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ANTOLOGÍAS DEL BICENTENARIO

1810 - 2010

REGIÓN CENTRO

Antologías departamentales

en el marco de la Ley Provincial N.° 7876

“Comité del Bicentenario en Mendoza”

1810 - 2010

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Diseño de tapa y diagramación: Pedro TorresISBN:Ediciones Culturales de MendozaSecretaría de Cultura - Gobierno de MendozaAvenida España y Gutiérrez - 2do. Piso - (5500) MendozaTel.: 0261 - 4495846 - 4495814 - 4495815

Impreso en ArgentinaPrinted in Argentina

Antologías departamentalesEdiciones Culturales de Mendoza - 1.ª ed.Mendoza - Argentina216 p.; 148 x 210 mm.ISBN:1. Literatura Argentina

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Ediciones Culturales de MendozaSecretaría de CulturaGobierno de Mendoza

REGIÓN CENTRO

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Esta antología de las Letras del Bicentenario surge como

proyecto de la Secretaría de Cultura al cumplirse los doscientos años

de la Revolución de Mayo.

Es un trabajo editorial cuyo objetivo principal es el de reflejar

el trabajo, el esfuerzo y el fruto de los escritores de cada uno de

nuestros departamentos.

Tenemos el placer de presentar esta colección de Antologías

Departamentales “LETRAS DEL BICENTENARIO”, realizadas con el aporte

de la Dirección de Cultura de los distintos municipios, donde se refleja

el pensamiento y el sentir de nuestros escritores contemporáneos,

hacedores de cultura, que viven en nuestra provincia.

No pretende ser un Quién es Quién de las letras mendocinas.

Simplemente queremos cumplir el rol que tiene la Secretaría de

Cultura enunciado en su programa de gobierno: “rescatar y poner en

valor las diversas expresiones culturales”; y el de Ediciones Culturales

de Mendoza, de “editar” , dejar la obra impresa para las futuras

generaciones.

Los trabajos que presentamos han sido realizados por

escritores nacidos o aquerenciados en cada uno de los departamentos,

de muy noble origen y condición, que respondieron a la convocatoria

para la realización de este proyecto.

A todos ellos les damos nuestro agradecimiento escrito en

forma de libro; lo que todo escritor desea realizar y concretar.

PALABRAS PRELIMINARES

Esc. Liliana Bermúdez

Directora de Desarrollo CulturalSecretaría de Cultura

Prof. Ricardo Scollo

Secretario de CulturaGobierno de Mendoza

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SAN CARLOS

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AUTORES

Ángel Oscar Funes

Enrique Juan Rusalén

Alberto Piattelli

José Ernesto Ruiz

Ana María Furlán

Gloria Cristina De Haro

Marta Lilian Vitalitis

Elena Sierra de Góngora

María Cecilia Funes

María L. Olmedo

Silvana Beatriz Bordín

Daniel Alberto Luffi

Juan Manuel Gallardo

Hugo Ramón Valverde

Adolfo Aguilera

Elvira Nieves Del Carmen Berón de Granda

Teresa Canzonieri

Esther Noemí Carranza

Silvia Alejandra Lapalla

Silvana Bordín

Rem

Parnom

Juan Gallardo Morales

Danilo Emanuel Barroso

M. Virginia R. Funes Gracia

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AGRADECIMIENTOS:

A los escritores sancarlinos por su trascendental aporte a este

libro y a la Cultura de su Departamento.

A la Prof. Elena Sierra de Góngora, por sus consejos y valiosas

opiniones.

Agradecimiento especial:

A GloriaVitaliti, por ser, desde arriba, mi más generosa guía.

Martín Enrique Rusalén

Antólogo

Dedicado a Elena Vitaliti y a “Sissí» Prado

quienes, desde la cultura,

convirtieron en realidad los sueños del alma.

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¿Quién diría… no?

200 años, intensos, apasionantes, que ya pasan; pero no pasarán

las proezas realizadas, ni las nobles vidas que pagaron la libertad.

Seguramente a muchos de nosotros nos hubiera gustado ser

protagonistas de la gesta patriótica de 1810, sabiendo que instalar en

el pueblo la idea libertaria de independencia política, cultural y económica

no sería tarea fácil.

La Patria era la América Indígena, el antiguo imperio de los Incas,

en cuyas tumbas se conmoverían y en sus huesos reviviría el ardor al

“ver renovado en sus hijos de la Patria, el antiguo esplendor”.

Hoy podemos protagonizar el ensalzamiento de los nobles

ideales con respeto, honradez, justicia y solidaridad, en pos de una

verdadera libertad que nos permita seguir construyendo una Patria

grande, libre y soberana, la que soñaron aquellos patriotas de Mayo.

Este libro es un cofre que atesora en cada página el testimonio

de la libertad conseguida, mediante poesías, poemas y cuentos reales e

imaginarios, que encontraron en San Carlos una tierra viva donde nacer

de las geniales mentes de sus artistas.

En sus textos laten las tradiciones de San Carlos, se llenan de

color y movimiento sus paisajes, se oye la reflexión de su gente, se

siente su preocupación por mantenerlo puro y se ven renovadas las

esperanzas.

Y sí… ¡Yo lo diría!… 200 años ¡bien vividos!

Prof. Martín E. Rusalén

PRÓLOGO

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ÁNGEL OSCAR FUNES

Maestro jubilado, director y padre. Define su profesión y vocación de todala vida como maestro rural. La escuela “Ángel Oscar Funes” lleva su nombrecomo un reconocimiento en vida por su gran labor social, sentimiento y com-promiso con la comunidad del distrito de Pareditas.

AMIGOS PAREDITANOS, MI ESCUELA DE VIDA

Llegué a este pueblo hace más de cuarenta años, movido por mi

carrera docente y un amor. Son dos cosas que desde aquel día marca-

ron mi vida: una profesión a la que amo y mi familia, por quienes he

vivido desde entonces. Las dos cosas las hice aquí y aunque la vida me

alejó un poquito de esta tierra, mi corazón, mi trabajo y mi vida siguie-

ron y siguen siendo pareditanas. No tengo el honor de decir que mi san-

gre sea de aquí, pero puedo asegurarles que es el ñaco el que circula

por mis venas. No nací aquí, pero la vida me trasplantó y mis raíces son

tan fuertes y arraigadas como las de cualquier pareditano. Me siento

pareditano y voy a morir pareditano.

Cuando llegué aquí lo que encontré fue un pueblo distinto, un

pueblo único. Un pueblo con una identidad y un amor hacia su tierra que

jamás vi en otro lugar. Orgullosos de su forma de vivir, de sus tradiciones,

de su lotecito de tierra con orégano que les permitía vivir sin lujos, pero

con dignidad, de su trabajo. Un pueblo de brazos abiertos a los de

afuera y por lo que hoy debo agradecer. Gracias por recibirme y hacerme

suyo.

Encontré también en Pareditas que lo mejor del pueblo es su

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gente, mis amigos, los pareditanos. Nacidos aquí o venidos de otros

lados, pero con la certeza firme de no querer irse nunca más, cada

hombre o mujer de esta tierra siente que es parte de ella como es parte

el fruto del árbol que lo forma. Y yo soy un fruto más.

Encontré pareditanos dignos, fuertes, señores amantes de su

estilo de vida y su cultura, capaces de opinar y de callar, de luchar o de

calmar, de hablar en serio y de bromear, de trabajar y también de dejar

la zapa a un lado y de juntarse con un amigo que lo necesite o por el

solo hecho de querer estar con él. Encontré un pueblo de gente feliz

con lo que eran y con lo que tenían. Pareditanos que hacen de la amistad

un culto… Y me sentí amigo.

Y encontré en esta escuela, la de ustedes, la “10” de Pareditas.

Y encontré mi escuela. Ya nunca más pude pensar en ser parte de otra.

Porque en la escuela encontré lo que hoy llena de orgullo y da sentido a

mis años de docente y que me permiten mirar hacia atrás y decir: ¡no

estuve en vano! Y me sentí maestro.

Hoy comparto con ustedes el orgullo de todo lo que supimos

lograr desde esta escuela a favor de la comunidad.

Orgullo de un equipo docente inigualable que formamos, que

mantuvimos y que llegó a ser mítico. Orgullo de los alumnos, mis alumnos,

que pasaron por aquí y que hoy son hombres y mujeres que construyen

con trabajo y esfuerzo nuestra patria y que en cualquier lugar en que

nos representan son ejemplo. Siento orgullo de la comunidad de padres,

de la cooperadora, de la unión de madres, de los ex alumnos, que

acompañaron con cariño y dedicación cada momento de la vida de la

escuela, y que se entrometían en todo, pero que generaron una escuela

viva, libre y democrática. Siento orgullo de los líos, los desórdenes, las

discusiones y los acuerdos, de las actividades académicas y de las que,

sin serlo, muchas veces cuando todo Pareditas y hasta pueblos vecinos

compartíamos la escuela. Actividades que marcaron a fuego en los

alumnos un modelo de escuela participativa que no debe perderse.

Hoy que estoy llegando al final de mi vida debo agradecer al

pueblo que me hizo pareditano. Debo agradecer a los maestros, a cada

uno de ellos, por haberme hecho parte de su equipo, del mejor equipo

docente y a los alumnos, mis alumnos, que hoy siendo padres y abuelos

de otros niños, recuerdan a su escuela con cariñoso afecto, y con ello,

agradecer a la escuela 10 de Pareditas. Porque la escuela son ustedes.

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Y un pedido. Casi un mandato. Permítanme un último consejo

de maestro: no se dejen arrebatar eso que son. La comunidad debe

seguir siendo lo que es. Pareditas debe seguir siendo Pareditas. No dejen

que desde afuera les impongan estilos de vida diferente. Los pareditanos

son parte de la escuela porque Pareditas sin su escuela no es la misma.

¡Gracias por permitir mis humildes garabatos en el lienzo de la

vida de esta escuela!

UNA HISTORIA REAL

Allá por el año 1940 llegué al mundo en el hospital de Tunuyán,

como primogénito de Antonio Rusalén y Margarita De Marchi.

Mi papá era contratista de viña en la finca de Tubert Hnos. S.A.

Don David Tubert y Fany Levín de Tubert fueron los padrinos de

casamiento de mis papis, y de hecho, el primer hijo pasaba a ser su

ahijado.

Mi madrina, doña Fany, cuando cumplí seis años me regaló una

bicicleta de mediano porte para que fuera a la escuela, la vieja escuela

“Esteban Echeverría”, cuyo edificio aún hoy perdura frente a la nueva,

sobre la calle San Martín. El director era don Daniel Herrera, año 1946.

Transcurre el tiempo y estando el Gral. Perón en la presidencia

de la Nación, empiezan a repartir un pan dulce y una botella de sidra a

los pobres para las fiestas de fin de año. Esto se hacía en el correo de

La Consulta, en la esquina de Sixto Videla Sur y Ejército de los Andes y

recuerdo que mi papá me mandó a recibir este regalo.

Me instalé en la cola y al llegar a la ventana donde hacían la

entrega, ya estaba en una lista como “hijo de contratista de viña” y por lo

tanto no nos correspondía la sidra y el pan dulce, según me dijo un Sr.

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Reynoso, (creo que era el jefe del correo), porque éramos ricos. ¡Tamaña

discriminación a un niño de ocho años!

Perdura en mi recuerdo, que mi padre, durante la cosecha de

uva, estaba encargado de revisar y coser las carpas de los vagones de

ferrocarril en la estación La Consulta; él me llevaba y yo le ayudaba a

coser; la uva se cargaba y se trasladaba a las bodegas donde entraba el

ferrocarril, en Godoy Cruz.

En el año 1945 nació mi hermano Mario y en 1950 mi hermana

Antonia, quien con tres años de edad se cayó a la pileta del agua, llena,

con una boca muy chica… Cuando mi mamá se dio cuenta que Kuki no

estaba donde jugaba, se fue directo a la pileta y se zambulló sin saber

nadar para salvar a su hija, logrando finalmente su cometido.

Muchas historias de vida podría contar; este recuerdo lo dedico

a la memoria de mis padres que lograron con su humildad y trabajo

forjar a tres personas de bien, sus hijos, con buenos sentimientos y

mucho amor.

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ALBERTO PIATTELLI

Nacido en Luján en 1941, radicado en San Carlos desde su infancia. Des-tacada su labor docente y su actividad pública. Estudioso e investigador detemas históricos regionales. Entre sus obras figuran: Luis Ángel Paludet, unhombre admirable, Soy Instituto y estas son mis raíces. Coautor de libros como:San Carlos es futuro, Valle de Uco, historia y perspectivas, Crónicas del terruño (1,3 y 4), Tercera antología poética Valle de Uco. Plaquetas literarias Presencia yMédanos. Primer premio cuento en certamen literario San Carlos Borromeo,mención especial cuento por Alvear, abrazo de caminos y mención de honor enel mismo certamen en 1966. Coautor del libro San Carlos… recorriendo su tierray sus personajes. Colaborador de revistas y periódicos locales y provinciales.

RECUERDOS DE LA MINERÍAEN UN VALLE DE ORO

BUENOS AIRES, ARGENTINA – NOVIEMBRE 28 DE 2065, HORA 14.25 - ES-

TADO MAYOR DE DEFENSA Y SEGURIDAD.

URGENTE: El monitor de control aéreo indica el accidente de la Nave

ZBX-129 en la posición absoluta de 33° 55’ de Lat. Sur y 69° 03’ de Long.

Oeste. No hay comunicación radial. Se ignora si hay sobrevivientes.

ORDEN 3587 DEL ESTADO MAYOR: LOCALIZAR LA NAVE SINIESTRADA,

PROCEDER AL RESCATE DE SUS TRIPU-LANTES Y DE LOS ARCHIVOS

INFORMATIZADOS DE LA MISMA. GUARDAR SILENCIO DE RADIO, PUES

ESA UNIDAD ES PORTADORA DE INFORMACIÓN CONFIDEN-CIAL DE ALTA

SEGURIDAD.

Punto remoto del Oeste argentino:

— Alexis, Alexis ¿Estás ahí? Jonathan ¿Dónde estás?… Estefanía

¿Estás herida? ¡Contesten por favor!

— Soy Julieta, mi Comandante, estoy aturdida, pero me siento

bien.

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— Sebastián, soy Jonathan, estoy bien.

— ¿Dónde están los demás? ¡Búsquenlos! Quiero un informe de

inmediato.

— Comandante: Alexis ha fallecido instantáneamente con el

impacto y Estefanía tiene fractura expuesta del miembro inferior derecho

y un fuerte traumatismo en el cráneo. Está grave. Han quedado destruidos

el depósito de medicamentos y el almacén de alimentos. La computadora

de a bordo está inoperable.

— Jonathan, trata de comunicarte por radio y pide ayuda urgente.

— Imposible, el aparato está destrozado.

— ¡Comandante! ¡Comandante! Estefanía acaba de fallecer. ¡La

nave se está incendiando!

— La situación es crítica. Debemos abandonarla y buscar ayuda.

Seguro que habrá una población cerca.

Los tres sobrevivientes caminaron, todavía confundidos, por una

planicie semidesértica con vegetales achaparrados, amarillo; secos, a

pesar de que había llovido hacía un rato. A su izquierda se elevaba

majestuosa la nevada Cordillera de los Andes. Ya oscurecía y no se

advertía ni una luz en el horizonte.

— ¿Ustedes han notado que el silencio es absoluto?

— Sí, es extraño. Tampoco se ven aves o algún otro animal ni

siquiera hormigas. Ni moscas hay. Es como si en esta zona se hubiera

producido una catástrofe nuclear.

— Espera, parece que allá, descendiendo de esta loma, hay un

pueblo. Vamos.

Apresuraron el paso, evidentemente había vestigios de una

civilización... Viviendas derrumbadas, algunas sin techo, otras con los

vidrios rotos, las puertas abiertas gemían como lamentándose de su

destino. El viento, en ese silencio sepulcral, dejaba oír sus carcajadas

de brujas, que corrían a esconderse en la ya cercana noche.

— Espera, allí hay un edificio con una leyenda. Tratemos de

descifrarla.

— Dice, más o menos: De…gación Mu… d… Pareditas. Ese debe

ser el nombre que tenía este lugar.

— Busquemos un refugio. También algún alimento y agua.

— ¿Pero qué ha pasado? ¿Dónde están todos?

Sorprendidos recorrieron, buscaron, investigaron un poco a

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tientas, en ese negro atardecer. Nada, no encontraron nada. Solo agua

cristalina que corría en forma natural, por lo que en otro tiempo pudo

haber sido un canal.

— Parece que a este pueblo lo han abandonado pero no de

urgencia, ya que se han llevado todas las pertenencias. Tendremos que

conformarnos con un poco de agua. Aquí reina la paz, pero parece la

paz de la muerte.

A la mañana siguiente los afligidos tripulantes de la moderna nave

colapsada, avanzaron lentamente por lo que fue una Ruta, la 40 según

indicaba un viejo cartel caído.

— Allí dice: Chilecito. Y calle Belgrano. Entremos a ver si

encontramos algo. Nada. Solo desolación. Sigamos.

Pasado el medio día y sin haber ingerido ningún alimento, solo

agua y ya con algunos dolores abdominales, descubrieron una nueva

población.

— Se llamaba Eugenio Bustos. Acá hubo una estación de servicio

REPS0L YPF. Nada de nada. Sigamos.

— Aquí hubo otra estación de servicio, esta era Shell. Allí hay

carteles indicadores: San Carlos a 2 Km – La Consulta a 7 km – Tunuyán

a 22 km– Tupungato a 66 km – Ciudad de Mendoza a 102 km. ¡Ahora

recuerdo, estamos en la zona prohibida de la provincia de Mendoza!

Deberemos caminar hasta más allá del Río Mendoza para encontrar

señales de vida.

— Mira, los álamos secos parecen centinelas silenciosos de un

pueblo muerto. De los viñedos quedan solo los alambrados mudos,

como pidiendo auxilio. Entremos para ver si encontramos algo.

— ¿Pero, adónde se fue la vida?

Caminaron… buscaron… y encontraron un supermercado

parcialmente derrumbado. Decía ÁTOMO en su fachada.

— Qué casualidad, ¿habrá sido una premonición al colocarle

ese nombre a un comercio que luego sería destruido precisamente por

átomos venenosos?

— Acá hay un depósito. Hay algunos alimentos envasados, pero

están vencidos, tienen fecha 2025. Busquemos algo, aunque esté vencido,

para alimentarnos. Así no podemos seguir.

Continuaron su recorrido, leyeron: Bibliot…. Dioni..io Chaca. In-

gresaron, estaba desierta. Ni un libro. En una esquina advirtieron un

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antiguo cajón con viejos diarios: Los Andes, Uno, Cronista XXI.

— Miren lo que dice este: “ADIÓS: ESTE ES EL ÚLTIMO NÚMERO

DE CRONISTA XXI, único medio que ha sobrevivido en la zona hasta el día

de hoy”. Hay una foto de su anciano director Silvio… (No se lee el apelli-

do) y una nota final titulada: “REFLEXIONES PARA EL FUTURO”

— ¿Qué dice? Léela.

— ”San Carlos 4 de noviembre de 2025 - Hoy, en el día del Santo

Patrono de este Departamento, San Carlos Borromeo, culmina la historia

de un pueblo pujante, trabajador, emprendedor. Un pueblo donde vivieron

personas inteligentes, cultas, sanas moralmente. Donde existió una juventud

esperanzada. Donde cantaban y reían niños felices. Donde la buena salud

no era un privilegio sino que la gozaban todos naturalmente. Donde la

producción era un orgullo para toda la Argentina. Donde los turistas se

asombraban por las bellezas naturales y la calidez de su gente”.

Hoy culmina la historia del floreciente Valle de Uco, región privile-

giada por la mano de Dios, con tierras fecundas, con un clima especial,

con las aguas de sus arroyos puras, sanas, cristalinas. Un valle por el

que corría oro líquido en sus arterias subterráneas, el oro más preciado

de todos los hombres: la mejor agua mineral del planeta.

Recordemos que a partir del 2005, desde estas mismas

columnas, levantábamos la señal de alerta sobre las consecuencias que

podría tener el desarrollo de un proyecto minero.

Se trataba de la explotación de yacimientos de oro y cobre

ubicados en las proximidades de la Laguna del Diamante. El pueblo

escuchó nuestras voces, algunos gobernantes locales también. Pero los

que debían tomar las decisiones de fondo se hicieron los distraídos.

Seguramente el altísimo poder económico de las Empresas Mineras

Multinacionales y que tienen el poder de convencimiento de mil dólares,

o cien mil, o un millón, hicieron que esos oídos, hasta los de los más

encumbrados de la Nación, se volvieran sordos.

Y el proyecto siguió adelante; prometieron trabajo, progreso,

bienestar, alegría, paz.

Trajeron sus grandes máquinas del tamaño de un edifico de

tres pisos; hubo que hacer caminos de cuarenta metros de ancho para

su desplazamiento. Circularon cada mes, por nuestras rutas, 300 tone-

ladas de CIANURO DE SODIO, 50 TM de ÁCIDO SULFÚRICO, 50 TM de

SODA CÁUSTICA, 20.000 Kg. de MERCURIO, etc. etc., todos químicos de

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alto poder tóxico. Y ni qué hablar de las miles de toneladas de dinamita

y otros poderosos explosivos necesarios para volar nuestras monta-

ñas. Cientos de monstruosos camiones circularon por nuestras rutas

en forma permanente, transportando desolación y muerte. Hubo acci-

dentes. Muchas personas murieron por ellos. El camión con cianuro que

cayó al Río Tunuyán contaminó el embalse El Carrizal, lo que significó la

pena de muerte para el Este mendocino. Otro camión cargado con ex-

plosivos, que chocó en San Rafael, hizo volar la mitad de esa ciudad,

con millares de fallecidos. Uno que explotó en el centro de General

Alvear, causó también miles de víctimas. Y así muchísimos más.

Las sopas químicas, que se utilizaron para separar el oro y el

cobre y otros metales estratégicos de las rocas hechas polvo, se des-

lizaron por las laderas de nuestra hermosa montaña, convertida ahora

en paisaje lunar. Y envenenaron los arroyos Yaucha, Papagayos, Rosa-

rio, Aguanda, San Carlos y los ríos Tunuyán y Diamante.

¿Qué pasó entonces con este vergel? Esta contaminación fue

matando poco a poco toda la vida acuática; luego a los animales que

bebieron de los frescos y cantarines cauces. Después contaminaron

nuestros cultivos, los frutos, las verduras; nuestros exquisitos vinos se

transformaron en terribles tóxicos. La lluvia ácida, producida por la

emisión a la atmósfera del polvo de las explosiones y del humo con

gases tóxicos, quemó nuestros campos. La producción murió.

¿Qué pasó con las mejores aguas del mundo? Las aguas

minerales purísimas de Cápiz, de Eco de los Andes, de Tupungato, se

contaminaron y se volvieron un veneno mortal.

¿Qué pasó con los habitantes del Valle de Uco? La gente,

nosotros todos, nos fuimos enfermando, comenzamos a envejecer

prematuramente. Se agravaron los problemas respiratorios. Ni qué hablar

de los digestivos. Proliferaron los cánceres de todo tipo. Las hepatitis y

las cirrosis estuvieron a la orden del día, pues esas sustancias no son

metabolizadas por el organismo.

¿Qué pasó con los niños? Mermaron los embarazos, comenzaron

a nacer niños deformes y con graves problemas mentales.

¿Y con los matrimonios? Las parejas que soñaron con tener un

hijo, que vieron crecer el vientre bienaventurado de la madre, y que

después los venenos frustraron su ilusión, vieron cómo su amor y su

futuro desaparecieron, como desapareció el agua pura de nuestros arro-

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yos. Ocurrió lo peor: llegó el dolor único de los padres enterrando a

sus hijos y el dolor incomprensible de los niños enterrando a sus jóve-

nes padres.

¿Y qué pasó con nuestros jóvenes? Su mirada luminosa se tornó

triste y sombría, se hicieron rebeldes, ellos entendieron lo que pasaba,

pidieron protección y amor, no los encontraron. Muchos lograron esca-

par emigrando a otros lugares; de los que quedaron solo restan las

cruces en el cementerio.

¿Y las autoridades qué hicieron? La indiferencia de muchos

gobernantes o su inacción interesada y cómplice, sumada a la avaricia

sin límites de las empresas multinacionales de los países ricos, trajo el

infierno para este pueblo. Cuando todo estaba perdido recién entonces

las autoridades superiores advirtieron su error. Error que este periódico

y que todo el pueblo advirtió y denunció a partir del 2005 y que, fatalmente,

nadie escuchó.

Los que prometieron el paraíso del oro y se llevaron toneladas

de ese metal precioso y de otros minerales estratégicos, no dejaron un

solo peso. Ellos sí viven en el paraíso del Norte, mientras que nosotros,

en el infierno del Sur.

Los que prometieron trabajo, bienestar, progreso, solo mostra-

ron espejitos de colores. Vimos a través del tiempo que todo era una

mentira infame: primero, no dieron trabajo a nadie pues en la zona no

había ingenieros mineros, geólogos o técnicos químicos. No existía mano

de obra especializada para realizar esos trabajos. La mano de obra

barata la trajeron de Bolivia y de Chile, para pagarles menos y para que

cuando se enfermaran y hasta murieran por la contaminación, no se

enterara nadie y, por lo tanto, no se produjera un levantamiento social.

Las expectativas no se cumplieron. Con la degradación de la produc-

ción agrícola e industrial y con la desaparición del turismo, llegó la total

desocupación a nuestro pueblo.

Luego advertimos que los mineros, para alimentarse, no

dependían de nuestros comercios, compraban a los mayoristas de las

grandes ciudades. Luego descubrimos que el litro de gasoil a ellos les

costaba cincuenta y dos centavos, porque no pagaban impuestos. Vi-

mos que las grandes inversiones que realizaban no pagaban ningún tri-

buto y el colmo fue que debimos, los habitantes de esta tierra, pagar

las obras que llevaban la energía eléctrica para su explotación en alta

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montaña. Más tarde nos enteramos que por las exportaciones de miles

de millones dólares en metales preciosos, recibían del gobierno nacio-

nal cuantiosos reintegros, establecidos por leyes corruptas de la déca-

da del ‘90. Lo que significaba que se les devolvía todo lo que habían

invertido y mucho más. Ahí estaba el gran negocio. Nos llevaron el oro y

otros metales y todavía se llevaron nuestros ahorros pagados en im-

puestos durante muchísimos años. Supimos que embolsaron ganancias

fabulosas y no dejaron en la zona ni en el país, un solo centavo. En

consecuencia, como pensamos desde un principio, nuestra patria per-

dió millones de dólares.

Después nos enteramos de que en los campamentos proliferó la

prostitución y hasta la prostitución infantil; eso nos explicó por qué

fueron desapareciendo nuestras niñas y nuestros niños; después llegó

el alcoholismo y la drogadicción.

Del paraíso prometido solo queda miseria, hambre, desolación y

muerte. El vergel de Mendoza, el Valle de Uco, se convirtió en un desier-

to, como si sobre esta tierra hubiese caído una bomba atómica.

