case-se. Eu não me importo.

A gente sempre cantará sozinha.

Se não fosse meu o despeito, minha a mentira...

Como assusta a intensidade da vida!

Como arde a urgência do leão no deserto

E a da serpente enroscada em seu próprio anel!

Vida é céu e inferno, decerto.

E se não houvéssemos nós, os possuídos,

Encontrado na sanha de tentar o homem

O amor dos verdadeiramente justos,

Seríamos apenas sombras esmaecidas,

Mas somos a mão e a terra.

Sim, isto é o que todos somos, também. Vela, então. Vela.

A última tentação tarda ainda.

Não nos veremos mais

Embora continuemos juntos

Por coragem e covardia.


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Tenho medo desse futuro.

Prevejo a dor desse futuro.

Gostaria de afastá-lo de mim e,

Contudo,

Ele me fascina.


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Pequenos Ocasos

Meu coração bate. Respiro.

É que meu coração bate. Teima

Que invade o sangue e adoenta.

Em minhas veias correm tuas marcas.

Minha carne pulsa. Intensa

Zoeira que em meu corpo queima.

Pois em meus lábios abertos resiste

Teu nome. No som insistente

De um berro.

Vão-se mantendo os punhos cerrados,

Que cortam a palavra antes do tempo.

Afundam doendo as mãos nas unhas.Mutilam o abraço.

Que pena...

Escuta! O barulho da chuva no telhado

É um sussurro.


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Reminiscências(Dados pornográfcos sobre as pedras)

I.(Adagio)

O amor é forte e sobrepuja.

É intenso, e sucumbe à ausência.

É verdadeiramente inaceitável!

Imperfeito, incorreto,

Imponderável.

Esse amor é imenso;

Um gigante incomensurável,

Que machuca quando pisa a terra

E amedronta idosos, meninos e inválidos,

Ao passar da conta.


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II.(Andante)

Onde já se viu!

Perdoe-me, que isso não é fácil...

E contudo é simples.

Não é leve, não é prático,

Não se liquefaz ao morno do toque,

Não se derrete no calor d’um só abraço.

Pois esse amor é sólido e cristaliza;

Porque é fundo, se enraíza;

Porque tem rosto, mostra;

E, como existe, é ferro, é fogo e sangue,

Tem alvo e mira.


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III.(Allegro)

É assim que vivo em te querendo vivo.

Sem diminuir a pedra, sem minimizar

A forma,

Sem destilar a coisa

Como se fosse pouco ou

Falta, desjuízo.


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IV.(Fugato; intenso)

Seguindo em frente,

Fugindo dessa hora,

Quero, muito, é fato,

Capturar você

E cobrir cada pedaço

De suas pernas, braços

E outros tantos membros

De beijos molhados,

O coração pulsando forte

E o rosto vermelho.

Quero fazer calor em você,

Desvelando inteiramente,

Sem decência nem anuência,

Pela força de meu golpe

Inesperado;

Que você seja obrigado

A provar meu gosto,


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E sentir na própria pele

O meu sal e o meu cheiro.

Quero puxá-lo pelos braços

Em direção ao meu corpo

Sem saída,

Olhando olho em olho

Engolindo-o inteiro, todo,

Desaando-o a dizer de novo

No instante extremo desse gozo,

Que a premência do rapto

Não te provoca medo.

Porque amar não machuca

E tem que ser ameno.

E esse meu arroubo,

Esse arremate violento e louco,

Não encontra a carne, o corpoO coração e o desejo

Do outro.


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Acaso

Foi tudo por acaso.

Um dia, olhando para o innito

Eu te vi, eu te ouvi e eu te quis.

Havia um sonho sendo sonhado

Nesse lugar distante, o innito

E você sentava ao meu lado,

Quando por acaso, percebi

Que, de fato, havia mais que fantasia

Ali.

Me despedi de tudo o que já era dado,

E o segui.


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Consentimento

Sim.

Eu digo sim, impensante e descompensada.

Em descompostura, eu digo sim;

Desalinhada e nua, A conrmação continua

A construir morada.

Sim, eu digo.

Intensamente e unicada,Pacicada e insana

Desejante e dada,

Num consentimento pleno

Sem medida, imenso,

Alegria ardente e despudorada.

Este sim é o que eu tenho.

Eis a minha única e própria palavra,

O motivo das lições que aprendo

E que ensino apaixonada,


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A razão dos interstícios

Entre meu silêncio e minha fala.

