singular nº 17
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espaciosyhabitantes
• vs caterva. (Rala)
• prueba y error. (Andrés Sánchez, Ribqah)
• perspectiva nevski. (Rodrigo López Casaliez, Javier Romero, Javier Flores Letelier)
• la fuente de aironi. (Carlos Torrico)
• michynux. (Belén Rodríguez)
• aldaba. (Gerardo Fernández Bustos)
• juventut et tempus. (Héctor Martínez Sanz)
• zona musgo. (quino romero, Víctor Verdugo, Juan Monje)
• seres y metáforas. (Fernando Pérez de Blas)
• es mi rodilla. (David P. Sandoval)
• hendrix. (Rubén Lorenzo)
• nubes de timbao. (Xurde)
• courrier new. (Lourdes Carcedo)
• minerva. (Lourdes Rubiano)
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cm_olm
edo@hotm
ail.comRala
Nilsen
Hoy regresando en bus del trabajo a casa, he recordado un corto que vi por primera vez hace ya más de tres años, “Nilsen”, de Cornelius Mehlum, un cineasta sordo noruego, que por lo poco que conocí de él, diría que es un maldito genio.
No hay palabras, ni escritas, ni oralizadas, ni signadas… no hay palabras.
En la sinopsis que le hicimos para ilustrar un pequeño programa que acompañaría su proyección y la de otras obras en la Casa Encendida podía leerse: “Idiomas: ninguno /Subtítulos: ninguno”.
Ahora, que lo recuerdo como si lo acabara de ver, me sale decir: “Idiomas: todos/Subtítulos: no son necesarios”.
Nilsen, si es que el corto da nombre a su protagonista, es un hombre de unos 85 años que mira por la ventana, está correctamente vestido, puedo adivinar su olor a colonia a granel, las manos limpias y el cepillado de sus zapatos… en la cocina hay una cafetera preparada que espera ser puesta al fuego y un cazo con agua para hervir, sobre una repisa un par de tazas preparadas… Nilsen mira por la ventana… Nilsen
espera a alguien, pero no sabe si será hombre, mujer, anciano, joven, adolescente o niño… se diría que no le importa… Nilsen mira por la ventana y espera, no parece estar impaciente, pero si diría que algo nervioso, inquieto… mira por la ventana hacia la calle solitaria y espera, le brillan lo ojos…
Hace ya dos días que Nilsen, una vez más, bajó a la calle y con cuidado de no ser visto dejó su cartera al pie o quizás sobre un buzón situado no muy lejos de su casa…
Nilsen ha preparado café y un cazo con agua para ser hervida…
Nilsen espera a que alguien le devuelva la cartera…
Nilsen espera a alguien con quien hablar…
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críticasvs catervaNilsen
Nilsen está solo, terriblemente solo…
La soledad, ocho minutos de profunda soledad.
La soledad perfectamente empaquetada en un formato apto para ser proyectado en pequeñas salas en las que tu, inocente de lo que vas a ver, recibirás una enorme bofetada de ese algo que es inseparable del la condición humana, ese algo que algún día te tocará soportar en tus propias carnes, no hay escapatoria.
Tras mis primeros ocho minutos, lloré, pero más destacable que las lágrimas era el dolor que sentía, el dolor que da la rabia, la impotencia… La soledad, vete a saber por qué, quizás yo lo sepa, es algo que me ronda desde niña, desde que un pasillo se alargaba como se estira la masa de un chicle dejándome a oscuras y muerta de miedo, la soledad me evoca al pulpo gigante que surcaba los océanos en veinte mil leguas de viaje submarino, es ese monstruo que puede aparecer en cualquier momento, en cualquier lugar.
Me parece lógico que cada uno sienta algo diferente frente a ella y sus diferentes manifestaciones en las calles, en los informativos… yo os conté lo mío, que es lo que suelo hacer y pueden hacer lo que quieran, pero no puedo dejar de invitarles a vivir esa experiencia de ocho minutos.
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A.S.Sandazaprueba y errorassandaza@
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Reconquista
El pasado había sido bueno, el futuro podía ser mejor.Creía no saber nadar, hasta que cayó en la piscina,
Entonces supo que podía flotar, que no había nada que no tuviera solución,Y todo cambió.
Por pocas cosas muere el hombreTodo está en nuestra cabeza, la actitud es la mejor y única solución.
Y todo cambió.Empezando de cero, una nueva vida.
Mirando dentro de casa, donde estaba lo mejor,Atizando a la curiosidad para descubrir los recovecos todavía ocultos,
Para volver a apreciar los matices,Para recuperar el tiempo perdido y saber
Que hiciste lo mejor, lo más cristalino y puro.
Una reconquistaUn re-descubrimiento
CómplicesAprendiendo a comprender
El sentido verdadero de las cosasSuperando la superficialidad en la que se convierte la rutina
Sabiendo apreciar, atrapar y saborear,Las imperceptibles partículas de cariño que flotan en el aire.
Escondido en un pañuelo rojo encontréEntre lágrimas
La esencia de tu serY me vino el recuerdo pasado del amor
Y lo supe coger entre mis manos y hacerlo míoY volví por el mismo camino recorrido
Disfrutando de todo lo vividoGozando de lo pasado
Reinterpretando el futuroPasando a vivir en la dimensión acertada
Geolocalizándome en la dimensión verdaderaDonde debería estar y donde debería aprender a vivir para ser un poco más feliz.
No tengas más miedo,La luz te llevará,
Por el camino verdadero.
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Singulares
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yahoo.es - http://rodrigocasaleiz.blogspot.com/
Rodrigo López Casaliezperspectiva nevski
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Singulares
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URTAIN O EL PASADO SIEMPRE VUELVE
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Javier Romero
“URTAIN” de Animalario es la historia de un juguete roto, un perdedor. Urtain, un hombre singular y extraordinario “tan fuerte que era capaz de matar” y que, finalmente, acabó haciéndolo. A sí mismo. El mito acabó con la persona, aquel Titán de calzón corto que se subía al ring acabó con el chicarron del norte que tanto disfrutaba levantando piedras.
Durante dos horas conocemos de manera exhaustiva su vida. Una vida que relata él mismo y también sus más cercanos a modo de calidoscopio que disecciona la trayectoria de un don nadie que se convirtió en una leyenda. Y entonces la gallina de los huevos de oro comenzó a ser manipulada y golpeada por su interesado entorno. Aunque es algo universal que los éxitos se vivan siempre acompañados y las derrotas a solas, en Urtain se añade algo propio de nuestro país: igual que encumbramos a alguien al estrellato como un segundo
después disfrutamos viéndole caer en desgracia.
La obra es un viaje fragmentado en 10 asaltos que se dirige sin remedio en busca de su Rosebud particular. El pasado nos condiciona y siempre vuelve. Al final del camino el campeón se siente frágil como un niño que llora.
A través de un personaje que se tambalea a cada paso vamos conociendo las grandezas y sobre todo las penurias de un país que en épocas anteriores, oscuras y grises (por no decir catetas) se aferraba a cualquier triunfo deportivo-mediático para reclamar un sitio en el mundo que todavía no se había ganado por meritos propios. El autor del libreto enlaza perfectamente el final de los días de Urtain con la inauguración de los Juegos Olímpicos de Barcelona para mostrarnos como ese pasado se abría entonces a una época de esperanza, colorido desarrollo y progreso.
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URTAIN O EL PASADO SIEMPRE VUELVE
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Destaca la obra por su original puesta en escena, un ring en medio de la escena donde los espectadores forman parte del espectáculo sintiendo la cercanía de la acción: el sudor, el olor rancio a alcohol, los golpes, el humo del tabaco y las miradas cómplices de los actores. Puedes sentir el teatro en la palma de la mano. Las luces y sombras que mutan sobre la escena parecen un personaje más. El éxito de la representación radica, además de todo lo anterior y principalmente, en un elenco de actores en estado de gracia dispuesto a alternar múltiples registros interpretativos.
Destacan sobremanera, un excepcional Roberto Álamo que mezcla a partes iguales fiereza y ternura en su actuación, Raúl Arévalo que ya ha dejado de ser esa eterna promesa para convertirse en un actor (y quizás de los grandes), su interpretación de Pedro Carrasco bien vale precio de la entrada y, finalmente, el televisivo Alfonso Lara, incisivo en todos los personajes de carácter ladino que le toca interpretar. El momento Raphael y “su gran noche” libera durante unos brillantes minutos la gran carga dramática de la obra.