Hoy en esta simple hoja de nuestro último número, CRONISTA

XXI, en la agonía de este pueblo y un minuto antes de su muerte, levanta

su voz, una vez más, para que en ningún lugar del mundo se vuelva a

permitir la explotación minera utilizando los mortales cócteles químicos.

La asociación minero-química es inexorablemente sinónimo de muerte.

El destino luminoso y lleno de promesas del Valle de Uco hoy

cierra su última página merced a la acción criminal de esta combinación,

también a la complicidad interesada de muchos gobernantes y aún a la

indiferencia e incredulidad de muchos de sus habitantes. El ejemplo es

la mejor lección. Lástima que llegó tan tarde.

Los que lean estas líneas tienen la misión única e irrepetible de

luchar por los derechos inalienables que tiene todo ser humano: la vida,

la salud, la felicidad, la libertad, la paz. Tienen la misión de luchar para

que este atropello a la dignidad humana que sufrimos los habitantes del

Valle no se vuelva a repetir en ninguna otra parte del mundo. Hasta

siempre.”

— Qué terrible, Comandante, había leído sobre esto, pero nunca

creí que fuese así. La información que recorrió el mundo es totalmente

diferente y nunca nos dijeron la verdad.

— Comandante, me siento mal. Me punza el estómago, tengo

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diarrea, me duelen la cabeza y los huesos.

— Yo también tengo un malestar general. No estoy bien.

— Lamentablemente a mí me pasa lo mismo y debo decirles,

con mucho pesar, que estamos enfermos… porque hemos bebido agua

contaminada y totalmente envenenada que proviene de los yacimientos

de oro ubicados en las proximidades de la Laguna del Diamante.

— ¡Pero ha pasado tanto tiempo!

— Sepan que la contaminación química con cianuro, con mercurio,

con…, en las aguas y en los suelos dura más de quinientos años...

”ATENCIÓN – ATENCIÓN – AQUÍ NAVE DE RESCATE LLAMANDO AL

COMANDO GENERAL DE EMERGENCIA DEL ESTADO MAYOR:

HEMOS LOCALIZADO A LA NAVE SINIESTRADA EN UN LUGAR CER-

CANO A LA LOCALIDAD DE PAREDITAS, DENTRO DE ELLA HAY DOS CA-

DÁVERES. LUEGO, ME-IANTE EL LOCALIZADOR SATELITAL, ENCONTRA-

MOS AL COMANDANTE Y DOS TRIPULANTES MUERTOS EN LA LOCALI-

DAD DE EUGENIO BUSTOS, DEPARTAMENTO DE SAN CARLOS, SITUADO

EN EL VALLE DE UCO.

”La causa de su fallecimiento, para nosotros, es desconocida.

Estimamos que pudo ser originada por la contaminación total del am-

biente, causada por la explotación de la minería metalífera a cielo abier-

to que utilizó sustancias químicas hace unos cincuenta años, según

figura en nuestros archivos informatizados. Penetraron, sin saber, en la

zona prohibida, donde solo reina la muerte”.

NOVIEMBRE 30 DE 2065 – 10.30 HS.

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JOSÉ ERNESTO RUIZ

Nació en Pareditas, San Carlos, el 7 de marzo de 1951; es Enólogo y profe-sor de Enseñanza Primaria. Su amor por la literatura data de 1966; participó endistintos diarios del medio local y provincial. Formó parte del periódico EcoSancarlino. Participó en plaquetas literarias, revistas locales y en la publicaciónSentimiento de albergue. Trabajó en la Escuela Albergue “Yapeyú» junto a suesposa durante casi quince años. Actualmente se desempeña en las EscuelasN°1-064 “Río Negro” y N°1-031 “9 de Julio”. Su seudónimo es Joe

EL CUERO DE MOSCA

¡Qué despropósito!

Sacar la piel de un animal para hacer caprichos de otros.

Los nativos usaron las pieles para cubrirse, otros la usaron para

enlazar, pialar, pero debían hacerlas más firmes, más resistentes,

entonces las unían, las trenzaban, aduciendo que la unión hace a la

fuerza.

Luego la usaban para adornar sus vestimentas y la de los

animales, por ello se extrajo la piel de la vaca, del caballo, de la liebre,

de vizcacha, de mosca…

— Me lo contó don Eustaquio, que el cuero para hacer sus obras,

lo sacaba así:

Carnea el animal, extrae cuidadosamente su cuero, lo estaquea,

le agrega sal, harina, alumbre, guano, etcétera...

— Una vez seco, se lo trata con tanino para engrosar la piel o

cuero; esta sustancia se saca del algarrobo, alpataco y molle.

— Se lo pela, agregando sobre el pelo ceniza, arena caliente y

con peladores de madera, piedras, huesos o tarros; luego se cortan en

rodajas para extraer los tientos.

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— Se cortan estos tientos en largas tiras, se estiran, se perfilan

y finalmente se trenzan según la sabiduría del gaucho.

Don Eustaquio me comentó, además, que el animal que más le

costó fue su preferida mosca.

Soñaba hacer sus zapatos, hermosos lazos, sus maneas, el

bozal… pero debía ser de mosca, ¡sí, cuero de mosca!

Yo no le creía, como no lo creen ustedes; pero, según don

Eustaquio, lo hizo así:

— Fue el animal por el que lloré al extraerle su cuerpo mortecino,

claro no le clavé el cuchillo, la dejé morir.—decía.

— Al cuero lo acariciaba mientras lo estaqueaba; casi no hizo

falta de echarle sal, mis lágrimas saladas lo habían regado, ya estaba

curtido.

Lo dejé secar, ¡ojo, lo cuidaba mucho!, pues no tenía zapatos y

quería hacerlos de ese cuero. ¡Quería hacer tantas cosas con su piel!

Cuando lo pelaba recordaba mis caricias, cuando lo cortaba,

recordaba el mal trato que sufren los animales en manos del hombre,

pero ya tenía mi cuero de mosca.

Hice todas las prendas con mucho amor y aunque no lo

comprendan, era cuero de Mosca.

Así se llamaba mi yegua, compañera de mis días de campo y

soledad.

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ANA MARÍA FURLAN

Nacida en La Consulta, San Carlos, donde reside. Es docente jubilada. Porsu labor con los niños se inició en la literatura infantil. Con ella obtuvo algunospremios y menciones en el orden provincial, regional y nacional. Tiene doslibros editados con obras para niños. Uno de sus cuentos, Tomatín tomatado,que forma parte de la antología de un Manual de Educación Inicial de la D.G.E.Mendoza. Tiene premios y menciones en poesía y narrativa para adultos, nivelregional y provincial. Ha coordinado talleres literarios para niños y para jóvenes.Ha colaborado en la presentación de libros de autores locales. Ha publicadoobras en distintas antologías compartidas.

TIERRA DE TRADICIONES

Oigo la llave que gira. Se abre la puerta, pero no es don

Romualdo. Es la directora del Museo acompañada por un joven. Su cara

me resulta familiar. Me entero de que don Romualdo se ha jubilado a

partir de setiembre y han contratado a este nuevo guía. ¿Lo he visto

alguna vez? ¿O se parece a alguien?

Ella le muestra los sectores, le explica detalles, le deja

información en folletos. Y se va. Tino —como lo ha nombrado la seño-

ra— recorre el salón observando todo con interés: muebles, actas,

piezas indígenas, objetos de antiguas familias, elementos gauchescos,

algunos recuerdos de la primera capilla y tantas otras cosas que ateso-

ra este Museo del Fuerte, en el pueblo de San Carlos, que llaman “Capi-

tal de la Tradición”.

Ya es media mañana. Tino mira los cuadros colgados en la pared

sur. Junto a los retratos de unos pioneros de la zona, hay una

reproducción ampliada de una pintura de Molina Campos: un gaucho

está domando un caballo y otro sentado y con una guitarra en la mano,

lo observa con aires de payador. Lo veo sonreír a Tino, seguramente

admira al autor.

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El joven ha recorrido todo el espacio ya.

Cuando se acerca a la silla destinada al encargado, junto a la

puerta de entrada, levanta la mirada y me descubre a la derecha de la

puerta. Lee y repite en voz alta mi nombre: “José Hernández”. Baja la

vista y, debajo de mi cuadro, ve la repisa de hierro forjado y mármol

con un ejemplar de mi Martín Fierro forrado en cuero. Sonríe mientras

hojea la obra.

“Pensar que me llamo Martino por este gaucho” dice el muchacho.

Ahora sonrío yo.

Es la tarde. Unos turistas recorren el museo con entusiasmo.

Tino ofrece explicaciones precisas y comentarios simpáticos. “Así da

gusto visitar museos” dice el hombre de gorra gris.

Y tiene razón. La historia se ha vestido de juventud aquí.

¡Epa! ¡El guía está despidiendo a los visitantes con estrofas de mi

libro...!

“Yo no soy cantor letrao, / mas si me pongo a cantar / no tengo

cuándo acabar / y me envejezco cantando: / las coplas me van brotan-

do / como agua de manantial“.

Si pudiera, me uniría a los aplausos de la gente... Pero no me

pintaron manos.

Cuando termina la jornada Tino se dispone a descansar. Como

no es del pueblo ha pedido quedarse en el museo. Veo cómo se acomoda

en el suelo sin inconvenientes.

El joven bosteza bajo el poncho que lo cubre. Mira el antiguo

reloj de péndulo. Es casi la medianoche. El sueño parece estar a punto

de vencerlo.

Ahora se oye un ruido leve en el sector de los cuadros. Toma la

linterna —sin encenderla— y se encamina hacia allí. No hace falta ilumi-

nar el lugar.

Es noche de luna. Veo en la cara del muchacho una expresión de

satisfacción. Miro el mural de Molina Campos que solo ostenta cielo y

tierra. ¿Dónde están los personajes? Ahora los descubro: los dos gau-

chos están cómodamente sentados sobre el piso del museo, junto al

gran mortero de piedra.

Los ojos de Tino permanecen sin pestañear. Se encoge atrás de

la antigua amasadora de pan para observarlos mejor. Los hombres

conversan con absoluta naturalidad y Tino los escucha con gran interés

31

durante algunos minutos. Luego sale de su escondite y se acerca.

—Buenas noches, amigos.

—Buenas, muchacho...

Lo tratan con tanta familiaridad que Tino se ofrece para cebarles

unos mates a cambio de historias. Entonces los hombres hablan de

malones. Y se ponen serios. Hablan de gauchos, y cantan. Hablan del

encuentro de San Martín con los aborígenes en esta tierra y se asom-

bran. La pava va quedando sin agua, según veo. Ha pasado más de una

hora ya y ahora se despiden. De nuevo al mural unos; de nuevo a la

improvisada cama el otro. Y nos disponemos a dormir todos. Bah, yo

no duermo, pero es muy parecido.

Esta mañana Tino se ha presentado diferente. Los visitantes

observan con simpatía al guía vestido de gaucho. El joven se siente muy

cómodo y seguro con su atuendo y matiza la mañana de trabajo con un

relato de malones.

Lo oigo y me enorgullece. La gente escucha con atención sin

imaginar que lo aprendió anoche de los gauchos de Florencio. ¡Muy bien,

Tino! aunque no me oigas.

El museo no es el mismo. Dejó de ser silencioso y solemne; es

más atrayente. Tino, con su vestimenta gauchesca, cuenta a los asistentes

las historias que escucha por las noches, sin olvidar despedirlos con

estrofas de mi “Martín”. Me he dado cuenta de que tiene impreso en su

memoria todo mi libro como lo tenía yo cuando lo escribí. ¿Será por eso

que me resultó familiar?

Semana tras semana crece el número de visitas, cautivadas por

el estilo y la estampa del muchacho. Yo también estoy sorprendido, y

halagado. Un museo suele ser lugar para unos pocos estudiosos. Este

es, ahora, un lugar para todos: Un paseo donde la familia puede aprender

y disfrutar.

Ha comenzado noviembre ya. Hoy es el Día del Santo Patrono

del pueblo. Puedo ver por una ventana los ranchos típicos levantados

en las calles, gente que va y viene por los preparativos de la fiesta; los

parlantes están ensayando música folklórica a pesar de ser tan temprano.

De pronto, una voz grabada rodea la plaza invitando a la

procesión de San Carlos, esta tarde a las dieciocho. La directora del

museo y algunas autoridades municipales están llegando aquí. Falta

media hora para abrir al público.

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Entran llamando a Tino pero no lo encuentran. Yo tampoco lo he

visto. Escucho que hoy le harán un homenaje por haber atraído a tantos

visitantes. Veo un pergamino, un paquete de regalo, tazas, sopaipillas y

chocolate humeante.

“Seguramente ya viene”, dice una colaboradora. Todos están son-

rientes y ansiosos. Miran el reloj a cada instante.

Son las nueve; es hora de abrir. ¿A dónde se fue el muchacho? Y

se asoman. Miran el reloj. Es la hora y un minuto. Miran el reloj. Es la hora

y tres minutos. Se miran. Es la hora y cinco minutos... Tino no aparece.

¡Qué raro! El péndulo indica la media hora después de las nueve. La

directora del museo, resignada, da vuelta el cartel y puedo leer “ABIERTO”.

Siento el golpe de la puerta que se cierra detrás de la comitiva. Aquí, la

soledad y el silencio. Afuera, los pasos y el murmullo. Veo el chocolate

que ha dejado de humear.

¿Dónde estás, Tino? ¡Tino! Tal vez se fue del pueblo. Tal vez

algo no le gustó. O tal vez se aburrió. ¡Qué pena!

Ha terminado la procesión en este cuatro de noviembre. Una

brisa fresca atraviesa la ventana abierta del museo, me roza, hojea mi

Martín Fierro, se pasea entre los objetos hasta que se calma en la pared

sur. Miro el mural de Florencio Molina Campos. No es el mismo. Perma-

necen el domador con su fusta y el cantor con su guitarra, pero hay

alguien más. Junto a ellos un gaucho muy joven sostiene un mate con

alegría. Y parece que quiere hablar.

—Desde el siglo pasado he estado buscando una auténtica tierra

de tradiciones. La encontré y aquí me quedo En homenaje a mi abuelo:

Martín Fierro.

Me mira, me hace una guiñada. Tiembla mi barba. No sé si sonreír

o lagrimear.

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BENDICIÓN Y VENGANZA

Casa de adobes, puertas que alguna vez estuvieron pintadas

de verde, ventanucos estrechos y como si quisieran resguardar la vejez

de sus paredes, se alzan unas cepas rugosas en su frente; ellas, con los

años se vuelven recias, retorcidas y resistentes.

Doña Jacoba, tan anciana como su casa, asoma su cabeza

envuelta en un pañuelo ceniciento al escuchar ladrar al Pinto y al Detrás.

Los galgos amenazan con sus cogotes alzados cerca del estribo de un

jinete.

— Buen día, Doña Jacoba. ¿Cómo la trata la ciática hoy?

— Mejor, m’hijo, está tan seco el ambiente que los güesos me

molestan menos.

— Sí, pero hay tanta tierra suelta, tanto viento que a mí me lloran

los ojos.

— ¡Callate, Pinto! ¡Échese, Detrás! Bájese sin miedo, don Joaquín

¿Qué lo trae por aquí?

— Vengo por encargo de don Benito Martínez que está al frente

de la Agrupación Gaucha “Crisoles del Valle” . Queremos que nos

acompañe este fin de semana para hacer un “San Vicente” en La Salada.

Doña Jacoba, muy religiosa ella, piensa en que al Santo, si bien

respondía cuando se le rezaba, no le gustaba nada que lo enterraran

boca abajo (como es el rito) y trata de esquivar el bulto.

— No, don Joaquín, yo ya estoy vieja para estar tres días al aire

libre y mi osamenta sufre si la hago dormir en una carpa— se justifica

previsora.

Los perros huelen las botas terrosas y las batarazas de don Joa-

quín, que asegura el cabestro al tronco de la cepa más próxima.

Doña Jacoba acerca dos sillas de totora y se sienta paciente

bajo los primeros brotes del parral añoso. Don Joaquín agita el talero

de izquierda a derecha para espantar al Detrás.

— Por algo le han puesto ese nombre a este perro porfiao.

— Lo que pasa, doña Jacoba, que usted es la más avezada en

estos menesteres y si no presionamos al Santo, va a seguir muriéndose

el ganado y secándose el pasto. La aguada de “Los Guaycos”, que es la

más grande, está seca; desde agosto que no cae una gota de agua. No

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hay pastura y los animales deambulan penosos por el campo. Ayer don

Juan Baigorria encontró tres animales muertos y la semana pasada, el

Martín Lucero halló la osamenta de cinco terneros cerca del guadal.

Nosotros hicimos una recorrida con los muchachos y vimos animales

echados, sin fuerzas para buscar alimento o agua. Por eso decidimos

hacer el San Vicente sin perder más tiempo— explicó el buen hombre.

Es viernes y bajo el sol dulce de un octubre que termina, bajan

hasta el paraje “La Salada”, los jinetes con sus animales de carga y las

camionetas con bártulos de toda clase para pasar los días y las noches

de ese fin de semana. El barrancón casi siempre solitario, se apresta a

proteger a los esporádicos visitantes. Los fogones crepitan, esparcen

sus estrellas candentes en la noche negra y sobre el campo se trepan

los ruidos, las risas y la agitación. A medida que pasan las horas, el

espacio se estrecha y el ánimo crece estimulado por los “le obligo” y “le

pago” que danzan y rebotan de un rincón a otro. Las guitarras liberan

sus primeros rasguidos y los asadores dejan gotear los jugos sobre las

chispas candentes para que suelte un humo aromado que active las

pituitarias de los pernoctadores.

Doña Jacoba y algunas “comadres” preparan el altar de San

Vicente para el rezo; ella teme que el ritual tenga más visos de festín

orgiástico que de petición al santo.

— Mientras no se enoje nuestro santito... —piensa en voz alta y

le pone flores que trajo para la ocasión.

Entre canciones, asados y de vez en cuando rezos, llegan al final

de la ceremonia. Don Joaquín cava el pozo debajo de un piquillín visible

para desenterrar la imagen después de que envíe lluvia. Rezan, piden,

exigen y, por último, lo castigan, enterrándolo cabeza abajo al pobre

San Vicente.

La indiferencia juvenil se desata con el correr de la bebida, las

guitarreadas, los bailes y las expresiones de alegría cada vez más

atrevidas y achispadas. No faltan los matones que se enfrentan y los

compadres que los separan. Los enredos de polleras ponen estrellas

en algunos ojos mientras cubren de nubarrones otros. Pero el cielo sigue

limpio sobre la sed caliente de los terrones.

Al atardecer del domingo la caravana cansada y sudorosa

retorna a su lugar de origen. Un letargo de comentarios acompaña a

cada grupo pero en el alma está la convicción de haber cumplido con un

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servicio social que pronto encapotará el cielo y se derramará en agua

sobre el vasto campo seco.

Llegan los primeros días de noviembre y con él, el festejo de

nuestro Patrono San Carlos Borromeo. Ahí va la procesión con murmullo

de rezos y cantos religiosos. Doña Jacoba ora y mira qué rápido el cielo

está panzón de nubes.

— Parece que San Vicente va a cumplir nomás —piensa pero

teme el enojo que cree ver en esas nubes negras y rápidas que chocan,

estallan y siembran relámpagos y truenos.

La tarde oscurece, la procesión apura el paso, la iglesia ya quedó

muy atrás. El aguacero es inminente pero hay que respetar al santo

homenajeado aunque el viento arrase y la imagen de San Carlos se

tambalee sobre los hombros varoniles.

El rezo ya es un clamor de misericordia porque se viene la

tormenta y se descarga sin tregua sobre santo, gente, árboles y tierra

sedienta.

Todos corren, el santo deberá disculpar pero hay que guarecerse

y habrá que hacerle otro manto porque el viento le arrebató el que

tenía.

Lluvia, viento, barro, granizo. Todos corren despavoridos y en

la carrera San Carlos pierde también un brazo, el cura desapareció y

solo se ven bultos despavoridos en las calles anegadas.

Doña Jacoba se arrebuja en su poncho, aprieta fuerte el rosario

que le regaló el Padre Anselmo y murmura:

— Perdón, San Vicente, mañana mismo enviaré a Don Joaquín pa´

que te desentierre. Calmá tu enojo y no nos castigués más.

Mientras tanto, la tierra glotona abre sus terrones sedientos y

traga a borbotones esta agresión de agua y hielo.

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MARTA LILIAN VITALITI

Nació en su casa paterna, en Chilecito, San Carlos, es docente, dirigeactualmente la Escuela “9 de Julio”, es madre de cinco hijos, esposa de ungendarme especializado en alta montaña, catequista por vocación. Escribeinspirada en hechos de la vida real para inmortalizar valiosas historias y regalarintensas emociones a sus lectores.

UN ÁRBOL CON HISTORIA

No sé qué manos te plantaron, ni quién regó tus raíces; tal vez

fue Dios mismo, que se valió del viento, para que fueras a crecer justo

allí: en el patio de la escuela.

Solo sé que los paredones de adobe de aquella vieja escuela de

puertas altas y ventanas más altas todavía, fueron tu reparo y tu refu-

gio. Y allí creciste en el medio del patio, y allí fuiste sombra de cansados

caballos y también de algún sulki que servía de transporte a alumnos y

maestras de otra época.

Y allí creciste, rodeado de niños, de guardapolvos blancos. Y en

cada noviembre te vestías como ellos, de blanco perfecto para perfumar

las aulas que ya pronto se quedaban vacías. Y después de un tiempo, ya

llegado marzo, cuando niños y maestros volvían, ese amarillo intenso,

por completo te cubría.

Y así como generosas eran tu sobra y tus flores, generosos tus

frutos pequeños, esas peras chiquitas más dulces que las “uvas de

Platero”, hacían las delicias de quien quisiera probarlas; se convertían

en cuenta improvisada de alguna sabia maestra: — “Si tengo cinco pe-

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ras y me como dos. ¿Cuántas quedan?”. Y resolver el problema era más

fácil, era más lindo, era más divertido.

Quizás alguna vez, aquellas peras, fueron pelota para jugar un

partido, o proyectil en manos de chiquillos traviesos para hacer puntería.

Pasó el tiempo, te hiciste grande y un buen día comenzó un gran

movimiento que te sorprendía. Te esquivaron engarillas, tablones y

chapas.

Y nuevos ladrillos formaron paredes nuevas. Vos ahí, en el medio,

respetado por arquitectos y constructores, mudo testigo del progreso.

Y así del patio del fondo del viejo edificio, ocupaste un lugar de

privilegio en el frente de la escuela nueva. Desde allí como firme vigilante,

pudiste ver cómo crecía tu pueblo…

Ya, no más la calle empedrada; ya, no más sulkis y caballos…

Ahora bicicletas de todos colores se apoyaban en tu tronco. Te rodearon

jardines y rosas y viste pasar más niños que jugaron bajo tu sombra y

leyeron cuentos de princesas y dragones…

Una buena troya, el tiro y las bolitas, trofeo deseado de cada

recreo. Sentiste tantos brazos pequeños que te rodeaban y voces

infantiles que en un susurro contaban: uno, dos, tres… diez… veinte…

¡El que no se escondió se embromó!... Y carreras y bullicio y hasta algún

pequeño aventurero que trepó tus ramas para provocar el grito asustado

de algún maestro: —“¡Bajate! ¡Te vas a caer!”.

¿Y los pájaros? ¡Cuántas veces te buscaron! Eligieron tu frescura,

tu protección y tu firmeza para hacer sus nidos. Te regalaron sus cantos

y viste nacer sus pichones.

¡Qué historia de vida! De alegrías y de risas, de juegos y cantos,

historias de niños, de hijos y nietos de aquellos niños y… más, ¡mucho

más!

Y un día alguien dijo: -“Si hacemos el piso nuevo hay que cortar

el peral, porque sus raíces lo van a levantar”.

Como sentencia de muerte sonó a mis oídos y ahí me di cuenta

de cuánto habíamos vivido. Ese viejo peral guardaba entre sus ramas

tantos recuerdos queridos, tantas infancias pasadas… ¡No! ¡Jamás iba a

permitir que lo cortaran!

Había otra solución: se protegieron sus raíces y se preservó el

piso.

Seguiste allí, en tu sitial de honor, jugando a la escondida, bailando

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con el viento en cada ronda, regalando tu sombra en el verano y dejando

pasar la tibieza del sol de otoño.

¡Mi viejo peral! Si hasta se me hizo costumbre saludarte con la

mirada, cada mañana al llegar.

Y otra vez la amenaza. ¡Otra vez el puñal!

—¡Ese árbol está muy viejo! ¡Es peligroso! ¡Puede lastimar a algún

niño!. ¡Lo tendrían que cortar!

—¡Eso nunca! ¡Jamás! ¡Ese viejo árbol no le haría daño a nadie! Si

su vida fue por ellos y para ellos ¿Cómo los podría dañar?

Ese viejo peral, al que solo llega un fino hilo de savia, a sus

pocas hojas.

Ese viejo peral que ya casi no tiene ramas, tiene un enorme cora-

zón de madera cargado aún de sueños ajenos, cargado de ilusiones,

cargado de valor y coraje para dar. Tiene un enorme corazón de madera

latiendo al compás de la escuela.

¡Mi viejo peral! No importa lo que digan, ese será tu lugar. Siempre

te voy a defender. Y si algún día no puedo, porque ya no esté en mis

manos, entonces serán mis palabras, estas que hoy escribo para vos.

Porque habrá alguien que las lea y diga: —“¡Pará, es el viejo peral de la

escuela! ¡No lo cortes, no lo dañes! Es un árbol con corazón, con

recuerdos, con memoria. Es un árbol con vida, un árbol con historia”.

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ELENA SIERRA DE GÓNGORA

Nació en Mendoza el 19 de Febrero de 1948. Egresó de la facultad deFilosofía y Letras de UNCuyo con el título de Licenciada y Profesora en Geogra-fía. Fue profesora, directiva y supervisora en los colegios del Valle de Uco.Quizáporque sus padres fueron profesores de Lengua y Literatura Castellanas, lamotivaron de pequeña para ser una lectora fanática, y también desde entoncesgarabateó carillas. 2003 Primer premio en el concurso de cuentos en la Munici-palidad de Tunuyán. 2005 Mención especial concurso “Mi País Literario”. 2006Primer premio concurso argentino en versos y prosa “Cuentos míos…para vos”.Inclusión en antología anual especial 2006. Mención especial antología home-naje a Silvina Ocampo. Medalla Presidencia de la Nación concurso Los CienMejores Municipalidad de Chos Malal, Neuquén. 2007 seleccionada para editarsu libro Nuevos Cuentos Míos…para Vos, por la Secretaría de Cultura de la Provin-cia de Mendoza.

DOS MAGOS

Desde pequeña, Ester fue una maga de la música. Sus dedos apre-

taban las teclas del piano y las notas volaban convertidas en jilgueros y

calandrias que enamoraban con sus silbos armoniosos.

Héctor era un joven maestro, un mago de la tiza. Su vozarrón

evocaba los grandes logros de los hombres o sus manos guiaban manitos

indecisas en el arte de escribir y trazar cuentas.

Un día, una calandria nacida del marfil del piano de Ester, cantó

cerca del oído de Héctor en el patio de la escuela donde el joven traba-

jaba.