Pois meu coração assente,

Desde que sou criança, agora ainda,

Aberto e inocente,

Sem juízo e desajustado,

No amor livre à entrega,

E na crença no consentimento dos outros.


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Recusa

Tem uma planta ortogonal que me invade.

Mão de arquiteto, densconstruindo terra

Para elevar a cidade,

Retiranto curvas, esquinas e ruelasPara colocar as retas e os quadrados

Cravando no solo pedras, estacas

Para delimitar propriedades.

Tem um tiro certeiro que me atinge.Mira de atirador de elite, no meio do peito

Mal ouço o estampido e já caio, em vertigem,

Enquanto a bala corta na carne

O trajeto no do projétil lançado,

Surdo, limpo, preciso e exato,

Meus olhos abertos, surpreendidos sem vida.

Tem uma franja de barro que sobra no corte

Tem uma nesga de carne que a bala recobre

Em todos os moldes e mortes,


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Tem uma coisa que ca,

Que teima em desmentir a reta,

A extensão do traço, a precisão da meta,

A beleza espúria do certo no errado.

Tem aquilo que transborda,

Mesmo no sangue não derramado,

Aquilo que ca impresso nos olhos vidrados,

Tem algo que vigora alheio aos traços do quadrado,

Tem sempre esse pedaço, estilhaço das horas

Que faz parar o uxo d’água na clepsidra.

Tem o amor fatídico do amante pelo amado.


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Saudade

Sodade, diz Cesária

De Cabo Verde nascida,

Originária.

Sodade é o que dói e o que ri

Na felicidade de poder sentir saudade

De consentir na saudade

De permitir.

Sinto tua falta, como

Não haveria de sentir?

Inda mais quando Cesária

De Cabo Verde nascida,

Originária

Canta com voz de lua cheia

Reetindo nas águas da praiaO momento da nostalgia

Do quase lamento

E da pouca alegria

De não poder viver contigo

Mais de uma vida.


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As Cinzas (março a maio de 2013)


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Eu confesso

(1)

A espera e o vazio,

A luta e a ausência, A paz do meu quarto fechado,

A violência do desejo contido,

O amor ao lado

E o cercado,Em espirais sem saída.

O lamento da própria pena,

E a paixão que preenche o espaço,

Os fantasmas diários, cultivados,

A textura doce da tormenta.

Confesso a dor

Que venho sentindo

Sem saber como tocá-lo.


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Um oratório despedaçado

Na madeira forte setecentista,

No olhar barroco

Em tons de rosa claro.

Eu sei do sol, assim,

Espalhando a luz

Em cada pedaço.

Nem mesmo penso

Se mereço isso.

Nem mesmo entendo

A razão de haver escolha.

Mas eu confesso o acontecido

De um encontro

Em que me envio.


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(2)

Eu confesso que estive andando

Conscada de tudo e

Sem razão em nada.

Confesso que devastei a terra

Com bombas mais severas

Que as da Coréia, Irã e Israel.Confesso que chacinei o povo

Cortando gargantas e que

Atirei ao mar outros tantos marujos.

Confesso que deixei os pequeninos

Sozinhos num bote, à derivaE chamei a tempestade que veio

Louca, sedenta do sangue

Dessas pobres vidas.

Com essa conssão espero

Aguardo, anseio que

uma força cósmica exista

E que me redima, suspendendo

A memória dos crimes que

Cometi ao errar tanto,

Que nem sequer consigo


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Aplacar contra mim a própria

Ira, o agelo e a vingança.

Tende piedade de mim,

Ó criança, ó coração e alma

Menina.

Recebe toda a minha esperança

De que um dia eu dance de novo

Lançando âncoras e

Afagando os cabelos

De alguém que ame sem medo

Das batalhas perdidas,

Que não me faça nascer

Morrida.


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O Grande “Entreparênteses”

Amo você para além deste mundo.

Para além dos destinos, das sinas

E dos caminhos.

Amo como um solE como um rumo

Já trilhado, amanhecido

Naquele único instante de brilho.

Amo porque fomos umE porque somos.

O tempo, é certo, vai curar a ferida.

Essa vida longe é como um sonho

Mas ainda assim é a vida,

E é da vida.

E sigo reencontrando em cada

Lance de escada

Em cada esquina dobrada.

É assim a partida:


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Quem já amou mesmo,

Verdadeiramente amando,

Não nda.

É o último sopro e é

Também o primeiro.

No diverso, tem ainda

Um verso, uma frase

O som de uma voz que

Perfaz a trilha comigo.

É contudo um passado.

