Paranoid Poems

for Times of Turmoil Paul Murufas    be about it press, 2015 

season of the months­long meltdown (part 1)  Two lovers entwined pass me by and heaven knows I’m miserable now  ­The Smiths  in the beginning i was the romantic one­ now i have a different problem and would be better off sleeping in a tent.   please turn on the fan: i want to hear a white noise for the rest of my time here on earth.   the sun surprised me from the East­  you know how the weather is with its military maneuvers from one side of life to the other.  I’m going to live at the laundromat, where nobody tries to talk to me.   first i was in my feelings  then someone gave me the novocaine and i hardly could feel the procedure  his craigslist post said bachelor pad but i didn’t know                              i would  

                    have to pay                                         a deposit.   i’ve got a bed in the living room,                                                       Hadi’s speaking Farsi                                                                                               in the kitchen.                  sometimes i’m hit                               with a crippling wave                                                                   of emotion & it takes me a minute                                           to come back in                                                                        to my senses.   now I’m alone on the balcony,                                                    and I think I can see                                                                                     the bridge                                                                                                     off  in the distance.   i drove the 5                         to Los Angeles                                                 and i played your CD                                                                                      on a repeat                                                                                      till the pain hit me     

a better use of my talents  once i was a lover of poetry,  and the cinema,  but now i think  a better use of my talent would be slamming my head against the wall.  we should watch the news: you'll say "I just can't believe it!" and I will measure the painkillers.   now I am buying a parrot to chew through the walls  of this edible cage and flap around my head while the ceiling fan gives me a haircut.   but wait– you are leaving, headed out the door,  and the parrot squawking  no such thing as a free refill there's no such thing as a free refill there’s no such thing             

paranoid poem for times of turmoil  “My childhood was happy. It had nothing to do with the way I turned out later.”                                                                                                         ­Roberto Bolaño   in the quarantine, i can nurse a dying dream  my tunnel vision, my science fiction and noir   now everything’s falling to pieces­  i am looking for the winning scratcher  stuffed into a trashbag of hopes and failures  you were the one who told me  that god was like the lottery and would give me a second chance.  i was resigned to drowning in the disaster my horoscope said “run while you still can.”  then we ran out of coffee, the neighbors were watering their lawns and putting out a fire on the sidewalk.  the next day things were totally back to normal, everyone was taking their pills on schedule and we did laps around the bed and then slept again   a writer once told me to dive into my craft, with no swimming lessons and without an inflatable vest  next i was being waterboarded by the muse  in Guantanamo bay, renovated as a space station 

to save Earth’s reputation   i died and came back to life as our rocket left the earth, and saw the angels  but still woke up as an atheist  now i can sustain momentum long enough to scream in space and disintegrate in a dust  on the thruster engines   she said love was like an oil spill, we would all be sorry afterwards but they’d never turn the drills off  that was the last thing i remember,   before the memories i ruthlessly suppressed.  i picked you flowers in heaven– you were an angel and i was bucket of water.  then we were washing the walls off, graffiti marks and oil paint running down a rag   first i was writing a novel,  then it turned into the vietnam memorial and nobody cared or could tell the difference   i am joining a conspiracy of fish  to smash the windows out at Aquarium of the Pacific  

 don’t let them see you flop  I want to believe  we can find a way out to the ocean  now the informants are jockeying for position,  pushing and shoving for a handler in the highest places  they’ll throw us all in a mass grave and someone  will pay a robot to kick the dirt in.  i am melting like a gram of heroin someone is sucking me up a straw on the strength of a death wish  soon we’ll be closing in on it,  and live with the risk  like a bank robber out the door.   i’ve overcharged the batteries– someone clean the acid from my metal disc   a spider’s web is spun  & spun & spun   & spun again  when the fly  breaks bad  

for the long haul   a poem could explode at the end they’ve left me here with the matches and no plan B  underground, in the bunker, digging out a tunnel to the planet’s core                           