Desde ese día el maestro seguía el sonido de la música y podía

vérselo los sábados en la Iglesia, confundido entre los invitados a las

bodas, embelesado con la voz de Ester, que se elevaba hasta el cielo

desgranando las notas del Ave María.

Pronto las condiciones mágicas de ambos entrelazaron sus vi-

das y entre tablas de multiplicar y escalas musicales, se rodearon de

niños aprendices.

Pero estos niños venían, llenaban la casa con sus risas y con

sus travesuras y partían de vuelta a sus hogares, dejando una sensación

de vacío que a veces hacía tiritar el alma de los magos.

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Los dos querían llenar la mesa de hijos que iluminaran los días y

las noches. Sentir las risas de sus niños, y escuchar pequeños pasitos

que llegaran en la mañana del domingo hasta la cama de los padres y

pidieran un cuento de hadas y piratas. Pero la cuna seguía vacía.

Hasta que un día, un ángel diminuto ocupó finalmente los brazos

que estaban ansiosos de acunarlo. Andrea, con ser tan pequeña, llenó

cada minuto de la vida de sus padres y su carácter de miel y chocolate

compraba a todos los que la conocían.

Héctor y Ester reían con las ocurrencias de la chiquitina y

disfrutaban con cada progreso que la niña lograba. Pero miraban las

sillas vacías alrededor de la mesa y suspiraban con anhelo.

—Una nena, para que juegue con Andrea—rogaba Ester.

—Un varón, para que me acompañe a las carreras—pedía Héctor.

Los ruegos de los padres fueron escuchados y, al cabo de unos

meses, lloraban a todo pulmón Sonia y Javier.

Los mellizos eran tan diferentes entre sí como solo pueden serlo

dos seres humanos. Sonia era dulzona, de pocas y precisas palabras, y

era raro verla sin un gato entre los brazos. Jugaba con su hermana,

como Ester había pedido y las dos niñas se entendían entre cantos y

aventuras.

Javier era serio. Tan serio que llamaba la atención en un niño tan

pequeño. Amaba los motores de autos y de aviones, en respuesta al

ruego de su padre, que ya tenía compañero en las charlas de hombres

en las que se alternaban marcas de autos y nombres de pilotos.

Y la vida siguió entrelazando notas de música y tizas de colores.

Y los niños crecieron y cumplieron los sueños de los padres y soñaron

sueños nuevos. Fueron logrando metas propias y sacándole a la vida

brillo, luces y música.

Pero los magos querían seguir haciendo magia. La silla vacía en

la mesa familiar era un desafío. Querían verla ocupada.

—Otro varón —soñaba Héctor.

—Sí, otro varón sería lindo— decía Ester.

Y seis días después que los mellizos cumplieron quince años, el

moisés, que había descansado tanto tiempo, volvió a ser ocupado.

Miguelito crecía entre los mimos de sus padres y hermanos, que amena-

zaban seriamente con echarlo a perder para siempre.

Ese niño, tantos años esperado y buscado con tanto anhelo,

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sería el bálsamo que ayudaría a calmar los corazones cuando, un año

después, Andrea voló hacia el cielo, a retomar su destino de ángel.

La música ya no salía de los dedos de Ester, que parecían haber

olvidado la magia de las notas. Pero sus labios seguían cantando

canciones de cuna para calmar al pequeño que no se dormía sin ellas.

Héctor seguía enseñando a sus alumnos, pero la tiza ya no sacaba chispas

de alegría.

—Tenemos un ángel que nos espera—decía Héctor a la familia—

Cuando nos toque partir, Andrea abrirá las puertas del cielo para noso-

tros.

Con esa seguridad, los chicos se pegaron más a los padres, los

rodearon con su amor, devolviendo a manos llenas el amor que de ellos

habían recibido. Y la vida siguió su curso, con su carga de alegrías y

tristeza.

Sonia y Javier se casaron y volvieron a llenar la casa de los abue-

los de risas y travesuras. Héctor Manuel y Pablo, los nenes de Sonia y de

Manolo, fueron los primeros. A la casa de Javier y de Paola llegó Santiago,y

poco después Florencia cumplía con el sueño del abuelo que había es-

perado a la nena cada día de su vida.

Hasta que, justo el día en que Andrea hubiera cumplido años, el

ángel que los había precedido llamó a su papá. Y allá partió Héctor,

desde el sueño tranquilo de los hombres buenos hacia el sueño con que

el Señor los premia en el cielo.

Ester y Miguel charlaban sobre las cosas que a Héctor le

gustaban. Cuando el joven decidió unir su vida a la de Betiana, toda la

familia compartió la alegría. El recuerdo del padre estaba allí, vivo y

presente en cada minuto. Con la seguridad que él estaba feliz con la

felicidad de sus hijos.

—Quisiera que el nene se llamara Héctor Cappellani —pedía Ester

a su hijo menor cuando supo que un bebé llegaría.

—Imposible. Será una nena, como quería papá —contestaba

Miguelito.

Y nena fue. Agustina alegra los días de la abuela, que teje y

desteje juegos con su nieta, segura de que el abuelo las ve sonriente,

festejando las gracias de la pequeña como siempre lo hizo con cada

niño que ocupó su corazón de mago.

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MARÍA CECILIA FUNES

Vive en Eugenio Bustos. Es Maestra rural, actual directora de la escuela“Dr. Antonio Bermejo” de Vilucó, Chilecito, San Carlos. Recibió su formaciónen la escuela alberge “El Alambrado” a 130 km de Malargüe. Escribe movida porsus sentimientos, intentando transmitir historias y vivencias familiares y hacerque perduren en el tiempo. Su Seudónimo es Tachi.

BASILIA: MI ABUELA INMIGRANTE

Los padres de Basilia se llamaban Francisco y Damiana. Tenía

dos hermanos varones, de los cuales uno de ellos era guardia civil, y

dos hermanas.

Vivían en la Provincia de Burgos, en un paraje llamado Castrillo

de la Reina. Eran campesinos que vivían de sus animales domésticos y

de una pequeña huerta. La casa estaba construida arriba del establo,

donde dormían los animales, dos o tres vacas y un burro para la labranza.

La primera en venir a América fue Viviana, casada con Laureano,

que quedaron viviendo en Buenos Aires y pusieron un negocio de

“carbonería” (hoy sería un corralón). Ellos recibieron a Basilia y a su

prima María que, siendo muy jóvenes, se arriesgaron viajando en barco.

Una larga travesía de varios meses.

Basilia vino a Mendoza, más precisamente a San Carlos, con

don Natalio Firpo, un entrerriano amigo de Irigoyen. Por esa amistad

vino designado como Jefe Político. Ejercía el cargo de Comisario e

Intendente a la vez. Los papás de mi abuela se alojaron en la casa

parroquial, donde estaba el padre González. Este sacerdote estuvo en

Méjico cuando la persecución religiosa. Se había casado y tenía dos

hijas que vivían con él.

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Cuando mi abuelo dejó de ser Interventor, porque derrocaron a

Irigoyen y entraron los conservadores a dirigir la provincia, se fueron a

vivir al Carril Viejo. Allí se dedicaron a la cría de animales: gallinas, cerdos,

ovejas, vacas. Tuvieron un tambo y un criadero de gallinas. Eso les

permitió vivir con ciertas comodidades y hacer estudiar a los cuatro

hijos: Judith, Lita, Ruth y Miguel Natalio.

La vida de mis abuelos fue muy sacrificada: el cuidado de los

animales, el trabajo de la tierra (sembraron maíz y alfalfa y plantaron

álamos), la atención de los peones, para quienes doña Basilia cocinaba

todos los días.

Don Natalio llevaba los hijos todos los días a la escuela de la

Villa en un sulki de cuatro ruedas, donde también subían otros niños en

el camino. Eran tres kilómetros de ida y tres de vuelta. Mi abuela acicalaba

a sus niños, con guardapolvos almidonados y grandes moños en sus

cabelleras. Mi abuelo ayudaba en los deberes y los estimulaba en la

lectura, porque recibía diarios y revistas por correo. Mi abuela apenas

si sabía escribir (había cursado solo hasta segundo grado en España),

pero era una gran lectora. Le gustaba bordar a máquina, tejer medias

con cuatro agujas y coser ropa a los niños desarmando ropa de adultos.

Tuvo la oportunidad de viajar a España a ver a sus hermanos y

regresó a la Argentina después de tres meses de ausencia.

Se conservan en casa de mi mamá postales y cartas. Hay

fotografías de grandes nevadas y viajes a los puestos.

Basilia sobrevivió dieciocho años a Natalio y vivió con su hijo

Miguel, pero siempre acompañada por Judith y Lita. Ruth vivía en Buenos

Aires.

Tenía ochenta y tres años el día de su muerte y una gran lucidez.

Ese día le pidió a mi mamá que llamara a Miguel, porque “Hoy me voy”.

Tenía una gran fe, muy sencilla pero profundamente vivida. En

sus rodillas aprendieron a rezar sus hijos. Tenía un dicho que casi repetía

a diario: “Mira que te mira Dios, mira que te está mirando, mira que te

has de dormir, mira que no sabes cuándo.”

Se destacaba también por su solidaridad. En su fiambrera (hoy

la heladera) siempre guardaba “un bife para el peregrino”. En las mañanas

de frío, cuando salía al carnicero que venía en una carretela, le acercaba

una tacita de café. Lo mismo hacía con el tomero (el repartidor del agua

de riego). Quien llegara a su casa era bien acogido.

47

Cuando nacieron sus hijos no había hospitales ni salas de prime-

ros auxilios. La comadrona asistió sus partos en la casa. Después, a los

días, llegaba el doctor Scaravelli, que venía de Tunuyán, generalmente a

caballo.

Indudablemente, habría mucho más para contar, aunque en ese

entonces, según la cultura o costumbres de los mayores, no comunica-

ban a los hijos muchas de sus penas y sacrificios, por lo que yo averi-

güé preguntando y revolviendo papeles.

Basilia tenía una valija de cartón, sobre un ropero, donde

atesoraba recuerdos. Ninguno se animaba a violar sus secretos que hoy

traté de adivinar.

48

RECUERDOS, SECRETOS Y SUEÑOS

En homenaje a mi Ángel de la Guarda

Mi querido Ángel… Cómo decirte que desde siempre te sentí a mi

lado y mi caminar por la vida fue dulce y eterno contigo.

En mi infancia feliz de Pareditas, cuando corríamos detrás de

los sueños en juegos tan inocentes como profundamente sabios: “el

ladrón y el policía”, “la guerra de piñas”, “las escondidas”, “la chupadedos”…

Y una carta de amor, la primera carta de amor… Sin respuesta…

La vida era tan pequeña aún…

El único amor, el verdadero amor…

Desde entonces supe que estabas atento, que me protegías,

que me consolabas y acariciabas con tus alitas mis mejillas, sonriendo

cómplice en mis alegrías.

Ángel mío, en los recuerdos congelamos juntos momentos,

memorias que dejaron huellas eternas en mi alma. Tesoros que se

conservan intactos, que solo vos y yo sabemos cuidarlos, quererlos y

mantenerlos vivos.

Secretos que durante años hemos aprendido a guardar y darles

abrigo. No parece que hayan pasado más de treinta años; a mí me

quedaron recuerdos y rostros, que sé, han cambiado y aún siguen intactos

en mi memoria.

Ángel mío, la vida nos mantiene unidos con pedacitos de sueños

que aún esperan, alegrías, miedos y nostalgias.

¡La vida nos ilusiona y los latidos de mi corazón se alimentan de

vos!

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MARÍA L. OLMEDO

Nació el 12 de junio de 1963, en Eugenio Bustos, donde actualmentereside. Es madre de tres hijos. Estudió para Secretaria Administrativa. Se des-empeñó como locutora radial en varios medios locales; trabaja actualmente enel Honorable Concejo Deliberante de la Municipalidad de San Carlos.

A MI PADRE...

Esta es la historia de un hombre al cual admiro por su esfuerzo,

luchas y logros obtenidos.

Nació un 1° de septiembre de 1937 en Eugenio Bustos, en donde

vive todavía.

Su papá era policía, su mamá ama de casa y tenía siete hermanos.

Desde los siete años tuvo que trabajar para ayudar a su familia.

No pudo ir al colegio; lo hizo cuando ya era adulto.

Siendo adolescente, se enteró que su padre tenía otra familia y el

salario que les correspondía nunca llegó a él ni a sus hermanos. Fue un

dolor muy grande que lo marcó para siempre en su vida, porque tuvo

que pasar necesidades y ver a su madre, a quien adoraba, sufrir para

poder criarlos.

A los dieciocho años hizo el Servicio Militar y él le encargó su

madre a sus hermanos. Cuando salía de franco era muy feliz porque

estaba con su viejita querida. Terminó el Servicio Militar y se fue a Lavalle

a trabajar a una finca, en donde lo querían como a otro hijo. Don Benardino

fue para él su padre y aprendió mucho viviendo allí. Este señor falleció

y quedaron la señora e hijos que, en la actualidad, para él son “su otra

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familia”, sus hermanos de corazón. Todavía se visitan.

Al cumplir él veinte años, su mamá enfermó y la cuidó con amor

hasta sus últimos días. Sufre aún mucho su ausencia.

Después conoció a Inés, quien fue su esposa en el año 1962, una

mujer muy linda, compañera, y muy dulce.

Su primera hija nació en el año ’63, luego llegó un varón; eran

felices hasta que tuvieron su tercera hija y sufrieron porque falleció a

los tres meses de vida. Después tuvieron otra hija, que también los

dejó al mes de vida. La pérdida de sus hermosas nenas les dejó un

vacío inmenso.

Pasaron los años y tuvieron más hijos. Él trabajó en fincas, em-

presas, fábricas, hasta fue zapatero para darle lo mejor a su familia.

Llegó otro sufrimiento para ellos, porque al nacer otro de sus hijos

también falleció y decidieron no tener más porque sus corazones esta-

ban deshechos.

Mandaron sus hijos, que hasta entonces eran seis, al colegio pri-

mario y por razones económicas no pudieron darles estudios secunda-

rios.

Su hija mayor tenía trece años cuando terminó la primaria y em-

pezó a trabajar para ayudar a sus padres y, de a poco, salieron adelan-

te; arreglaron la casa que él, con mucho sacrificio, hizo con sus propias

manos. Tuvieron momentos de felicidad y después de tener catorce

años la hija más chica, llega el último varón.

El orgullo de ellos es tener cuatro hijas y tres varones que se

hicieron grandes y cada uno formó su propia familia.

En el año 2006 enfermó su esposa y desde entonces luchó para

ayudarla a salir adelante, pero después de nueve largos meses de lu-

chas y sufrimiento, el destino le ganó la batalla.

Hoy perduran los gratos recuerdos de aquellos

momentos de felicidad, los cuales marcaron en mi vida un rumbo a

seguir . Las cicatrices de los momentos difíciles que atravesó sin bajar

los brazos, me dan la esperanza necesaria y me llenan de admiración

por él.

¡Sea este un homenaje a mi querido Padre Santiago!.

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SILVANA BEATRIZ BORDÍN

Nació el 31 de mayo de 1968. Actualmente reside en la Ciudad de LaConsulta. Es profesora para la enseñanza de EGB y estudiante de Literatura. Esautora de cuentos, en su gran mayoría dedicados a niños y adolescentes.

ANSELMO Y EL PEQUEÑO FERMÍN

Cierta tarde, el pequeño Fermín recorría descalzo el campo arado

cercano a su casa, disfrutando del contacto de sus pies contra la tierra

aterronada y húmeda, cuando algo en ella lo hizo hincar el pié y le dibujó

una breve mueca de dolor en el rostro. El niño se agachó a mirar hurgando

entre la tierra y vio que lo que había pisado era una especie de bolita de

cristal, con algunas puntas, muy extraña porque iluminaba con extraños

reflejos sus curtidas mejillas.

¿Qué sería? Para semilla estaba demasiado rara, ¿una canica

rota? —No— , se dijo y salió corriendo, hundiendo fuertemente sus hue-

llas en los surcos en una loca carrera tras un adulto que le explicara,

que le echara luz a tan raro descubrimiento.

— Abuelo, abuelo — gritó Fermín agitando sus brazos y piernas

delante del viejo tractor.

—¡Epa! ¿Qué pasa m’hijo? ¿Por qué tanto alboroto?

—Mira lo que encontré.

El abuelo bajó rápido del tractor y llegando en dos o tres

zancadas donde estaba su nieto, el pequeño abrió su mano dejando

ver el brillante tesoro. El abuelo intrigado, rascó su frente pensando y al

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rato con gesto de incredulidad dijo: parece ser un cristal de la libertad

¿Pero… por aquí? No sé…aunque por su forma y brillos parece un pedazo

del cristal que se formó en la Revolución de Mayo, amasado por las

manos de los mismos patriotas.

—¿Qué, abuelito Anselmo? ¿De qué está hablando?

—Cuando era chico me contaron esa historia, que en el momento

de la revolución y con una receta de un alquimista, se dio forma a un

cristal con todos los ideales e ilusiones de los hombres de Mayo y que

el mismito 25 a la madrugada, cuajó en una grande y brillante bola que

atesoraron en el cabildo.

—¿Y… quién le dijo eso? — preguntó el niño desconfiando de lo

dicho.

—Mi papá y a él, el suyo y así para atrás en el tiempo…

—¿Y qué más?

—Y yo no me acuerdo muy bien pero creo que debían mantenerse

esos ideales, la paz o el cristal estallaría.

—¿Y? — dijo ahora atento Fermín al relato.

—Empezaron ahí mismito nomás las discusiones sobre donde

llevarlo, luego con tantos desacuerdos, guerras y odios entre hermanos

que vio nuestra tierna patria, el cristal se desarmó en mil pedazos y ya

nadie supo más, ni que destino tuvieron esos trozos, que seguro m’hijo,

el mayor contenido eran gotas de Libertad.

—¿Y entonces? ¿Siempre tendremos la Libertad de a pedazos?

—No sé, Fermín.

—¿Y si estuviera desparramada por todo el país?

—Qué, vos… ¿vos decís de juntarla, che?

—No. Yo digo que el que encuentre cristales de la Libertad, que

los cuide mucho.

—Capaz que dé resultado, Fermín.

—Sí, abuelo Anselmo, segurito que en cada rincón del país hay un

trozo de este cristal y segurito mucha gente sencilla encontrará las

partes y en unos años seremos libres de verdad, a lo grande, no en

pedacitos.

—¡Qué ocurrencia este Fermín!

—¡Bah, ma’qué ocurrencia; es un deseo!

—¡Patriota deseo, chico! ¡Patriota deseo! — decía el abuelo pal-

meando al niño y revolviéndole los enmarañados cabellos.

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Al anochecer, don Anselmo espiaba a Fermín que, entre algodo-

nes en una pequeña cajita de madera guardaba con dedos amorosos el

trozo de cristal y esperanzado gritó suave: ¡Viva la Patria!

Y al rato, ya se cobijaba bajo las mantas pensando como una

señal del destino lo ocurrido esa tarde y cerraba sus ojos a la estrellada

y fría noche que invadía el campo todo.

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55

DANIEL ALBERTO LUFFI

Joven escritor, con estilo propio. Coautor del libro San Carlos… recorriendosu tierra y sus personajes. Participó como jurado en los “Juegos Culturales Na-cionales Evita 2009”. Su seudónimo es Parnom.

RECUERDO DE UNA BATALLA

Es inalterable la consecutividad de los hechos; quien los maneja

sabe muy bien lo que hace. Sin embargo, no escapa de la repetitiva

monotonía de la redundancia.

Suele ser este un argumento de otro; otro que supo repetirlo

unas cuantas veces, sin saber si realmente estaba siendo escuchado. El

relato que aquí transcribo (a mi manera y presa de mi torpe interpreta-

ción lasciva) supo llegarme de los labios de mis mayores, no de sus

memorias, que son un instrumento fundamental para que el mundo siga

girando, sino de sus bocas arrugadas por el tiempo y oscurecidas por

el vicio del cigarrillo.

No puedo sitiar los robustos cuerpos de los hombres que

propician esta historia; tal vez, deba conformarme con la verosimilitud

de los hechos y resignar la búsqueda de un lugar y una fecha coherente

en algún calendario, ya que lo único importante suele ser la situación

que genera al hecho mismo, no la circunstancia en que se genera, pues

lo único real es que las cosas pasan o no y las que pasan, delimitan el

acontecer de nuestros días posteriores. A veces el lenguaje es duro,

por eso creo que hay que vivir las cosas para recordarlas, no así para

contarlas.

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Sospecho que el suceso ocurrió, al menos, un par de veces a lo

largo del tiempo, aunque es irrisoriamente absurdo pensar en el tiempo

como en una seguidilla de sucesos concatenados; eso es sólo una

interpretación de su percepción; hay quienes por ejemplo, registran sólo

un instante. Prefiero pensar en el tiempo como en un extenso mapa de

rutas, cuyas latitudes y longitudes se extienden hasta un infinito, que

limita directamente con los acotados y finitos límites de los individuos

que lo sobreviven, quienes si son infinitos, tanto en un lugar del tiempo,

como en otro (en ocasiones también creo que el tiempo es otra cosa).

Hablar del espacio y de su relación con el tiempo en estas latitudes,

haría de la escritura un trabajo absurdo y muy arduo, y de la lectura

trabajosamente vana, por eso no abundaré en el comentario.

Decía que el suceso ocurrió más de una vez, como todo lo que

ocurre ante el hombre y sospecho que en cada ocasión imprimió en sus

testigos la misma importancia, el mismo temor, las mismas alucinaciones

posteriores.

Cuentan los antiguos, posibles profetas de tiempos lejanos,

espacialmente diversificados por la irrefutable descripción de montañas

de fondo, un tapiz verde (que se tiñó de rojo al momento de la muerte),

jornadas resecas y algunas que otras lluvias de ocasión que dejaban

hechas un río y luego un pantano las calles del lugar. Dicen las lenguas

que uno de los hombres ya traía la navaja desnuda de antemano (cosa

que no reviste demasiada importancia, ya que estamos narrando un

hecho y no buscando un culpable; no creo en la existencia de culpables

ni inocentes, profetas ni herejes, tentadores ni tentados, sólo homínidos

evolucionados cumpliendo roles para que este teatro siga en pie). Otros

afirman que no, que ambos estaban desarmados y que los fierros

surgieron del amontonamiento y el griterío. Los más ancianos y confusos

prefieren agregar al cuento pentagramas diagramados en el viento por

guitarras y bandoneones, suburbios bajos y ciudades de inmigrantes

parecidas a ratoneras; los más lúcidos no reparan en trivialidades.

“El olor a cobre y azufre fundiéndose, hacían irritar los cornetes

de la nariz; el calor asfixiante encrespaba la sangre haciendo que se

moviera mucho más rápido en el cuerpo y poniendo los ojos alerta

amenazantes. El griterío empezó de a poco y en el fondo; de ahí se

vinieron empujando hasta la puerta de calle, cerca del palenque donde

ya no había caballos. Uno de ellos, el más oscuro, escupió en el suelo y

57

resopló como un toro, el otro, reculaba sin remedio con los ojos

embalsamados y la nariz tapada por la indignación, en eso, el griterío

formó un círculo y daba la impresión de que todo pasaba en cámara

lenta pincelada en sepia, algo así como una mezcla de tiempos frenados

y retinas fastidiosas de calor y excesos continuos de mujeres y alcohol.

El encarón que abrió la bronca vino del más petiso, henchido y

croto, mientras el otro se envolvía la izquierda y pisaba bien con unos

zapatos que reflejaban el cielo. El griterío llamó la atención de algunos

que pasaban, otros prefirieron seguir tomando; el aire caliente empezó

a tomar cuerpo para transportar los animos a los gallos de sangre que

ya se encaraban en el ruedo. El otro esquivó el encarón y relució la

primera mano de la parca (ya había olor a muerte) y la lucha entre los

que estaban adentro del círculo era por no convertirse en carne de

gusano.

Una encarada, otra, un picotón que salió del fondo y entreabrió

una herida que no dejó ver sangre (ya un lazo se había roto y estaba por

cortarse, nunca es buena idea enterrar tu propia sangre); el oscuro

arremetió con fuerza con la actitud y la aptitud de una tremenda estocada

final, pero el otro, el ofendido, el degollado, el condenado (yo no creo

en condenados) no tuvo más remedio que esquivarle al cuerpo y

levantarlo como a una pluma, dos o tres veces, antes de dejarlo caer,

duro y pesado como un sueño al despertar.

Ya en el suelo, Abel (creo que ese era su nombre o tal vez me

confunda y sea al revés) apenas entreabrió los ojos un par de veces y

retiró la navaja que había entrado en el cuerpo tres veces y salido solo

dos. Cerró los ojos y los juicios para siempre. Caín, que aún apretaba el

poncho con la mano izquierda, vio correr la sangre como un río, y en

ese río todos los rostros, y todas las voces y las historias y los tiempos

y las muertes, parado a casi dos pasos del hermano muerto que ya

empezaba a condenarlo. El griterío se escabulló de a poco, como la

fortuna, y un interminable nudo se enredó en las gargantas de todos, y

Caín cerró los ojos y pronunció palabras que nadie conoce, y Abel cerró

puertas, y Caín resopló fuerte y el mundo no vio nada, y Caín cambió de

frente y escuchó portazos, escuchó las puertas que cerró Abel al cerrar

los ojos, una tarde candente de zapatos oscuros e incesante olor a

sangre quemada.

Aquí se interrumpe el relato y las dudas que me inundan deben

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ya inundar a quien husmea los espacios entre frase y frase, palabra y

palabra, letra y letra de esta historia.

Imposible es precisar la realidad o la ficción que reviste el relato

que de antemano es ficción, porque todo aquello, ya sea real o imagina-

rio, convertido en literatura se considera ficción; pero más allá de estas

trivialidades, cómo saber si el hombre que moría sería el primero que

murió para la historia, o el último; cómo saber si el hermano matador

(no me gusta la palabra asesino) fue el primer condenado por el Libro

Sagrado o algún triste antagonista presa de las repeticiones del tiempo,

tampoco es real que tenían esos nombres. Tal vez quise imaginarlo así,

para darle sentido al argumento. Imposible saber quién murió, imposi-

ble saber cuál fue el motivo; imposibles la navaja, el cuchillo y el alcohol

en la sangre, imposible alguna sonrisa de conformidad ante el cuerpo

enfermo de muerte; imposible es saber la realidad del episodio aquel,

ni de sus incesantes repeticiones. Lo único espectacularmente verosí-

mil es la acción absoluta de que en algún lugar del mundo y del tiempo,

un hombre muere y solo algunos pocos son testigos de que eso pasa.

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JUAN MANUEL GALLARDO

Nació el 3 de mayo de 1986 en Eugenio Bustos, San Carlos. Reside en elparaje Lotes Barraquero. A los ocho años de edad comienza a escribir cuentos.En su adolescencia redactó un sinfín de letras para canciones y algunas poe-sías. Participó de importantes certámenes literarios con obras como “De Milána San Carlos” 2002 y “El viento sopla al sur” 2003. “El duende de la Tradición”2004, formó parte del libro San Carlos… recorriendo su tierra y sus personajes;en 2005 comienza su labor como misionero salesiano de Don Bosco en el Sur deSan Carlos donde nace su primera novela Mendigando Sombra la cual presentóen marzo de 2007. En el año 2006 escribe el poema “Muchacha Bella” dedicadoa la reina de la Vendimia de ese año. En 2008 presenta “Mendigando Sombra II”;redactó el libreto “Inti y Mamaquilla” a fines de 2007. Su último “hijo literario”es una novela de estilo romántico-político cuyo nombre es Pinta mi Poema;Paloma la eterna muchacha bella.