Estive lá onde um dia nasci,

Estive lá no dia em que morremos

E estarei lá, mais à frente

Pois não sou mais que isso.

Essa estadia, esse espaçoEssa memória, esse laço.

Como não amar desde sempre,

Mesmo que nosso encontro

Tenha se perdido?


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O enterro dos ossos

Vai, aquele que chegado

Jamais veio ter comigo, de fato.

Segue, enquanto choro d’um choro errado

Sobre a fogueira desses ossos mortosQue tentei montar, como se um lego

Pudesse viver e andar sobre o mar.

Que quis acender e z queimada,

Embora homem de guerra nesses ossos

Não devesse ter sucumbido...

É um réquiem a canção que canto agora,

Enquanto gravo na pedra o epitáo:

Aqui jaz o amante para seu amado,

Aqui deita o amado, longe de ser apaziguado

Com um beijo faminto, gelado,

Por entre lábios frios.

São apenas ossos devindo cinzas,

E nas cinzas rostos desfeitos

Em vento, em maresia.


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São restos de uma outra história

Tão obstinada com o renascido,

No verso das mãos que levavam consigo

Os contornos prontos de um bem-amado,

De um homem novo, recém tramado

Por traços de mulher, como sempre,

Pelo beijo da mulher que o abraça com as pernas

Enterrando os ossos de homem na terra,

Dentro dela.


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O Dó-de-si

Essa tristeza enracinada,

Esses gestos interrompidos,

O amor, o amor,

Esse laço,

Essa corda pendendo

No vazio do espaço,

Um o de navalha

Que corta,

A garganta seca

De gritar no vácuo

E de esperar que os

Seus fantasmas

Se adequem ao que

Não podem,

Porque são fantasmas

E não fatos...


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... Queimando no fogo

Da luz dos olhos,

No brilho intenso,

Um arco tenso

E o dom da or da pele

O dom desperto

Do zelo com que sente

O alívio do esgotado.

O amado, o amado,

Escondido ao mais profundo

Poço, perdido entre

O peito e a força dos braços,

Num abraço, num gracejo

Ingenuamente escapado...Onde vai o si-mesmo

Nessa perda ao que foi lançado?

Em vertigem, come a terra


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No caixote da onda,

No tombo à partida,

Na queda, na queda.


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Cinco versos em cinco linhas

I

Há uma canção em minha cabeça

Enquanto ela gira em sonho estranho

Coaxam alguns sapos “eu te amo”,

“eu te amo”, os sapos

E o ruído do pântano.

II

Porque no canto da quina da porta

Tem um fundo falso, escondendo a fendaPara um outro canto da curva da esquina,

Onde os pés entortam ao cruzar a linha,

Entre um beijo e um poema.


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III

Tinha os olhos entorpecidos a distinguir

nos tons marrons e beges do assoalho,

O torvelinho, a espiral

Que a mão gira sem saber que gira,Quando a cabeça pende, dentro da roda-viva.

IV

São os mitos que nos tocaiam

Nas entrelinhas e nos desenhos dos cantos

Das folhas do caderno. Vêm à luz

Quando, contra a luz, ilumino a página

Escrita pelos seus avessos.


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V

Enfeitiçada com o que danço, noite, dia

Ao som da minha própria cantoria

Em tristeza, sim, e na mais pura alegria

Que o feitiço impende como sina,

Quando o feiticeiro nem sabe que também dança.


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Onde?

A saudade é sempre

Uma pontada no innito.

Não começa nem termina,

Já vai entrando sem pedir Pela hospitalidade à lareira

Dos aitos.

E nesse pátio se cultiva,

Brota como or,

Cresce, convive Abarrotando a mesa de gos

E saciando a fome

Que nasce dos devaneios

Loucos de quem só guarda

Aquilo que já traz no peito

Sozinho.

Sim, saudade é parente

Da noite,

Quando a mente acordada


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Acerta o compasso e enxerga

O caminho, para esquecê-lo ao

Longo dos afazeres do dia.

Mas ca na pele esse arrepio

De uma dor alegre nascida de

Véspera, quando

Em noite, em saudade, em innito,

Imaginei o mundo —

Como ele seria —

Nas cores vivas que abrigo.


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Encontro

Em face à tua face

Tem um entorno que se

Descortina.

Tem uma passagemPor onde um veio d’água mina,

E tem sempre uma hora

Em que o relógio pára.

Queria poder manter assimO tempo, parado, ex-tempo

No olhar que não se desvia.

Não porque haja em mira

Caça, alvo, tiro.