Urtain, de Animalario, es uno de esos ejemplos en los que critica y público van de la mano. Por un lado, los espectadores a través del boca a boca han conseguido llenar las funciones de todas las ciudades por donde han pasado y, por su parte, los profesionales del Teatro premiaron en su día a la obra en su día con 8 Premios MAX.En estas épocas en las que se lleva ser exclusivo y no está de moda ver lo que todo el mundo ve, yo recomiendo esta obra tal y como muchos otros antes que yo la recomendaron a su vez.
Larga vida a Animalario y, por supuesto, a Urtain.
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la fuente de aironi carlos torricofunam
bulos@hotm
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el público se derrumba en una marcha militarinexplicable tiempo sin precioque alcanza con fuerza su cénitcaminando detrásdel que le antecedey así sin fin, sin saberquién va delanteo qué
a costa del recuerdo manchadola derrota de la cariciade un valor adivinote besa bajo la lluviaescondida en el paraguas torturadopor un viento sombrío y culpable
surgido en la doblez de la noche tranquilaasoma cauto como gato con un sólo ojote mira desafiante, para que vayas tras élno lo atraparás si te muevesno lo atraparás si lo esperas
un mundo raro que no me acompaña en absolutosólo me sigue como un perrome sobrevuela como un una pertinaz urracaque no encontrará nada brillante que llevarsenada llevo encima que asemeje alhajaasí camino descalzoentre los cristales de Plaza Maitines
psique.estoy buscando algo está nocheuna luz en mí que no conozcoque no encontré en mi caminosólo se de ellapor los niños que me hablaroncambié el secreto por unas marionetasy me contaron dónde buscar:“tras la tristeza hay un campo de trigo enormeque nadie atraviesahazlo muy despaciocolocando un piedelante del otrohasta que cambies.y entonces lloveráy podrás conocerlonos encontraremos allí contigoalgo caerá sobre ti y saldrás volandoa través del mundo que no conoces y viniste a buscarlo harás desde tu primer día entre los vivospodrás regresaral lugar que no volvió a estar contigoy seguirás jugando, y seguirás jugando, y seguirás jugando...mientras desde fueranadie volverá a conocerte
t r a n s a t l á n t i c o
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la fuente de aironi poemas
extraño cantar que me abordacomo animales burlonesy no hay tiempo en la melodíani en la metáfora.sólo un bizarro sentimientoimpermanenciajusto en ese momento, todo se distorsionael tiempo para una palabra cantada al revésno puedo saber si sigo siendo yoo soy la habitación cerradaasediada por ecos que me hablan.alzándome sobre las paredes hasta el techotan lejano de mis pensamientosy sin poder reaccionar aúntrompetas celestiales abren el telónpara que lo recorra mi miraday se pierda en un escenariorealmente ficticio, inversamente quimérico.empiezo a temer el final de la obraa que el aplauso sea la desapariciónde lo que he sidoen este último suspiro de tiempo.y no salgo de mi asombroal volver a caer en mítras este pequeño viaje.
un minuto más rápido de lo normalmientras tocan los violines no completo un parpadeoel siguiente se multiplicay me permite vivir una vida enterafallida y desgraciadauno más que no llega ni a suspiro por la pérdidael que va después es un año como un hombre ricocaminante sobre las brasas de la locuracruza lo imposible de cruzarlas visiones son horribles, pero los pies deben volartodo a la vez en el siguiente tramo del segundero asombrosola vida junto a un hijoun casamiento hasta las bodas de oroy continúa la cadena imposible, inventada por todoscolocando con afán alguna cosa tras otraasí creamos el tiempoy nos condenamos para siempre.
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Patone-l
michynux Belén Rodríguezfotos
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El lobo hombre o “cómo se humaniza un animal”
Todo empezó como un juego tímido, que algunos comenzaron a jugar como quien no quiere la cosa, pero que poco a poco se fue erigiendo en costumbre. Los vecinos, recuerdo, llevaban a sus caniches a que les cortaran el pelo. Peluquerías para perros, sí señor, ahí radica tal vez la raíz de la cuestión. Los siguientes fueron los gatos con su manera liviana, casi etérea, de agarrar la taza de té, envolviéndola en su pelambre de almidón como uno de esos cojines de sofá. Luego los perros adoptaron un aire de vehemencia recalcitrante, ya que parecían saberlo todo. Al menos no todo son refinamientos, sino que existen también loros que ejercen como copistas dentro de alguna empresa. Incluso me han llegado noticias de ratones que son campeones en pedaleo de bicicleta sincronizado. Sin embargo, lo que ha colmado mi asombro ha sido la historia que me han contado mis nietos, quienes aseguran haber visto a un lobo con anteojos que se pasa todo el día tomando café en el casino y vertiendo monsergas sobre moral a los chiquillos. ¿Dónde iremos a parar?, ¿acaso ya no quedan animales como los de antes
Vida de película
Siempre soñé con ser uno de esos hombres que aparecen en las películas de Fellini, imperfectos aunque con una disposición sobrenatural a tropezarse con mujeres de belleza fatal. Me acostaba deseando sumergirme en uno de esos sueños que atrapaban a esos caballeros apocados, y me imaginaba como ellos, descendiendo por los abismos de toboganes de colores que más tarde resultaban ser la vagina, los labios, los pechos de una mujer. o una metáfora de todo eso y más. Ellos despertaban como si nada hubiese pasado, como si el mundo se olvidase de quienes interpretan los sueños de los que observamos todo ese artificio.
Ahora, tras varios decenios desde que se cumplieran mis deseos, convertido en aquello que tanto anhelé, he de decir que estoy harto de este ropaje de celuloide y de que nunca pueda tener un final feliz con una de esas mujeres. Sí, esa es otra, los finales. Yo sería feliz sin repetir siempre la misma cantinela, sin saber lo que va a pasar, porque siempre pasa lo mismo, y nosotros debemos escenificarlo con “poderío interpretativo”. Patochadas. Desearía no haber soñado nunca ser un personaje de Fellini.
Relatos
aldaba relatosgerarfernandezbustos@
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Gerardo Fernández Bustos
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Desde el pasado viernes, 12 de marzo, estaba buscando un hueco que dedicarle a Delibes. Me ha faltado tiempo para rendirle un sentido homenaje a uno de los primeros novelistas auténticos que leí en mi juventud. Le reservé unas palabras en mis clases de literatura y le ofrecí una lectura en la reunión que los viernes tenemos algunos escritores en el Círculo Poético Reflexos. Escogí las páginas iniciales de El camino así como una de las escenas más cómicas de la misma novela, aquélla en que el Mochuelo, el Tiñoso y el Moñigo tenían la infeliz idea de entretenerse haciendo de vientre al paso del rápido y terminaban sin ropa, entrando en el pueblo con el trasero al aire manchado de carbonilla. Lo fantástico de este pasaje, lo que más admiro y razón por la que lo elegí es el modo de narrarlo,
con gran naturalidad y sin grosería, sencillo, dejando al lector imaginar el suceso, quien, sin gran reflexión, capta al momento el tono del capítulo.
En El Camino, nos vemos embargados de muy distintas emociones: desde la profunda nostalgia de Daniel, el Mochuelo, la risa y diversión de sus travesuras, la tristeza de varios momentos trágicos, el sentimiento materno de desligación, el clima de la vida aldeana y la simpatía que transfiere desde los ojos infantiles de un niño de once años… Son los recuerdos de este pequeño que, dentro de sí, siente quebrarse y desaparecer su infancia en el pueblo ante la inminente marcha a la ciudad. La naturaleza,
con descripciones del valle donde se ubica la aldea, la vida del campo castellano y su contraste con la ciudad, son tres de los principales temas junto a la crítica del fanatismo religioso, llevada con humor desde la inocencia de el Mochuelo. Véase, sino, las líneas que acompañan a la travesura del tren que he mencionado:
¿Y lo del túnel? Porque todavía en lo de la lupa hubo una víctima inocente: el gato; pero en lo del túnel no hubo víctimas y de haberlas habido, hubieran sido ellos y encima vengan regletazos en la palma de la mano y vengan horas de rodillas, con el brazo levantado con la Historia Sagrada sobrepasando siempre el nivel de la cabeza (…) la disyuntiva era ardua: o morir triturados entre los ejes de un tren o tres días de rodillas con la Historia Sagrada y sus más de cien grabados a todo color, izada por encima de la cabeza.