EL ABRAZO DE GUILLAUMET

La motocicleta se detuvo antes de llegar a la Cruz Negra. Felipe

descendió de ella y enfurecido maldijo una y otra vez. Caminó con su

pesado transporte a la par hasta ubicarse en el vistoso santuario y allí

dejó la moto afirmada sobre un árbol.

Subió por las escaleras y llegando a la cima de ese rincón

espiritual que tiene el Valle de Uco, rezó. Se quitó los guantes y con el

aliento trató de entibiar sus manos heladas por el crudo frío de aquel

veinte de julio.

Traía en una mochila, además de abrigo y otro par de cosas, su

libro preferido: El Principito, y abriéndolo en el capítulo XIX leyó: “Desde

una montaña tan alta como esta, se dijo, podré ver de un golpe todo el

planeta y todos los hombres”.

Y Felipe sonrió, y le regaló una mueca llena de nostalgia a los

rosarios, a las patentes y cigarros que lo rodeaban. Es que él no estaba

en una montaña y tampoco se hallaba a una altura considerable como

para ver todo el planeta y mucho menos a todos los hombres, pero

sabía que ese hombre que buscaba podría hallarlo si recorría unos

cuantos kilómetros; solo así lo encontraría.

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Bajó y arregló la motocicleta, se persignó y dio arranque: afortu-

nada-mente el transporte anduvo. Se abrigó bien y continuó el trayecto

de su improvisado viaje.

Cruzó el puente del río y retornó a su querido San Carlos. Felipe

vivió allí un par de años, pero es cierto eso que dicen, “de San Carlos

uno se enamora al pisarlo”, y este joven nunca lo olvidó.

Y era su destino el último de los distritos, el más extenso. Siguió

su marcha hasta ubicarse bien al sur, en Pareditas.

El muchacho iba en busca de su hermano del alma, una persona

especial que le enseñó que en lo simple se encuentra todo, hasta eso

que nadie espera. Iba en busca de su mejor amigo, un sencillo muchacho

llamado Samuel, del que no supo nada durante doce años, doce largos

años, teñidos de tristeza y soledad.

Y se condujo por una calle de tierra hasta ubicar las pequeñas

paredes de adobe que dan origen y nombre al pueblo, y después se

detuvo en lo que él llamaba el monumento de Guillaumet. Un histórico

sitio en donde descansa un trozo del avión de este piloto francés que

un día cayó en la Laguna del Diamante y que fuera socorrido por el niño

García. A Guillaumet lo buscó intensamente Antoine de Saint-Exupéry, el

autor de El Principito, la bella historia que Felipe y su mejor amigo

admiraban.

Ambos pasaban horas sentados en la base del monumento, a

los pies de Guillaumet según ellos, allí leían la gran obra literaria del

escritor francés, y se preguntaban: ¿Existió el principito? ¿Guillaumet lo

conoció? ¿Saint-Exupéry estuvo en San Carlos? ¿No se parecía la historia

narrada por el escritor, a lo que le sucedió al aviador en la laguna? Eran

dos niños inocentes y soñadores en ese inmenso paraíso del mundo

ñaquero.

Felipe transitó unos cuantos metros de distancia en su

motocicleta para dar con la casa de Samuel. Allí lo atendió la madre de

su mejor amigo. Se dieron un fuerte abrazo y con lágrimas en los ojos la

mujer le contó que su hijo trabajaba en la cantera cercana a la vivienda,

esa a la cual solían ir en los tiempos de infancia, para admirar su grandeza

y sentirse pequeños, insignificantes ante algo majestuoso e imponente.

La mujer, conocida como doña Flora, le sirvió una taza de

chocolate caliente. Le preguntó, en tono juguetón:

— ¿Te has perdido?

61

— Quería venir, pero por una cosa u otra se me complicaba —le

respondió, y tomando sus ya arrugadas manos, agregó: — Lo importante

es que regresé, que estoy aquí, que me reencontraré con mi mejor amigo.

Ella refregó un pañuelo por sus ojos para quitar unas lágrimas y

le contó:

— Samuel anda noviando con la María. ¿La recuerdas?

— ¿La hija de don Víctor, el almacenero?

— ¡Ella!… Es muy buena. Pero antes salía con el hijo del patrón,

el mayor.

— ¿El Lucas?

—E l Luquitas… Como cambió ese chico… Es que se le murió la

madre hace tres años…

— No me diga.

— Sí. Bueno el andaba con la María, y ahora se odian con el

Samuel. ¿Viste que eran muy amigos? No como vos, pero se llevaban. La

cuestión es que actualmente él maneja la finca, y nos pidió la casa…

Pero todavía no encontramos nada y quiere que desocupemos esta

semana.

Casualmente, Lucas fue ese día. Estaba algo borracho, no

reconoció a Felipe. Le gritó a la mujer:

— ¡Se me mandan a cambiar hoy… porque si no, los saco con la

policía!

Y se marchó. Doña Flora no hacía más que llorar. Entonces el

muchacho que retornaba a sus pagos después de doce años, subió en

la moto y fue a buscar a su amigo a la cantera.

Al llegar, se percató de que Samuel ya había regresado a su

casa. Se quedó unos minutos allí y en silencio observó la inmensidad de

la cantera. Fumó un cigarro y retornó con ansias de ver por fin a su

mejor amigo.

— Samuel ya viene, se fue al pueblo a comprar carne para hacer

asado. Me dijo que quiere celebrar con su hermano del alma el día del

amigo; que ni el Lucas, ni los diez mil problemas de la vida lo pondrán

mal. Estaba feliz… ah, y que fueras haciendo el fuego—comentó doña

Flora, ya más calmada.

Felipe se echó a reír, y buscó leña, preparó la parilla y notó que

Samuel tardaba en regresar, por lo que decidió ir a buscarlo.

— ¿En qué salió? —interrogó el muchacho.

62

— Se fue en bicicleta —respondió la mujer.

El joven partió en su moto y aprovechó para comprar un buen

vino. Notó los cambios de Pareditas: más barrios, más gente, más pro-

greso. Aunque no todo había cambiado; el tanque y la iglesia estaban

igual, la escuela, la cancha, la plaza, la estafeta y el aroma a orégano

seguían allí.

Cuando Felipe volvía divisó a Lucas discutiendo con Samuel;

este último tenía la misma apariencia, solo estaba un poco más alto.

Se detuvo frente a ellos. Samuel lo reconoció de inmediato y le

dio un fuerte abrazo. El borracho se tomó la cabeza y después lo saludó.

Dijo luego:

— Felipe, aquí todo cambió… Hasta los amigos.

— Hablaremos mañana Lucas — le indicó Samuel.

Y abrazando a su mejor amigo, lo invitó al monumento de

Guillaumet. Caminaron con la bici y la moto a la par, detrás de ellos se

aproximó el ebrio y enfurecido muchacho, propietario de la finca, que

sostuvo en sus manos un revólver y a Samuel amenazó:

— Si no te vas de mi casa, de mi finca, te mataré. Lo juro por mi

madre. Ya me robaste a la mujer que amaba. ¿Ahora quieres mis tierras?

A lo que el amenazado arremetió:

— ¿De qué hablas? María no te amaba… Y apenas consiga casa

me iré; no quiero estar un día más en tu finca.

En ese momento, la ira corrió por el cuerpo de aquel que portaba

el arma. Apuntó al corazón de Samuel, pero Felipe rápidamente forcejeó

con el borracho. El hijo de doña Flora se sumó a esa disputa, y en ese

instante un disparo retumbó en la tranquila Pareditas y obligó a los

pájaros a espantarse, los obligó a volar, a refugiarse. ¿Quién sabe el

rumbo que tomaron? Si fueron a Piedras Blancas, a Los Alamitos o a

Papagayos, ¿quién sabe?

Lucas corrió por el campo, mientras los dos amigos que se

habían reencontrado después de mucho tiempo, permanecían

asombrados, viéndose ensangrentados. Reían y lloraban a la vez: es

que uno de ellos estaba herido, uno de ellos moriría. Debían recuperar

doce años de ausencia, en apenas unos cuantos minutos.

Leyeron alguna parte del último capítulo de El Principito, en donde

dice: “Y si llegan a pasar por allí, les ruego: no se apresuren; esperen un

momento, exactamente debajo de la estrella. Si entonces un niño se les

63

acerca, se ríe, si tiene cabellos de oro, si no responde cuando se le

pregunta, adivinarán quién es. Entones, sean amables. No me dejen tan

triste. Escríbanme enseguida, díganme que el Principito ha vuelto”.

Felipe dijo: —¿Sabes cuál frase me gustó siempre?... Esa que de-

cía: “Si tú vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, desde las tres

comenzaré a ser feliz”.

Samuel intentó reír pero no arrojó carcajadas al viento, sino

lágrimas que humedecieron la tierra del ñaco. Finalmente, secó el llanto

y habló:

— El principito existió… Guillaumet lo conoció… y Saint Exupéry

anduvo por aquí, y hasta se inspiró en la historia de su amigo para

escribir un libro tan mágico… Tengo miedo, Felipe. Pasaron tantos años

y no quiero que nos despidamos.

— Todo estará bien… Aunque hace frío.

— Es que es veinte de julio.

— A propósito, feliz día.

Sonrieron. El de la moto, dijo:

— Ya no estés mal y abrázame ¿quieres?.

Samuel lo abrazó y vio como su amigo cerraba los ojos para no

abrirlos jamás. Fue allí que pensó en su parte preferida del libro, letras

del capítulo VII que expresan: “Lo tomé en mis brazos, lo acuné y le dije:

La flor que tú amas no está en peligro… dibujaré un bozal para tu cor-

dero y una armadura para tu flor… yo… No sabía qué decirle, me sentía

muy torpe. No sabía cómo acercarme ni cómo llegar a él… Es tan miste-

rioso el país de las lágrimas”.

Y así, Samuel pasó interminables minutos, hasta que las balizas

de la policía se entrometieron en su mirada. Pero lo vehículos y el

movimiento de gente curiosa no impidieron que el mejor amigo de Felipe

llorara a su hermano del alma mientras lo sostenía entre sus brazos.

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65

HUGO RAMÓN VALVERDE

Nació en El Capacho, San Carlos, el 13 de julio de 1948. Recibido de Bachi-ller Nacional Técnico Agrario. Se desempeña como empleado administrativoen la Municipalidad de San Carlos desde 1970. Escribe poesía folclórica. Princi-palmente relacionada al paisaje y tradiciones de San Carlos. Sus principalesobras: “Vení a San Carlos” cueca, “Cerro de Los Claveles” cueca y “Laguna delDiamante” canción.

EL SOLAR DONDE YO VIVO

San Carlos es el solar donde yo vivo

qué suerte haber tenido por cuna este lugar,

y poder caminar su tiempo de estío

cuando se acabe el mío… tal vez me ha de guardar.

Como un gran ventanal

abre de par en par

mañanas de ilusión,

y el murallón marrón

parece despertar

cuando lo alumbra el sol,

y cuando su calor

empieza a derretir

su poncho de cristal,

se hace agua y canción

su viejo corazón

por el valle frutal.

66

Y ya todo es labor

hay frutos de dulzor

todo es fecundidad,

por cada callejón

recorre con frescor

su alma forestal,

y tu agraria luz

que ilumina mi ser

hace que yo pueda cantar,

la noche me brindó

con tu silencio azul

la cadencia de un vals.

Si arde la ciudad

San Carlos es brisa suave

como el vuelo de un ave

en círculos de paz.

Es nuestra identidad

la del hombre sencillo

que guarda en los bolsillos

trabajo y amistad.

Y así se echa a andar

la gente en su paisaje,

no hace falta coraje

sobra tranquilidad.

Tenemos además

como premio consuelo

ese olor del suelo

de la reja al arar,

su tierra virginal

preñada de riquezas

es toda su grandeza

así es mi solar.

67

DE TANTO ESPERAR

Chicos ¡llegó el maestro y una señorita!

¡Quizás tengamos pronto reabierta nuestra escuela!

Así gritaba el niño con bombachas, botas y espuelas,

con el sombrero en los ojos, con su propia vergüenza.

Corrían a nuestro encuentro con cierta avidez.

Corrían a nuestro encuentro con ansias de crecer.

Estaban todos allí, extasiados, expectantes;

con cuadernos sin rayones, con lápiz sin usar,

con guardapolvos planchados, de lágrimas un poco más…

¡Uf! ¡Llegué! ¡Soy el maestro!

¡Mi esposa la señorita!

Con una llave en la mano y en la otra

la azul y blanca bandera.

Corríamos al encuentro de un puñado de polluelos

que anidarán en la escuela.

Corríamos para entregarles el total del equipaje;

una valija vacía de cosas grotescas,

un bolso de ganas, de palabras, de caricias,

una tiza blanca, enterita, un borrador, un temblor,

un libro, que de repente en el aula como flor apareció,

perfumando esa escuelita que ayer mismo enmudeció.

Hoy la campana resuena latente.

Hoy los cerros son testigos ciertos del grito de la niñez.

Hoy, ocho años pasados son recuerdos

Es bullicio alegre en comunidad.

Hoy, el maestro llegó embarazado de sueños,

de propuestas, gestación de muchos años.

Hoy poseyendo dos hijos, parimos treinta más.

Muchos polluelos en el palomar

que dirán luego escribiendo ¡Te quiero mucho, mamá! Donde el libro es

la almohada

y el maestro con su hombro, un lugar para llorar...

Son aquellos maestros que compartirán el hogar

El paisaje, las comidas, la noche sin soledad

Aquellos que velan sus sueños cuando faltan sus papás,

68

y como duendes en la noche contemplan con amor

ese incesante soñar...

Hoy llegó el maestro, llegó la señorita...

Hoy la escuela vivirá...

Hoy la bandera en lo alto del enmohecido mástil

se elevará dando muestra de su presencia,

marcando soberanía geográfica de la humanidad.

Marcando con sacrificio, con temple y honestidad.

Se pueden llenar valijas para luego partir,

valijas de recuerdos, con lágrimas, con tizas hecha polvo,

con cuadernos ajados, con el corazón agonizante.

El maestro, el pap… a veces dichos por la voz de los

polluelos,Mam… maestra, te amo, se reciben en los cerros.

Maestros en la frontera, te necesitan maestro,

maestro de amor paterno, no con corazón de cuaderno.

Por lápiz o pizarrón Jesús nunca fue maestro,

el que serás para el niño, si entregas,

¡todo desde muy adentro…!

Acotación del antólogo: “De Tanto Esperar” responde a vivencias propias

del autor ante la reapertura de la Escuela Albergue “Yapeyú“.

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ADOLFO AGUILERA

Nació el 15 de mayo de 1957 en Buenos Aires. Radicado en Mendoza, apartir de 1974, domiciliado en San Carlos, casado, padre de ocho hijos y abuelode tres nietos. Obrero rural, ha publicado tres obras de versos gauchescos. “SanCarlos y la Poesía” (1984), “Un trozo de mi raza” (1999) y “Reliquias Camperas”(2003). También ha editado un CD con temas del repertorio folklórico de autoríapropia que lleva como título “Herencia”.

COMO TÚ HAS QUERIDO, PAPÁ

La guitarra y ese canto

que dejaste padre mío,

aún perdura todavía

en el seno de este nido,

a orilla de ese fogón

así como tú has querido.

Es el puntal preferido

que sostiene con pasión,

tus recuerdos eternamente

al lado de aquella flor

que tú elegiste un día,

para entregarle tu amor.

El que hoy agradecido

con orgullo a vos te canta

y al cielo aún levanta

su canto cual oración,

para que sepas, viejito

que estás en mi corazón

70

UN AÑO MÁS...

Un año más ha cumplidopor eso de corazónvoy a cantarle mis trovas,a la gaucha tradición.

La que en mi suelo perdura,y en el alma de cantory en la del abuelo gringo,que un día se aquerenció.

Y se aferró a los cuyanospara agradecerle a Diospor dejar que en este sueloforme su nido de amor.

Igual que la del hornero,bajo de un sauce lloróna orillas del arroyuelodonde nació esta canción;

que un hijo de aquel viejito,al compás del diapasón,te la va a cantar hoy día,San Carlos, con gran pasión.

Como ayer lo hizo mi abuelocuando a este suelo llegó,con esa alforja cargadade sueño y de ilusión.

Al pie del macizo andino,Él la sembró con amor,para que hoy yo cosechede esa planta lo mejor,

y la convierta en poesía,y al cielo cual oraciónla eleve por la mañana,dándole gracias a Dios.

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ELVIRA NIEVES DEL CARMEN BERÓNDE GRANDA

Nació en Pareditas, San Carlos. Cursó toda su primaria en la escuela “RíoNegro” de Pareditas y años más tarde volvió para ejercer por doce años suprofesión de maestra. Es docente jubilada, esposa y madre abnegada. Publicólas poesías “Escuelita de mi Pueblo” y “Para Nuri” 2005 en un periódico local.Publicó también su obra “Escuelita de Campo” en folleto Asociación de Educa-dores Jubilados Provinciales de San Rafael.

ESCUELA, LA CASA DE TODOS

Oyeron tus muros, mil voces de niños.

Mil llantos, mil risas quedaron en ti.

A través del tiempo, grabada en tu cuerpo…

La infancia del hombre guardas para tí.

Destinos nacieron en cada latido,

de la pura esencia de tu corazón.

Rincones callados donde florecieron,

capullos de vida, regados de amor.

Tus cálidas aulas, son dulce memoria,

que encierran nostalgia de aquel que se fue,

dejando en tus brazos mil sueños queridos.

Sus primeros años que no han de volver.

La luz de tu espacio es magia que inunda,

y carga las mentes de tanto saber,

modela las vidas con gran sutileza,

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y marca el futuro sendero del bien.

Mirando las horas llenas de fatiga.

En silencio acuñas el diario trajín

de todos los seres, que en tibio regazo,

su noble tarea cumplen hasta el fin.

Serena recibes al que llega hambriento

y extiende sus manos con sed de aprender.

Entregas semillas que son tu tesoro

y en fruto maduro, partir ves después

Así tu cosecha renueva tu alma

y nunca te cansas de dar tu calor.

Tu tiempo envejece pero no termina,

ofreciendo siempre tu paz y tu sol.

Por eso mi mente desborda de recuerdos.

Despierta el pasado, me veo otra vez

cuando, siendo niña, corría en tus patios,

saciando en tus aulas mi sed de aprender.

Partí como tantos, un lejano día.

Dejando en tus brazos, mi tiempo de ayer.

Y también guardaste mi querida escuela,

mis días de infancia, mi feliz niñez.

Más tarde el destino, quiso que volviera,

con mi joven sueño, en ti a florecer.

Formando otras almas, llenando otras mentes.

Dejando las horas, que impone el deber.

Queda aquí por siempre parte de mi vida.

Por eso hoy te brindo con gran emoción,

mi mejor palabra, para recordarte.

Mi mejor deseo, desde el corazón.

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PLEGARIA DEL LABRADOR

Te doy gracias, SEÑOR, por esta tierra.

Por el sol que despierta mis mañanas.

Por el agua que corre por mis surcos.

Por el puro aliento de su brisa sana.

Por la fuerza que le diste a mis manos,

para hacer de mi siembra maravilla.

Por la cosecha feliz de mi trabajo.

Por el verde color de mi gramilla.

Por el misterio que fecunda la semilla.

Por la belleza simple de las flores.

Por la vida que bulle en cada rama.

Por dar la ansiada calma a mis dolores.

Te ofrendo mi esfuerzo y mi fatiga.

Mi secreta esperanza, mi alegría.

Mi cansancio de sueño adormecido,

que se renueva en mi pecho cada día.

Te pido, SEÑOR, que repares mis heridas

y que limpies con tu mano mi sudor.

Que con mi fe, pueda yo, hundir mi arado

y contar con la grandeza de tu amor.

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UN RECUERDO PARA GLORIA

El enjuto rostro y la mirada ida,

su pequeño cuerpo, aún más pequeño,

descubrí una tarde, una tarde fría…

creyendo que todo sería un mal sueño.

Me negué mil veces, para no saber.

En cada pregunta, la esperanza puesta.

Quería engañarme, quería no ver.

El camino iba y no tenía vuelta.

Así, con mi pena la vi decaer,

comprendí sus ansias y su desazón.

Traté de infundirle confianza a su ser…

pero su destino quebró su valor.

Sentí yo su afecto que no demostró,

sufrió, pareciendo ser diferente.

Ocultó sus penas para protegerlas,

pero todo aquello no fue suficiente.

Sus males le fueron carcomiendo el cuerpo,

su piel se hizo pliegues, su voz se quebró.

Implacable el tiempo se llevó sus días,

sus fuerzas flaquearon y se derrumbó.

Su imagen revivo de tantas jornadas

con tiza en la mano…blanco delantal.

Dejando sus horas en la dura lucha…

que impone el trabajo noble de enseñar.

Entonces, yo estuve también a su lado,

me apoyé en su brazo, en esta labor.

Fuimos camaradas, compinches y amigas.

Hoy se fue y me queda sólo mi dolor.

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¡Qué corta su vida! ¡Qué corto su sol!

Su pálido cuerpo lo vi padecer

entre el lienzo suave de su suave lecho…

Se quedó muy quieta al amanecer.

Apreté su mano, quise retenerla.

No pedía nada, guardó su temor.

Para mí fue un poco misterio,

pero yo le pido por ella al Señor.

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TERESA CANZONIERI

Nació en Dorrego, Guaymallén, el 5 de noviembre de 1946. Vive actual-mente en Chilecito, San Carlos, completó sus estudios de Parapsicología. Esmadre de tres hijos a quienes dio alas y fuerza para volar y madre de tres hijosmás, pero del corazón. Sus obras hablan de las cosas del corazón y de la familia.

TIEMPO IDO

Hoy tengo ganas de hablar contigo…

de cosas pasadas, de tiempo ido,

recordando los días

en que tú y yo nos encontrábamos.

Cuando poniendo mi mano en tu pecho

sentía que tu corazón se agitaba,

rozando tus labios en mi boca me besabas.

Hoy tengo ganas de escuchar tu voz…

Al escucharla, callar…

Morir de a poco sin poder contestar.

Esta sangre caliente que corre en mis venas

alborota mi cuerpo y mi mente sueña.

Hoy tengo ganas de escuchar tu voz…

Al escucharla, callar…

Morir de a poco sin poder contestar.

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MARTA LILIAN VITALITI

Nació en su casa paterna, en Chilecito, San Carlos, es docente, dirigeactualmente la Escuela “9 de Julio”, es madre de cinco hijos, esposa de ungendarme especializado en alta montaña, catequista por vocación. Escribe ins-pirada en hechos de la vida real para inmortalizar valiosas historias y regalarintensas emociones a sus lectores.

MI CABALLO... MI ZAINO... MI ORGULLO

Fue un caballo con historia

que supo de aplausos y gloria,

pero para mí, comenzó su vida

cuando cumplí 18, ¡aquel gran día!

La familia reunida

para darme la sorpresa

no imaginó la emoción

que me embargó de pies a cabeza

y anidó en mi corazón.

Te monté muy despacio, amigo,

como para darte tiempo

a que de a poco entendieras

que desde ahora estarías conmigo.

Y me sentí el más grande,

con un sueño cumplido:

mi caballo… mi zaino… mi oscuro…

el que galopó en mi mente

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de pequeño niño dormido.

Después te tocó estar solo,

más de un año perdido,

sin más que el cielo por abrigo

y las montañas heladas.

Y te buscaron tanto en vano,

por los montes y los llanos

sin saber qué camino

se cruzara en tu destino.

Si hubieras podido hablar,

cuánto me hubieras contado

de días sin esperanzas…

de fuerza y lucha por tu vida;

y de un día como un milagro,

otra vez voces conocidas,

manos amigas, hermano,

y hasta lágrimas de alegría.

Volví a montarte orgulloso,

a mostrar a todos tu victoria,

hablar de tu gran hazaña

en aquella lejana montaña.

A imaginar tus desvelos,

tu aventura, tu vuelo,

que te mantuvo de pie

firme sobre nieves y hielo

haciéndole frente al viento,

postergando el sufrimiento,

sintiendo la fuerza de adentro

de lo profundo de tu ser,

de ese espíritu de los caballos

que no todos pueden ver.

Si hubieras podido hablar,

hubieras contado, amigo

de cómo el tiempo fue testigo

de tan grandiosa historia

81

en el más largo invierno

del que tuvieras memoria.

Volviste a mi lado caballo,

mi zaino… mi oscuro… mi orgullo…

y fue una fiesta en al alma

y un canto triunfal de alegría.

Pero, como poco dura

a veces la ventura,

llegó aquel triste día

que de tan gris

enturbió el alma mía.

Fue silencioso tu adiós,

silencioso fue tu partir

y a tu manso trote, el cielo

te salió a recibir.

Mi caballo… mi zaino… mi orgullo…

Solo me quedó tu recuerdo

y aquel ejemplo tuyo

de fuerza, coraje y valor

que salen del corazón

cuando todo parece oscuro.

Desde aquí te volveré a ver

cruzar al galope el firmamento,

espíritu libre como el viento

desafiando a la vida sin desmayo,

porque la vida está en el alma,

en el alma…

que también tienen los caballos.

Acotación del antólogo: el precedente poema se basa en la historia verídica,

acontecida en las cercanías de la Laguna del Diamante, en el departamento de

San Carlos. El caballo se extravió durante un reconocimiento anual de hitos que

realiza personal especializado de Gendarmería Nacional y fue encontrado un año

después.

82

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ESTHER NOEMÍ CARRANZA

Nació en Eugenio Bustos el 20 de septiembre de 1957. Es casada y mamáde siete hijos. Escribe desde su época escolar inspirada en las bellezas natura-les que la rodean y en vivencias personales. Siendo alumna de sexto grado de laescuela “Vicente Ortíz”, obtuvo mención especial en un concurso literarioorganizado por la Municipalidad de San Carlos en 1969. Reside actualmente enel distrito Eugenio Bustos. Cuenta con obras que no ha podido aún publicar:Dulce angustia, Efímero, Alfabeto Loco y Alma Desnuda, entre otras.

SE ME ANTOJA

Se me antoja esta tarde de agosto

escribirle a tu sol y a tu suelo,

embriagarme del aroma de jarillas,

piquillines, chañares, montenegros,

algarrobos y altepes espinosos

de tallos retorcidos y resecos

que cubren con su manto centenario

tus médanos, tus campos cual bosquejo.

Se me antoja escribirte pueblo mío

centenario, pujante y decidido,

el agua cristalina de Los Andes

te refresca, te fertiliza y te da vida,

vida que en ti merece ser vivida,

pues eres una postal cada mañana

y el ocaso de tus tardes soleadas

se quiebra en mil astillas naranjas.