E não porque eu queira assim,

Viver a vida como que

Estarrecida

Atrás do foco,

Beijando espelhos.


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Essa não é a face de Narciso

E esse não é o mesmo rio.

Em face à tua face

Tem um suspiro,

Tem um sopro,

Tem uma ponte

Que não leva a nada nem

A ninguém.

É só isso.


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Quatro Tons Abaixo

Dois olhos, um nariz, uma boca.

Uma boca e dois olhos.

Fala. Ri.

Sente a chuva batendo na ponta dos dedosPela janela aberta.

Senta e apoia as pernas no braço

Da cadeira.

Ri do que eu dito,

Explora.Não sei mais o que disse,

Esse mundo é paralelo.

Nele eu só tenho olhos,

Ouvidos, olfato,

Tato.

Exploro a tua porta entreaberta

E nem sei onde paro.

A textura do livro

Murmura entre meus dedos

Enquanto ouço a voz de dentro


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Num mandamento,

“foda-se que isso não signique nada”.

Eu quero.


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O Futuro do Pretérito

Fui para poder ter sido;

Andei pelos quarteirões do bairro,

Matando o tempo com pisadas

Fortes no chão de concretoPara poder ter andado.

Desentendi meus recados,

Desacordei meus instintos,

Para poder ter amado:

Fui para não ser enterrado. Vim para vir a ser futuro, aparecido,

Desejado com a força do que seria,

Do que poderia

E do que faria, se o pretérito

Me fosse dado.

Que seja, então,

O condenado a girar o corpo

Em torno do próprio rabo,

Desencontrado em seus

Poréns, em suas dúvidas


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Em seus receios

Das perdas indicativas do tempo

Moderado.

Que seja redimido o coitado.

Pois pesou esse tempo linear e disse

Sem saber, de fato,

Que um talvez não existe.

Mas por isso eu quis:

Para poder ser querido,

Porque eu amaria.

Tanto quanto se tudo já tivesse

Longe, longe, ancorado

Num outro passado.

Um talvez é um pretérito,

No lodo do solo encravado.


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Jogo de Palavras

“Nada Muda.

Nóis caminha,

Mas para onde vamos?

Nessa ordem:

Possibilidade.

Silêncio. Nascer.”

Nessa ordem:

Caminhamos.

Possibilidade,


Silêncio? Nascer?

Nada muda...

... Nessa ordem,Mas para onde vamos?

A possibilidade

De nascer em silêncio.

Nóis caminha,

Não mudamos.


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Nascer em silêncio

Para a possibilidade

Que somos?

Caminhamos.

Nada muda nessa ordem.

Em que estamos,

Indo, vindo, voltando.

Possibilidade e silêncio

Nada muda, e no entanto

Renascemos,

Caminhamos.



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As Ilusões

Sempre guramos as coisas,

Porque o amor, solar,

Envolve tudo com uma luz

Propícia.Porque a paixão

É lha do mar, é espuma das ondas

E ignora as ilhas.

Ela só quer lançar, alçando

Âncoras.E o amor responde,

E como não amar!

E como aportar-se no escuro

Quando vem todo esse

Ardor generoso, esse

Calor de janeiro em meio

À potência do futuro herdeiro?

Sempre compreendemos tudo.

E sempre já era verdadeiro,


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Porque quisemos muito

Para muito além do juízo dos justos.

Então, as ilusões são tudo;

E a solidão do ator

No m da peça, quando a cortina

Se fecha e a orquestra pára,

É momento único,

Quando a razão se testa

Não para denir os contornos

Precisos do louco,

Mas para cobrar de sua esposa

— A carne viva —

Os ditames de um juramento

Primeiro:

Serei tua, apesar do todo.


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Paixões Tristes

Por cinco vezes eu repeti:

Mas, por que?

E a pergunta se desfez no silêncio,

Perpassado no só

Por uma brisa, um vento incerto,

Leve e comedido.

Enviei-me no acaso,

Como se fosse justo desapegar-me

Ao posto,

Largando a baía com o

Farol apagado.

Não, este não era um

Verdadeira acaso.

Então houve a tristeza.

E quantos nós na garganta,

Quantos lábios mordidos


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E pulmões nervosos

No ar rarefeito!

Não é isso, não é isso,

O anseio dizia,

Antes de ser homem, mulher

Ou mesmo bicho.

É preciso gurar a hora,

Preparar a mesa

E arrumar os vasos em torno

À porta, por onde entra

O sopro do acaso

E o beijo amoroso

Da vida.

Mas, enm, foi-se um encontro.