¿Por qué subrayo El Camino? Daré dos razones literarias: una, reseñada en estos días, y es que Miguel Delibes puede ser considerado el Cervantes de la otra Castilla, no La Mancha, sino la Castilla leonina. Si bien es cierto que la referencia de la aldea es Molledo (Cantabria), la mirada de Delibes es castellana, e imprime el acento de la tierra que mejor conocía como vallisoletano de origen. En segundo lugar, Miguel Delibes recoge una misión noventayochista, como es la recuperación de todo un vocabulario terruñero, palabras y espíritu de la tierra, al mismo tiempo que ensalza el paisaje castellano como raíz de una España más universal. Quepa señalar, por ejemplo, que esto le une a otro gran poeta español, Antonio Machado, quien de Castilla tomó también la del norte y encumbro a Soria y su entorno natural como
Miguel Delibes siguió su camino.
juventut et tempus Héctor Martínez Sanzsofoclex@
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ensayos
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símbolo nacional y de existencia. Todo ello extiende nuestra tradición literaria del s. XX y la enlaza con los temas de posguerra, el realismo y costumbrismo de la época, estableciendo una importante continuidad en nuestra literatura.
Por otro lado, en cuanto a lo formal, la narración omnisciente en tercera permite el trabajo de una inolvidable descripción psicológica y una evolución del personaje, por medio del flash-back y la espontaneidad del diálogo, y un retrato rural y nacional vivo, sentido y en movimiento. Se trata de una novela perfectamente trabada en el interior de el Mochuelo, quien, desde el comienzo, siguiendo el consejo de el Moñigo: un hombre que es hombre, no llora. Ahora bien, El Camino tiene el sencillo y magnífico final de toda una noche de recuerdos y memorias: “Y lloro, al fin”. Acaso, Delibes nos señala que en ese definitivo abandono de la infancia para ser hombre ha de haber lágrimas de tristeza por lo que se deja, por lo que se va, para tragar saliva, enjugar el lloro, y lanzarse al
mañana hombruno.
Recuerdo El Camino, aún más, porque lo leí casi con la misma edad de su protagonista, y mi ejemplar tiene marcadas, con mi infantil pulso, palabras que entonces desconocía, que entonces busqué en un diccionario, algunas de las cuales no encontré. Delibes me introdujo en la novela, como Quevedo, Bécquer, Darío y Machado me introdujeron en la poesía. Ya, después, en las clases de literatura se ha señalado el maravilloso artificio de Cinco horas con Mario, el continuo monólogo de una esposa despechada ante el ataúd de su marido, reflejando
un habla oral –y local- a través del habla escrita, quebrada en su adecuación y coherencia, en su sintaxis. En Cinco horas con Mario, sin embargo, hay reminiscencias de El Camino, desde el punto de vista de ser el centro los recuerdos y la historia que se cuentan hacia atrás desde un presente estático, detenido, reflexivo. Obras posteriores, próximas en diversos puntos a El Camino, son El príncipe destronado, Las Ratas y La mortaja, a través de otros protagonistas infantiles como Quico, el Nini y Senderines.
Por último, de entre la vasta obra de Delibes, personalmente recomendaría, sin negar por ello el inmenso valor del conjunto, la lectura de La hoja roja, sobre todo, Los Santos Inocentes, obras a las que podría venir bien el siguiente consejo de El Camino:
A veces el camino que nos señala el Señor es áspero y duro. En realidad eso no quiere decir que ése no sea nuestro camino. Dios dijo: tomad la cruz y seguidme.
Como bien se dice y he leído, la alargada sombra del ciprés ha alcanzado a Delibes, quien ahora descansa bajo el árbol de la eternidad.
Los muertos eran tierra y volvían a la tierra, se confundían con ella en un impulso directo, casi vicioso, de ayuntamiento. En derredor de las múltiples cruces, crecían y se desarrollaban los helechos, las ortigas, los acebos, la hierbabuena y todo género de hierbas silvestres. Era un consuelo, al fin, descansar allí, envuelto día y noche en los aromas penetrantes del campo.
El Camino, Miguel Delibes
Miguel Delibes siguió su camino.
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Remodelando
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seres y metáforasfperezdeblas@
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fernando pérez de blas
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SALVACIÓN MUTUA
Te pediría sangre, salvación,En impulso de alma, velocidad,Para salvar el fuego, la sinrazónDe los noes sin vida, sin caridad.
Querría abrazar tus ojos, acciónSalvaje para amar ya, sin vanidad.Con las manos cogeré tu corazónPara vivir con él, con su claridad.
Porque en el fondo sólo quedas libreAl sentirte acompañado, cogido,Por el alma con otro al fin unido.
Así del vivir triste, sin calibre,En solitario, pasaré al gemidoSalvaje, sano, acompañado, asido...
OBSERVACIÓN
La vida desparramadaPor tus ojos no muereCuando lloras, ni gimes-en un refugio duerme.
PASEANDO
Hemos merodeado por donde la luz se despertaba,Asomando entre las hojas. Lívidas.Nuestro andar era sigiloso, en paz, pero abrumaba.Nos movíamos con ritmo. Sólidos.Cuando llegamos a la meta las flores no se movían,Sonreían quietas. Amistosas.El camino acaba y se llega a los límites del amor,Abrazados con las alas. Lánguidas.Entonces es cuando las formas se penetran y la luz renace,Es cuando muere la obscuridad. Sola.Allí es el jardín de los dolores olvidados, del optimismo fiel,De las venas integradas. Insólitas.Mas la vuelta será triste por la muerte del sol y la luna,Será un camino tortuoso. Obstaculizado.Es entonces cuando llega el silencio y el dolor,Cuando todo se acaba entre las rocas del camino. Inmóviles...
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Poemas
ENTRE PREPARATIVOS
Nos vamos a saltar montañas sin zapatos¿te vienes? Joven jazmín.Queremos hollar nuevos lugares¡vamos! Sombra perdida.
Pensamos dominar los goznes y asaltar los muros;Si tú quieres o sin querer:Vamos a ser aves o reptiles.
Cuando la playa esté cerca deberás empujarla,¿cómo? Quizás se te idee algo;tenemos necesidad de ruta, de recorrido.
Al bajar la esperanza se desgasta con las rocas,Piensa en ello, nos serás útil. Alardea.En la falda nos los dices, con los ojos nos lo dices.Y la ruta se ensanchará...
Vamos a llegar donde las flores no duermen,Allí cogerás una al anochecer, dormitando,Para llenar tu colchón vacío. Salta.
No medites más, viaja conmigo y mi sombra,Con los pies descalzos, hacia la vida y las dudasInfinitas. Hacia la unión...
AMPLITUD
Las arenas del olvido todavía no te cubrieron,Seré serpiente en pos de tu vientre.Esperanza y garra.
Ver tu fuerza como un rosa desgarrante,Palpitación enérgica. Implica deseo.Los corazones siguen en tensión, como hilosSangrientos, caparazones en ruptura.Casi amo tus ojos. Retinas infinitas. Punzan.
Lo blanco se desgarró por ti, sólo queda lo rojo.Amapolas dorsales. Viscerales.¡Cuánta fuerza en tu frente, cuerpo arácnido!Más flechas. Placenteras.
Llegar al final es lo justo, apartemos los matorralesDe la moral. Amémonos. Creemos ritmos. Fuerza.
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Poemas
EXPEDICIÓN
Una vez escapé de mi tierraCon una daga y un morral:La daga era fuerte como el polen germinante,Cortaba sin dañar y se movía con sigilo.El morral contenía sentimientos de colores,más alguna pasión de imágenes obscuras.El rumbo estaba fríamente calculado:Nos dirigimos donde decidió el morral,Con la daga de combustible.
Las playas nos saludaron abriendo sus brazos.Las mujeres de la calle desordenaban el morral.Los chiquillos deambulaban alrededor: querían la daga.Los jardines exhalaban música misteriosa con sus hojas.El camino continua.
La daga y el morral decidieron una mañanaAsaltar un arco iris para llenarse de colores:Eran necesarios a nuestro fin. Seguimos.
Los pies no dolían al avanzar, se madurabanDe hierro y sagacidad. El fin lo justificaba.Nuestro temperamento se mantenía despierto,Siempre en vigilia. Sabíamos lo que hacer.
Pasaron los días, los metros, las barbas, los alientos,Todo claudicaba, menos el morral y la daga. Menos yo.Y al fin el final: tu castillo.La tarea comenzaba. Teníamos que pintarloDe sentimientos y esculpirCon la daga un corazón de arco iris.
Sólo por ti dejamos la tierra;Matamos el tiempo y la tristeza.