Se me antoja escribirle a tu pasado

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estéril, inhóspito y bravío

cuando el indio malonero era el dueño

de tus montes, tus valles y tus ríos,

chuza y lanza, sangre y fuego

escribieron tu historia sancarlina.

¡Cómo no estar orgulloso de ser parte

de esta gente que hoy por tus calles camina!.

Neyú Mapú decía en sus versos

el poeta pehuenche en aquel tiempo

y hoy como ayer antú y quillén te guardan

desde lo alto de tu firmamento.

Perdón quiero pedirte suelo amado

por mi atrevido antojo de escribirte,

solo quise expresarte lo que siento

y mi humilde homenaje así rendirte.

Glosario:

Neyú Mapú: aliento de mi tierra

poeta pehuenche: cacique llamado Currilipí

antú: sol

quillén: luna

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SILVIA ALEJANDRA LAPALLA

Nació el 26 de mayo de 1967. Reside en la Villa de San Carlos. Estudió enel colegio “Nuestra Señora del Huerto” y fue en aquella época cuando comenzóa pasar largas horas con lápiz y papel sin necesidad de otras cosas para entrete-nerse. Empezó escribiendo todo aquello que se refería a la amistad, luego lasde amor y por ende las de desamor. Escribe para sí misma y para aquellos queno se animan a escribir. No ha tenido la posibilidad, hasta ahora, de editar.Actualmente trabaja en la Biblioteca Popular “Maestro Pedro Azín” de la VillaCabecera, donde puede compartir vivencias con niños y conocer sus diferen-tes realidades.

MUJER

Delicadas son sus manos

cuando cosen o dan de comer

a sus hijos o a los ajenos,

porque es inmenso su ser.

Ojos tiernos que observan

porque de otra forma no saben ver,

dibujan y desdibujan el mundo

aferrándose en quién creer.

Frágil y sentimental

como fuerte e indestructible,

porque lleva consigo el coraje

y un torrente de sangre apacible.

Señor, te pido…

Por las que labran la tierra,

y por las que amasan el pan,

por las que están detrás de un escritorio

y las que luchan por sanar.

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Por las que tratan de conducirnos,

y por las que rezan por los demás.

Por las que crían niños en un hogar

sin preguntar de dónde vienen

y se preocupan en saber a dónde van.

En este día y por siempre

protégelas Señor,

que a una de ellas le debo mi vida

y soy lo que soy.

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SAN CARLOS, MI PUEBLO

He aquí mi San Carlos

rodeado de emociones,

inventando los colores

del trabajo y del progreso.

Yo he nacido aquí

en este pequeño pueblo,

no lo elegí y lo quiero;

no cambiarlo es mi deseo.

A veces la lejanía

condujo a mi pensamiento

que San Carlos guardaba

mi infancia y mis secretos.

Y he añorado a mi pueblo

creyendo estar muy lejos,

aislada entre la gente,

la misma gente de mi pueblo.

San Carlos…

San Carlos mi hogar,

aquel del aire puro

Y claras aguas de manantial.

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VENDIMIA

No es un simple racimo de uva

lo que un par de tijeras corta,

es el trabajo del labriego

que riega, poda, ata y añora.

Que vive temeroso de tormentas

que asechan en las noches veraniegas.

Es el desvelo de sus dueños

de poder cosechar el fruto divino

para dar a conocer al mundo

lo que hace nuestra tierra

con los cuidados y esperanzas de muchos.

Y en los largos callejones

tachos cargando la Vid,

el carrusel de los camiones

anuncia que ella es la reina,

que está terminando la cosecha,

que otra vendimia llegó a su fin.

Dios ampare los viñedos,

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SILVANA BORDÍN

LA LIBERTAD

Libertad, libertad, libertad…

¡Cuántos significados!

Libertad… desplegando sus alas

cuando la crisálida se transforma

en mariposa.

Libertad… sinónimo de identidad,

al término de la pubertad.

Libertad… opción ante los caminos

que se abren en la adultez.

Libertad… habilidad de elegir,

exquisito elixir de los pueblos.

Libertad… condición del

florecimiento del amor.

Libertad…inspiración para el derrame

de palabras del escritor.

Libertad… para una explosión de colores

en el lienzo del pintor.

Libertad… flor bella y delicada

ambicionada por el hombre

de todos los tiempos.

Libertad… flor perfumada y frágil

cual cristal, pues al ser parte

de lo humano y lo universal

necesita de la sabiduría…

Sabiduría para disfrutarla sin quebrarla,

para conservarla sin guerras ni armas,

para enseñar a construirla desde la infancia…

¡Libertad, libertad, libertad!

¡Cuántos significados!

¡Cuántas expresiones!

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REM

ZONDA

Masa envolvente

que no teme arremeter contra la infranqueable montaña

con la fuerza que le dio el mar;

que no se avergüenza de frotar el suelo

hasta calentarse y excitarse.

Que desde lo alto de los cerros

divisa el valle

y ardiente de deseo se lanza en una carrera desesperada

para alcanzar los corazones del llano.

En su revoltoso andar

se roba el polvo de los guadales,

usa los esbeltos álamos y los robustos sauces

para expresarse

con el mudo zumbido de sus ramas

y la sorda armonía de cables y varas que hace rechinar

en agudas melodías de violín.

El Zonda… que es capaz de enfrentar

todo lo que se interponga en su camino,

perturba las mentes,

ciega los ojos de los incautos, roza cálido y áspero

la piel de las personas,

las empuja y juega con ellas.

Aunque a muchos desagrade,

él continúa con su objetivo sin dejarse vencer;

pues de lo contrario no llegaría a ser… el Zonda;

sería otro que no es y se engañaría a sí mismo.

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PARNOM

CONSAGRADOS

Es mentira el amor,

es mentira el discurso siniestro

que me recita cada noche una

botella rubia

en el marco de mi ventana...

Porque estás, porque no estás,

porque te desgasto pensando y

porque revives a media noche

en la tinta joven de mi

pluma perdida... en los garabatos

de mis manos...

No es la cotidianidad,

ni la costumbre como dicen por ahí,

no ha de ser tu intención mentirme,

la ocasión lo exige; la mentira es verde...

al igual que tus ojos.

Sumado a los desplantes cosmogónicos

de la mentira de mi vida... no es que

quiera que te quedes; es

la rutina que me incita a recordarte...

o a recordar que te recuerdo.

Las noches sin vos

no son noches ni días,

son madreselva y palabras...

Es un espejo agrandado

en los confines de mi vida...

Es un adiós, el destierro de

las sonrisas crispadas y durmientes,

es la demencia de los amantes

tortuoso y atormentados por

94

un loco desliz del misterio mundano...

son amantes enloquecidos

del amor...

el amor que nos levanta, que nos duerme,

el amor que nos hace recordarnos y

volver a enamorar,

el amor o el instinto que me mueve

a abrasarte y besarte cada noche en

la ficticia imagen de una imaginación

atormentada por la sombra del recuerdo,

recuerdo que se materializa

cuando empiezo a olvidarte...

El olvido también es una mentira.

Porque me mientes, porque te miento...

Porque seguimos al pie de la letra

las leyes de la vida...

La vida es una cualquiera... y

para cuando me deje solo,

abrasado a algún zanjón nocturno

en la distancia estéril de los sueños...

espero conservar aún el recuerdo...

Es mentira el amor,

es hipócrita el recuerdo.

Como el brillo de las ojeras

del destino,

nos sonríe el sol en

la mañana intensa, en

el ocaso gris y llano.

Ten compasión mi niña,

ten compasión del amor...

No lo atormentes porque es

muy joven el crepúsculo y

el rocío no ha acabado de

cubrirte con su miel de cobre, miel

de lágrimas aladas de los destierros pasados

95

que nos mantienen infectos de caricias...

Bebe de la copa, mi niña..., bebe

que es la cicuta que ha de matarte...,

disculpa, no es muerte,

es una mentira la muerte, es un

secreto la dulce intención de tus besos,

tus blandos y rosados besos...,

una mujer me los ha prometido.

Precipitas desde el éter al ambiente

suave de la mañana intensa...

de la mañana a las mágicas llamas

de mi descripción elocuente, calla mi niña,

porque una mujer agiganta el paso...

Es un pimpollo que estalla,

cuando de repente madura el ocaso...

Tengo sueños en las manos,

sueños que le sonríen al café de la mañana,

que le sonríen al calor de tu mirada;

tengo palabras aladas que

apuñalan en un texto

la idea de recordarte.

Tengo alas en las manos y muchos sueños postergados...

Cuando llegue la noche clara a

su punto de néctar divino,

sé que vas a abrazarme para decirme

que todo pasó... es el amor que nos funde

ante la muerte de una niña... mi niña.

Una mujer me prometió que se iría,

me ha prometido tus besos suaves

de miel y néctar que hacen volar

mis manos aladas...

Veo mis letras morir en la tarde,

al precipitar en tus sábanas blancas...

Siento mis palabras partir

en la mañana,

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como niñas descalzas

sobre espinas de sal.

Es una pena que

se aglomera en las puertas

de los abismos...

Suelen ser palabras que

se convierten en silencios,

antes de salir a andar por las

bocas de los nadie.

¡Será por eso que te quiero tanto!

cuando la noche calla la

eternidad pujante de tus ojos de esmeralda, y

asesinan tus besos el mal humor que

me amarga la boca, cual la

savia verde de los árboles

moscatos de los sueños.

Hay mañanas en que encuentro

a la vida ahorcada en el

umbral de la puerta de casa, y

a la esperanza tullida

en la copa de un árbol desnudo.

Cuando los buitres acorralan

las formas extensas del

cadáver exquisito,

estallan de inanición las fronteras

del abrazo de tu manos...

...como en un sueño...

se extiende el destierro como

un desierto de rocas robustas, estériles,

colmadas de insectos y claveles del aire.

Cuando el dolor apuñala mis manos,

que es una avalancha de llantos postergados y

palabras que ordenadas sería un cuento...,

97

Cuando tu corazón oprime mi pecho, es...

un olor a flores secas

y ciudades de muertos que levantan catedrales...

No puedo evitar escaparme del tiempo en un

sueño exquisito,

- es el silencio que prometen las palabras -

Silencios como niñas descalzas

sobre espinas de sal.

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JUAN GALLARDO MORALES

SÚPLICA A GERALDINE

Regresa, Geraldine…

Que Chilecito te reclama.

Viluco llora y mi alma solloza con él.

Retorna a mis brazos y en El Rincón te haré mía de nuevo.

Regresa…

Hazlo pronto que los poetas entristecemos en noviembre,

acariciamos la muerte durante ese mes.

Regresa…

Porque Aguanda no es la misma, no mira al Yaucha con amor.

¡Y qué hará San Carlos sin ellos!

¿Qué hará?

Regresa…

Que la tonada se hace melancolía.

Demasiado dulce,

tanto que relaja,

tanto, que termina siendo amarga.

Regresa…

Que la soledad lastima,

arroja espinas a mi corazón,

y mi amigo está en La Consulta,

y la distancia duele en el alma, duele mucho en verdad.

Regresa…

Que el vino aún perdura en la botella que creías ver vacía,

y en mi guitarra una serenata pronuncia tu nombre;

dice “Geraldine”.

Pasaré la noche en Eugenio Bustos,

búscame que no dormiré.

Estaré a los pies de una cama,

sosteniendo esa rosa, que te amó en La Florida.

Lotes Barraquero no tiene vida sin tu luz,

El Álamo luce opaco,

como algún cuadro mal pintado,

100

intentando reflejar la belleza de Tres Esquinas.

Regresa Geraldine…

mi poema no es el mismo.

Regresa…

mis años quieren ser tus días para siempre,

ser un jardín, una canción.

Regresa…

vístete de paisana, como una criolla princesa de cuento,

y si no hay relato todavía, tú serás la protagonista,

y como no sirvo para personaje,

deja al menos que sea el que lo narre, que sea yo el escritor.

Regresa…

que la José Hernández luce triste,

la Villa perdió su alegría,

tiene algo que le nubla la mirada,

y son lágrimas.

Regresa…

Y haremos de Cápiz un solo paraíso,

lo alto y lo bajo irán de la mano.

Trazaré un nuevo camino, y el destino tendrá atajos;

pintaré las Casas Viejas de Banfield,

y a las fincas les diré,

que produzcan flores,

y que todas sean para ti.

Dibujaré tu rostro en el cielo,

y tus ojos en el viento,

así comprenderán los viñateros,

que la reina no lleva corona.

Regresa…

Pareditas te busca,

anhela besar tus labios, acariciar tu cabello negro,

negro como el caballo que montabas,

cuando el campo recorrías,

cuando en Paso de las Carretas rezabas.

¿Por qué no vienes?

¿Acaso es un capricho de la salamanca?

Retorna pronto, que uniré la cantera y la ripiera;

101

el norte y el sur.

Si al final la magia es la misma,

la fantasía dura lo que la niñez,

y lo cruel de la realidad, lo que uno se propone que dure.

Regresa…

Que en el pial ya nadie fuma,

hasta este desdichado que te recuerda se olvidó del cigarro.

Regresa…

Si el error no fue tuyo sino mío.

Regresa…regresa.

Que en Los Alamitos aún no te conocen,

que en Piedras Blancas no han oído tu voz.

Regresa…

Pues las acequias lo murmuran al regar,

y las compuertas dan fe de ello,

y los surcos, y los árboles.

Esperaré que vuelvas,

lo haré en Papagayos,

afirmado en alguna roca de El Paramillo.

Y cuando te vea venir,

le daré gracias a Dios,

te abrazaré,

y te diré un secreto; tan solo uno,

como alguna vez lo hiciera a los pies del Maipo,

en la tan lejana Laguna del Diamante.

Retorna pronto Geraldine,

que me doblo de angustia,

y en mi boca cantan los duendes,

algún verso de Daniel.

Regresa…

Tengo frío y octubre finaliza.

Regresa…

No quiero morir.

Prefiero mil veces la libertad,

esa que me ofrecías,

y que a la vez, yo se la otorgaba al aire.

Regresa…

102

que no le temo a la luz mala,

pero sí al infierno.

Los ángeles se ausentaron con mi libro,

y no recuerdo el final.

Tú lo sabes, pues lo has leído.

Regresa…

Porque sin querer me convertí en mendigo,

y contigo la sombra es abundante,

a tu lado la fiebre no importa.

Regresa…

Y bésame por última vez,

un beso tímido,

como en el puente del río,

como en el parque de tu pueblo,

como en Calise,

como en ese sitio oscuro,

en el que Don Bosco nada puede ver.

Regresa…

Y enmudeceré,

y seré tu silencio,

y lo que quieras.

Regresa Geraldine…

Regresa…

103

DANILO EMANUEL BARROZO

Nació el 4 de septiembre de 1988, vive en Eugenio Bustos, San Carlos, esamante del arte en sus más puras expresiones. Ha obtenido premios y mencio-nes especiales en representaciones teatrales, ha expuesto cuadros de su autoríaen el Honorable Concejo Deliberante de San Carlos y otras exposiciones loca-les. Escribe inspirado en la naturaleza y los sentimientos. Sus poemas: “Desier-to” está inspirado en los áridos paisajes sancarlinos y “Luna” en las vistas yreflejos de la luna en el valle de San Carlos.

DESIERTO

El viento cubre tu rostro en el medio del desierto,

la arena se apodera de tu hermoso cuerpo,

el Sol es tapado por la Luna y en ese momento toda la tempestad

termina…

Qué bellos son tus ojos,

qué hermosa sonrisa se refleja en tu faz…

Cuántos dioses desearán tenerte en sus manos,

cuántos hombres anhelan tu amor…

¿Qué me pasa...? Mis manos están despareciendo,

ya no puedo ver mis pies… ¿Qué me está pasando?

No quiero alejarme de vos, no permitas que me vaya

sin antes decirte que te he estado buscando todo este tiempo…

No dejes que vuelva a ese lugar oscuro,

déjame compartir el resto de mi vida junto a tu lado y acompañarte en

este desierto;

busquemos juntos la felicidad eterna…

¡No me dejes...! ¡Que no vuelva la tempestad!

No me dejes morir sin antes perderme en tus ojos…

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Despliega tus alas y llévame a otro lugar…

Déjame acariciar tu cuerpo, secar tus lágrimas y besar tu boca…

¡Rompe esta maldición que me está destruyendo el alma!

¡No me dejes...! Escucha por última vez lo que te dice mi corazón…

¡No, no te vayas, regresa, no me dejes morir!

LUNA

Qué hermosa eres entre todas las mujeres…

Peca celosa del cielo…qué inmenso es tu resplandor…

Cada vez que te miro encegueces mis sentimientos y

haces más grande mi admiración por vos.

Qué silenciosa es tu llegada, qué triste es tu partida,

qué serían las noches sin vos…

¡Oh! hermosa, siempre en lo alto, contemplando todo el frío y

el silencio de la noche, tu noche…

“Siempre cambiante, pero siempre igual,

solita hermosa y distante”…

El cielo es tuyo, mis ojos también…

La suave brisa que toca tu rostro,

las estrellas que adornan tu silencio,

ese que hace escuchar en lo alto del cielo.

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M. VIRGINIA R. FUNES GRACIA

Nació el 15 de junio de 1988, Realizó sus estudios primarios en la EscuelaN° 1-238 “Bernardo Quiroga” y secundarios en la Escuela “Hna. M. M. Loyarte”.Actualmente estudia Comunicación social en la Universidad Nacional de Cuyo.Escribe desde los catorce años y su máxima inspiración es la luna y las distintascircunstancias de la vida.

ÁRBOL

Con un suspiro me he de despertar.

Al no poder caminar,

junto al viento he de danzar.

Oxígeno regalo a cambio de bienestar.

Humo negro me dan.

Así, no podré respirar.

Entonces el verano en invierno se convertirá.

Y mis hojas caerán.

Mis hojas y mis lágrimas caerán.

Y mis hojas y mis lágrimas y mi vida

caerán.

Mi dueño entristecerá.

Su familia carecerá.

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Se humillará.

Llorará.

Su familia luchará.

Luchará.

Luchará.

Sin yo y sin amigos, caeré al vacío.

Y rezaré a mi Santo Dios, erguido.

Rezaré y rezaré para que mi tierra

no se enfade,

para que mi tierra

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DUOCENTÉSIMO DOSCIENTOS AÑOS MÁS TARDE… 

Mi tierra se presentaba

como un pedazo de sueño

(De alguno por el que muchos pasaron).

 

Y así,

mi tierra se convertía

en un lugar donde reinaba

el cosmopolitismo…

 Que es algo así como

<ser parte de… y no serlo>…

 

Y así, empezamos a ser parte

de lo que ya éramos.

 

Despojamos a los verdaderos dueños de sus tierras,

para invitar a los habitantes del mundo

a reinarnos, a “culturizarnos”

 

Y ahora…

¿Qué somos después de doscientos años?

 Y ahora…

¿Dónde están nuestras raíces más originales?

            ¿En la “conquista del desierto”?

            ¿En la fórmula alberdiana?

            ¿En los tantos gobiernos “de facto”?

Y ahora…

¿Qué somos después de tantos años?

            ¿Desaparecidos, sitiados, buscados

            amarrados, desaparecidos, sitiados

            derrumbados, asesinados? ¿“Industrializados”?

 

Y ahora…

¿Qué hacemos por cambiar la realidad?

            Tramoyas políticas por el poder.

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            Destrucción de los recursos naturales por el

caudal.

            Televisión y circo a cambio del intelecto.

 

Y nosotros…

            Buscando definiciones

                        para restaurar lo innecesario

 

Y nosotros…

            Dando respuestas, donde

                                                          

(Quizá)

 

Nadie pregunta…

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IMPROVISACIÓNescuchando La Isla

Ignorancia, interrumpida…

Instantes muertos,

rocas detenidas en el tiempo.

No es el hierro tan fuerte como parece.

Los candados y cadenas rompen sus nichos

Las manos por las paredes.

Las uñas gastadas.

Las palabras que se lleva el viento…

Un mortero es la vida:

Te machaca.

Te destruye.

Lo que queda, lo más rico.

(Lo más hermoso).

Los silencios.

Las cadenas que se rompen.

Los minutos que pasan…

El trabajo de huesos.

Las cadenas que suenan.

Las paredes.

No te detengas.

Ruidos, flores.

No vaciles.

No tiembles.

¿Muerte?

La fuerza de la vida.

Los gritos…

Medianoche.

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Luchar para poner las piedras.

Lamentos, voces.

Vámonos…

Nos esperan en casa.

¡Fortunato!

Silencio.

¡Fortunato!

Sin respuestas.

Ya no estaba.

Fijé la última piedra.

Y me fui.

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TUNUYÁN

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AUTORES

Pablo Frasinelli

Héctor Méndez

Evelina Verón de Triviño

Rayén Nazareno Castro Bergamin

Alejandra Adi

Damián Gática

Nelly Bustos de Giunta

Antonia Martínez de Passini

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PABLO FRASINELLI

Nacido en Mendoza en 1969. Residente electivo de Colonia Las Rosasdesde 2005. Novel (no Nobel) en letras. Sin casta nobiliaria ni premio literarioalguno. Desde la primera fecha hasta el presente, nada que la memoria colec-tiva merezca atesorar.

EL HÉROE

Mi nombre no importa. Soy profesor de Historia Antigua, aunque

ya estoy retirado. Estoy viejo, ciego, y probablemente también demente.

La primera y última condición quedarán demostradas con este

documento.

Se presentó un atardecer como cualquier otro, como al azar.

Ahora entiendo que eligió deliberadamente la hora crepuscular de la

tarde y de mi vida para el encuentro. Comenzó a hablar como retomando

una conversación interrumpida tiempo atrás.

Asumo que habrá leído la famosa novela de Mary Shelley. Allí el

monstruo es aceptado por un ciego al que no horroriza su aspecto.

Como en esa novela, yo soy el monstruo y usted el ciego”.

Usted está seguro de que este momento pertenece a la vigilia.

Le propongo lo siguiente: permitámonos creer que es una ensoñación y

no cuestionemos su irrealidad.

Comenzó hablando en griego actual, lengua que yo estudié para

acercarme a los primeros habitantes del Egeo. Después usó un idioma

incomprensible para mí. Tardé unos minutos en darme cuenta de que

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era griego antiguo, aquel usado por los poetas homéricos, y que yo

nunca había oído hablar.

He venido porque, como a todos, me gusta hablar de las

primeras épocas de mi vida. Lo elegí pues es un historiador de cierta

fama, por lo que pensé que disfrutaría de mi relato.

“Los versos a los que usted ha dedicado su estudio están

cargados de misticismo. Cuentan con una profusión de hechos

sobrenaturales, que incluyen la intervención de numerosos dioses.

Entiendo que se ha dejado de creer en esas divinidades, y seguramente

se sorprendería si le dijera que ahora está hablando con una de ellas.

Según lo acordado al inicio de nuestro diálogo, no objeté su

argumento.

Además, me convenció de alguna manera la juventud de su voz; la

seguridad de que en tan pocos años no podría haber estudiado un

idioma muerto tan complejo y usarlo con tal naturalidad. Mi silencio le

confirmó que había aceptado lo que afirmaba. Entonces continuó:

En realidad nunca fuimos dioses, aunque así nos llamarán, por

ser una raza poderosa e inmortal. Claro que la inmortalidad no asegura

la invulnerabilidad. Hemos ido muriendo de a poco y los que quedamos,

aprendimos el arte del anonimato, que venimos ejerciendo hace más de

tres mil años.

Yo luché en las tropas de Pérgamo. Conocí a Aquiles (otro de mi

raza), y al resto de los héroes. Recuerdo cada día del asedio y cada

detalle de las batallas. En noches como ésta, despierto sobresaltado.

Mis sueños están poblados de afilados bronces saturados de sangre.

Como mis sueños se han poblado de imposibles dioses.

Es cierto. Cuando se haya ido el último de los nuestros, también

desaparecerán nuestros recuerdos. La caída de Troya pasará a ser una

ficción recogida en un desmesurado poema, y usted podrá, al fin, negar

la existencia de este encuentro. Bien, es obvio que viví todos los siglos

posteriores a la caída de Ilión. Pero creo que como helenista a usted le

interesa esta historia en particular, y es la que a mí me interesa contarle.

Pasó toda esa noche hablando de los diez años que duró el

cruento combate. Por la mañana desapareció como la última sombra,

como el sueño que él propuso que fuera.

Usé muchos de sus relatos para redactar mi último libro, que

fue tan criticado por la falta de documentación que avalara su contenido.

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Estas páginas no intentan reivindicarlo. Sé que mi libro, como mi carrera,

están irremediablemente sumidos al fracaso.

Solo quisiera compartir esta experiencia desde el anonimato

con lectores desconocidos para mí, como lo hizo aquella noche ese

dios errante conmigo.

Pero esta vez yo seré el monstruo y usted será el ciego.

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ANIVERSARIO

Diez años juntos. Acercándose el aniversario, acordaron que

sería una buena idea festejar con un viaje. Ambos amaban la aventura.

Pasaron las siguientes semanas planeando una ascensión al cerro más

alto de América, del que se habían enamorado al verlo en una revista de

montañismo.

Cuando todo estuvo listo, empacaron su equipo en las mochilas

y tomaron el avión, dispuestos a vivir otra de las viejas correrías a las

que estaban acostumbrados.

Esperaban desembarcar en un mundo salvaje y atemporal, pero

en cambio encontraron una gran urbe que pretendía parecerse sin éxito

a una ciudad europea. Esta desilusión duró poco. Fuera de su límite

fueron tomando contacto con los auténticos habitantes de los Andes:

gente ruda acostumbrada a un clima hostil, un trabajo exigente y vastas

extensiones desiertas que acentuaban su soledad. Este entorno adverso

contrastaba ampliamente con su amabilidad. En los días que fueron

acercándose al cerro que los esperaba, conocieron a varias de estas

curtidas personas, a quienes la montaña les había enseñado tanto la

introversión como la hospitalidad.

Por fin llegaron al punto donde perderían contacto con la

civilización durante unas semanas. Un mágico lugar con un puente de

piedra roja sobre el río encajonado. Oyeron con atención antiguas

leyendas de cómo los dioses habían edificado ese puente para completar

el camino que conducía a los incas al sur de su imperio.

Comenzaron la travesía de acercamiento. A mitad de camino

se desviaron para visitar la famosa pared Sur del cerro. Habían visto

innumerables fotos de esta pared, pero al enfrentarse a ella quedaron

abrumados por su belleza. La inmensa mole de roca ascendía

violentamente, adornada por inmensos glaciares, hasta perderse en el

velo de fina nieve que el viento desprendía de la cumbre. A su pie se

alzaba un campamento base con algunas carpas. Encontraron a sus

ocupantes silenciosos y reflexivos, como en una oración. Tal era el

respeto que inspiraba la venerada pared.

Ellos, sin notarlo, habían adoptado la misma actitud. Pasaron

más de una hora ante el titán al que creían conocer tan bien y, sin embargo,

acababan de descubrir.

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Luego desanduvieron sus pasos y retomaron el sendero que

conducía a la ruta normal. Llegaron a otro campamento, este más animado

que el anterior. Estaban acercándose al final de la temporada, el frío se

hacía más intenso y hacía varios días había empezado a nevar. Mientras

esperaban que mejoraran las condiciones del clima, aprovecharon para

hacer algunas excursiones de aclimatación a cerros cercanos.