poem from the future for an imaginary friend  and on that terrible day  you said something funny which stuck with me:  "we'll go the way of credit cards soon– all they'll care about is the numbers on the side of us."  and i think you're right,  and it's better if we all died in a fire which would be more of a justice than anything recorded for a court stenographer,  courtly bailiffs, & the post­metal detector audience at the courtside  which is all besides the point if your more immediate struggle  is flying too close to the sun  or running  out of oxygen  in an under water cave.                                 my voice is too loud, and    even a poem can be too political, and get ruined–  but on the other hand, you could ruin a poem on purpose, and be famous for ruining everything–  which would make more sense than alarm clocks, or the total cost of a root canal. numbers, numbers!  in the future i will drive around a chariot of dinosaurs–             "my other car is the extinction of all life on earth"  and no one will laugh, because they'll know  to keep  their mouths closed in a dust bowl 

season of the months­long meltdown: part 2 (interlude of the unhinged poet)   starting a poem is easy but it’s finishing one that can leave you  a paraplegic.   & no i’m not finished hallucinating you can fuck yourself  if you wanted some milk with your cookies.   but I’ve just put a fish in the oven  & if you stick around,                                         I’ll make a special kool­aid                                                                                      for the party.  the stars surprised me in the West­ you know how the planets are                                                 with their military maneuvers                                                                     from the equinox                                                                             to the drunken end                                                                                                            of the solstice.            

hello heatwave  now i’ve achieved the real meaning of summer break & slummed it at the jacuzzi  of this god­forsaken apartment complex.   why even shower off the chlorine if i want to burn  on the edges  Eduardo likes to pour his wine in a shot glass its 10am here, but it’s got to be 5:00 somewhere  on the other end of the heat wave it’ll soak out slow from the threads of his cotton T­shirt.   now the bank is texting  to say that I’ve changed addresses & they don’t know the half of it  i went back down to the hot tub,  & waited for an earthquake to turn the pool over.        

season of the months­long meltdown: part 3  (the ouija board speaks)  Why pamper life’s complexities  When the leather runs smooth on the passenger seat?                                                                    ­The Smiths   please turn on the fan:                                       I want to drown out the noise                                                                                     of this venomous ouija board.  i started with “hello?”   and it said   Everyone must live with their own demons.   & i said,           “what is it you want?!”  and it said   One way or another you’ll get yours.  and i said,                  “back to where you came from!”  & it said   I was here in the beginning.  & spelled out the letters I W­A­S  H­E­R­E  I­N  T­H­E  B­E­G­I­N­N­ & i said              “stop, stop! the power of christ compels you!”   

(though it didn’t stop at all,  but selected letters more rapidly,  as if finally gaining steam  in the face of my acute psychosis)   & it said   One way or another I’ll get mine.  &:   Give a man a fish he’ll eat for a day. Give me a fish and I’ll do anything you want, I’ll come out of this ouija board and we can fuck until three in the morning.  then the board went silent and came back:   You don’t know me, and you don’t trust me, but you’re curious.   You should be more careful. you should get some sleep. Staying up all night with me will get you into trouble.   (and i had been pretending to sleep,  but really i was watching through a blanket,  hanging on every word  & bracing for Diablo to incinerate me)  & it said,   Hey. You. Hey. Let me out of here.  &:   Believe me,  I can wait. I’ve always been good at waiting. 

 &:   Less than I want is more than enough.   &:   When you are dead and gone I will melt the stars together to recombine the scattered fragments of your soul.   Then the board paused its movement but came back at furious speed:   I’m going to need a DNA sample.   suddenly, i was abducted through a wormhole to the demon’s evil lair  of ouija board transcriptionists  and call center technicians.   somebody’s headset beeped in a cubicle: “Demonic Solutions, This is Fry.”   The grim­reaper, who was presently making coffee, brought me up to speed:  “Most people turn into goop after travelin’ thru the wormhole. We just give ‘em a headset & call ‘em Fry.”   then we toured the call center which was more like a hospital of puddles hooked up to car batteries  with a jumper cable.   “Why the long face kid, you never seena Karaoke software ona human puddle? Don’t look at me­ I’m strictly at the bottom of middle management!”  

 and I said, “Geez, wasn’t this my break­up poem?”  & he said, “Maybe if you shut the fuck up you can learn something.”   