JUEGO
Saltando en el fondoEstáUna niña que tristeVendrá.
En pirueta de amorVerazA mi corazón acce-Derá.
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Poemas
CONTRAPUNTO
Sangre, principio de vida y corazones.Roja y ruin, salvaje y confiada.La sangre acomete en las venas y se deshaceEn ensueños como la vieja casa en piedras secas.Bebida de enamorados y engañados religiosos,Licor de fortalezas y debilidades.Sangre del sur o norte, sangre rítmica, cardinal.
Canto a la sangre, pero también al lodo, que como ella se desparrama por el suelo,Principio de muerte. Contrarios heraclíteos,Unidos dialécticos. Lodo que se une a los pies,Sangre de corazones. Rojo y negro (anarquía desolada).Veta de odios y cantera de amores.
Sangre de luchas, lodo de derrotas claudicadas.Banderas doloridas, versos manchados de cieno.Los hombre, tan pálidos como siempre,Continúan alimentándose de ellas, amor y guerra,Desaliento y paz –parejas súbitas, elementales.
Paleta divina sólo conoce rojo y negro (pintor-Dios-ácrata):Hojas sangrientas y sandalias enlodazadas.La ribera se encuentra entre un río de sangre y la vereda embarrada.Por allí camina Dios y los ángeles, los años y yo.No descansamos si no a beber rojo y negro (comunión libertaria).
Tan reales como los prados,Sangre y lodo dibujan universo relativo o absoluto (¿qué más da?)
Son su esencia desconocida de filósofos.Delatan la realidad de lo existente. Son átomos del sentir humano.Símbolos de una saeta prodigiosa, divina:La verdad más allá de mentiras inventadas.
Sangre, alimento último de amantes, obscenidad apasionada.Lodo, trasfondo negro del abismo, deseos sin ser.Sangre y lodo: bandera de cuerpo y alma;>Estandarte único, universal y huracanado.
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Poemas
TUS OJOS
En tus ojos quedan abiertas las fronterasY los ritmos. Allá, entre imágenes.En tus ojos se adivinan cielos e infiernos,Se presiente la tormenta.Tus ojos infectan el corazón de pasiones,Que no son superadas por el olvido.
Sus retinas parecen entresacar energíaPara los espíritus que ven. Los animan.>Son fuerza de neutrones sin destino.Electricidad. Azar. Movimiento. Reposo.En tus ojos se deja ver lo pasado y futuro.Lo irreal.
Conociendo tus ojos no hay secretos. Todo es.Ser expresión es su sino. Comunican.Tras ellos viene la verdad, aunque si se sabe encontrar.Son furiosos. Acosan entre sombras con fulgores irritantes.Animan. Delatan. Esconden. Rugen.
Tras tus ojos acecha la divinidad muerta,Dispuesta a renacer en forma carnal. Son terrenales.Ajan las penas tus ojos equilibrando el espíritu.Son redentores. Los ojos. Las venas. Lo blanco.Permiten esperar.
Tus ojos y el sol. Otoños salvajes.Tus ojos: amor en potencia, observando...
UN HOMENAJE A LA DHARMA
Resuenan siglos y calles,Gritos y ladridos,Ha llegado la fiesta de la luna carnal,Sacad vuestros cuerpos a danzar,Sonad panderos y flabioles,Romped las ternezas musculares del trabajo,Abrid las manos auditivas a la gralla,Descubrid los somas divinosEn orgía.
¡Han llegado juglares sin sueldo fijo,tocando moixerangas con garray ternura! ¡Es la renaixença!¡Eros erpeton!
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Cerdos ignorantes, sois unos hijos de puta...
es mi rodilla David P. Sandovalhttp://esm
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relatos
“...que si todas las personas buenas que me rodeaban...eran la peor basura que puedas tirar...”
Me he enganchado a Iván Ferreiro. Cris se dejó el último disco suyo, “Picnic extraterrestre” en la radio de mi coche. Y lo he escuchado varias veces. La que más, el tercer corte, la canción de “Farenheit 451”. El título y las dos primeras líneas son parte de la letra.
Una declaración de sentimientos, de intenciones, de sinceridad.
“Lo siento no puedo evitarlo,de verdad que no puedo evitarlo...”
Inevitable... una letra sencilla, cantada además con una voz que me está gustando cuanto más la escucho.
“Algunos me aconsejaban que me rindiera o que me callara...yo era el dedo en el culo de todo aquel que me cruzaba...”Algunos lo piden. Algunos sugieren con su silencio o su distracción que uno se calle. Con palabras, también. Con hechos. Que uno se rinda. Y las críticas no valen. Son
molestas. Sacan la mierda a la luz. La mierda que nadie quiere oler, pero alguien tiene que limpiar. Y los baños ahora son automáticos... pero eso no quita que todos al final miremos. Y miramos. Y está ahí. Y huele.
“Pero ahora, para ellos no está tan bien,también podríamos decir que es una pena...
Ayer lo claro se hizo oscuro hoy. Ayer lo que gustaba con sonrisa falsaria o mueca mal disimulada se rechaza ahora, y en el circo o teatro del mundo, en el cortijo de cada cual, en los tristes vertederos que antaño albergaban edificaciones bellas, se aceptan nuevas sonrisas falsas, nuevas palabras mentirosas, nuevas falacias, nuevas deshonestidades. Miénteme, dime que me quieres... miénteme, dime que quieres hacer cosas conmigo... miénteme, dime que soy valioso... miénteme, dime que sin mí no podrías... miénteme, dime que sin mí puedes hacerlo...
“Si alguno que escucho esto, le sentó mal, o le quemaba,que sepa que yo no opino, que solo cuento lo que pasaba...”
No, es una opinión cuando no se quiere escuchar la crítica, es una idea de uno cuando se quiere escuchar la mentira menos honesta... el narrador de la vida, de la verdad, de lo que pasó, aunque lo adorne, es eso, un descarnado periodista de lo cierto. No, no valores... valorar disfraza, miente, miente, miente... ¿acaso no vemos la verdad todos los días y nos mentimos tantas veces como
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Cerdos ignorantes, sois unos hijos de puta...
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la contemplamos? quizá por supervivencia, quizá por no aceptar algo real y vivir más felices en la falsedad del mito, del invento, de lo que queremos ver y escuchar y no de lo que vemos y escuchamos. Y quema... la vida quema...
“Y si no puede aguantarlo, que piense un poco, que esto se aclara...”
Pensar, la infelicidad del ser inteligente. El raciocinio, una de las dotes más racionadas entre los humanos... pensar, quedarse a oscuras en un cuarto y dar luz con los pensamientos a lo poco iluminado. Iluminar, desde un ángulo, pero al menos lograr que una faceta de la dimensión se vea... y a veces, todo. Mal día para pensar, todos y cada uno de nuestra vida.
“y que si no te gustó esta letra,
tendremos guerra declarada...”
No se puede decir más con menos. Como él. Un poeta. Me gusta. Sí, me he enganchado a él. Javier Krahe, Sabina, Alberto Pérez, Hilario Camacho... y he pegado un salto de no sé cuántos años hasta Iván Ferreiro. Como cuando cambié mi Renault Clío de 1991 por un Seat León de 2007.
Y solamente me queda decir algo, para acabar. Yo tampoco dedico esta canción a nadie. A nadie que no la merezca...
Perdón, no puedo acabar esta entrada... ni él su canción. Pero hay algo que no puedo dejar de decir.
Gracias, Cris. Gracias, mi amor. Sí, te quiero. Cada día, desde hace ya mucho tiempo. Si de las entrañas puede salir un grito como el de la canción de Iván Ferreiro, que escucho al ir y volver del trabajo y cuando hablo o leo a ciertas personas, también puede salir un temblor y un estremecimiento de amor, producto de una noche oscura, con pocas estrellas, callada, solitaria y sin tí. Y ese temblor aun no lo he sabido musicalizar ni he encontrado una letra que pueda definirlo...
Llámalo amor. Y te regalo un barquito de papel con un motor de cristal...