El día que decidieron iniciar la ascensión amaneció despejado,

aunque muy frío y algo ventoso. Siguieron la tenue huella casi borrada

por la nieve. Avanzaban a paso lento pero continuo. Al final de la tarde

llegaron a un campamento intermedio con un precario refugio. No eran

los mismos jóvenes que cuando se iniciaron en el montañismo; sentían

el peso del cansancio y el duro golpe que asesta la altura. Pero se

repusieron rápidamente y sin demora empezaron a derretir nieve para

hidratarse y luego comer algo.

Pasaron una noche intranquila. El viento soplaba afuera del

refugio y apenas pudieron dormir. A pesar de todo, por la mañana se

despertaron de buen ánimo y dispuestos a atacar la cumbre.

El cielo seguía despejado, el viento había amainado y un techo

de nubes bajo ellos había borrado al resto del mundo.

El deslumbrante paisaje les infundía fuerzas para seguir

caminando.

Llegaron a un punto en el que veían extenderse delante de ellos

un largo filo. En una de sus caras transcurría el sendero por el que

avanzaban dificultosamente, habiendo ya superado los seis mil

quinientos metros. La otra cara caía en picada abrupta. Era la pared Sur

del cerro, que ya los había encantado días antes cuando la vieron desde

su base.

Revisaron el altímetro y verificaron que la cumbre debía de estar

cerca. A la mitad de recorrido, él propuso asomarse al abismo. Subieron

hasta quedar parados encima del filo y enfrentados al vacío.

Ya habían sido conmovidos por sus tres mil metros de caída

vertical, pero, vista desde esta nueva perspectiva, la pared Sur se

mostraba todavía mucho más amenazadora.

Él notó un estremecimiento en su compañera de cordada, y vio

que retrocedía dos pasos. Inmediatamente pensó: ¡Cobarde! Como

siempre, el miedo no te deja disfrutar lo que tienes delante. El mismo

miedo que te ha impedido llegar a ser alguien en la vida.

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Ella se colocó detrás de él, clavó los grampones en la nieve y lo

empujó.

Se asomó para verlo en caída libre hasta empezar a rebotar en

las primeras rocas.

Continuó la ascensión, hizo cumbre y bajó para reportar el

accidente.

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HÉCTOR MÉNDEZ

Nació en Tunuyán, Mendoza, el 31 de diciembre de 1962. Hijo de ValentínMéndez y Lorenza Campos, oriundos de Tucumán, trabajadores que encontra-ron en Tunuyán un oasis para quedarse y echar raíces. En 1971 nace su herma-no, Hugo Marcelo Méndez. Cursó sus estudios, primaria y secundaria, en elColegio del Niño Jesús, y se recibió de perito mercantil en el año 1980. De niñoaprendió a leer con facilidad e incursionó a corta edad en el mundo del cómicsen revistas de tiradas semanales. Al terminar la secundaria, comenzó a escribirpoesía, siempre con inclinación romántica en su temática.

SEÑORA MÍA

Esbelta, solitaria y misteriosa,

señora mía, discurre vuestro encanto…

Como ensueño de vida preciosa

para mi alma que os necesita tanto…

A contemplaros, la brisa se detiene.

De vuestra esencia es el arrullo y la gracia,

que el devenir entre sus velos para mí tiene,

envuelto en auroras blancas y llenas de magia.

Quiera reina mía, que de vuestra presencia,

el placer efímero y vano, no anhele yo tanto,

el que deja en mi corazón vuestra esencia,

el que trae vuestro perfume y encanto …

Pues acaso me olvido que os pertenezco,

y que solo a vuestro amor elevo mi encanto.

Señora mía, os dejo mi ofrenda matutina,

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efímeras palabras en idiomas de grillos.

Quiero de vuestra misericordia aún hasta las espinas

y a cambio le entrego mi corazón puro y sencillo.

Omar. (sin h)

N. del autor: Omar le contaba a su amigo en estas palabras: Estoy

convencido, ¿sabes?, mmm…mala cosa la opulencia sin poesía…

¿De qué sirve?...

P. D. La descripción del último concierto al que Omar (sin h) asistió en

forma terrena se ha extraviado en algún lugar de la plaza de Tunuyán,

escrito en hojas de olmos y pétalos de rosas simples. Gracias.

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MEMORIAS DE LAS DAMAS BLANCAS

Escapé milagrosamente de las fauces de un gato presidiario; al

menos, eso evidencia su traje a rayas. Monocromático, sigiloso y artero;

no lo vi venir… Ando muy distraído, divago en mis sueños y

preocupaciones por demás… Es que hoy no tengo mucho para comer…,y

de sueños tampoco se vive…

Mi compañera escapó de madrugada, con un opulento más

virtuoso que yo. Él sí sabe interpretar las notas altas y vive en un

paraíso húmedo y oscuro, hacia la frontera, donde termina el jardín y

comienza el otro mundo; donde hay escombros y piedras amontonadas

contra una pared… Ella se quedó con la opulencia y yo con las poesías.

Creo que ambos ganamos un poco…

Mi amigo no tuvo tanta suerte, perdió una pata y una antena; así

es la vida… Igual, salimos en las tardes, pero no muy lejos. Creo que lo

mejor será mudarnos cerca del pino. Nunca me gustaron los malvones.

Mi amigo no puede trepar, y saltar muy lejos tampoco; se da vuelta y

cae de espaldas.

Este es un barrio peligroso. Demasiada luz durante el día. Hay

una superpoblación de gatos aburridos. Dicen que han visto una gallina

merodear por ahí… Igual, no recuerdo que alguna vez haya sido fácil.

Soy amigo de una araña vieja, monocromática y a rayas también.

Ella no tiene problemas, es una mujer sabia… Ella supo sobrevivir y me

cuenta historias a la hora del té. Hoy descubrí un nuevo dibujo en su

telar, creo que se le escapó un punto… Igual, no se lo voy a decir…Es

que, el hilo ya no viene como antes.

Recuerdo la inundación, ¡casi mé come un sapo! Me salvé porque

era bizco. Pero después hablé con él es vegetariano, solo que entonces

tenía mucha hambre… Luego fuimos amigos, hasta que un día se

enamoró… Mmm, ¡mala cosa el amor de sapos!... Se fue persiguiendo

sueños bajo la tierra. Las serenatas nos salían bien, él hacía los tonos

bajos y, como cantar no puedo, yo leía mis poemas…Igual, nunca a

nadie pude enamorar…, y el sapo asustaba a las princesas… Mala historia

esa de los sapos y las princesas…

Muchas veces me pregunté qué hay más allá del canal… Cuando era

niño iba a pescar con mi vecinita. Pero ella creció, se puso hermosa, se

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pintó los labios, y se fue…siempre se van, todas se van. No estoy

deprimido. Tal vez solo un poco confundido… De qué sirve un grillo

poeta, si ellas no escuchan. Nunca escuchan.

Igual, voy a seguir escribiendo. A mi sobrinita sí le gustan las

poesías, es una adolescente preciosa, tiene las patas largas, y quiere

jugar al fútbol; mmm, mala cosa el fútbol de mujeres…Yo jugaba fútbol

cuando era chico. No era bueno, era flaco. Y no saltaba lejos. Igual, ya

no importa. La pelota naranja la traía un escarabajo que vivía cerca de

la planta de gratea…Ese sí era bueno, se llamaba Diego… je je… que

casualidad, ¿no?

Dejo aquí, en un pétalo de rosa blanco, lo último que escribí.

Igual, no creo que a alguien le interese demasiado, ¡hay tantos pétalos

en el piso!... El problema de los pétalos es que no duran mucho…

Envejecen rápido, muy rápido, y luego hay que re-escribir todo de

nuevo… A mí me gustan por el perfume. Cada palabra que escribo libera

de las rosas su esencia; cada día estoy más enamorado de las letras…,

y de las rosas blancas… Así escritas, las poesías no solo riman; vuelan

en el aire y embriagan a las musas inspiradoras de los sueños… Dicen

que Dios escribe su historia en pétalos de rosas blancas…y que el mundo

es un jardín como el mío, donde las rosas adultas desnudan su encanto

con el paso del tiempo y nada se guardan para sí. Benditas las rosas

ataviadas de blanco, el terciopelo de su piel y el diseño de sus encajes

de satén… Así derramadas en ellas, las estrellas dejaron destellos de

una noche profunda y clara, al besarlas con el rocío que todo lo puede

cubrir…

Es que ando muy distraído…Fui de mañana a buscar pétalos

nuevos; en las mañanas son más tiernos; siempre antes de recogerlos

le dejo una oración a ella… Y sobre mis hombros se posó suavemente,

¡un pétalo rojo!... Y no hay más que damas blancas por aquí. ¿El rojo es

amor?... Sí que la vida te puede sorprender… En el pétalo estaba escrito

mi nombre…siempre creí que Omar se escribía con h.

“… Esta es la historia común de un grillo común y sus amigos…

Dice la leyenda que hay un grillo poeta por cada rosa blanca…Y que las

rosas rojas y amarillas despiertan pasiones desenfrenadas entre los

grillos músicos…, barítonos y tenores, todos de etiqueta para la gala

vespertina. Dice la historia que los grillos habitaban el paraíso antes

que el hombre. Y que la música y la poesía se derramaban en los jardines

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sagrados hacia la oración de las tardes. Según cuenta la memoria de los

tiempos, bajo sus alas, los grillos de la suerte traían su ofrenda de

música, para que las damas concebidas en sus largos tallos espinudos

despertaran jamás… Las rosas jóvenes se llamaban pimpollos, y era un

placer contemplar sus siluetas delgadas, danzar en las penumbras de

las tardes crecidas, somnolientas y llenas de rubor… Las damas maduras

agradecían a los cielos y a sus grillos enamorados, desprendiendo

pañuelos de colores y desnudándose lentamente con el correr de los

días y las noches eternas… Mas, cuando una rosa blanca eclosionada

en su capullo verdoso, apenas sus benditas líneas blancas asomaban,

la magia de la poesía ya flotaba en el aire, y un grillo sacerdote de las

letras, ante la presencia de la bella y sagrada durmiente, acudía a la

ceremonia del bautismo de iniciación de jóvenes grillos poetas,

guardianes y custodios de los rituales y las tradiciones que hablaban

de la creación en sí…la fuerza y el motivo ulterior de todo lo hecho, el

amor en su esencia. Cuenta la tradición que la poesía era la magia que e

desprendía de las damas blancas y flotaba hacia todo el paraíso de

Dios… Y que. a los pies de las doncellas, un grillo poeta cincelaba versos

en pétalos blancos como la nieve y puros como el corazón de las

agraciadas señoras que los entregaban con amor… Se dice también

que cuando una dama blanca andaba demasiado a su escritor, de su

corazón elaboraba un pétalo rojo con el nombre de su enamorado, y

que luego ascendía a los cielos convertida en ángel…

Y que al fin de aquella última noche, antes del amanecer, cuando

el poeta se dormía, ese ángel amado descendía de los cielos para

llevárselo con él….. y que en algún lugar secreto , están guardados todos

los pétalos rojos con los nombres terrenos de los escritores que

hablaran de amor ”.

A continuación se trascribe el último poema escrito por Omar

(sin h), a su rosa amada. Y luego, la descripción del último concierto al

que él asistió en presencia terrena. Luego de aquella noche … “ los

Ángeles divagan, derramando magia y poesía …”

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EVELINA VERÓN DE TRIBIÑO

Nació en Pareditas, San Carlos, en 1942 y vive en Tunuyán. Docente pasivay Secretaria de la Asociación Docentes Jubiladas de Tunuyán. Ha publicado endiarios y revistas provinciales. Premios en Poesía y Cuento: 1993 – “MuchachaVendimia” – “Cosa de Tragos” 1998 – 2do Premio en cuento del “Certamen de laRegión Cuyana” por “Machetes y Horquillas”. 2004 – 3ro Premio en cuento(U.P.C.N.) “La Farra” 2008 – Premio por su trayectoria cultural: Día de la mujer(Honorable Concejo Deliberante de Tunuyán y en el 8vo. Encuentro Nacional deTitiriteros.

CON TARJETA

Habían caminado mucho. Para colmo los supermercados estaban

bien alejados unos de otros. Mirando las ofertas que se encontraban en

la puerta de cada uno, habían hecho las comparaciones y se decidieron

por entrar al “Vale-Poco”.

—Compremos aquí— dijo Carmelo. —Creo que es el que tiene los

precios más bajos en la mercadería que nosotros llevamos. Ya sabe-

mos que las ofertas no comprenden artículos de muy buena calidad, y

el precio que le bajan a uno se lo agregan a otro.

Santina, así se llamaba su mujer, consistió en entrar tan solo de

ver la carita de su hijo cansado del recorrido. Miró a las mujeres robustas

y cobrizas que, sentadas en la entrada, con mirada inquisidora, ofrecían

especias, medias, pomadas, peines, agujas, hilos, guantes…pero ella no

compraría, porque a esta altura del mes, solo disponía de la tarjeta de

crédito. No tenía ni idea del margen disponible, eso lo manejaba Carmelo.

Las góndolas estaban medio vacías. Otras — las de los lácteos—

estaban llenas con bolsas que hacían más bulto para que no se notara

el espacio vacío. Santina traía una lista de lo que hacía falta. Claro que

no estaba muy prolija. Tenía varios tachones por la selección de lo que

iban a llevar.

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Entrar al supermercado es como penetrar en un hormiguero, don-

de cada góndola es una bóveda atractiva a los ojos. El vaivén de las

personas. Semejantes al de las hormigas obreras, es un movimiento

uniforme que, eligiendo, cambiando, dejando o llevando, realizan las

manos mecánicamente. Desplazándose en direcciones paralelas u

opuestas, son las encargadas del sustento con el sólo propósito de

abastecer. En masa, observando atentos y dispuestos, no pierden de

vista las necesidades, el tiempo y dinero disponible.

Como otras veces que venían, el color, la variedad, el olor hacían

que Carmelo y Santina —con el niño— fueran de un lado a otro compa-

rando costo, calidad, cantidad y variedad.

—Mirá de cuántos gramos es la pimienta.

—Controlá el aceite, si es de girasol o de soja. Ya sabemos que el

de oliva no es para nuestro bolsillo.

—El café lo tengo anotado, pero…¡Mirá lo que vale! Sigamos to-

mando yerbita…

Entre comentario y comentario colocaban la mercadería en un

changuito no muy grande.

Cardo —así le decían al niño— se alejaba de los padres. Conten-

to, ya sabía cuál era el lugar de los juguetes. Iba y venía con uno y otro.

Todos le gustaban, eran bonitos, atractivos. Y él, un niño curioso de

tres años, no sabía con cual quedarse. Dejalos en su lugar —un piso del

hormiguero— le decía Santina, calculando que no le podría comprar nada.

—Todavía falta la carne, acá por lo menos hay.

—Llevá molida, huesos y algo de blanda para picar

—No sé si alcanzará para el asadito del domingo. Vos llevás las

cuentas, Carmelo, no te confíes que todo está por las nubes.

—Las cuentas las llevo, pero no estoy tan seguro y este niño que

me pone nervioso con los juguetes. De pronto lo vio. Traía en sus ma-

nos un fútbol, había elegido bien con los colores de su equipo preferi-

do. Él lo había hecho hincha de ese club. Si cuando nació, se miraron

feo con el suegro y él le dijo: es varón y será como yo… ¡Porque es mi

hijo!

Con la mirada algo nublada por la emoción consintió que llevara

el fútbol. Si cada casco era un suspiro suyo. Y enfilaron para la cola

cuyo cartel indicaba pago con tarjeta.

Cuando les llegó el turno, pasaban la mercadería seleccionada

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con rapidez y la máquina iba detallando el nombre y el precio, haciendo

un ruido típico que de pronto cesó. El cajero introdujo la tarjeta en la

ranura y, rápido, pidió el número de documento de Carmelo. Ante su

mirada y la del vendedor, apareció en el rectángulo ocre el aviso que

decía: FONDOS INSUFICIENTES.

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LIBERTAD NEGRAL

Nacida en Tunuyán, donde actualmente reside, el 21 de octubre de 1955,en el seno de una familia de inmigrantes españoles dedicados a la agricultura,junto a quienes vivió lo que denomina “época de oro”, su niñez. Está casada ytiene dos hijas estudiantes universitarias. Es Profesora de Enseñanza Primaria,profesión que ejerce desde hace veinticuatro años. Dice tener en su vida trespasiones: la literatura, la radiodifusión y la política, esta última heredada de suspadres. En 1996 editó poesías en “Ecos de mis Montañas IV” de Ediciones Fortín,ha participado en otros certámenes de la Dirección de Cultura de la Municipa-lidad de Tunuyán en 1995 y 1997. En 2007 obtuvo Mención Especial en elgénero poesía del VIII Concurso Literario, “Sobre Nuestras Huellas” organizadopor la Escuela 1-437 Emilia H. de Toro, de Tupungato. Participó también en 2007del género poesía del Certamen Literario Premio Roberto Juarroz de la Munici-palidad de Almirante Brown, Provincia de Buenos Aires. En diciembre de 2008finalmente obtiene este Primer Premio en el Género Poesía del Concurso Lite-rario “Ciudad de Tunuyán”. En este momento está escribiendo la parte final desu primera novela en la que incursiona en el marco de un nuevo desafío.

COTIDIANO RENACER

Diles, madre…

Diles, madre, que la luz que se trae del vientre

no se puede apagar con cadenas,

diles que han fracasado a pesar de sus armas,

porque aun sigo vivo a pesar de mi muerte

en tu pañuelo blanco y tu pancarta en alto.

Diles a los dueños de la muerte que son ellos los culpables

de que no esté el polaco con su melena rubia

y se haya ido Estela con su risa de vidrio,

que Horacio ahogara en vino sus letras en España,

y que por sobre todo siguen siendo culpables

de que un libro de historia los nombre avergonzada.

A algunos los he visto arrastrando cadenas,

con los ojos vacíos y en el hueco del alma

un agujero oscuro, otros ya no pueden levantar la mirada,

y se pierden el cielo de las madrugadas,

yo aun lo sigo viendo con los ojos prestados

132

de un viejo memorioso o un joven visionario,

que sienten la patria mirando hacia delante,

sin rencor, sin revancha, con la sana certidumbre

de que esos ya no vuelven porque están sepultados

en tu memoria firme y en el brillo peregrino de tu llanto.

Esos que serán parias en lo que otrora fuera su patria,

no hay patria para ellos, la patria no cobija

la carne que se nutre de la inmunda manera de matar

y se solaza en la estúpida locura de verse poderosos,

de sentirse inmortales, de creer que la vida

vale una bala sola, en un rincón oscuro,

carente de coraje, sin ventanas, sin sol y sin palomas.

Sonríe con mi risa, madre, yo sigo vivo en tu ajada pancarta,

en tu memoria indeleble, en tu regazo tibio.

Sonríe con mi risa, madre, que lloren los que reían

cuando tu dolor recién empezaba a lacerarte el alma.

Sólo mantente atenta, madre, y alerta a los tranquilos,

sólo tu memoria es indeleble, otras pueden ser frágiles aun.

Muéstrales el camino y la pancarta, yo sigo mirando

desde el brillo de tus ojos, tu marcha peregrina.

A esos otros, madre, que te miran pasar con tu pancarta en alto y no te

siguen, a eso madre, no les digas nada,

ni una sola palabra, sólo míralos madre, una vez sola

como a mí me mirabas.

133

ARGENTINA QUERIDA

Yo te miro desde el pie del Aconcagua,

con esta luz de cerros y quebradas,

con el frescor de arroyos cantarinos,

con el aroma de las vides y manzanos,

con el frío vidrioso de la escarcha

y con la férrea mansedumbre de los huarpes.

Salgo en el zonda huracanado y polvoriento

a inundarme los ojos de tu pampa,

llego a tu orilla, campo celeste de agitar continuo,

húmedo cielo, moteado de barcos y fantásticas sirenas,

mirando desde afuera con ojos de luces y cemento.

Y tu sur, helado territorio de vientos indomables,

hábitat resignado de ovejas y pingüinos,

donde cesa la patria a fuerza de escarchas infinitas.

En vuelo acariciarte entro en tus bosques,

interrumpidos por lagos caprichosos

que contemplan de cerca los sorprendentes manzanos,

manantial de azúcar en los altos valles.

Aguas arriba el Paraná me lleva hasta la entraña

de tus selvas infinitas, allá por el naciente el litoral lejano,

adonde los tobas y los matacos rudos,

tejieron en palmares, leyendas de su raza,

trascendental misterio de pájaros y obrajes.

La sed añeja de la Puna, arriba,

donde no es posible la copla sin la caja de un colla

desata esta manía de amarte con los ojos

Argentina querida, y norte a sur del mapa

me lleva hasta los ojos el dolor de las islas,

ensangrentado cielo de rocas y de espuma.

Cuando vuelva el navío, vendrás hecha paloma,

con las alas abiertas y la rama de olivo,

134

y será entonces delirio de alegría incontable

esta vieja manía de quererte argentina.

135

RAYÉN NAZARENO CASTRO BERGAMÍN

Nace en 1988 en la ciudad de La Consulta, San Carlos. Entre el año 2007 yel 2008, conduce y produce el programa radial «Golpe Bajo», dedicado a ladifusión de la actividad cultural independiente en la zona del Valle de Uco. Elpasado año, publica además un texto que forma parte del arte de disco delsegundo álbum de la banda de rock Dueños del Santo, de nombre homónimo.Actualmente cursa estudios de Abogacía en la Facultad de Derecho de la UNCuyoy publica sus escritos en su blog personal www.ray-againstthemachine.blogspot.com.

EXÉGESIS

Busco conectarme/con mi primer recuerdo en

virginal memoria/ Deshojar los intrincados cuadernos

que cargan mis espaldas/ Renunciar a la perpetua

sumisión al remordimiento.

Cubro las llaves de lodo/ cuando mi alma

se acerca a mi.

Hurto del Deseo

su jadeo

atemperando el mutismo

de las razones.

NIETZSCHE

Retrato del desamparo:

los sentidos se acurrucan adormilados

en el cajón de la vacuidad.

La mirada pétrea

136

acusadora

en la gente que embate

ante cada resto de ilusión.

Y pétrea

y acusadora

y sucia, ardua, fecal, fulgurante;

mirada de soeces susurros matando la tierra

hundiendo las pupilas cual bisturí en el pulmón.

Evoco tu admonitorio fantasma rupturista.

Souléve- Moi,

de las cenizas,

Souléve- Moi.

Un hombre reposa

en la proa blanca

del galope procaz de la sed

nunca avisté penumbras

en tu abrazo

pero hoy es insoportable

esclavo de las cuerdas que el sol sostiene para jugar de mi

y loco

y loco

abandono la miel

en dirección a un claustro de basura.

137

ALEJANDRA ADI

Alejandra Adi Nació el 23 de diciembre de 1986. Desde ese entonces yhasta la actualidad reside en Tupungato, Mendoza. Además de los premiosobtenidos en concursos a nivel local y provinicial, entre ellos «ASST», «SobreNuestras Huellas» y los organizados por la escuela Domingo Faustino Sarmien-to, diez de sus poesías integran tres antologías literarias internacionales edita-das por «De los Cuatro Vientos» y C.E.N Ediciones. Cursa el quinto año de laLicenciatura en Comunicación Social de la UNC y realiza talleres literarios en laCiudad de Mendoza.

LETARGO DE MUSAS

Escribir…

ahondar al minotauro vergonzoso

de la garganta,

señalar a los pájaros dónde

buscar su música,

cortar las piernas

del invierno,

escalar tus hombros

persiguiendo una luna, para

tener los versos con qué tallarte el cuello,

marear al reloj

y que se suspendan sus agujas.

Escribir…

Sacar

radiografías del alma,

138

Vender

la lengua al diablo,

que las coordenadas desorienten a la nostalgia

que las mariposas teman por ser descriptas

que se rebalsen los sacapuntas

y estos cuantos versos:

I

Radícate en mi tierra,

habítame el miedo,

aduéñate de la arena virgen

y clava tus pies mojados.

Deja huellas,

y que las musas las transiten

en sus ratos libres,

por una vez que

mi nostalgia

tenga

justificación.

II

Deja que llueva

que se destiña la nostalgia

que se hagan confidentes los paraguas

al rozar de sus perfiles,

que el olor a pasto mojado

me rebalse el alma,

que la tierra húmeda me invite a

garabatearle huellas

y que las raíces,

frágiles

se abracen bajo la tierra.

Dejar que llueva

aunque se multipliquen las horas,

declararles la guerra con

chocolate caliente

139

o darle tregua con

un simple té

Esperar el húmedo anochecer.

Detener el reloj de arena.

Jugar a la escondida con tu sobra

y dejarme vencer.

Dejar que llueva

para templarte el alma y

tener que desnudarte,

desafiar el viento con el trópico de los cuerpos

y ese frío de la lluvia,

por calor.

Dejar que las pestañas se mojen, hasta

caerse los párpados,

calcular la frecuencia de las gotas

y amarnos a su ritmo.

Dejar que llueva

que se sumen más charcos, allí

afuera

aquí

nosotros

nos estamos secando.

III

Resumir la desilusión

con los ojos cerrados

y sus suspiros,

como el paso lento

y la mirada en la nuca

un tanto mareada.

Resumir a la pasión

140

con un gemido

para que se atragante la madrugada,

escupirlo en las lágrimas que

nadie citó a este baile

donde la soledad puede sonar

como el mejor blues del olvido,

como una jazzuela alimentada

de licor

y humo.

IV

Solo un silencio bastará

para gritar la verdad

allí,

donde el tiempo se alargue

como tu espalda,

en el momento en el que reconozca que

sólo en tus ojos

se calla la ciudad

V

Te contaría al oído

lo que el viento trae,

te confesaría el secreto

de los hilos que sostienen las almas,

te esperaría las mil y una noches con

la duda embalsamada,

pero aún

así

no podría señalarte la esquina

donde espera sentado

el amor.

141

VI

Un hombre llorando

un lugar en

el mapa

donde camufló su trama

como los nudos de la garganta

y envolvió el desenlace

inventándose un sol.

Un hombre llorando

la moneda que

muestra

una nueva tradición de Wendy,

las no maravillas de Alicia y un

Gepetto anestesiado por soledad

o arrabal.

No puedo desteñirle la nostalgia

ni ahondarle el invierno

ni saciarle las venas

o volverle de almendra la mirada.

No puedo

ni con una sonatina en clave de luna

cuando fume la pipa el abuelo

y el pasado indeleble, como

un precipicio,

sea sólo

un lunar.

VII

Abandoné

el suburbio

y sus pájaros caídos,

la pena trillada,

la letra

142

y su puño escarlata.

Esta tarde en fa menor esta

cantada.

Bordé un adiós en las entrañas,

devolví la nostalgia

que vino fallada.

Sobran los pretextos

-en este texto-,

ya puedo empezar a deshilvanar

la costura de tu espalda.

VIII

¿Puede contaminarse la ciudad

con tus ojos?,

así,

tal como lo hace esta hoja con el ruido del lápiz

y su silencio,

con la huelga de princesas

y su perfume a musas,

con tu ausencia

y sus garabatos.