& we resumed our hellish walk­through at a ghostly clip.                             

   

season of the months­long meltdown part 4 (in which i narrowly escape from the Demonic Solutions Call Center)  the skeleton guy with the cloak toured me all around,  and distracted me with hilarious stories,  but I was increasingly troubled by a fear of getting lost in Hell before I could finish my break­up poem.   “­so this Fry knocks on my door, and he says, Gee, Boss, I sure could use this Sunday off.  & I says, hold on, hold on, hold on a minute here. If yer out Sunday, who’s gonna charge the phone? & ya think I’m gonna have my phone off over the weekend? Wit fantasy league next week, & me & Pedro havin’t even looked over the draft picks yet? This Fry was stunned. I mean, ya’d think the guy was starting a union or something, Ya could still see his spine in the puddle. It was touching, really. Anyway, here’s the prison wing­”  hearing “prison”  snapped me out of my reverie  & it dawned on me all at once  that I was in grave danger.   Skeletonhead pulled a hat out of his cloak and tucked it over his ridged forehead, DEMONIC CORRECTIONS stencilled across the front in yellow paint. “Shoulda told ya kid, I got a night job. Ya know what they say about sleep’s cousin.”   then he shut the cell door in my face & chewed the keys into a fine meal  in his gumless teeth.   “if you need anything, just talk to the ouija.” he said,  & his mandibles retreated from my meal slot.  

 it was then, in the corner of my cell, that i saw the board and its terrifying cursor, already jumping from letter to letter in excitement, & it said,                   You’ve got the rest of your life to write poems,                 but I’m only in town for the weekend.                 Don’t you want some more attention?                You could be here forever, but to me it would make no difference.    & i said “anywhere but here” & it said,   this way, this way, follow me   I touched the word “YES” upon its oaken surface & the letters glowed on the infra spectrum  then a rift onto the cosmos                                   erupted through the room                                                                             & we were funneled                                                                                            through a wormhole                                                                       back to earth.          

season of the months­long meltdown part 5  (a second helping of paranoia)   don’t you judge me                                   with your green, green eyes we could have                          made it work                                               on a desert island.   time for hallucinogens­                                      i want to be dazzled                                                                       in the low lights                                                                                       of your intimacy                                                                                                                   again.  please rewind the tape                                        there’s something i missed                                       when we went                                        for the hollywood close­up.   the way i feel                          is not                                  how i want to feel,                            if i stretch both ways                                                              i could snap                                                                              in a line                                                      down the middle.  a second helping of paranoia                                            when i overheat                                                    in this non­conventional  

                                                                                          oven  i feel guilty when i see your face:                               would you unlock the door                                                                         to the room                                                                                            of these allegations.  i was never good at math                                         or the formula                                                               that could stabilize                                                                                             a concoction.                     now the world is ending fast­                                                                     even faster                                                                                       than this cigarette                                                                                                                 could kill me. turn the firewall off:                                    we’re bound to have                                                                          a security flaw                                                                                                exploited.                    ...overcharged, like a credit card                                                   crazy as crazy gets on my own again           

Dedication   For Preeti Kaur  

 Acknowledgements  A big thank you to everyone who encouraged my writing over the past year, especially Doug Brown, Laura “laurita” Burns, Javier Sethness­Castro, Arvind Dilawar, and James “Cosmo”.   Thanks to be about it press for reading my poems and the rest of it.                      

Notes on the Artwork  Stocks Fall on Investor Fears  2015. Collage/mixed media on canvas. By Paul Murufas, made in collaboration with Avi Zahner.   Time To Pull The Plug  2015. Collage/mixed media on paper. By Paul Murufas.                        

Contact  paulmurufas@gmail.com  *  paulbmurufas.wordpress.com  zinebeabout.it@gmail.com  *  beaboutitpress.tumblr.com     

  Paul with a seagull on the beach, 2015.