Un saludo,
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Javier Romero
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El sueño de Kali
Estoy buscando en la noche. En la madera come la carcoma. Lo oigo desde el otro lado del salón. El escenario comenzará a derrumbarse con la luz que cae desde la escalera, con el estruendo de ahí fuera.La belleza del arcano de piel negra ante mí. Reina hermosa de ocho brazos de pecho perfecto. Mirada de lujuria, tocada con corona de agujas se contonea. Y se empiezan a caer las vigas a pedazos sobre mí y a llover. No quiero huir como el resto.Doy otra calada a la pipa de opio. El humo dulce me adormece de nuevo recostado en mi cama de este lugar bajo las calles. Nadie más que los zombis acceden a este sueño remoto, lascivo y mortal si permaneces, mortal si escapas... pero los ojos de Kali... la diosa de este entresuelo que se inunda. Más opio.Ella, mientras tanto, corta las cabezas de mis competidores, que huyen. Las amontona mientras saca su larga y brillante lengua entre sus pechos. Sangre y agua.Y un ruido mecánico ensordecedor, insoportable.La pipa se está apagando y los últimos rivales van muriendo.Empiezo a gritar su nombre para que me de fuerzas. Kali, Kali, Kali, Kali, Kali...Madre oscura.Ya no hay más sacrificios que hacer, sólo el mío.Un torbellino de restos, agua, sangre, escombro, fuego y ruido horrible nos rodea uno frente al otro, pero nada se mueve entre ambos.Aún tengo humo en mi boca. La pipa se ha acabado. En cuanto exhale habré muerto en este mundo que se desmorona. Lo trago tranquilo, como una vaca sagrada. Ella sonríe compasiva, fuente del ser.La espada me abre el pecho. De mí no brota sangre ya. Emerge hiedra de hojas verdes y me hundo en la tierra.
relatosla fuente de aironi carlos torrico
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Fondos de escritorio
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Primer barrio
Es Mentira
Ya caminando de regresoy sin nada que perderme fue develado el secretodel mar en la noche:la sangre y la tristezade quien se atrevió a gritar¡Libertad!el nombre y la memoriade a quien siguieron los perrosdespués de cada matanza...
Poema 1
No sobreviviríamos al tiempo,hoy somosdos corazones en llamas.
No sé por qué esta noche estoy dejando la ciudad,quiero ver las luces del camino,quiero ver las luces de la ciudad lejana...
Al llegar una pequeña fuente de soda,y una niña triste me dice que está perdida...
Primer barrio
Ya he entregado todo el amor -desde qué rincón gritan lo contrario,están todos ebrios, viejos y sedientos.Ahora que vengan los pájaros que anuncian el finalesta misma noche,que venga la muerte al barrioal pueblo de mi vida.
perspectiva nevskijavierflores2099@
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Javier Flores Letelier
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Primer barrio
Silencio Eterno
Nos acostumbramosal fríoy a la humillación.
Nos acostumbramosa ser escupidos a la cara.
Nos acostumbramosa que una vez obligados a tragar tierraal oído nos ofrecieranun pedazo de pan ensangrentado.
Nuestros rostros se levantanpara ser golpeados,y volverán a serlo.
Pásame la botella,quiero un sólo tragoquédate con el resto,y dime de nuevosin miedoel nombre del libroque ellos quemaroncon el que recuerdasa tus padres;muéstrame tu odio,descansasereno en tus cenizas...
Esta nochela piel del cieloes la del tigre,y comienzoa entender el sonidode las aves a la intemperie...
Esas bestiascantan a la luz del día,siempre han cantado a la luz...
perspectiva nevski
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Amsterdam
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Amsterdam
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Migas de azar
Caminos de aluvión enfermizo,noches en vela dispuestos a zarpar,manzanas oceánicasen tu boca de suaves olasque vieron nacer las esquirlas del desierto.
Si vieras el silenciocomo yo lo estoy viendo,lanzando versos al caminocomo migas de azar que osan horadarel sudor de las arterias del universo.
Respira, inspira, respira...
¿Lo sientes?
Ya ha parado la lluviay hay que darse prisa:mira los nuevos océanosque debemos surcar.
Herida
Semilla... de tiempo fugitivo,de vino dormido en la uva,el cielo de mi cuarto disuelto en tu bocaque a dentelladas describe autopistas de humo por mi pecho,clave de muslos abiertos, manos ebrias de acordes,temblor sin más nudo que la saliva...
Y al final de todo...
Viérteme en la lengua del universo,desnúdame en los vértices de tus latidos,pruébame como río de luces interrumpidas...
Y al final de todo,el vino sueña que la uva es su herida.
8 de julio de 2007
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nubes de timbao Xurdecontacta@
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Si no me vistes la luna con tu boca
Aromas ciegos brotan de tu piel dormida,frases se adivinan en tus labiosque no terminan por vestir voz alguna:así nacen todos los silencios del mundo.
La noche diluye tu corazacomo sangre de velas izadas,trae consigo el espejismode alientos que fueron tuyos,los abrazos sin que nada sucediese...salvo el eco de Epidauro.
Píntame el rostro con vírgenes de pincel mestizo,nádame como nube que cabalga los rizos de una orilla,desbroza los adjetivos, las frases hechas,doblega el fuelle de mis párpados.
Silencio.
Nunca me quierassi sólo son palabras,si no me vistes la luna con tu sexo.
Y ahora sí, sin la coraza que te destruyeron los cartagineseshace apenas veinte siglos,sin el miedo que te provocó pensar que existía un dios,rompe el silenciopara que nazcantodas las frases de este mundo.
Para la rosaventera…
21 de agosto de 2007
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Nativos en simiente
Como un acertijo de sed, renglón doblado por el viento que mece los cuernos del horizonte, la cumbre a punto de ser escalada por una brisa mañanera.Tu pelo en mi sueño, tu sueño en mis márgenes sinceros. Embustera la verdad, divina la mentira.Gozando los cuerpos desnudos, gota a gota, empapando el sudor las ropas descartadas, tus bragas en la cornisa de lo tierno, mis manos auspiciando los recodos de un calor primitivo.Fuego, más fuego, la leña al fluorescente, el nieto del pan al horno de cenizas rotas.Rómpeme las rutinas, destrózame los augurios… Ábrete a lo Sésamo, que hay nieves a punto de alcanzar la cima.
Funámbulos
Como cuerdas ardiendo sobre las que flotan cientos de pies funambulistas, como libretas abiertas en una hoja pulcramente desvirgada, como cargueros repletos de miles de toneladas de cólera irredenta… Como venas abiertas, como nubes rotas, como anuncios hechos oficiales por el oficial de tercera en la planta cuarta de una institución oficial…
Como nada, porque al final nada importa demasiado, pues el fuego se extiende, la cuerda se queda sin voz, y cuando al funámbulo se le acaban las palabras sobre las que apuntala su inestable caminar, cuando muda su voz en mudo espejo, la vida se le cae cuerda abajo, hacia el abismo de sí mismo, hacia la sombra que todos portamos con un vano espíritu de rebeldía.
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Experimentando II
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Experimentando II
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prueba y errorGeometría vital
Ribqahr_h_alonso@
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No encuentro la manera de romper esta tendencia circular que dirige mi vida. Quizá el subconsciente me traiciona porque no quiero romperla. Tal vez no quiero ¿o sí? Ya… tú estás ahí, desde tu cómoda posición, analizando la circunferencia, considerándola una figura perfecta. Todos sus puntos equidistantes con respecto al centro. No acabas de entender muy bien el porqué de mi preocupación. Para mí, todo esto es, más bien, caer una y otra vez en lo mismo, con sus ventajas y sus inconvenientes, dejando a un lado cualquier atisbo de sorpresa en los acontecimientos.
Mientras doy vueltas a las ideas repetidas, saco una hoja en blanco y sobre ella apoyo el compás. Marco el centro, elijo el punto en el que pondré el inicio de la trayectoria. Esa trayectoria que una vez que empiece, a pesar de la longitud del radio, está avocada a morir muy cerca de donde ahora mismo nace. Voy haciendo un circulo, otro, otro… unos sobre otros, superpuestos, cortados unos por otros, el siguiente sobre el anterior, sucesivamente.
Y entre esta maraña de curvas a derecha e izquierda, busco un punto de fuga, un horizonte. Un lugar donde mirar hacia adelante y conseguir salir de estos infinitos giros que me obligan a mirar hacia el centro y que lentamente, con el pasar de los meses y de los años han deformado la columna vertebral que me sujeta.
Surge, como de la nada, una absurda idea. Absurda por imposible. Se me ha metido en la cabeza que conseguiré ejecutar a la perfección la cuadratura del círculo. A estas alturas es la única manera de huir de aquí. Horas y horas garabateando papeles. Anotaciones que no llevan a ninguna conclusión. Hago gala de mis escasas dotes matemáticas. Extenuado, consigo al fin, no-demostrar que la cuadratura es no-posible (im-posible). Parece que seguiré girando por un tiempo hacia el infinito, pero esto tiene pinta de acabar en bucle.