IX

Porqué es demasiada espesa

la noche en tus pestañas,

los gritos para una garganta virgen,

demasiado violento el jadeo

y sus asesinatos

demasiada sangre sobre la hoja en blanco

que no es

justamente

143

símbolo de paz.

No hace frío en la habitación

pero el lápiz aún tiembla,

se le oye en los riñones

el letargo de musas,

las letras amontonándose

en la garganta del alma,

con sus cuerdas ya violadas

con la voz frente a la cornisa

de esta hoja que ya no estará más en blanco.

144

145

DAMIÁN GUDIÑO

EL HOMBRE LABRIEGO

“Todo hombre tiene una misión en la vida....con sus obligaciones

de la sociedad, la familia y el trabajo...

Los que nacen en una Ciudad, su vida puede ser más armoniosa,

en cuanto al desarrollo de sus actividades, pero en el Campo, es otra

cosa, no es tan fácil...desde la tarea diaria, las inclemencias del tiempo,

todo se hace más difícil, el movilizarse, la comunicación y el trabajo, la

movilidad es la bicicleta o el caballo, la calefacción es el sol, su lapicera

es la azada, su luz en la noche son las estrellas...

Y en verano soportar el castigo del calor y para mitigar un poco

la fatiga...está el añejo Sauce....

Y así pasan los días...sin más testigos que su familia y la

naturaleza....

El peón, el obrero y el labriego...

Todos se conjugan en esta historia...de vida...”

SOY OBRERO...SOY LABRADOR

SOY PEÓN DE MADRUGADA

PARA TRABAJAR LA TIERRA

TENGO A MI FIEL COMPAÑERA... LA AZADA

DESCENDIENTE DE INMIGRANTE

ME SIENTO MUY ORGULLOSO

DE ÉSTA TIERRA BENDITA

LE RUEGO POR LA COSECHA A LA VIRGENCITA

ES EL TRABAJO MANCOMUNADO

DEL HOMBRE LABRIEGO Y EL COSECHADOR

QUE TODO LO REALIZA CON ALEGRÍA

PARA QUE SEA MEJOR SU LABOR

PARA CULTIVAR ESTAS TIERRAS

Y ESPERAR BUENAS COSECHAS

QUE EL AGUA BROTE EN CASCADAS...

146

Y VENGA, ENTRE LOS CERROS SILBANDO

TONADAS

LOS HIJOS ME DAN LA FUERZA

Y MI COMPAÑERA, LA FE Y LA ESPERANZA

CON LA VOZ QUE SIEMPRE ALZARÁN

PARA ENGRANDECER ESTA PATRIA CHICA

QUE SE LLAMA....TUNUYÁN

147

RENÉ GATICA

DE DONDE NACE EL CANTO

Con la consigna de alegrar el alma

va este mensaje de poesía y canto

que son sentires y decires nuestros,

rescoldo antiguo de fogón campero.

Si a su calor su corazón se entibia

y por momentos la emoción lo embarga

en el instante de la despedida

será el cogollo un fraternal abrazo

y una vez más, como quería Don Ata,

habrá cumplido su destino el canto.

Ya las cuerdas, sin más en el preludio

con acordes certeros dan indicios

de nuestro origen, raíz y procedencia.

Venimos a decir que somos,pues,

de donde señorea el Tunuyán,

el río que a mi tierra le da el nombre,

la vida, el pan, el vino y mucho más.

Nos da ese privilegio de saber

que venimos del Ande tutelar,

de un valle de belleza singular,

surcado por arroyos que al galope

acuden al llamado sediento del vergel.

Venimos del lugar donde hizo un alto,

cumplida ya la gesta libertaria,.

el Santo de la Espada a su regreso.

Bajo el Manzano reparó sus fuerzas

y allí volvió a soñarse chacarero..

Mas tampoco olvidamos que venimos

de esos hombres de estirpe bien cuyana

que jalonaron con sus sacrificios

los empinados pasos de los Andes.

148

A donde quiera que vayamos, pues,

van con nosotros lo que en vida fueron

sencillamente diecisiete arrieros.

Y por que somos lo que Dios nos dió,

cálido zonda ,nieve inmaculada

jarilla agreste, álamo y sauzal.

somos memoria del abuelo huarpe

enriquecida por el inmigrante ,

dionisiaco valle ,Portal del viejo Edén .

Si canta el árbol, la montaña, el río,

si es todo el valle a la vida un canto ,

si desde niños nos sentimos pájaros ,

¿cómo explicar que desde allí venimos

si no nos sube desde el pecho un salmo?

¿Cómo nombrarte entonces mi terruño

sin que al instante la mirada brille

y mil zorzales a entonar se asomen

su serenata al balcón del alma?

Por tanto si decimos : De Tunuyán venimos,

decimos que venimos de donde nace el canto.

¡ decimos que nacimos para cantar Tonadas!

149

NELLY BUSTOS DE GIUNTA

PRIMAVERA Y MENSAJE (2009)

Tímidamente se huele a primavera.

Se ven los rayos de sol, más que nubes.

Ayer lloviznó, hoy también.

Hoy los verdes brillan más

las alergias aumentan, pican los ojos y las narices gotean.

Años antes era el polen de los plátanos y álamos blancos

Todo cambia como yo; usaba barbijos sin prejuicios

En esta no vi llegar las golondrinas ni trinos de pájaros

Habrán confundido la ruta, ¿no les gusta mi valle?

En mi jardín hay colores gualdas, blancos, violetas y verdes matizados

Las flores importadas llenan de colores las cestas de los floristas

Los vientos zonda traen esperanza del sur y del este

Que traerán agua, brotes y ESPERANZA

Como a los jóvenes en su día

Hoy ríen con alegría, con carcajadas y música.

Que no dejen el atrás, que sí importa

Miren el porvenir con su frescura y lleguen a ser partícipes, se vean

realizados

Y sin timidez lleguen al fin, a lo deseado.

Participando…

150

SOBREVIVENCIA

No miro el mar inmenso,

estoy acá en la playa.

Detengo la mirada, en pájaros comunes

que llevan en su pico, perdido “pororó»

Y vuela el que lo lleva,

lo alcanza pronto aquel otro

que en contados minutos,

son cuatro, cinco, seis,

y todos se pelean

por aquel grano cocido

que toma el más ligero,

alzando raudo vuelo, en busca de su hogar…

Pienso y comparo la escena,

con el cotidiano hacer.

El hombre, corre y cuenta,

No siempre con presteza,

el trabajo, el alimento

que, disputa entre cien…

Y…qué alegría!

si puede, como el ave, ascender.

151

ANTONIA MARTÍNEZ DE PASSINI

BRINDO POR TÍ, TUNUYÁN

Aún recuerdo aquel soleado día de octubre cuando llegamos a

Tunuyán, con un dejo de tristeza por alejarnos de nuestra ciudad natal:

San Rafael.

Los primeros días fueron de mucha emoción y preocupación, y

tratando de adaptarnos a la nueva vida, que por decisión conjunta con

mi esposo elegimos, que soñamos para nuestro crecimiento y bien estar.

Al poco tiempo de haber llegado, nos dimos cuenta, que

realmente este era el lugar donde queríamos vivir, la elección fue perfecta,

dejando atrás el sur de la provincia con los afectos y otros proyectos

que anidaban en el interior de nuestro corazón, pero bien dicen que el

ser humano vuelve a sus raíces, mi esposo había nacido en la Remonta,

Campo Los Andes; el sentimiento compartido, el amor del uno por el

otro, nos permitío soñar y volver a empezar.

Tunuyán representó todo un desafío, aprendizaje, el poder saber

hasta donde llegan las fuerzas por progresar.

Al cortar una manzana, nos deleitábamos con su perfume, en

cada amanecer redescubrimos colores y el perfume de los aires

valletanos, el cantar de los pájaros tenían una melodía amigable, un

canto diferente, las estrellas de cada noche brillaban cada vez , con

más fuerza como iluminando nuestro caminar por tierra tunuyananense.-

Tunuyán: su gente, cómo no recordarla!, a cada paso había una

demostración de cariño, de bienvenida, una mano tendida al nuevo

amigo, con quienes también ellos compartirían sus vidas, corazones

solidarios, para los recién llegados.-

Como lo dice su nombre: Tunuyán tierras movedizas, y en familia,

nos pusimos en movimiento, y salimos a ser parte de este Tunuyán,

con una leyenda de amor como la de la India Muerta, el Manzano Histórico,

donde se forjó un pedacito de la historia de los argentinos, el Río Tunuyán

que tanta transformación trajo a este departamento, y continúa haciendo

historia, porque nunca faltará un cuyano que le cante a la vida y al amor

y así fue posible fusionar todo esto con la actividad comercial, y

comprendimos que la meta que nos habíamos fijado era por demás

auspiciosa y el éxito podría llegar si nos sacrificábamos y luchábamos,

152

y gustosos lo aceptamos, convencidos que todo estaba dado para

comenzar nuestra historia, la que anhelabámos escribir y vivir.

Con la ilusión más grande de nuestras vidas dimos el primer

paso en el mundo de la moda y la belleza.

Cuan grande fue la sorpresa al sentir que la gente nos aceptaba

cada vez más.- Sumandonos a la gran familia progresistas de

tunuyanenses, gente con valores morales, principios, educación y respeto

al prójimo.-

Aquí creció y se educó nuestra hija, ella también sembró y puede

decir que la cosecha fue fructifera en muchos aspectos de su vida,

pero lo más importante el caudal de amigas fieles con las que cuenta en

la buenas y en las no tan buenas.-

Casi cuarenta años viviendo en este queridísimo lugar, momentos

tan bellos compartidos, amigos y una cualitativa y gran cantidad de

clientes, que año a año renueva ese compromiso, de estar junto a

nosotros.

El tiempo pasa, avanza, cuanto pasó de aquel octubre….tantas

horas, minutos placenteros vividos en Tunuyán, todo parce que fue ayer,

cierro los ojos y repaso las imagines de nuestra familia cuando llegó

con su bagaje de ilusiones, y nuestros corazones se aceleraban

preguntándose, ¿seremos bien recibidos? : Este fue el gran interrogante-

HOY, la pregunta tiene una respuesta: fuimos inmensamente felices,

por su gente, por su amor, su demostración de cariño y respeto .-

Tan solo nos queda decir GRACIAS TUNUYÁN, por regalarnos tu

belleza sin igual, por ser hospitalarios, por dejarnos ser parte de tu

historia.

Que vuelen todas las palomas llevando nuestro agradecimiento

a cada rincón de este grandioso y mágico departamento, que las

fragancias que en casi cuarenta años esparcimos en cada uno de

ustedes llegue embriagado de luz y esperanza, porque nos permitieron

transcurrir y permanecer, elevo mi copa y brindo por tí, TUNUYÁN.-

153

TUPUNGATO

154

155

PRÓLOGO

Las ilusiones son el marco de la vida que nos impulsan a seguir,

afrontando dificultades y cosas bellas.

Los sueños se rompen en la mitad de la noche, con el más

imposible de ellos. Cuando despertamos, nada es realidad y salimos a

la lucha de cada día.

Mezcla de españoles, italianos y criollos hemos formado nuestro

suelo, cargados de sueños, de amores y melancolía, dueños del pasado,

del presente y del futuro, forjadores de nuestras raíces y nuestra cultura.

Ellos que nacieron hacen nueve décadas, vieron a nuestro

Tupungato crecer. Aquellas huellas transitadas por carretas, camino a

Los Cerrillos, que nos unen a la ciudad de Mendoza, donde se impone

Cristo Rey del Valle de Tupungato, con sus brazos abiertos protegiendo

nuestro valle junto al Volcán Tupungato, vigía de nuestras labranzas.

Hoy te escribimos con ilusión, con sueños, con esperanzas,

exponiendo en este libro todo el vergel de expresión de su gente.

156

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AUTORES

Patricia Berrío

Dolly Cocco

Oscar Bosia

Carlos Lombardich

Carmen Parodi

Oscar Montaño

Ivana Videla

Nélida Loccione

Norma Manzano

Hilda Ellena

Fabián Arreguez

José Moreno

Juan Garibotte

Alejandra Adi

Adriana Zácolo

Juan C. Herrera

Mariela Y. Ruiz

Miguel Freyre

Teresa Murúa

Rocío Dìaz

Carla Moreno

Juan Carlos Lizarde

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JUAN A. GARIBOTTI

VOLCÁN DE ENSUEÑO

Miro la pantalla del universo desde mi ventana,

en la tenue niebla de la tibia mañana,

en una nube iluminada por el sol naciente

aparece tu blanca cabellera,

cubierta de nieves milenarias,

Mirador de estrellas, contemplas silencioso,

el valle donde nacen,

Mil sinfonías de colores del otoño.

El ardiente viento zonda,

en las alturas, es tu fiel compañero,

pasa silbando, en los riscos acantilados,

de la cordillera andina.

Morada de los Dioses,

los Huarpes, Hijos de tu tierra te adoraron,

e inerte en el tiempo,

nosotros seguimos contemplándote,

como un joven enamorado.

Te miro y te admiro, todos los días,

en cada mañana, en cada mediodía,

en cada atardecer,

en cada noche de luna que te refleja

mientras las hebras plateadas de las estrellas,

danzan a tu alrededor.

Historia y leyenda de titanes montañeses,

osando esas frías laderas te conquistaron y

por no ser menos Zubrigen para honrarte

junto al Centinela de Piedra, el Aconcagua,

desde la cumbre tan ansiada,

el universo miró desde las estrellas.

El cóndor , rey de Los Andes,

amigo fiel de las altura, guarda tus secretos,

mientras el guanaco centinela,

160

relincha avisador en el eco de los valles,

donde padecen mansamente sus manadas.

El río rumoroso baja hacia el valle,

para generar oasis de verdor,

fuentes de vida y grandeza mendocina.

Encierras secretos nunca develados,

de vuelos lejanos, de vidas perdidas,

de intentos fallidos, de glorias ganadas.

Otros te idolatran por las viles y sucias monedas,

del comercio de la muerte, en encierros de amenazas,

cual alambradas de campos de concentración,

usurpadores de la mentira y venganza,

dueños de la nada.

Tu espíritu indómito, podrá más que ellos,

en los tiempos de la justicia y la razón.

Pero estás ahí, impávido,

mientras el invierno cómplice es aliado,

hasta que la sabiduría de los forjadores de culturas,

buscaron develar el misterio, de tantos silencios.

A pesar de ellos,

Continúas guardando en tus entrañas,

el fuego de la eternidad.

quien sabe, algún día, vuelvan a asomarse,

como luces de artificios multicolores que iluminen,

el devenir en la noche de los tiempos.

En el valle de tu nombre,

el Cristo nos observa,

custodio de la grandeza de un pueblo;

Tupungato, mensajero de la paz

y del mañana venturoso.

no soy artesano, herrero labrador, escritor o poeta.

Quiero en estas letras honrarte,

como un Maestro Educador.

161

PATRICIA BERRÍO

CULTIVO

Gotas gruesas de sudor corren

por tu piel, que te causan ardor.

Cansado y agotado ya estás,

noble y fuerte trabajador.

La tierra labras, gran campesino,

con la fuerza de tus manos callosas,

sacrificios y anhelos dejas en los surcos,

viéndose del cielo el color verde de tus parras.

Siempre pidiendo a Dios que cuide tus cultivos

en las noches de tormenta,

poniendo la Cruz de sal,

para poder alejar la cruel piedra.

Así poder lograr cosechar tus viñas,

y poder dar a los tuyos,

el alimento que te proporciona la tierra,

de la cual sientes orgullo.

Quedando el sabor añejo de tus vinos,

penetrando en tus labios, tanto sacrificio

tuvo sus frutos, logrando este año

otra vez, el fino vino de tus cultivos.

162

NIÑA

Ojitos atractivos,

Son como el verdor de las viñas

Donde late un corazón.

Y dibuja tu sonrisa,

Un clavel al reventar,

Perfumando frescas brisas

Al aclarar.

Y radiante tus mejillas

Como flores de pénsil,

Son tan tiernas, tan sencillas

Como rosa de abril.

Y a veces te veo llegar

Con sonrisa misteriosa

No sé si volví a soñar,

Contigo, mi niña hermosa

TIERRA DE MARAVILLAS

Recóndito lugar con calles

llenitas de piedras, eras.

cuna de inmigrantes. Valle de

diamantes azules, verdes, negros y blancos.

Espejo de aguas cristalinas, donde

se refleja la silueta de una bella india.

Se dibuja su cabellera el caliente viento

que sopla por las venas de todos los que

disfrutan viviendo tu grandeza.

El sol se marcha tras rocas esbeltas,

para pintar tus atardeceres, de un cobrizo

manto cordillerano; donde los sentidos extasiados

se asemejan a la esfinge deslumbrante del

cacique de una realeza.

163

DUELE EL AMOR

He visto tus ojos mujer, y

Sigues estando tan enamorada como siempre de él.

He visto que lo acaricias cuando rozas su

Cuerpo acercándotele.

La piel se te eriza y contemplas su estampa

aun con los años como la primera vez.

Sangra tu amor cuando lo tienes lejos.

Sé que quisieras estar en su mente para saber

Si te piensa, como lo haces tú cada vez.

Empeñarías tu vida por solo un segundo en

Donde te amara locamente, como sabes que amó ayer.

Se paralizan tus encantos cuando lo sigues;

Porque roban tu hombre miradas ladronas de diosas

Con magia que tú siempre ves.

A tu lado lo tienes durmiendo, como muchos

Esposos, de espaldas sin ver; que cuidas sus sueños,

Porque supiste y presiente que puede perder;

En la boca preciosa, de aquella otra mujer.

164

165

CARMEN DE PARODI

DÍA DEL JUBILADO(20 de setiembre)

¡Como la primavera que esperamos ansiosamente,

con sus cálidos días y sus flores,

nos reunimos con gran algarabía,

a festejar al jubilado en su día!

Con su cabellera blanca como nieve

y su andar lento y apacible,

como recorriendo el tiempo que ha pasado,

buscando en cada objeto, la presencia

de lo que va quedando en el olvido!

¡Cuántos años pesan en sus vida,

cuántos recuerdos llevan en su mente!

Tantas veces salen a la calle

y cuántos ¡ni siquiera lo respetan!

¡No olviden, jóvenes! Que tras de cada uno,

se refleja a sus padres o abuelos

que dejaron jirones de su vida

para hacer una patria grande y rica,

y ustedes puedan disfrutar de ella.

Felices los que puedan ¡llegar a jubilarse!

Aunque algunos les produzca risas

y cuando llegue el momento de la ofrenda

y el Señor, en el Cielo te pregunte,

¿Qué hiciste en la tierra hijo mío?

Tú puedas contestar, sin pensar mucho,

con cariño y amor,

¡Señor, de todo un poco!

¡Feliz día para todos¡

166

167

ALEJANDRA ADI

ESCRIBIR

ahondar al minotauro vergonzoso

de la garganta,

señalar a los pájaros donde

buscar música,

cortarle las piernas

al invierno,

escalar tus hombros

persiguiendo una luna, para

tener los versos con qué tallarte el cuello,

marear al reloj

y que se suspendan sus agujas.

Escribir...

sacar

radiografías del alma,

venderle

la lengua al diablo,

que la coordenadas desorienten a la nostalgia

que las mariposas teman por ser descriptas,

que se rebalsen los sacapuntas

con unos cuantos versos.

168

DEJAR QUE LLUEVA

que se destiña la nostalgia,

que se hagan confidentes los paraguas

al rozar de sus perfiles,

que el olor a pasto mojado

me rebalse el alma,

que la tierra húmeda me invite a

garabatearle huellas

y que las raíces frágiles

se abracen bajo la tierra.

Dejar que llueva

aunque se multipliquen las horas,

declararles la guerra con

chocolate caliente

o darle tregua con

un simple té.

Esperar el húmedo anochecer.

Detener el reloj de arena.

Jugar a la escondida con tu sombra

y dejarme vencer.

Dejar que llueva

para templarte el alma y

tener que desnudarte,

desafiar el viento con el trópico de los cuerpos

y ese frío de la lluvia,

por calor.

Dejar que las pestañas se mojen, hasta

caerse los párpados,

calcular la frecuencia de las gotas

y amarnos a su ritmo.

169

Dejar que llueva

que se sumen más charcos, allí

afuera

aquí

nosotros

nos estamos secando.

TE CONTARÍA AL OÍDO

Te contaría al oído

lo que el viento trae,

te confesaría el secreto

de los hilos que sostienen las almas,

te esperaría las mil y una noches con

la duda embalsamada,

pero aun

así

no podría señalarte

la esquina

donde espera sentado

el amor.

170

171

CARLOS LOMBARDICH

UNA MADRE, MI MADRE

Solo poseo recuerdos

De mi niñez muy lejana

Cuando despertaba en brazos

De alguien que mucho amaba.

Su mirada suave,

Su porte digno,

Una actitud de sacrificio,

Sus manos callosas,

Su entrega constante,

Y en lo mejor de la vida,

En el fragor de sus luchas,

En la satisfacción conseguida

Cuando tenía aún mucho para dar

Se me fue de la vida.

Hoy la recuerdo con ternura,

Hoy la lloro en su ausencia

Su imagen es su presencia

Que me acompaña todavía.

Es mi madre a quien la vida

Le pagó en forma injusta

Se fue con hidalguía,

Con dignidad absoluta.

Dejó un ejemplo enorme,

Con su bondad infinita,

Con su obra, sus anhelos

Y su felicidad inconclusa.

Una esposa, mi esposa

172

adalid de luchas bravas

guía de anhelos y utopías

señuelos para su espíritu sublime

realidades plasmadas cada día

señales de un corazón noble

que embanderan ideales y poseías

que a la hora de hacerlas realidades

inundan el alma de alegría.

no son mitos, son vivencias

son concreciones realizadas

y a la hora de reclamar por sí misma

se cobran con la propia dicha alcanzada.

descubrir a mi esposa en unas líneas

no representa lo que vale

pero sí lo garantiza el sentimiento

porque este sí, se siente y sabe.

173

OSCAR BOSIA

LA POESÍA

La poesía no se elabora,

es un hecho mágico que surge,

una alquimia de palabra y sentimiento

que expresa el sentir de ese momento.

La poesía es un medio

que estimula y perfecciona sueños

y que siempre, paradoja,

se coloca del lado del que pierde.

La poesía quiere ser fiesta,

amor, ilusión, esperanza,

muchas veces ve morir esos anhelos

y se convierte en un grito de propuesta.

Si... La poesía es un hecho mágico,

capaz de trastocar la realidad,

poner luces donde hay oscuridad

y convertir lo amargo en dulce fruto.

174

NO ME ASOMBRA LA MALDAD REINANTE

Ni la corrupción, ni la mentira,

ni los que vociferan proclamando odios,

ni los dobles discursos,

ni los que siembran semillas de disolución,

ni los que falsean realidades,

ni los que se burlan de la moral,

no... no me asombra.

Me asombra la indiferencia,

la tolerancia hacia la mentira,

la pasividad ante la injusticia,

la falta de sueños,

la devaluación del amor,

el desprecio por lo entrañable,

el silencio y la inacción de la gente honesta.

¡Eso me asombra!

175

ADRIANA ZÁCCOLO

EL GENIO DEL PARRAL

El genio del parral

Bajo las luces y sombras

del parral de mis abuelos

solíamos atar la tarde

a domingueros almuerzos.

Dos tablones, un mantel

y entre las risas, los gritos,

las quejas, las advertencias,

nos sentábamos los chicos.

Y de pronto éramos veinte

alegremente ubicados

alrededor de la fuente.

Un rico pollo casero,

tomates rojos de huerta

eran parte de comida

que preparaban las tías,

las cuñadas, mamá, abuela.

Todas juntas entre risas

y cuchicheos traviesos,

retando a los más grandotes,

acariciando al pequeño,

recordando tiempos idos

y reviviendo los sueños.

Y al final de los almuerzos

todo se iba transformando

y volvía a ser un patio.

Algunos jugaban cartas.

Otros dormían la siesta.

176

Y en esa escena tranquila

bajo el genio de la parra,

mientras nosotros jugábamos

mi abuela nos observaba

envolviéndonos afable

con esa mirada suya.

UN DOS POR CUATRO

Suenan tres acordes de un dos por cuatro

y los corazones laten apresurados.

Los pies tensos, juntos, frente a frente,

elevan los cuerpos sobre el fino parquet.

Sus manos suavemente te controlan,

te merecen, te giran, te dominan.

Las tuyas se apoyan firmemente

sabiendo que la roca no declina.

Los círculos dibujados en el suelo

se hacen ochos de piernas que se anudan.

Y el espiral que dibujan tus caderas

circunda voluptuoso su figura.

Cual alas, tus pies revolotean y se aferran

a sus piernas firmes y seguras.

Y después de entregarte a su ternura,

su varonil abrazo te hace suya.

Y en el momento en que tus venas

laten al mismo ritmo de las suyas,

un profundo suspiro de exhalar

en el Sol Do del último compás

177

JUAN CARLOS HERRERA

ABANDONADO

Viento del sur,

vienes demasiado tarde,

corta es mi cabellera,

no se enreda

como el de ella

¡en tus dedos de alambre!

Como un río

que pasa en silencio

así está mi tarde,

sin ruido, callada, en calma,

como peces que caen

al vacío sin agua,

como un niño sin madre,

¡así está mi tarde !

He perdido el suspiro

de las noches serenas

al instante que llegabas

dejándome la llave

para abrir el corazón

en clave.

Si muero, aquí dejadme,

el suplicio será grande.

si miro y no te encuentro,

sin entierro es más fácil.

La tarde va partiendo

y se resiste a dejarme.

Yo parto en ese instante

y la brisa lleva

jirones de carne!

178

Viento del sur

vienes demasiado tarde,

no me dejes la llave

ya no se abre

el corazón en clave.

¡Otro viento

enreda sus cabellos

en los dedos de alambre.

LOCURA

Oh, bellísima

estática locura

funeral ceremonioso

de una parte mía.

Allí

en el arco iris

después de la tormenta

anunciando

un trueno de rodillas

en donde canturreo

sin notas

mi nostalgia.

Aquí

nimbando tambores

de humo

antiguas flechas indias

pintando de ocre

mi cabeza.

179

JOSÉ A. MORENO

EL ZAMPAL

El Zampal de la mano

A Tupungato me llevó,

Entre los distritos que adornan el valle

“El Zampal saludo”

con el recuerdo hecho verdad,

el respeto ganó.

Entre mis calles favoritas,

Iriarte se hizo presente,

Porque en ella está

La calidez de mi gente.

La verdad de la vida,

De chico la aprendí,

Sin saber siquiera,

Que solo era para mí.

Cuando hablo de “recuerdo, verdad y El Zampal”

Lo que tenga en la mano empieza a temblar;

Solo quería pensar cuando empezaba a crecer,

Y con el recuerdo de amigos,

La falta de aire quiso aparecer.

Ahora sé por qué, que existen las verdades,

Es el mejor estudio para todas las edades,

La verdad de todos los días el querer lo ganó,

Cuando fue mentira, el querer la borró.

Si existen juegos, hay que jugar,

Si existen amores, hay que amar

“Sí existe El Zampal”

no me busques lejos, allí me encontrarás.