Foi-se um lapso onde

O conhecimento é puro

Re-conhecimento e

Beleza denitiva,

Quando nasce o amor.


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Entristece e rejubila.

A gente chora e se enfurece

Contra o destino.

Mas no instante em que já disse,

Aquiesce.

Segura com ambas as mãos

Na investida do remo,

No peso do timão,

E atravessa o rio.


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O Banquete

Isto mesmo eu digo:

Não preciso de você,

Não preciso de nós, vós,

Eles.

Mas digo com despeito

Na calada do abrigo

Ao som do coração

Batendo no peito.

É meu mantra embriagado,

Dito com jeito de padre

Exorcista:

Eu não te amo

Eu não te quero

Eu não me estupro

Para fazê-lo belo


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De fora de tudo

E na paz do livre exílio,

Vem ele, ou antes vinha,

Sussurando que

Estamos loucos e

Não sabemos mais

Apaixonar o espírito.

É Sócrates

Desandando o caminho,

Para atrasar o banquete

E desfazer o esperado.

Parado, na soleira da porta,

Ele ainda pensa

No próximo ato.


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Oz

Onde fui parar nesse desterro?

Teu beijo me cerca

Impondo aos fatos a escuridão da noiteQue nem o gozo em outrem

Desvela.

Comigo me enlaço,

Esquecendo os pólos, as medidas A xação da vida

Num determinado espaço.

Abraço, abraço, abraço...

Porque teu beijo me cerca.

E teus braços me tomam

Sempre antes que eu perceba

A proximidade do tornado.


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Te desejo como louca

Em revoada de pássaros,

Homem de lata vestido de gente,

Palha de milho, espantalho.


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A Meia-Noite

Quero amar,

Mas o cansaço me toma

Quando disse tudo

E falei demais.Então deixa que eu

Grite sozinha,

Enquanto durmo.

Não tenho paz!Mas vai, que um dia

Eu ainda em lua

Abrigue todo o amor do mundo?

Sim, é demais

Para um só mouro

Encastelado à espera.

Uma única moça,

Uma única noite.

E nas mil que ainda restam


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Inventarei palavras para

Mil contos.

Não me cortem a

Cabeça.


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O Meio Torso

Se alguém perguntar onde estou,

Diga que escureci,

Que emudeci e a garganta dói.

É o peso, é o pesoDe sempre saber tudo inteiro

E de nunca ter

Um momento de desmemória,

Desmazelo.


Diga que quei,

Que entreguei as chaves

E tranquei a gaveta.

Embora quisesse seguir os passos

De fora, de leve, manhosa

Nos vaivéns, lequetreques

Leva-e-trazes,

Tem vezes que isso

Abre, e então aí escurece.


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É a queda livre, é só

Um vale, uma fenda, um buraco

Com rio embaixo, sem trilhas

Sem voltas.


Diga que não fui,

Que não voltei,

Que me perdi ou ensandeci,

Nos avessos.

Nos avessos.


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Impertinências (maio a julho de 2013)


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Deodorina

Otacília ganhou uma rosa e

De amor a rosa abriu em or.

Ajeitou no vaso, cuidou da rosa

Otacília, a or.

Encantado, o moço criou imagem

De casa branca e janela azul.

Já viu na porta menino novo

Sair com a bola para o quintalOnde a roseira brota.

Otacília, a primeira rosa

Macia, doce, carinhadora.

Como não amá-la,

Jardim futuro em mãos

De jardineiro? Como

Não cultivá-la, ela,

Esteio?


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E se no peito apaziguado

Arder a ausente

Noite, a lua cheia daquele

Sertão onde encontrei

Um dia o companheiro,

É só saudade, é só

Aperto de um outro jeito,

De um outro momento,

De um outro amor, feminino

Errante, innito anseio.


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O Lodo(Impertinências, parte 2)

Não vou dizer mais nada.

De mim escutarão apenas

Arfar pulmões no mais inamado

Silêncio

Enquanto penso se a carne é fraca

Ou se é tudo fruto de um péssimo

Entendimento.

(De meu rosto, sobram os olhos

Cavucando no escuro por

Um xisto de luz.

De meu corpo restam asas batendo.)

Cara, eu te quero muito!

E tudo isso se confunde

Com a urgência d’uma fala

E com o gosto de um outro

Gosto na boca.


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Por isso,

Não direi mais nenhuma palavra,

Embora elas andem sem mim

Por trilhas inesperadas.

E tem a falt

miolo o amor de muitos 090115 pdf-notes flattened 201501121940

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