Una brusca maniobra. He decidido dar media vuelta y tomar el camino de en medio. La línea recta sigue siendo la distancia más corta entre dos puntos y esto si que es fácil de demostrar. Mientras piso mi nuevo camino (rectilíneo, eso sí), silbo, sin darme cuenta, una canción que aprendí, una noche de principio de verano, a los pies de un castillo.
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otroszona musgo Juan Monje
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Un libro magnífico de Schopenhauer, ya lo habré comentado. Pues bien, acabo de tener una revelación no ha mucho: lo escribió dedicándoselo a los españoles.
Sí, en el prólogo, en una carta, en alguna conversación, Arturo (¿me lo permites, ¿no? total, estás muer-to y no tengo que respetarte) debió de indicar eso. “Sí, verás, como he podido observar, no hay mejores depositarios de éste librito; los españoles. Porque me olvidé de una estratagema suya tan característica, y es que si todo falla, van a rajarte de lado a lado.” Espero que el ímprobo historiador y biógrafo que acometa la labor de contar su vida encuentre esa nota... sería clarificadora.
Porque lo tengo claro, si alguien lleva razón, siempre, es un español. Sobre todo cuando no la tiene. Sí, ah, si la tiene, enseguida discutirá por otra causa. La menos importante. Pero si no...
Lo vivo a diario. Todo el mundo es experto en algo. La mera relación física con un libro de una materia cualquiera hace a esas personas expertas. “Tengo un libro sobre...” y rellenen los puntos suspensivos. El aducido es un experto ya mismo. Capaz de dilucidar donde aquellos no tienen candil suficiente. Y tea de los desaprensivos que le acusen de superficial. Si uno ha estado en un lugar, ya es experto en geografía, botánica, etnología, sociología, economía, historia y hasta microbiología del sitio en cuestión. “Ah, Egip-to... 5.000 años me contemplan y te los resumo en dos palabras”. Si alguien escuchó a alguien decir algo respecto a algún tema, por ósmosis aprehende todo lo necesario para hablar y pontificar al respecto. Y no digamos si es de un tertuliano cualquiera...
El arte de llevar razón es un arte cada vez menos elaborado. Antes se disfrazaban los argumentos con la falsa es-peranza de pasarlos por objetivos, pero ahora, directamente, se suplanta la solidez de los mismos con la simple y subjetiva presencia de quien los expresa. “¡Porque yo lo digo, ea!”
Y digo yo, siendo todos tan listos, tan sensatos, tan inteligentes, tan capaces... ¿cómo nos va como nos va?
Curiosa respuesta a tamaña pregunta. Seguro que hay gente inteligente, no listillos, ojo, que pueden responder a eso.
Un saludo.
críticas
El arte de llevar la razón
es mi rodilla David P. Sandovalhttp://esm
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Proyecto: Del Nushu al Blog, Lenguaje de Mujeres
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otrosLourdes Carcedocourrier new
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Proyecto: Del Nushu al Blog, Lenguaje de Mujeres
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DEL NUSHU AL BLOG (Lenguaje de mujeres)
Las mujeres de la minoría étnica Yao, en la provincia de Hunan, China, desarrollaron desde el siglo III este particular lenguaje secreto,(considerado hoy lengua muerta), del Nushu, un código de escritura de 2.000 caracteres que no podían descifrar los hombres. Durante siglos hablaron a través de elementos de su vida cotidiana que pasaban desapercibidos en sus tareas artesanales, sus pañuelos, sus vestidos bordados, jarrones, abanicos, acertijos, poemas, cartas, que criticaban el patriarcado feudal y feroz, simulando ser adornos y eran indescifrables para los ojos de sus amos. Las manos que los bordaban no eran libres. Los signos, sí.
Sabemos de la opresión de las mujeres por sus maridos, de la cruel costumbre del vendaje de los pies de la antigua cultura china... Ellas tenían prohibida la educación, el pensamiento, vivían encerradas y el Nushu era su único elemento de comunicación. Como tantas otras construcciones, nace de la opresión y el aislamiento, de la búsqueda de
los resquicios de lo establecido para encontrar un espacio donde respirar y ser. Eso, tan sutil e intangible como fue la escritura Nushu. Gritos absolutamente mudos, la desesperada necesidad de comunicarse, que logran emerger a través de la dulzura de las manos de las mujeres, lejos de miradas y juicios masculinos.
Los hombres se atreven a salir de casa para enfrentarse al mundo exterior, pero las mujeres no son menos valientes al crear un lenguaje que ellos no pueden entender.
Las claves que, en la actualidad me interesan del Nushu surgen paseando entre bitácoras y blogs de mujeres, cayendo de una manera continuada entre poemas e intimidades de mujer. En realidad el Nushu nunca desapareció, porque la esencia de esa escritura, se materializa hoy cada vez que una mujer envía un mensaje a las demás, con sus propios códigos.
La necesidad expresiva del ser humano, mujer u hombre es evidente, somos seres gregarios y necesitamos comunicarnos; además nuestro mundo interior, lleno de sentimientos, ideas y abstracciones,
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Proyecto: Del Nushu al Blog, Lenguaje de Mujeres
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embarga gran parte de nuestra vida. La mujer comparte y necesita ese impulso vital de expresarse, y el haber estado sometida a las políticas sociales del hombre no ha coartado su expresividad, aunque estas hayan limitado los medios extraordinariamente.
Navegando entre blogs femeninos, observo como si fuesen bordados, el uso de las fotografías, dibujos, diseños, rimas e incluso la búsqueda de caracteres y colores, que intentan marcar un modo diferente, para hacer llegar sus mensajes.
Humor, compañía, sugerente agresividad femenina o ternura, hay miles de ejemplos cruzándose entre distintos blogs cada minuto, con intimidad, en una red que une sentimientos y solo separa la distancia.
Igual sucedía con ese Nushu, hoy perdido, se enmarcaba en cada retazo de seda o de tejido, se complementaba con bordados preciosos y servía para escribir y transmitir canciones, que ahora, como si nada hubiese cambiado, acompañan también en modo digital, esas expresiones inequívocas del deseo imperecedero de la mujer en comunicar su mundo interior desde sus ojos y con sus manos.
Puesta en práctica del proyecto
Para mi la parte esencial de este proyecto, es su carácter abierto, enriquecedor y colaborativo.
Mi forma de comenzar el mismo, fue lanzando un e-mail a amigas y conocidas que tienen su propio blog pidiendo su colaboración para un proyecto artístico que hablaba sobre las mujeres y a su vez que ellas lo reenviaran a cuantas amigas quisieran.
La colaboración pedida consistía en que me enviaran vía e-mail un mensaje corto que estuviera escrito en sus blogs personales, es decir mensajes que a ellas les interesa transmitir. Se pedía el link a su blog, el mensaje y el nombre de la autora. Las respuestas no se hicieron esperar.
He mirado uno por uno cada blog y es sorprendente la variada y enorme cantidad de intereses de las mujeres. Por hablar de algunos ejemplos una de ellas tiene un blog para que la gente escriba a sus seres queridos que ya han muerto, hablar sobre ellos, les escriben allá dónde quiera que estén, su autora comenta que es terapéutico para facilitar el duelo, su mensaje es “Pervive”, las hay poéticas y soñadoras “Poner en luz”, otras más prácticas “Plataforma colaborativa”, otras feministas “ energía femenina”, otra habla de la maternidad, otra sobre el sexo, otra sobre noticias de actualidad, otras sobre arte, fotografía, literatura, recetas de cocina, sentimientos, diarios personales, humor, música. Las edades, lugares de residencia y perfiles personales no siguen un patrón estándar, sino todo lo contrario, son muy
variados. Este solo hecho ya me parece un pulso de lo que está pasando. Mujeres de todo tipo, edad, lugar y condición mandan al mundo sus mensajes, todo aquello que quieren compartir y contar con toda libertad.
Por mi parte he vehiculado o resuelto técnicamente estos mensajes en forma de fotografías.
Mi trabajo consiste en que dentro de los límites de mi casa, sin salir como les ocurría a aquellas mujeres chinas voy simbólicamente tejiendo, bordando esos mensajes manualmente con materiales, objetos que tengo al alcance de la mano y que luego fotografío, repito siempre con cosas que encuentro a mi alrededor dentro de la limitación de la casa. Es una forma de aproximación a lo que hacían aquellas mujeres pero con la tecnología y la libertad actual para manifestarnos y comunicarnos. Para la mujer las cosas han cambiado mucho pero todavía queda otro tanto por hacer. Esto es solo un granito de arena que yo quiero aportar a ese cambio. “...influir en la conciencia de los espectadores es la forma en la que el arte podría cambiar el mundo, un poco y a unos pocos.”