180

Escribiendo estas pocas letras, de todos me acordé,

Y con el mejor recuerdo, con mis lentes empañados,

también lo disfruté.

FRENTE A LA CORDILLERA

Caminando frente a la cordillera

Donde sólo el cóndor existió

Quiero un nido junto a ellos

Para que nos anide a los dos.

De allí arriba miraremos el cielo,

Que más cerca va estar,

Y con la pureza de la nieve

En la frente, un beso te voy a dar.

El llano nos espera, con el recuerdo

De nuestra inmensa pasión,

Le daremos gracias a Dios.

Iremos bajando despacito

En cada paso, te quiero acariciar,

Será la única manera

De mis ansias calmar.

Al cóndor doy las gracias

Por compartir una ilusión

Pero el nido siempre estuvo hecho

Y para entibiarlo, falta tu decisión.

Haciendo este viaje

No me he de despertar,

Mis manos están abiertas

Para poderte apretar.

Algún Ángel velará mis sueños,

Aunque yo me porte mal.

181

MARIELA JÉSSICA RUIZ

EL VALOR DE LA VIDA

Una mariposa tan bella

tan colorida, por doquier volaba

de flor en flor muy divertida,

entre las hierbas esmaltadas de rocío,

por el bosque iluminado en el estío.

De pronto se encuentra con una rosa

que en soledad de pena desvanecía

por tener una vida tan breve.

Le preguntó: ¿Por qué lloras?

Tus lágrimas iluminan tus ojos color grana.

La tristeza por desgracia,

es la vergüenza de la alegría.

La rosa sollozando no respondió.

La mariposa de pena contagiada

de ver que la rosa expiraba, caminó, caminó meditativa,

se encontró con una hierbas

que a modo de consuelo le dijeron:

la esperanza es lo último que se pierde.

La buena mariposa voló hasta la rosa

y con ternura le dijo:

Sé fuerte y valiente en todos tus problemas

la vida es breve, es cierto, pero bella.

Vívela con amor, el amor tiene corona

porque es el rey de todo lo bueno.

La alegría de vivir triunfa y triunfará

sobre la tristeza, intolerancia e incomprensión.

Sabrás, también mi vida es breve,

apenas aleteos, un suspiro anhelante...

Esperaré el ocaso posada en tus pétalos.

Mira, aunque breve

no es en vano la vida.

Amistad

182

La amistad es lo mejor que hay

Hacer amigos es una virtud.

Amigo:

Es aquella persona que siempre está contigo

Que nunca te traicionará.

Está en las buenas y en las malas,

Es sincero y nunca te mentirá.

Un amigo:

Comparte todos los momentos lindos

E inolvidables con vos.

Te ayuda, te da fuerzas cuando estás mal.

Te dice lo que es bueno.

Te da todo su afecto.

Cuando es verdadero te guía

Por el camino del amor.

Un amigo:

Percibe o siente cuando estás amargado

O en los malos momentos.

Ríe y llora siempre a tu lado.

Siempre te tiene en su corazón.

Sin amigos:

No sabrías con quién dialogar.

No sabrías con quién compartir

esos momentos de felicidad o de tristeza.

No nos alegraríamos de vivir.

Por eso, un amigo en pocas palabras,

Es una parte más de nosotros.

183

OSCAR MONTAÑO

TIERRA FÉRTIL

Eres tierra,

tierra fértil.

Tierra de mis olores.

Tierra, aroma.

Greda morena.

De tu greda

haré como un alfarero

enamorado de tu cintura.

Subirán mis manos,

bajarán mis manos,

húmedas de rocío,

tibias mis manos.

Forjaré tu boca y tu risa,

será una risa de agua

fresca como manantial.

Dibujaré tus ojos

sobre los campos azules

de alfalfa y luna.

Tallaré tus manos,

tus dedos

como pétalos

de cerezos en flor.

Agostados florecerán

jazmines y azahares

y sea la tarde y el viento

184

arremoline tu pelo negro

torbellino perfumado

de viñas maduras.

Cuando despierte un día

Aprenderé el ademán

Ampuloso del labriego

Cuando en el alba

Esparce esperanzado

Por el aire las semillas

y caen como una caricia

sobre el surco arado.

Madurarán las espigas

alegraré el trigo,

fecundaré tu vientre,

y serán dos panes

generosos tus senos.

Volverá el otoño cálido,

caminaré entonces

hacia el ocaso,

cansado y satisfecho.

buscarán mis ojos

tu figura de tierra

con mi fruto en tus brazos.

185

ANHELOS

Cuando era niño construía

casitas de barro y palitos

a un costado del camino

que a mi casa conducía.

El viento, la noche, la lluvia,

la soledad impiadosa las destruía,

y yo con ansias infinitas

en otro lugar mejor construía.

Mi abuelo me supo decir un día,

al ver que por estos afanes me moría:

“Constrúyela en lo alto y bien firme

con un horcón de sentimientos

y ni el viento ni la lluvia

podrán con su porfía.

Luego llénala de sueños, de misterios

y no olvides una loca fantasía

muchos niños turbulentos

y lo que siempre va contigo,

esa fiel melancolía.

Puedes hacerlo ahora tus manos están firmes

Y no como las mías”.

Han pasado muchos años,

muchos vientos, muchas lluvias,

tengo sueños y misterios

y alocadas fantasías

y ha surcado ya mi frente

el tiempo cruel con sus heridas.

Hoy, la casa no la tengo

La sigo anhelando todavía.

186

187

IVANA VIDELA

MADRE MÍA

Tú madre mía ... con cara de pena

Yo te pregunto, ¿qué pasa?

Y no me respondes...

Te abrazo y te doy un beso

En ese momento... me di cuenta

Cuando lo sentiste.

Hace mucho que no te daba

Un abrazo, un beso...

Así aprendí que

Por un beso,

Por un abrazo,

Una canción,

Una carta,

Una poesía...

Se puede demostrar el amor

Diciendo te quiero,

Diciendo te amo.

EL PASADO, EL HOY Y EL MAÑANA

Escucha lo que te voy

a enseñar, apréndelo

y verás lo bien

que te sentirás...

El pasado fue un reencuentro

con el futuro...

El mañana es un misterio...

y el ahora es un regalo de la vida.

Recapacita...

Sólo con estas tres cosas

188

podrás tener tu vida

ordenada y sencilla...

BENDITO VALLE

¡Oh! bendito valle

Cómo no decir bendito,

Siendo muy joven me cobijaste,

yo algo desorientada,

sin reconocer a nadie,

solo al hombre que había elegido

par a formar lo que siempre soñé,

una familia, un hogar, igual o

similar al que mis padres

me habían dado.

Tenía miedo...

Pero tú, valle bendito me fuiste

dando fuerzas para convertirme en mujer y madre,

luche, fui respetada,

quizás a veces criticada.

Cuando quise acordar llegaron los hijos,

qué tarea difícil, difícil cuando

solo se vive de la agricultura.

Pero no nos importaba, éramos felices

con nuestros hijos sanos inteligentes.

189

AL PASAR LOS AÑOS

Al pasar los años,

Dios me regaló un trabajo,

y así la carga fue mucho más liviana,

dimos estudio a nuestros hijos y hoy

los vemos ubicados, luchadores,

como bien se dice buenas personas.

Los años pasaron, pasaron tan rápidos

que ya somos abuelos, abuelos eternamente felices.

Gracias, bendito Valle por dejarme hacer realidad

mi maravilloso sueño:

De amar, procrear y vivir.

190

191

JORNIC

SOY MADRE

¡Señor, Señor! Ayuda por favor.

Soy madre. Qué difícil tarea me has dado

en este mundo tan revolucionado,

egoísta, soberbio, envidioso, con hijos bellos,

sanos, inteligentes, pero a veces duros

porque no nos entiendes somos viejos,

no saben que queremos lo mejor para ellos

o tal vez que no tropiecen como nos ha pasado a nosotros.

A mi me pasó mi madre me lo decía pero

Uno es joven y no escucha nada.

Pero vaya Señor, qué difícil es ser madre,

Madre materna

Madre abnegada

Madre desinteresada

Madre respetuosa

¡Madre especial!

Gracias Señor por escucharme. No me abandones.

Te amo.

192

193

MIGUEL D. FREYRE

SE HA MUERTO UN SUEÑO

Se ha ido,

se ha ido sin decir por qué,

se ha marchado.

Como un ave en busca de refugio

se ha callado.

Con el silencio de un triste atardecer

se ha dormido.

Con el perfume de las flores

y la dulce tristeza del amanecer

me ha dejado.

me ha dejado vacío,

sin poder recordar el pasado.

Lo extraño,

como quien extraña a su amada.

Me dormiré callado.

Sin embargo,

han quedado nieblas

con las que sólo me he conformado,

y sabré que lo he perdido,

que no volveré a tener,

porque solo era un sueño

en el cual estaba por enloquecer.

194

DESEOS ENCONTRADOS

Espera...

ya no sé qué pensar,

si hay veces que quiero estar contigo

y otras, sólo desearía escapar...

Quisiera refugiarme en nubes,

para ya nunca regresar...

Ser una suave brisa que acompaña

tus mañanas al caminar.

Pero esto es un laberinto...

y todo un mar de confusión

donde hay un torbellino de cosas

Tal vez sea tiempo de cambiar

esta vida de una vez...

Quiero decirte que te amo

pero no puedo estar con vos,

pues hay una distancia enorme

como el cielo y el mar.....

Porque, por más que yo te ame

nunca volveré a ser quien fui...

195

NORMA MANZANO

MAGIA DE OTOÑO

Otra vez es otoño, Mendoza.

Parece que en un soplo se esfumara el verano,

y en un vuelo de oro otro tiempo llegase.

Se hace dueño del árbol y transforma paisajes

ahuyentando los pájaros y apagando las flores...

Las hojas, poco a poco, van tapizando el suelo

y dejan las ramas vacías, sin consuelo...

Pero en loco arrebato

el travieso hacedor de un designio divino

cumpliendo milenario ritual madura los racimos,

y esta tierra fecunda

comienza a despertar en un canto de vino.

Otra vez es vendimia...

Mendoza renueva la dulce esperanza

y alimenta quimeras doradas y ambarinas,

al tiempo que se tiñe de morados y rojos

embriaga los aires de un aroma de mosto.

Hay ecos de tonada y de cueca

elevando sus notas al cielo como en acción de gracias.

Otra vez es otoño en Mendoza.

Otra vez es vendimia.

196

A JUANCITO

Fue tan lindo

el tiempo que compartimos

...y tan corto...

quiero guardarlo

en mi recuerdo

como un valioso tesoro...

Conservar en mis sentidos

tu sonrisa, el calor de tu mirada,

tu perfume, el timbre de tu voz...

Y aprisionar en lo profundo de mi ser

como en eterna gestación,

todo tu amor...

Aunque hayas muerto,

vivirás en mí mientras yo esté...

Una madre jamás deja de amar,

sobre todo, al hijo que se va...

Por eso, mientras espero el rencuentro,

vivo pensando en vos,

alimentando el recuerdo.

TE QUIERO. MAMI.

197

HILDA ELLENA

YO QUISIERA

Quisiera ser nave que surca el espacio...

Quisiera ser barco que va por el mar...

Quisiera ser olas que mojan la arena

Y el agua que brota de algún manantial.

Quisiera ser brisa que sopla en el campo...

Quisiera ser humo que sube hasta el cielo...

También sería el agua que va en las acequias...

Volar como un pájaro, ser libre es mi anhelo...

Quisiera ser lluvia que cae suavemente...

De todos los trenes ser pasajera...

Quisiera ser nube que se lleva el invierno...

Correr como el viento...

SER LIBRE QUISIERA.

LAS MANOS DE MI MADRE

Las manos de mi madre, viejitas y arrugadas

se sienten cansadas de tanto trabajar,

pero ella se da tiempo, para con sus manitas,

el rostro de sus nietos poder acariciar...

Benditas sean tus manos, amada madre mía

porque tomada de ellas aprendí a caminar

y con fe, con ternura y también con firmeza

por buen camino me supieron llevar...

Siempre las tendiste con amor y alegría,

y todas nuestra penas pudieron consolar.

Están sobre tu falda, blancas y temblorosas,

parecen dos alitas, cansadas de volar...

Y aunque están ya marchitas

yo las encuentro hermosas...

Ya mucho trabajaron...

¡Déjalas descansar!

198

199

OSCAR FABIÁN ARREGUEZ

AMOR A LA VIDA

Eres casi una niña y no entiendo por qué tu inocencia se esfumó,

como la nieve en primavera.

Tu cuerpo cambió,

como cuando en las noches esperamos el sol.

Eres casi una niña y no entiendo porqué quieres crecer de golpe,

como un lago, río o arroyo en verano.

Tu cuerpo cambió,

como cuando el mar por las noches lleva en su vientre a millones

de estrellas.

Eres casi una niña y sin darte cuenta a la escuela no volverás

y sin querer la alumna, maestra será.

Tu cuerpo cambió,

como cuando el viento, en tornado se transformó..

Eres casi una niña, la que se convirtió en mujer

como cuando el arco iris nace, después de llover.

Tu cuerpo cambió,

hoy tienes diez sentidos y un tropel de latidos.

Eres casi una niña y al decirte yo

que te quiero pura como al agua de un manantial

tú me dices que deje de soñar,

y que ni loca has de abortar.

Eres casi una niña y en la luz de mis noches

no puedo hablar, mas si llorar.

Tu cuerpo cambió,

un niño nació y en padre me convirtió.

Eres casi una niña y aprendí de ti,

a cerrar mis oídos al que dirán, a cerrar mis ojos para amar...

Tu cuerpo cambió,

tu espíritu, mente y tu alma ¡No!.

200

MIS DOS AMORES

Dedicada de un hombre a su mujer amada y a una hija deseada...

Te conocí tal vez sin querer, entonces,

tus ojos iluminados por la esperanza

me guiaron para descubrir tu boca

y después conquistar tu cuerpo.

Suavemente te acaricié

mientras tus dedos como caracolas recorrieron mi piel,

hablé, reí y sin darme cuenta

nos reencontramos en un imaginario te quiero.

Recuerdo que caminábamos tomados de la mano,

luego me apoderé de tu cintura

mientras una sonrisa fugaz

me hizo perder la noción del tiempo.

El silencio nos hizo cómplices de un ritual milenario

mientras el éxtasis envolvió nuestros cuerpos en un te amo,

tus labios le hablaron a un corazón que danzaba

al ritmo de una melodía excitante.

Hoy estamos juntos pensamos en la vida.

Me acerco lentamente a ti para escuchar un mensaje

proveniente de tu vientre, los latidos se multiplican

y parecen galopar en un prado silvestre lleno de paz.

El dolor te envuelve,

tus gritos piden clemencia

y desde el túnel de la vida escucho un mudo eco

que luego se transforma en un tierno llanto angelical.

Te conocí tal vez sin querer. Entonces,

tus ojos iluminados por la esperanza

me guiaron para descubrir tu boca

y después conquistar tu cuerpo.

Suavemente te acaricié

mientras tus dedos como caracolas recorrieron mi piel,

hablé, reí y sin darme cuenta

nos reencontramos en un imaginario te quiero.

201

NÉLIDA GUILLERMINA LOCCIONI

TUPUNGATO ALETEA LA VIDA

El Señor quedó extasiado al ver su obra maestra y su Espíritu

quedó en la quietud del silencio.

Imágenes de este pueblo mío, con montañas, ríos y arroyuelos,

bañado por el sol y coloridos pájaros que irrumpen en locos vuelos.

Como marco majestuoso, la imponente cordillera y allí coronado

como alteza, el MIRADOR DE ESTRELLAS, conviviendo con los cóndores

y las nieves eternas .Se desprenden de lo alto cristalinos manantiales

de frescura y transparencia, que serpenteando por la tierra virgen pro-

ducen música y canto en ríos y acequias.

Se pobló mi Tupungato con los que nacieron aquí y los que vinie-

ron de lejos pusieron en sus manos y corazones el soñado futuro, el

progreso, sin pensar en las distancias, los obstáculos y miedos...

El hombre compartió con la tierra, sus secretos. Así entre oto-

ños dorados, inviernos muy helados y nevados, preparaba los surcos.

Aguardaban las primaveras cargadas de esperanzas, en las se-

millas que planta. Lluvias que acarician la tierra y el sol que suave la

alcanza, florecen miles de capullos de diferentes colores.

Entre sueños, sacrificios y plegarias, el calor del verano endulza

racimos y tantos otros frutos muy cuidados: ¡Es tiempo de cosechar!

Los aires transportan notas de tonadas.

Ayer, hoy y siempre este valle mío, ofrece su naturaleza genero-

sa, su diáfano cielo y el alma de sus habitantes que desborda de ese

espíritu de altura, donde desde lo profundo se siente, el aletear de la

vida.

202

CRISTO REY DEL VALLE

Allí, desde la cumbre alta de los Cerrillos

con el amor eterno, que fluye de su corazón,

y lleno de infinita compasión abraza Cristo Rey,

al valle con constante bendición.

Al morador protege en todo momento y lugar,

acompaña el caminar de los que al comenzar

la jornada laboral, se comprometen a educar,

labrar la tierra o sanar y a los que cuidan a sus

hijos en el hogar. A todos nos llega su fortaleza y su paz.

Aquí desde abajo, el pueblo de Tupungato,

busca tu amor y verdad, y suplica a tus pies con humildad.

Y allá por el atardecer cuando las estrellas comienzan a aparecer

la brisa recoge sacrificios y alabanzas.

Miles de almas agradecidas y otras tantas afligidas,

piden a tu corazón que las alivies e ilumines

en el andar de la vida.

203

JUAN CARLOS LIZARDE

AÑORANDO EL PASADO

Con mi alma nostalgiosa

hoy deambulo sin sentido

como un ave sin su nido

que algún tordo le ha quitado.

Mi corazón angustiado

vuela buscando amigos

que el tiempo llevó consigo

y yo añorando el pasado.

Solo encuentro ausencia y frío,

ya no existe ese calor popular,

se ha perdido la identidad

de este querido pueblo mío,

lo que si ha podido

es borrar de mi memoria

aquellos tiempos de gloria,

que guardo como un tesoro,

es un capital que yo adoro

y ni la muerte me podría quitar.

Si me veo en el Recreo La Gloria,

en La “Quintrala”, en un baile social,

en las comparsas sobre verdes hinojos,

doña Octavia Rossi con aparente enojo

pero con un enorme corazón;

don Palermo con gruesos anteojos,

don Santiago, el café y su billar,

donde la barra se solía deleitar

con la destreza de los billaristas,

que al juntarse se sacaban chispas,

El Nene Isuani y don Jaime Andrés,

Mario Juri no faltaba a la cita

204

José Baldazo y el Pelado Guillén.

¡Ah! Si me parece que fuera ayer

que disfrutara de esas partidas

las que tal vez en la otra vida

en un apasionante alargue

la hayan podido continuar.

Nunca me podría olvidar

de panadería “La Estrella”,

hacía la mañana más bella

con el seductor olorcito a pan

cuando este salía a pasear,

viajando por confitería Rossi

y llegando a zapatería Bittar,

donde los tangos de D’Arienzo

hacían relajar lo tenso,

que se presentía en la relación

entre Don Félix y Don Gualtiero,

cuando este colorado y serio

con fuerza le solía gritar

los goles de Boca con pasión

y Don Félix desde su balcón,

escuchaba con indiferencia

y se armaba de paciencia

si perdía el River de su corazón.

Y hoy con un silbo tristón y bajito

rememoro una vieja canción,

aquella que el compadre Maguito,

entonaba abrazado a un diapasón.

Y hoy los duendes del recuerdo

van junto a mis pasos lerdos

como queriéndome consolar,

y al verme solo me acompañan,

cuando mis ojos tristes se empañan,

de añoranza, ausencia y soledad.

Ya no escucho el afinado concierto

205

de los pájaros que cantaban con dulzura

al ritmo de las aguas que con ternura

besaban los pastos bajo el cielo abierto,

siendo testigos de ese romance cierto

las acequias y el tomero don Castillo,

aquel que con una zapa y un rastrillo

ayudaba a continuar su cauce

cuando a dialogar con los verdes sauces

se entretenían las aguas y el paisaje.

Les hablo de aquellas aguas

que raudas solían bajar,

por acequias de calle Mitre,

viajando desde El Peral,

risueñas y cantarinas,

acariciaban el sauzal,

dando vida a las vides,

y con ellas sabían regar

las veredas las vecinas

y las calles un municipal,

con un balde con cadena

feliz lo hacía don Guzmán

al que sabíamos distraer

con carreras de barquitos,

con corchos o con palitos

otras veces eran de papel,

con el pulguita Manzanel,

los Mayas, el Raúl, el Lito,

los Barboza, el gato Tito,

que a la barra sabía traer

al Caniche y al turco Titi

completando el grupo aquel.

.

Viajábamos sin boleto,

casi hasta el infinito,

éramos los capitanes

de esas naves de ilusión,

206

nos sentíamos creadores

de esa sana diversión,

que endulzábamos con uvas

bajadas desde el camión

que venía de lo Ruttini

con racimos, nuestra tentación

de uvas criollas y blancas

Pedro Giménez y semillón.

Respetábamos los mayores

como a los padres y abuelos

y hoy veo con desconsuelo

la gran pérdida de valores,

eran otras épocas mejores

se vivía con dignidad.

Y cuando en los cerros se recostaba el sol

nos reuníamos en la vereda de don Justo

y de pronto un “¡Voy!” decíamos con susto

al llamado: ¡A los deberes y estudiar la lección!

Y cuando el pueblo tranquilo dormía,

cobijado por la noche silenciosa,

se escuchaba el silbato de la recorrida

y el grito a lo gaucho de Daniel Sosa.

Por todo esto a Dios le pido

que cuando viaje al más allá

en ese mundo vuelva a disfrutar

del pasado en mi tierra lo vivido

y en rueda de familias y amigos

con canciones los pueda abrazar.

Y aunque parece una utopía,

sueño con un diáfano día

viendo a mis nieto jugar,

con niños la soga saltar

en las plazas, en las calles

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o en cualquier otro lugar

y ver a sus padres felices

junto a otros padres disfrutar

la alegría de sus hijos

con la merecida tranquilidad

y que no exista en mi tierra

esta temida inseguridad.

Y ya ahora para terminar,

a todos les quiero contar

porque añoro los tiempos idos

de qué manera hubiera querido

las buenas costumbre conservar,

los valores de familia,

del trabajo y su dignidad,

la inocencia pueblerina,

los amigos y su amistad,

el incomparable paisaje,

el que nos daba el mensaje

de amor y de hermandad:

¡CUIDEN A LA MADRE NATURALEZA

QUE LES DIO ESTE PARAÍSO TERRENAL!

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JOSÉ MORENO

ME ENSEÑASTE A QUERERTE,PERO NUNCA A OLVIDARTE

Sos mi mejor maestra,

pronto aprendí a amarte,

pero nunca me enseñaste

qué debo hacer para olvidarte.

Ante esta situación

mi vida es una confusión,

necesito una profesional

para mi vida poder cambiar.

Primero quiero preguntar

si para olvidar hay que estudiar.

Siendo así compartir mi tiempo

con una profesional,

que me enseñe a olvidar.

Pienso que en vano será

pero lo tengo que intentar.

En mi corazón pondré el aviso

y el remedio voy a esperar.

Se necesita con urgencia

profesional R.H. Bien Positiva

que tenga iniciativa

para ayuda del paciente

que está a la deriva.

De esa manera, sí me voy a sanar,

pero jamás te voy a culpar

por enseñarme a amar,

y nunca a olvidarte.

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PIEL MORENA

Tú que tienes la suerte

de representar a tu gente

que nunca se arrepiente,

y con orgullo el destino marcó,

con frente bien alta diga,

piel moreno soy yo.

Para ti mís respetos,

y para mis angelitos

que velan mis sueños

hoy les voy a pedir,

tengamos la misma bandera

que a la piel blanca, amarilla o cobriza,

“piel morena la simboliza”,

simplemente con una sonrisa.

Y para estar a nuestra gente

de color no tenemos que cambiar,

junto a los angelitos, vamos a rezar,

y pedir que despierte el que dormido está.

Para despedirme, quizás lo voy a hacer,

pero me tienes que prometer

y esto queda bajo juramento,

la piel no sirve nada,

vale lo que llevas dentro.

Te diré hasta siempre, piel morena

cuando quieras soñar,

no importa donde estés,

siempre soñarás si pasa eso,

mi ayuda tendrás.

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CARLA MORENO

COMO MUJER

Es difícil comprender qué es lo que deseo; me es difícil entender que

debo crecer. Siendo niña yo era feliz, temo no seguir siéndolo.

Como mujer debo crecer, debo ser diferente a lo que soy.

Como mujer debo crear en mí y estar segura de qué digo.

Dejé mi niñez pero me lastima el no poder vencer el paso de los años

y dejar mi burbuja en el olvido.

Estoy confundida, atrapada por mis deberes y responsabilidades.

Mi misión se complica, mis alas se debilitan,

mi cuerpo pierde su postura y caigo.

Como mujer debo pensar, razonar.

No quiero crecer, anhelo ni niñez.

QUIZÁS

Quizás ya no entienda este mundo,

quizás el valor de la vida está de luto,

quizás tu presencia en mis días no ha sido aprobada.

La multitud se pone en contra de mis sentimientos, pero sigo para

demostrar mi fortaleza.

Mi mundo es pequeño pero me protege de una guerra constante.

Quizás sólo ha sido un sueño o mis fantasía pero de lo que sí sé, es que

al despertar,

él no esta y hay mucho frío en mi habitación.

Quizás no haya alguien como él y todo lo apostado ha sido en vano.

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ROCÍO DÍAZ

AMOR DIVINO

Mi corazón ansiaba tu llegada

Mi mundo era insulso

Mi vida suplicaba la tuya.

Pensar que cada rincón de

Tu ser se gestó en mí

Cuando tu espíritu se hizo cuerpo

Pensé en lo esplendoroso de la vida.

Hoy estoy completa de alegría

Sos parte de mí, sos mi fruto.

Verte crecer es maravilloso

Sos todo en mi futuro.

Eres lo mejor de mi

Eres de la vida

Siempre voy a estar

Nunca vas a ver de mi una ida.

Te observo en silencio

Viene a mi, magia maternal.

Tenerte día a día

Es amor divino.

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IVANA VIDELA

TODO PUEDE CAMBIAR

Crees que no puedes cambiar,

crees que todo es un sueño…

Imaginar ser libre

y escapar de la soledad.

Nada puede detenerte

siempre que te lo propongas.

Sal de tu cuarto,

enfrenta tus penas

y ganarás la libertad.

Todo puede cambiar

solo debes proponértelo,

sigue tus sueños e increíblemente

volarás hacia ellos.

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ÍNDICE

Región Centro

Palabras preliminares ................................................................ 7

San Carlos ................................................................................. 9

Autores .................................................................................... 11

Agradecimiento ........................................................................ 12

Prólogo. Prof. Martín Rusalén................................................... 13

Tunuyán .................................................................................. 111

Autores .................................................................................. 113

Tupungato .............................................................................. 153

Prólogo .................................................................................. 155

Autores .................................................................................. 157