En la exposición resultante de este trabajo aparecería en la pared este texto en vinilo, más otro texto con los nombres de los blogs colaboradoras así como cada mensaje.
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Presupuesto y cronología del proyecto
En este momento en el que envío esta propuesta cuento con 45 colaboradoras. La convocatoria sigue abierta por lo que supongo que seguirá el goteo de entradas de participantes pero me marco un número máximo de 50 mensajes.
La idea es traducir todos esos mensajes a fotografías en dos fases: 1ª formar manualmente el mensaje y 2ª fase fotografiarlo.
Los formatos considero que no deben ser demasiado grandes para no perder el carácter de intimidad que encuentro en todo este proyecto. He pensado en unas medidas de 70 X 46,67 cm incluyendo un margen blanco de unos 5 cm.
El tiempo de duración de este trabajo, me comprometo a asegurar que estaría siempre resuelto dentro de la fecha límite propuesta, 31 de diciembre de 2010.
Presupuesto según Laboratorio Movolcolor de 50 fotografías con medidas de 70 X 46,67 cm sobre papel RC siliconado con metacrilato :
PRESUPUESTO 1049 UNIDAD DESCRIPCIÓN TAMAÑO PVP/UD TOTAL50 35.00 Copias RC 46,67X70 1,750.00SUMA 1,750.0015% Dto 262.50IMPORTE 1,487.50
50 48.00 Adhesivo silicona 46,67X70 2,400.0050 70.00 Metacrilato 5mm 46,67X70 3,500.0050 12,80 Bastidores de madera 26,67X50 640.00
SUMA 6,540.0010% Dto 654.00IMPORTE 5,886.00SUMA IMPORTES 7,373.50
16% IVA 1,179.76TOTAL 8,553.20 €
FORMA DE PAGO: CONTADO50% A la confirmación del presupuesto ( para pedido de materiales ).50% Restante A la entrega del trabajo.Rogamos presupuesto aceptado y firmado vía fax.
MOVOLCOLOR DIGITAL:Dirección: C/Francisco Abril, 14Teléfono: 91 433 42 20Fax: 91 551 09 12Email: [email protected]
Presupuesto de texto en vinilo para pegar en la pared de sala de exposición:
TALLER DE SERIGRAFÍA, S.L.c/ Puerto de Navafria, 29Polg. Ind. Las Nieves28935 Móstoles (Madrid)Telf. 91.616 99 98
1 Bloque de texto de medidas aprox. 180 x 150 cms. colocado en Madrid ........... 220,00 €50 Cartelas vinilo en bloque, colocadas en la exposición, en Madrid .....................350,00 € TOTAL………..570,00 €
PRESUPUESTO TOTAL DEL PROYECTO COMPLETO……………………………9.123,20€
El tiempo de duración de este trabajo, me comprometo a asegurar que estaría siempre resuelto dentro de la fecha límite propuesta, 31 de diciembre de 2010
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ail.comLourdes Rubianominerva
HAGAN SUS APUESTAS
Singular mundialSingular mundial…, silbas,mientras te columpias sobre la rama de un árbolque, sin tú saberlo se parte poco a poco,y no espera que des marcha atráspara poder ponerte a salvo agarrándote al tronco,una rama fina y envejecidaque no espera ya nadamás que el devenir de los días,la lluviael calor de agostoel vientoy el desencanto del aire.Tú, pájaro azulque sobrevuelas libre la montaña,que descansas cuando quieresy donde quieres,sin tener en cuenta nada,solamente tus alas, solamente tus alas,pajarillo de mil historiasque en mil lugares te vieronte observaron y siguieron para anillar tu pata,esa que das gentilmente cuando conoces a otros de tu especie.Pájaro eres y en pájaro te convertirásasí reza en el tronco de aquel árbol,sigue silbandoy columpiándote en sus ramas,sigue mirandoy apostando quien ganará este mundial singular.
SOUVENIR BY BUS
Merceditas de plataforma negra sobre la que vuela una margarita rotade la que se desprenden hojas blancas que van y vienen movidas por el viento,¿Adónde irán?.Una flor que al llorar se deshoja con cada pétalo que cae al infinito,dejando tras de sí una estela de estrellas que surca el firmamentohasta llegar a lo más profundo, sabiendo que no lo quiere alcanzar,resbalando como agua de lágrimas por una cara blanquecina.
Merceditas rojas que sostienen una firme estructura añilde la que brotan gotas cristalinas de sal.De piel suave y presencia que le traen recuerdos de hace dos mil días,sólo con mirarlas se siente transportada en el tiempo.Si dicen que “el recuerdo es el único paraíso del que no podemos ser expulsados”...¿porqué a nadie se le ha ocurrido fletar un SouvenirByBus?,(lo más seguro es que no fuera un buen negocio,todos querrían un billete de ida...para no volver a la realidad).
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SE CAMBIAN CORAZONES POR MERMELADA
Rojos corazones latiendo en la mano del que los maneja.En el mercado de la esquina los cambian por mermelada,porque ésta se conserva todo el año igual de rica que al envasarla.En cambio,hay corazones que duran un fin de semana,se rompen de un día para otro,ensangrentando el suelo de fuerte color rojo.
Ayer cambié el mío por mermelada de albaricoque.Se me paró una mañana hace 5435 días por un pinchazoy ahora tiene un escape en el techo por donde sale una gotaque va a inundar todo.He intentado arreglarlo abriendo un agujero para encontrar la avería,y ahora, a través de él se pueden ver las nubes.Ha sido una buena idea cambiarlo,ahora tengo un tarro de mermelada de color naranjadentro del ángulo superior del tronco.Un envase envuelto por una cinta azul anudada con un lazo.Ya puedo estar tranquila,está envasado al vacío, con un precinto que garantizaque no se romperá en 97 años,y que seguirá siendo tan dulce como ayer.
...pero ahora que no tengo corazón lo echo de menos,sus latidos, sus paradas, su bonito color rojo...Ahora no sé qué pienso,ahora no tengo nada fijo en qué pensar,ahora estoy perdida en el mar de la serenidad,de aguas tranquilas y secas.
Esta noche iré a buscarlo,
si me lo prestan como siempre, lo aceptaré,si me lo regalan, no sé qué haré.
Porque quiero y no puedo tenerlo que me gustaría conservar.Porque puedo y no quiero tenerlo que no se puede guardar.
...”si mi corazón pudiera pensar, se pararía”
SO MUCH LOVE
...se enamoró de su tez albinay de tacto imberbe,de sus líneas redondasy de tripas corazón.Se enamoróde sus fantasías irreales,y de sus palabras irracionales,de sus danzas morbosasy de tuberías con sangre de cemento.
Él vive por y para ella,más, su musa, carente de sentimientoslo destruye poco a poco,sin piedad.
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En mi habitación
Todavía recuerdo mi habitación, la que es y será para siempre mi habitación, en la que me crié y pasé un tercio de la que será mi vida. No la actual, que es pasajera, está por definir y le falta personalidad. Mi habitación se mantiene en un limbo temporal indeterminado donde se difuminan épocas, edades, historias y recuerdos.
Las paredes cubiertas de posters: las dos muertes de Harry Lime, la mirada enrabietada de Bruce lee, Delicatessen y los Monty Phyton o el Sargento Pimienta y la Banda de los Corazones Solitarios que me daban los buenos días al despertar. El mapa de un viejo Madrid y un corcho donde están pinchadas las entradas de los conciertos de mi época más calimotxera y fotos, muchas fotos, del Interrail, del cole (pero sin el babi puesto), de la huerta de Juanito, del parque del Instituto, de los viajes con la comunidad y mis Copas….
De una percha cuelga de manera perpetua una chupa de cuero que me transporta a las noches malasañeras de mi hermano en busca del Grial y otros antros.
Desde la estantería se asoman los libros de Derecho que no llegaron a enseñarme nunca el punto del camino en el que comencé a equivocarme. Mis antiguas cintas de Ramones, Metallica, Beastie Boys, Anthrax, Faith no more o Public Enemy, entre otros. Los cuadernos de la EGB cubiertos de ídolos de un millón de años atrás: Magic, Jabbar, el poeta Alex English, Moses, Mac Hale, Bird y el Doctor J cogiendo el balón como una mandarina. Todo ha cambiado tanto que hasta un español ha conseguido cumplir nuestros sueños de la infancia. Mis apuntes de latín, el primer desafío vital, quieren reclamar mi atención intentando salir de un cajón. Allí estaba siempre
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En mi habitación
iluminado un pilotito verde, mi aparato de video, el guardián de mis vigilias, siempre bien escoltado por clásicos como Bogart, Coppola, Welles, Woody, Brando, Tim Burton, Keitel, los Cohen, Ridley, Winona y el señor Wilder. Mis cursos de inglés y francés me recuerdan que ya ha pasado mucho tiempo sin haberlos tocado aunque siempre hay ocasión para empezar de nuevo. Desde lo más alto de la estantería, Kant, Platón, Nietzsche, Schopenhauer, Aristóteles y obras con títulos que aún hoy siguen siendo indescifrables para mí. Una figura del último guerrero, las cajas con mis zapatillas favoritas, un balón de baloncesto tricolor o un globo terráqueo-lámpara permanecen en silencio esperándome.
En la mesilla de noche un montón de relojes parados, monedas extranjeras, la navaja de mi tío, un aparato bucal y mi libreta amarilla que recoge las poesías que emanaban tímidamente como el primer bigotito de la pubertad. También un guión de cine que retomaré algún día.
Bajo mi cama la joya de la corona, el tesoro que fui almacenando allí durante años.
Recuerdo ese sitio como Dorothy en el Mago de Oz, “no hay mejor lugar que el hogar”. El tiempo a veces es excesivamente subjetivo, no recuerdo haber estado enfermo ni que se produjeran pérdidas, ni cualquier otra adversidad que hubiera amargado gravemente estos años. Ahora cuando regreso veo que allí había algo mágico, casi quimérico pero compruebo que falta lo esencial, los elementos que le daban alma a la estancia. Todo sigue en su sitio pero faltan las risas, los gritos, las peleas por los canales de la tele o por la ropa compartida y, sobre todo, la música atronadora de fondo.
Todos esos objetos están allí y se quedan en mi memoria con una banda sonora inclasificable que abarca un espectro amplísimo desde los Beatles a Faith No more, pasando por Battiato, los Chili Peppers, Silvio, Dvorak, Fuzztones, Alice in Chains, Crowed House, Hendrix, Mano Negra, Deep Purple, Stevie Wonder, Vangelis, Ismael Lo, Smashing Pumpkins,Tchaikovsky, Miles Davis, Ilegales, Bregovic, Misfits, Pearl Jam, Camarón, Doors, Extreme, Santana, Radiohead y muchos otros…
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Para que luego digan.
Para que luego digan que todo es falso,que las gaviotas no merodean tus miserias,que el peso de las palabras es de dócil intercambio.
Para que luego digan.
Las anclas no son para estos verdes.No tenemos certidumbres ni manoscon las que tejer bizarras intrigas.
El mundo de los hombres está atrapadoen una espesa invención.
Pero hay amapolas que rugen en el misterio,prisioneros que afilan su inocencia,ventanas que abren otras ventanas,ruinas que siembran de pujanza el verbo,renglones que figuran con ternuralo insobornable.
Para que luego diganlo que les venga en ganas.Todos decimos, todos maldecimos,mentirasy mentiras que no son mentiras.
No pasa nada
Sobre la convulsiónde los elementosque erigen nuestra causauna capa finade apariencia sublimeconserva la compostura.
No pasa nada.
Mismidad, identidad, inmutabilidad.
No pasa nada.
Todo quieto en su quietud mas incierta,aterciopelada y terroríficamente vana.
Estemos tranquilos.no pasa nada.El verso acecha,impaciente y sinceromientras nosotrostragamosy tragamosy tragamos.
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Acondicionado
Las ocasiones son para el cobarde,entre tu y yo, para el que no clama a la puerta,para el que se esconde tras una sonrisa.
El osado ni siquiera se da por aludido.
Camino del fin¿Hay que perder la cabeza por un poco de honestidad?¿Es inocuo el castigo?
El diagrama de los sueños de Martyasí lo anunciaba:“en condiciones impropias también florece lo propicio”
A menudo las rosas atestiguan en su favor.
(Un día en el campopara abrir las objecionesy mirar de lejos con calma las nubesvagar en el viento)
Ando,ando por la vereda,con la corrientecogiendo del horizontesus excepciones más humildes.
Estas vistasque muestro no son más
que viles esbozos,perspectivas mediocres,que un día seránpasto de otras esperas.
Los corazones aún rebosan.Hay que soltar lastre.La sorpresa todavía nos puede dar una vida.
Mentiras
Mentiras que ningún ladrónhaya robado.¡qué radiantes y atropelladas!Esas que no mientenen la calma de las tardestras el trasiego animal de lo menesteroso,nos esperan.Mentiras quiero para comer,mentiras que me exiliendel horror y el honorde otro miserable privilegio más.
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Puede perderse el amor
en el olvido,entre las migas del mantel,por la falta de usoy sin querero por el querer de otroy su influenciay vete a saberse confundenlos sentimientosde un granouna bola de nievede una bola de nievemillones de granosy una lágrima cae en la arenainadvertidas en el desiertoy así, de un día para otro,casi sin notarlo,cambian las cosas,se tuercen los corazonesy puede perderse el amor,el amor más íntegro y honesto,el que nunca se perdería,puede desaparecer sin más.
No olvidar,Usuario: confianzaContraseña: sin rencor
Llegaremos tarde
Llegaremos tardey con las uñas negrasy los dientes ávidosy el hábito intacto.
El espectáculo ya habrá comenzado,interrumpiremos la armonía,hemos roto la paz (no confirmamos asistencia)
Nos dejarán entrar, brindarán con nosotros,estoy seguro.
Somos como ellos,y nos temeny nos requieren.
Llegaremos tarde,somos anfitrionesy no nos esperan.
El tren aún no se ha ido.
Para volvera la estación de las palabrasque huelen a mañana.Si, estoy en camino,contigo siempre.
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Cuando los calcetines no llegana cubrirte los pies,cuando las nubes no son grises o grises,es hora de llamar la atencióny comenzar a fracturar autorretratoscon los claroscuros afiladospor la densidad demográfica.
Las salvedades titulan los diarios.La ladera nos recibe, la pendienteanfitriona nos abre las puertas de su ira.
Estamos todos invitados a brindary a sacudir con nuestra decorosus testimonios de falso cristal
Este rumbo no nos lleva a ningún lugary lo sabemospero cada día robamos algo de sus restosporqué hay que seguir y nos engañamos con muy poco más.
Es compleja la cadencia asincopadade esta sutil maquinaria que no cesa de girar y girar y girara fuerza de empujones y buenas formas.
Como ellos, como tu,tengo la calma llena de ropa sucia e intransigencia,y si ellos, irresponsables, no claudican,tampoco lo haré yo, mísero insignificante insecto.
basta!
no me dejaré tragar.No me convertiré en una souvenir másde una tienda de los honores.
Llamaré a los ratos por su nombrey juntos trazaremos un joven mosaico,un ágil organismo,más honesto y sensato, más sereno.
Los dedos están dispuestos.
Las noches en todas partes esperan nuestra osadía.
Las calles escucharán nuestra sangre.
Será palabra de todos.
No hay por qué alarmarse.
La verdad no nos ha cegado aún.
Las predicciones del mercado también son falsas.
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Perseguí el rastro de tu vozhasta el acantilado y me faltó valor.
Ví como se amaban amables los juramentos hambrientosbajo la luna mientras el telón de fondocaía sobre la historia
Fui testigo mientras se recortaba las uñasdel asesinato por la espalda de nuestro cruel gobernador.
Vi como el sol era sacrificado en aras del bienestar común.
Te sorprendí besándome los pies por un trozo de pan.
Allí donde estuve,te vi tal como eres,en las altas tierras del amor,en sus abismos más viles.
Te conozco,se de lo que eres incapazy te quiero.
Para no volvera ciertos aquellos,para no adelantarme a otros menos originarios,me quedaré ensimismadorecogiendo de puntillaslos trucos agrestes del estiércol;en una mano, todo lo que amo,en la otra,la furia serena del aire.
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Entre la generosa y engreída vocación de la verdad y la es-curridiza humildad de la mera opinión, en terreno de nadie, mejor guardo silencio, baldío y evito problemas.
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Están muy malas las cosas,peor de lo que te imaginaspero eso no es todo, poco puedes hacer,quejarte quizá,pero ni siquiera eso hacesporque sabes que podría llegar a ser aún peor.
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